El blog de danie

I

La multa de la vida
no da fianza,
y mientras más lo piensas
más te vas adentrando
en lo absurdo de vivir.

Es realmente tonto
pensar que estamos en el mundo por algo,
y que ese algo
es el motor que nos impulsa a seguir.

Mejor morirse
antes de ser tan ingenuo,
mejor prender un cigarrillo,
inhalar hondo y largar una gran bocanada de humo,
y pensar en la muerte.

Mucho mejor es tomarse un largo trago de vodka
y tragarse el cigarrillo encendido.

El sinsentido es tan grande
como una autopista
que únicamente conecta a la ciudad del embole.

¿Y sabes qué?
En esa ciudad resides tú.

II

La pena,
el odio,
la promiscuidad…
son monedas corrientes
que venden por nada
el rollo de la película de tu vida.
La película en la cual, tú, eres el actor principal,
un actor mediocre que no ganó jamás un Óscar
y ni siquiera tuvo tiempo de sentarse a ver su película.

III

Pero igual insistes en pensar
que las horas no se derrochan por nada,
que las mujeres que pasaron por tu alcoba
no sólo fueron noches de sexo vacío,
que tus poemas escritos valdrán algo
en esta vida o en la otra.

¡Mierda! Que ingenuo eres.
Mientras más fríamente lo pienso
más ganas tengo de borrar
este chiste malo que es vivir.

IV

Lo más lamentable es que todos damos vuelta
para terminar pensando lo mismo,
pero no muchos tienen los huevos para admitirlo.

Voces embriagadas
por el delirio del mar infinito.
Son voces que llevan el sudario del silencio,
los amordazados muertos del alba,
las nubes libres de las alas de piedra…

Voces que nacen dentro del armario,
dentro del cofre que perdió la llave

posado​

sobre los labios del Ángelus,
el mismo que cobija al recuerdo
con sus Nanas de cenizas.

Voces prófugas
que esperan el juicio de los días
bajo la sombra del ébano de la conciencia.

Todas estas voces muchas veces se rebelan
contra las costumbres
que decantan como hollines y ruinas,
como desiertos aplastantes de yermos y vacíos…

En momentos así
no sé si ser un aliado más de esas voces
o tan sólo ser el exilio de los cantos de arena
de mis aves.

Y cuando la noche es más noche,
cuando las densas brumas
componen la triste sinfonía de la derramada sangre
por las palabras vulneradas y escindidas,
y los sueños azules y lilas son los cuchillos
que apuñalan estrellas

mi garganta quiere gritar el indulto
de la mustia anestesia
y sólo siembra la afonía​

de una lengua que trepa como helecho,
un frío Helecho que llega a la lumbrera del espectral castillo
en el que viven

los Muros,
Rosetones
y Rostros de arcilla.​

Al perderse la luz que se filtra por nuestros pasadizos
de alcobas ya recorridas,
cuando las persianas del albor
caen con el peso muerto de centenas de aves de piedra
y los ojos se cierran tras la puerta del cuarto
en donde se guarda la cajita musical
que ya acabó su cuerda,
su sucinta melodía.

¡Ay! En el momento en que se apagan
todas las ciudades, autopistas, faroles,
ventanales, urbanismos, catedrales
de nuestras pupilas.
Ese aletargado momento
que desconoce por completo las siluetas,
los paisajes
y rostros ambiguos de los sueños.
En esos momentos de carencia,
de cenizas como braseros extinguidos
por el aliento de las lápidas,
por las frías páginas de las memorias
de los obituarios.

Son momentos en que interiorizamos
con el silencio,
con los muros que confinan nuestra existencia
y albergan nuestra defunción,
momentos que nos acercamos tanto al rezo
del ángelus querellante y redentor,
tanto que olvidamos
nuestra abarrotada y jadeante vida
sobre su infinito mar de sosiegos.

