El blog de danie

Es más lo que callamos
que lo que decimos,
y cuando no callamos
soltamos una algarabía de emociones,
que si luego lo pensamos dos veces,
mejor hubiese sido encadenar todos esas palabras
a la lengua
o en el caso más extremista
matarlas para que no hablen.

Hay palabras que se morirán en soledad
porque jamás conocerán una caricia,
pero estas, antes de morirse,
en su delirio agónico
intentarán emitir el sonido del estruendo,
un rayo en plena tormenta
o incluso una blasfemia de Dios.
Esto que digo, para los oídos de muchos,
puede volverse un ruido colérico
y caótico.

Hay palabras que se creen
las salvadoras del mundo,
pero son tan ingenuas
que no se dan cuenta que ni ellas mismas
se pueden salvar,
y por su ingenuidad
intenta siempre expresar su angustia;
tan jodido puede ser el caso
de su gran persuasión
que el resto de las palabras
comienzan un suicidio colectivo.

Por otro lado; hay palabras
que se consideran nimiedades
y se apartan a un rincón
para permanecer sus días en silencio;
lo que no saben estas pequeñas palabras
es que sus principios y fundamentos
pueden ser tan grandes o aún más certeros
que el de las salvadoras del mundo;
pero estas nunca
toman la confianza suficiente
para vociferar la turba de sus voces.

Hay otras palabras que a diferencia del resto
son excluidas por locas y ebrias;
estas gritan siempre
y de vez en cuando
se les escapa alguna descortesía:
como un eructo o un gas.

Yo me guío por las opiniones de ellas,
y aunque confieso que a veces tengo ganas
de anudarlas a la lengua
o incluso matarlas
otras veces me traen una libertad sobre el papel
que muchos temen
o, simplemente, no conocen.

Hubo una vez una caricia
de jugueteo veraniego,
de aleteos de golondrinas
sobre las riberas de enero.

Hubo una vez una caricia
de ojazos de angelote tierno,
de jardines de margaritas
vertiendo el bálsamo del cielo.

Hubo una vez una caricia
de un orfeón de querubines,
una sinfonía azulina
que teñía todo de abriles.

Hubo una vez una caricia
de pasitos de terciopelo
que dibujó una gran sonrisa
en lo profundo de mi pecho.

Hubo una vez una caricia
que me nombró en un te quiero,
y sus primeras palabritas
me alzaron con un astral vuelo.

Se puede oír el silencio,
la solitaria palabra dejada en ausencia,
los labios mudos del pensamiento,
la mueca borroneada
de los rostros del tiempo…

Se puede oír
como se escapan del clóset
el conglomerado
de recuerdos olvidados,
el aleteo de los ruiseñores de la duda
en el enclaustro del inconsciente.

La insomne noche
saltando del rosetón de la luna,
la penumbra sigilosa de la lejanía del universo,
las ideas anónimas
del baldío del reencuentro,
los huérfanos sueños
mecidos
por las nanas carentes de abrazos y besos,
la luz apagada de los astros muertos,
la reflexión sin presencia…
son los clarines que tocan los acordes
del caos del silencio.

Como un oído apoyado en la arena
para oír el latir del mar entero,
como una caracola que guarda tantos ecos
de oleajes y descubrimientos
y, a la vez, los calla
para saborearlos dentro de otro cuerpo
se puede oír a las cigarras mudas
que callan la voz tórrida de la inocencia,
la sordina canción de las calas
y los crisantemos
velando
las sonrisas, las caricias,
los empolvados anhelos
perdidos en el corazón desierto,
las mejillas rosadas de la niñez
detrás de las pupilas excluidas y viejas,
la inspiración de las cenizas
que temen encender el grito del fuego,
las miles de campanas
derramadas
en lo íntimo del pecho.

Pinto una nube de algodón,
un cielo libre de humo
en un papel viejo y amarillo;
también invento el mar,
las alas libres de un haiku,
los caminos, las catedrales
y los sueños labrados con arcilla.

Pinto de acuarela el sol,
coloreo a las estrellas para que se olviden,
aunque sea por un rato,
de los filosos cuchillos.

Dibujo el calendario
de todo un año
sin lloviznas
ni inviernos
ni soledades
ni marismas
ni hojas marchitas.

Pero me falta algo
en esta aburrida poesía,
y eso es…
un pequeño espacio
para ubicar a un bar,
un par de rameras sumisas,
el vodka con hielo
para emborrachar las horas vacías
y los mentolados cigarrillos.

Al fin de cuentas,
no hay sueño que no tenga
vicios.

