El blog de danie

¿Cuántas Morellas puede tener un hombre,​

cuántas ilusiones que lo vistan con las sombras de la muerte?​

Y fue la noche más gris que las tinieblas:
como si sus ojos eran dos sátiros
desvirgando a las vírgenes y a los santos
de mis inhóspitos sentimientos,
como si su lengua era un látigo
que azotaba hasta desangrar la arcilla,
la arena, las cenizas de los orígenes
de las ascuas de mi vientre.

¡Ay! Fue una noche de esas
en que sale la luna de mi pecho
para aullar junto a la vera
de un murallón de sed salvaje
desbordado por la yugular de mis estrellas.

Yo vi el reflejo de la noche
acercándose al dintel de mi puerta,
y ahí exclamé por su manto de cuervos,
por la furia misma de su pócima envenenada,
y la colérica propagación de las prejuiciosas ratas…

Y fue la noche más gris que las tinieblas
porque la sangre se vertió en el río,
porque se empecinó mi suerte
en que erradique la pálida pena,
la huérfana condena
que me desquició con tormento
y cubrió a todas mis amadas Morellas,
antes del mismo tiempo,
con un manto de muerte.



(...)

Precisas, fríamente, tranquilamente precisas, cayeron estas simples palabras en mi oído y de allí, como plomo derretido, rodaron silbando a mi cerebro. ¡Los años, los años pueden pasar, pero el recuerdo de aquel momento, nunca! No ignoraba yo las flores y la viña, pero el acónito y el ciprés me cubrieron con su sombra noche y día. Y perdí toda noción de tiempo y espacio, y las estrellas de mí sino se apagaron en el cielo, y desde entonces la tierra se entenebreció y sus figuras pasaron a mi lado como sombras fugitivas, y entre ellas sólo veía una: Morella. Los vientos musitaban una sola palabra en mis oídos, y las ondas del mar murmuraban incesantes: «¡Morella!» Pero ella murió, y con mis propias manos la llevé a la tumba; y lancé una larga y amarga carcajada al no hallar huellas de la primera Morella en el sepulcro donde deposité a la segunda.


Edgar Allan Poe

Cuando el dolor habla
sus tropeles de lágrimas y grisáceos
taladran los horizontes
hasta que los límites de las sombras sangran
muy cerca del pecho

la desventura es un camino intransitable
para los pasos de cemento

y los adeptos del silencio
se vuelven un concierto de afónicas
y muertas palabras

cuando el dolor habla
el pasado y sus rostros se estrangulan con las corbatas
de todos los sueños burócratas
con un oficio sin ascenso ni progreso
/ esos mismos sueños
que antes eran viajeros y visionarios
de las costas de una isla paradisíaca en el cuerpo

la vertiente del olvido
se vuelve una ilusión de un oasis seco
en medio del desierto
pero como dije antes
es sólo una ilusión inalcanzable
y aunque fuera un milagro su realidad
sólo es un trago de amnesia temporal

es que cuando el dolor habla
lo hace por alguien
y ese alguien es un recuerdo
quemándose en la hoguera
con sus ascuas de punzantes lamentos

y siempre que él habla
el corazón oye con todos sus sentidos alertas
para luego llorar junto a los aullidos lacerados
y beber todo el cauce de esa herida jadeante

por eso mismo muchas veces pienso
¡por qué no nació aunque sea sordo
ese perceptible corazón!

Ululan las ventanas
la fosa de una noche inoculada
por el insomnio inmóvil
y su herrumbre
por los sueños atados a la almohada
a las alas desesperadas
que se hunden con sus pesos plúmbicos
en la seca grieta que trazan los llantos
los linajes de lágrimas convulsionadas
sobre las yacientes pestañas de hierro
ancladas en los lechos

aúllan los tragaluces con ansias de lunas
con sus gargantas boqueando
sobre el silencio
abiertas sus lumbreras hacia el vacío del tiempo

absorto tedio de los menguantes astros
de los cuerpos de opaca luz rancia
nimios reflejos de Lucernas de “enlunamiento”
que son erguidas estalagmitas de la conciencia

sus cuerpos “agríses” de “inciensosón”
quieren lanzarse desde la azotea
para estrellarse en la herrumbre del insomnio
para enterrarse en la fosa de la noche
para sucumbir ante el plenilunio y su destello

Intimo con los recuerdos
que recorren este inmenso desierto del cuerpo,
con los fantasmas y sus trenes
que andan por los ríeles de la eternidad.
Congenio en vano
con la cuaresma de un labrantío fértil de toda lujuria,
con el ayuno que se vuelve un vil presagio de pálida luz
y la cruz de mi pecho elevándose en ciclópeas catedrales
que sólo saben hablar una sola lengua
para debatir con Dios y con el diablo coloquios eternos.