Momentos en que llegamos a ser
la más grande envidia de los mismos muertos,
todo cadáver, en su tiempo, tuvo su paz,
sus flores de cementerio,
pero en la imperecedera oscuridad
se llega hasta perder ese momento.

Momentos de caída libre,
de enajenamiento en pleno vuelo,
de vacíos golpeando las campanas con su diapasón
y donde se escucha el eco que jamás termina
de la voz del alma en reconciliación
con el cielo.

Es acá cuando el alma por fin puede gritar
todos los deseos acumulados en su morada de cuerpo,
es cuando por fin doma a los briosos caballos siderales
y tiene la fuerza para capitanear su propio motín
en contra de las mundologías de un terruño severo.

Si, nosotros estamos bien muertos,
tan tiesos como los largos cabellos de la Ofelica noche,
tan inanimados ante los quinqués nuestros y ajenos,
pero por única vez,
entre la calma, fruto de los florecientes helechos,
nos encontramos con el regocijo
de la serenidad desnuda al completo,
y sus senos de virgen estoica
nos cobija con la alegría de estar muerto.

Hoy escribo, con la libertad de mis pájaros,
sobre el dulce sonido del aleteo de tus alas
que me eleva hasta las nubes y sus ángeles,
exhuma hasta el entierro de mi ex alma.

Y yo que sólo sabía
como perderme en las distancias,
en la cita que siempre fue rechazada
por el atardecer del beso del mañana.

Es que caté el licor embriagante
de tu pródiga savia de ave…
Y hoy sólo tengo ojos
para tus delicadas plumas doradas
de desnudez de calandria,
de sueños de azules campanas.

Decenas de torcazas comían las migajas
de un amor rebuscado, indeciso, apresurado…
Me cobijaban con sus alones de precarios deseos,
con gorjeos vagos de alondras y zorzales,
de gaviotas sin vuelos de mares,
de ruiseñores que no sabían arrullar el alba.

Pero Tú, mi pequeña niña alada,
fuiste la única que me trajiste la llave
que abrió el cerrojo del corazón y su jaula,
que borró la duda del futuro
y derribó los fríos muros
con tu vuelo de fervientes caricias de bandadas.

Un anochecer de grises golondrinas,
una mosqueta llorando tinta,
unos besos que dejan su sello
en las lágrimas de las letras de mi habitar.

Desdichado rosal que se marchita
con el raudo paso de las sombras
de un ángelus que me culpa por su caída,
por la ausencia floral
sin ninguna amnistía.

¡Ay! Noche embebida en pena
que mata con su daga fría
al amanecer, nuestro fiel mensajero
de las canciones de nanas y ardores
en la hoguera de nuestro halo solar.

¡Ay! Noche de un temblor de mar,
de un inmolado suspiro maternal
que náufraga en mi memoria
para encallar en el armario
de un recuerdo arrepentido.

Sucumben los ruiseñores,
muere el niño que una vez fui
dentro de la cuna de un astillado cristal,
y la luna,
siempre con su semblante severo,
con sus caricias de piedra
y sus arropes de pálidas hiedras
me atrapa y adormece
con su silencio inmortal.

Inquietas las lágrimas del sueño
sobre mis mejillas se escurren
hasta cubrir de mustias dolencias
las amapolas, los jazmines de la gloria,
las postreras ilusiones de la aurora…

A pesar del marchito canto del albor
que no sabe cantar el son de las aves,
ni el cielo escultor de madrigales,
ni las afonías de los jardines florales
de las alas blancas de mi frenético ardor.

Lujuria es lo que siento,
una hoguera del rosal y su sudor de desvelo
que quema los oscuros pasajes
de la memoria de los huesos.

¡Ay! Niña predilecta del confín de mi silencio,
del sudario de mi alma
insomne por tu piel de pirita,
tus ojos ónices,
tus roces de ópalos de hielo y fuego.

¡Oh, Dios mío! A pesar de la tristeza
que no callen mis íntimos vates,
que toquen los violines
aunque sea sus menguadas melodías
de una última composición
de la ópera del corazón.