De sombras se viste la rosa
tirada del estrado
con su semblante de escarlata
ensangrentado.
Un par de aplausos de embaucada
gloria
y alabanzas al compás de un clarín
de honor torero
son las triviales cosas
que lo alzan en los cielos.

Un animal que por ser bestia
y rumiante
se entrega en sacrificio
ante las banderillas y el estoque
de una muchedumbre con sed de fervor,
un caballero que se cubre
con su capote rojo
tras giros de un arte
de mancillado decoro
para enaltecerse ante las alabanzas
de un burdo coro.

Si supieran muchos
que ese toro
salió del corralón
drogado
y que en las puntas de las banderillas
del torero
sólo hay veneno aletargado.

Si supieran muchos
que la única meta de los dos
es la de ser,
a pesar de todo,
perdonados.

Uno por ser un bravo toro
y otro por ser
un balandrón torero.

Donde hacen morada los dioses
y las nubes se filtran en las destiladas utopías
de la oscuridad de las estrellas.
Donde la conciencia camina
sobre la sigilosa penumbra de la noche
y las luces de las luciérnagas
sonríen sobre la memoria del azaroso atardecer.

Un hombre contempla con mirada de cerro
a esos dioses de pañuelos de cielos
que en su tiempo secaron las lágrimas del devenir del ser,
del corazón tiritando
campanadas de una ciudad sin nombre,
pero jamás olvidada en las crónicas
de la templada entereza,
con una historia proscrita
en las páginas de tinta marchita por la mancillada infancia,
la madurez y también las cenizas de la vejez.

Un hombre con mirada de cerro,
del otero franco del cóndor en pleno vuelo,
buscando tal vez esa morada de los dioses
que por alguna razón abandonaron
a los astros y nuestra estoica fe.

Así el secreto se pierde
en las aguas claras de los grisáceos nubarrones,
en los navíos de los ángeles que buscan otro Edén,
pero igual firme esta el hombre
con su encumbrada mirada de cerro
y contempla con el oasis de un sosiego
en sus pupilas
la paz distante de las cordilleras
y sus sueños de acero.

A las madres de Plaza de Mayo.
​

Ahora escribo exilios
más allá del río
pueden andar por las costas del Uruguay
o incluso cruzando el Amazonas
y llegando a Brasil
o también de gira por Europa
con ropa ejecutiva
o en Asia adorando a Buda

no sé bien por dónde andarán
pero sé
que hoy escribo exilios
que vuelan y se posan en los versos excluidos
por la marcha militar

exilios que buscan anidar en algún pecho materno
y olvidarse de las cadenas
y las rutinas
de las lápidas sin nombre
de las ordenes con botas
pero jamás de las presidiarias sombras
de los desaparecidos

exilios que se juntan en alguna plaza
a proclamar con las pancartas
por las voces
de las madres sin sus niños

Cuando se desnuda la sangre
seguro que sus gotas rojas
manchan la sonrisa del sol,
y más cuando ella pierde su razón
y se embarca en el delirio
que gira al mundo sin meta ni brújula.

Se abren brechas en el silencio
en el horizonte de extenuadas miradas
(espectros del ayer y sus emblemas

de instintos)​

en la despedida de los caminos
y su lejana distancia

entre una y otra vida
(símiles vidas que forman el ovillo

del recuerdo)​

tras el frágil espejo de las almas
se escucha el canto de los sinsontes
en los oteros del viento
que una y otra vez esculpen la gema
de tu cuerpo

abro el cofre íntimo
que guarda mis sueños alados
para que vuelen libres
y conquisten los mares del reencuentro

así entre roces limítrofes
de susurros infinitos
que enlazan estrellas y albores
nace la flor de mi pecho
la renovada esperanza
de que la tristeza de una larva
se vuelva la sucinta dicha

de una mariposa en vuelo​

Hoy la tarde agoniza

con la sangre púrpura
intentando saciar​

la sed del desierto de nuestras heridas,

con los ojos idos​

junto a las marejadas de memorias perdidas,

con el trino distante​

del éxodo de las joviales golondrinas,
y en el silencio del mar
nuestros sueños naufragando
sin tener a la vista las escolleras
ni las barcazas que los rescatan
para llevarlos a las paradisíacas islas.

Hoy la tarde​

es un símbolo mártir
de desvanecidas albas,
y los futuros cantos de nanas
no son más que estrellas desdichadas

que se disipan​

en la lumbrera de una cuna vacía.

Hoy la tarde agoniza

con la ausencia
de las cigüeñas​

y su maduro fruto de pureza.

Es que…

hoy la tarde​

sufre la infinita pena
por no traernos la ofrenda

de las hadas madrinas​

y su celestial hechizo de angelote.