He visto a la garza de la noche
anidar en mi pecho
y respirar de la trágica elegía de la tórtola,
de los trinos funestos
y su réquiem de campanas
velando la razón.

¡Oh, Dios mío! A pesar de la tristeza
que me abruma por el seno de tu traición,
por ese horizonte de calcita y arena
que refleja tu antifaz de pálida indiferencia
hay una flor naciendo…
más allá de las ruinas, más allá de mi dolor.

No hay crítico comparable al cajón de nuestro escritorio.
Oliverio Girondo.
​

No quiero vivir con la lengua del crítico enrollándome el pescuezo. Para vivir así es mejor que me suicide tirándome del décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos.
Pero que sea después de que mis odaliscas se vistan de musas desnudas de brazos, pies y razón, sólo exponiendo sus trofeos de sexos húmedos de recuerdos y óleos de un corazón latiendo sueños.

Respirar el silvestre rubor de las alas al viento, las jaulas de infinita libertad, las aves y su inconsciente éxodo y alimentarse de grandes abadías de nubes, de ciudades aplaudiendo sus deseos vírgenes, de carriles transitados por el tren del desquicio es una meta que aspiro alcanzar algún día.

El gran Girondo una vez dijo: “Hay que ingerir distancia, lanudos nubarrones, vizcacheras, caminos con tropillas y comerse la tierra con su olor a chinita” y eso intento hacer con mis líneas serpentinas de rectitud, pero si no lo logro porque el chispeante carbón se solidifica, el mercurio precioso y divino se ahoga en el fondo de una hoja escindida por el escalpelo de un trivial palabrerío y las pupilas afiladas de los cuervos de furiosa arremetida.

¡Ay! Si no lo logro por esas nefastas rutinas que borran los ambarinos y púrpuras alaridos del secreto de la tinta, y tiñen de Gristenia los pasajes de la sangre del fantasma de mi arrabal y su Stradivarius de claveles blanquecinos es mejor que me suicide tirándome del décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos.

No quiero que me mal interpreten, esto no es el ensayo de un suicida, sólo es un ensayo del hartazgo que me genera la miasma y sus conceptos de tierra firme y sin digerir como si fuera una balsa a la deriva, como si hubiese alguna forma de encerrar al mar y su briosa rebeldía.
Tampoco tengo el rostro de la virgen María, y por eso no quiero que me idolatren.
Sé que mi poesía tiene la barba de meses y las uñas largas para escarbar en los huesos del tiempo vacío, que escupe con flemas de retrete sobre la cena de la moral, de lo frígido y deja de lado los modales y las leyes de amnistía. También sé que a veces se viste con traje a rayas para ser prófuga del mismo delirio, y sin lugar en el sano juicio ni en la demencia, mi poesía, a veces no tiene hospicio.
Y ahí es cuando más la matan y la resucitan, le hacen una autopsia y la exhuman, le rezan y le blasfeman, la desempolvan y la ensucian, la incineran y la enfrían.

¡Ay! La sumergen en los nueve pecados capitales del infierno de un Edén que por años no defeca la más mínima de las muecas de un gas constipado por su ruborizado aliento, la acusan con el rotulado de indisciplinada. Pero díganme, por favor: ¿cuál es la visión verdadera de la poesía?
¿Cuál es la auténtica poesía? ¿La del ángel o la del demonio? ¿La blanca, negra o de tonos azulinos? ¿La de las normas estrictas o la subversiva que quiere tomar por el culo a los cánones de un prejuicioso destino?

¡Al diablo con las reglas rígidas y su conspiración de Cíclopes invidentes, de tercos Gorilas con el sudor de somníferos! Yo no me aletargo ante sus ojos de jeringas, de terapias electroconvulsivas que se creen los dioses de Freud y son esclavos de sus propios juicios.

Abro el cajón de mi escritorio, tomo una pluma y empiezo los versos… que seguro serán la cena de los colmillos de un Drácula engullidor de la algarabía de la tinta, de esta manera probablemente me suicide tirándome del décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos.
Es una manera de inmortalizar los versos y tal vez después reviva fuera del margen del aburrido concepto de los cielos lánguidos de madrigales que consideran al mundo un impávido rostro de soneto.

Mancillados los caprichos de la costumbre,
de tu costumbre de sonámbula amnistía
se desnuda la noche
frente al pálido semblante de la luna;
su sombra florece como una rosa que invoca la negrura.

Es la Dama De Noche que cautiva
con su quebrado aullido de loba,
que trepa por los vestigios del cierzo húmedo,
del llanto de los astros en penumbra,
de la aturdida plegaria de tus Padrenuestros.

Te asola el infinito mar que se derrumba,
y tú sólo te dedicas a tejer tu hábito
de mosca atrapada en la red del silencio.

Marchan las peregrinas nubes
hacia el exilio de los sueños,
hacia los desiertos
en donde mueren todos los zarzales,
también hacia los fangales de un corazón de hierro
que sólo conoce el hiriente y ácido beso
de los labios del ángelus,
el juez de la conciencia borroneada del hombre.

Tú eres un morador más de la inercia,
y lo sabes mientras observas
la partida de las nubes,
un leño más en la hoguera del frenesí ciego
que sólo quiere ser uno
con su río de venas oscuras,
con la noche y su ruego inclemente.

Como un busto que mece los árboles azules
de manantiales
que beben la savia noctívaga de las sombras
y su infinito origen.
Como un potro semental
de galope forjado con acero,
de cabrioladas de plenilunios
y aullidos de negrura crepuscular…

se desnudan los ramajes de la noche,
se desempolva el somnífero sideral
en la alcoba de los astros,
en el acopio del lecho nocherniego
con pasos de recuerdos
y lágrimas de alados sueños.

Se rompe el sello que dejó el cierzo matinal
para que las islas
y las areniscas del ardor de un sol,
las jadeantes arboledas del día
y su memoria de ausencia lunar
se tornen pesadas cortinas
que caen sobre las pestañas del tiempo.

El ángelus predilecto del vestigio del deseo
toca las mil y una noches de campanadas
para el febril encuentro de los cuerpos
en llamaradas de hogueras pendulares,
cimbreantes ojos que buscan dormir
dentro de los confines más primitivos
del perfume femíneo de la piel de la noche.

Un ciclo espectral del espacio
cae sobre el reloj detenido,
sobre el almanaque inmóvil de la historia del hombre
con sus roces sugerentes de sosegada perennidad,
con su compás de zorzales de piedra,
de borrasca de la garganta del silencio
y su oquedad,
de la mortecina y a la vez rutilante era
en la que nace una y otra vez
la diana del rosal
en el gong de un anochecer inmortal.

Así un imperio sombrío
fecunda los quinqués señeros,
las mañanas postradas ante su potestad
de sordino y ciclópeo anhelo.

¡Ah, cómo no sucumbir ante su poderío
de colmillos virginales de fauces!
¡Cómo no atesorar su piramidal vuelo
de esfinge de murciélago!
¡Cómo no caer en la red delirante
que nos hipnotiza
con su ululado hechizo de pupilas de búho!
¡Cómo no ser presas del sudario carnal
de su tapiz de vampiresa!
¡Oh, noche!
¡Oh, poesía de completa eternidad!

¡Ah! Ángelus del albor en la sombra,
de alas oscuras con un halo virginal de fuego
que sella dentro de la bóveda infinita
la frenética vida con sus labios de ocre
de un desnudo y azulado deseo.

¡Ah! Dama del vacío perplejo
y a la vez del henchido brote del carmín perfecto.

¿Eres acaso? Ese fino ojo de luz que se filtra en el túnel,
un quizás factible que cae sobre la historia del hombre
y embiste con su mudez inquieta,
solitaria, deseable por la conciencia de la noche.