Quédate con tus cien mil acres,
con tu mansión en Malibú
y tu pedazo de isla en las Canarias.
También quédate con tu Rolls Royce Phantom
siempre listo y encerado
para tus viajes al Shopping.
Incluso te puedes quedar con tu servidumbre.
Sí, quédate con tu grupo de esclavos maricas,
ya que no puedes vivir sin ellos
y tampoco tener una ducha decente si no te preparan la tina
y la bata para salir del baño.

Quédate también con tu Chef de la cocina francesa
y sus deliciosos platos de brochetas de cerdo.
No te preocupes; no los voy a extrañar.
Siempre detesté la comida agridulce.

También te devuelvo con moño y todo
a tu puto estilista
y esos peinados extravagantes
de un antiquísimo estilo rococó.

Quédate con tu dinero de plástico
que sólo sabe comprar un poco de amor sin afecto
en las subastas del mercado.
Te devuelvo tus joyas relucientes
para que siempre vistan tus monerías de seda.

Quédate con tu corazón de maniquí,
no me mandes ni un pedazo de él,
en verdad, no lo quiero.

Quédate con todo eso, pero déjame
mis cervezas, mis Parisiennes negros,
mis moteles baratos
y todas las horas enteras de concreta abstracción
en las que garabateo sobre las hojas
los sentidos de estar vivo.

Me conformo con estas pequeñas cosas,
no pido más nada, prefiero ser un envase vacío a estar
colmado de mierda.

Una flor se viste de rocío otoñal
para llorar la forma de las lágrimas.

Un náufrago nada hasta el cauce
del olvido del mar.

Un caracol navega

contracorriente​

con la meta de alcanzar lo que fueron una vez
sus espejismos y quimeras

de islas, arena,
espuma y sal.​

Una golondrina viaja detrás del trino

de las campanas​

del nublado cielo y su infinito silencio.

Una nereida busca los orígenes de sus sueños
hasta encallar en el puerto de un bar,
en los vasos sin fondo de los ebrios marineros

del azar.​

Así las horas pasean​

por las veredas de la historia desierta,
se acuestan en un banco de la plaza de una niñez baldía
junto a sus anhelos de arboledas

que extrañan​

su desflorado semblante de hojas secas.

Las nubes se ensimisman
en una ecuación que da el producto
del rostro de la Gristenia,

y el tiempo caprichoso

se dedica escribir...​

su almanaque de vacíos y tristezas.

"...Escribo en el olvido, en cada fuego
de la noche cada rostro de ti..."
Juan Gelman​

Y en esta perecida soledad
de diez mil años de un cielo de cenizas
que viste de noche y con temores de lobezno
y no sabe aullarle a la luna
las penas teñidas de brumas

y en esta soledad
que sobrepasa los límites de lo intransitable
y es tan extensa como la cabellera de Ofelia
durmiendo entre los nenúfares

y en esta soledad que entierra
mi corazón de nación
vacío de provincias
y ciudades
y ni siquiera vela a mi estrella
embriagada por la cicuta
del dolor

en esta soledad
hoy escribo
con mis letras de los maderos del Olivo
que crucificó al Cristo
en cuerpo y alma de mis sentidos

esta soledad que es la dignataria de la ausencia
y el olvido

Uno siempre quiere lo que no tiene
y cuando lo tiene se olvida por completo de ello.

Esto es como los cursis versos de un poeta
enamorado
que le dice: te ofrezco la luna,
y la enamorada se sonroja hasta debajo de su falda,
se lanza igual que un gato mimoso
franeleando los pantalones,
y luego le reprocha constantemente
durante todos los años que estuvieron casados
que él
le traiga la tan prometida luna.

Y por simple suposición,
si el poeta del amor uno de esos días
cumple su promesa
y baja la luna hasta sus pies,
ella le pide que por favor
se olvide de las boludeces
y que sea más realista.

Noche indolente/ sombras inquietas
detrás de la ventana en la que mis ojos ven pasar
la muerte del Ruiseñor
ese Ruiseñor de helados inviernos/
de veranos tórridos/
de sueños libres de estación

Ruiseñor del alba/ del ángelus/
de la casa colmada y a la vez vacía/
de las caricias íntimas
y también de las extranjeras/
del repiqueteo del efusivo atardecer
y el insomnio del sopor del mediodía

Noche apática/ oscuridad espasmódica
en el jardín que sepulta a otro Ruiseñor
de canto de alas azules
y aspiraciones de luz

Noche impasible/ penumbra frenética
que llega dando la espalda
a otro entierro de otra ofrenda
con el espíritu del Ruiseñor