Un hoyo ciego con valquirias de arena
que consume con su manto carnal y gélido
hasta las costas, el oleaje del mar, las conchas desiertas,
los buques náufragos sobre briosas mareas,
las sirenas quiméricas de la mente somnolienta…

Mátame, si quieres, temible dama de sigilosos afectos
que son como afiladas dagas goteando el dulce néctar
de la angustia y el consuelo,
pero que renazca la flor cristalina
de mi legado de ancestros,
de mis escritos con la memoria del tiempo,
de mis besos tenues intentando sosegar
tu mano yerta, recta y perpetua,
tu voz severa que juzga de igual manera la bajeza
y la franqueza,
la cual mece la cuna y el postremo lecho
y complace a los dioses con el tributo del cuerpo.

Al fin y al cabo, pródiga muerte,
eres la fiel compañera que agoniza conmigo
en este desvariado camino
de proezas y malezas,
de rosales ofrendados a las espinas de los azares
y sus santos óleos.

(…)

Mátame, si quieres, pero déjame el pudor
de concluir el sueño
de estos efímeros y mortales versos…

En aquel andén dejaste tus cabellos revueltos por el viento
juntos a la mar de caricias flotando a flor de piel.
Tus maletas sellaste con los recuerdos,
con los cordeles de un verano inolvidable
de nocherniegas danzas bordando el manto del placer.

Te fuiste llevándote el broche de mis besos,
los tristes ojos de ágatas de fuego,
los abrazos de nubes de terciopelo
y las postales del corazón en blanco y negro,
pero esas tantas cosas no nos alcanzan
para borrar las fisuras de las lágrimas,
las espinas que dejó la mosqueta
de un adiós innombrable
de retoños de roces, rocíos, vahos,

resuellos vestidos de anhelos…​

Te fuiste

con ese

ADIÓS INNOMBRABLE​

que me hizo tropezar y caer
en mi bache del silencio.

Yo, aquí, yacente en este pozo ciego,
en esta garganta de un abismo sin voz,
en este febril mutismo del lamento
soy un voluntario huérfano

que espera por tu regreso.​

Una de esas noches de borrachera y valentía,
de arrebatos de champaña burbujeante
y delirios noctámbulos de heroína,
degusté el pacto de sus besos libertinos.

Frondosa piel del deseo que se elevó entre astros
y cometas de colisiones fugaces,
entre los rocíos de una madrugada escarlata
de caricias apresuradas,
entre especulaciones de amor
que caían como goteras
por los cogollos de la refinada mosqueta del fervor.

Maravilloso fue aquel encuentro
que poco a poco decantó en las copas sin fondo
de mi sed infinita, en la angustia
y su humo de colillas del hampa de mis vicios.

Mi sombra descarriada frecuentaba burdeles baratos
buscando los sorbos clandestinos
del bálsamo femíneo y su lenitivo de ímpetu y calor,
el licor que sacie
los impulsos enfermizos de mi corazón.

Y ahí fue cuando la vi a ella;
la llamaban: madame Léonie, la del rostro de estrella,
la de labios que tejen una telaraña de seda,
la que te roba suspiros y te hace adentrar
en los mares salvajes de la lujuria y su demencia.

Así como un ingenuo marino
que vino de naufragar oleajes briosos,
tsunamis de inclemencia
desembarqué en su puerto para embriagarme
con el efímero Chandon de su existencia.

En el reflejo de sus pupilas
dos brillantes ágatas de fuego se veían,
y yo escasamente un par de monedas poseía,
fueron suficientes para el última ángelus
de eterna dicha.

Un cuarto de hora que alcanzó
para que mis profetas conozcan un credo,
para que mis nautas viajen en sus góndolas
surcando el cielo,
y para que me enamore
de su desnuda flor.

Hoy sigo frecuentando la misma esquina,
el mismo bar,
el mismo burdel que destila sueños púrpuras y violetas
de entusiastas algarabías,
de visiones e imágenes sin presencia
con la esperanza de que algún día
vea nuevamente a madame Léonie
coqueteando con mi hombría,
aunque sea, como esa vez,
una ficticia fantasía.

Decantar en el fondo de la noche,
en ese abismo que alberga a los más febriles seres:
murciélagos insomnes del sueño
y su silencio consagrado,
luciérnagas fervientes del recuerdo,
vírgenes en reconciliación con la fricción de la piel,
ronquidos y bostezos de deseos de astros
y garbosas lunas que duermen en la laguna
nocherniega,
en la humedad de las sábanas del placer.

Bajo un manto de pureza y absolución
se descifra el código de ese oscuro hoyo infinito;
sus ojos de relentes tálamos
se filtran con la melodía noctámbula
del plenilunio y su ángelus de luz,
ojos perspicaces que espían con sigilo
los tormentosos rocíos de los cuerpos
que filtran gota a gota su elixir
por las rendijas de la persiana del oscurecido albor.

Luz y sombras unidas en un ciclo perdurable,
en una composición de ángeles y demonios,
de ofrendas y recepciones,
de mares para calmar la sed de las gargantas del desierto
hacen la obra terminada del Stradivarius
y su plausible función
de notas súbitas, ardientes, misteriosas…

Así se cierra el telón
mientras aplauden los párpados hasta desfallecer
en las utópicas rutas que conducen a la ciudad
de las algarabías de una pasión.

La noche es esa ciudad,
y dichoso soy
de que esa ciudad es la capital de mi alcoba.

Otra noche que paso buscando
las sábanas tatuadas de besos,
la tintura de tu carmín furioso,
el Stradivarius de tu silueta
con su composición de templo,
y me guardo dentro de una postal
de café porteño y melancólico,
dentro del insomnio sincero de Buenos Aires
y sus arrabales de luces,
reflejos de una ventana que me muestra
la amnistía de tu boca sobre otra ajena boca,
la fogata de tu dermis sobre los maderos de otra piel…

Ingenuo del presente
me desplazo en las vecindades de mi sueño
para encontrarte en el viejo burdel
de mi olvidado recuerdo,
por la estación de la antigua memoria
inhabitada por el tranvía del gozo del cuerpo,
por el puerto cerrado para mis embarcaciones
que naufragaron en el tiempo.

¡Ay! Cuánto dolor me trae el reencuentro
que cae como pesados mármoles
sobre mis aquejados párpados,
heridos lacrimales que sólo saben llorar
las cenizas de tu aliento.

Así tu pureza se vuelve una fría enmascarada
de sentimientos nevados
por los glaciales que confiesan
que empezar otra vez a quererte
no es una opción más
de mis braseros muriendo.

“Un libro debe construirse como un reloj y venderse como un salchichón”.
Oiverio Girondo
​

Meto mis manos dentro de los bolsillos para sacar un par de transeúntes, alguna que otra farola bizca que no puede, por más que quiera, centra su mirada en las noches que me desvelan, el empedrado y las baldosas de una calle que un día la transité, pero hoy la dejo a la vera del olvido, las canicas con las que siempre juega el pasado y mis huérfanos niños, también saco telarañas de un par de recuerdos dormidos, y grandes dosis de sinónimos incapaces de ser calificativos, verbos sin acción, sustantivos vacíos, adjetivos cadavéricos con largos pasos extintos.

Vuelco mis bolsillos sobre la mesa, y eso es todo lo que encuentro, no tengo más nada que ofrecer.
Tal vez con los transeúntes puedo pagar el café, con la farola bizca las medialunas de grasa que tantas ganas tengo de comer, con el empedrado, las baldosas y las canicas me alcanza para el periódico, y con el resto seguramente termino el libro que siempre quise hacer y nunca comencé.
Después saldré a venderlo en el primer almacén que encuentre.