¡Ay! Las idiosincrasias de mis cielos conglomerados,
de mi cóctel de emociones,
de mi jardín sembrado por los sueños
se vuelven súcubos vestidos de espantapájaros,
gárgolas carceleras con la misión de protegerme
de los picos y las garras de mis propios cuervos
expedidos por mis ojos.

Pero no hay amparo ni santuario que me resguarde
de los primitivos instintos,
de los gustos caníbales de mi paladar
que estuvo tantos años seco,
de mis carencias exigentes
y sus deseos de eslabonar sangre con sangre,
piel con piel, pezones con vientres…

Así atónita queda mi percepción
en el momento que el cántaro derrama la dulce espuma,
las maduras mieses femíneas sobre el río,
y mis poblaciones de hambrientas mundologías
la ven nacer a ella,
mi escultural sonrisa de Benerice,
como una fruta ofrecida por los dioses
y codiciada por la intimidad de mi dolor.

Ante el celo del absorto desvarío de las rameras
que habitan en las profundidades de mis abismos,
ante la absoluta parvedad de mi conciencia
y los ecuménicos prostíbulos que son mareas salobres
vertidas por mis venas
para negar la existencia de la deidades marinas
y las ninfas de libidinosas y delicadas sabidurías,
ante los muros que son calabozos,
que dividen la realidad de las cenizas
de los oasis de fervores silvestres de fertilidad,
me lanzo como cóndor sobre mi inmaculada oveja.

Puedo decir que en ese súbito instante
su voz tierna exhuma de mis tumbas abiertas
todos los huesos que una vez fueron polvo del tiempo;
su cándida presencia se escurre
gota a gota
dentro de los confines más oscuros de mis entrañas
para revelar la lumbre del fuego de las luciérnagas,
la mansedumbre que se precipita
como lluvia que serena
la marejada de mi multitud irascible.
Así su sudario santo envuelve todas mis dolencias
para mecerlas con las nanas de los altillos de las estrellas
y curarlas con la pócima de los labios
del resguardo de las mil lunas.

¡Ay! El problema es que la miel de lo placentero
no dura para siempre,
aunque ese momento sea más que imperecedero.
Sé que tal vez mañana o pasado
la volveré a sentir cerca,
pero con el frío aliento de una daga
cortando cada una de las rosas de mi mustia mosqueta.
Mis peregrinos le ofrendaran sus oraciones y cuerpos,
pero serán inútiles intentos de un vacío
de religión escéptica.
Ni mis viejas penitencias limpiaran el polvo
del armario de la cronología y la evocación,
y los solemnes ritos del azul y el mar,
del firmamento y lo celestial,
igual que alas frágiles de libertad,
se tornarán pactos consanguíneos
con las cuencas de azufre del averno.

Sé que mañana o pasado
la historia será solamente un tótem
de musgo y humedad corroída
por la gran mujer, que nos concibe
y nos vela desde que existimos
con nuestra mortaja palpitante de acerba pena,
la gran madre que se hace llamar: Soledad.

Una argamasa de hojas secas recuadra la llegada del otoño, unos árboles tristes dejan sus ramas caer por el lánguido murmullo del viento y sus cien mil rostros de infinitos silencios.
Otro otoño más azota con fuerza las ventanas de la gran casa deshabitada, y el perchero asomado sobre el tragaluz sólo se dedica a contemplar la triste melodía de las noches sin sueños, del polvo que desvela a la memoria con telarañas, de las hojarascas ya sin vida por tantos inviernos que llegaron para jamás partir.
Él sabe muy bien que el tiempo se vuelve eterno cuando la sombra de la exclusión lo margina y lo habita, y más aún cuando esa marginalización es tan grande como el empolvado y abandonado orfanato en el cual fue destinado a quedarse hasta terminar sus días.

Pero no siempre fue así, un par de años atrás en la casa reverdecían los abriles, las alcobas eran rociadas por las canciones tiernas de las nanas que cubrían con simpatía las rosadas mejillas de todos los niños de una alegre algarabía.
Antes valía la pena vivir, los afectos y las inocencias pintaban de tintes rosáceos los muros del gran orfanato que hoy sólo queda con un perspectiva pálida y monocromática.

“Está oscureciendo”, piensa el acongojado perchero: sabe que a esta hora la madre Teresa llevaba la comida hasta el comedor en donde él, actualmente, quedó enclaustrado en su exilio. Después de unos pocos minutos de oración, dedicados a dar las gracias por el pan servido, los niños cenaban y él con una pequeña sonrisa disimulada disfrutaba al verlos comer. Pero, desde hace un par de largos años, ya nadie come en la casa, ya nadie la habita salvo las noches baldías y los recuerdos flotando como un álbum de fotografías en blanco y negro.

Los momentos más regocijantes para él eran, casi siempre, las tardes cuando los niños jugaban a las escondidas y el pequeño Tim se cubría con una manta dentro de su armazón de madera. Siempre lo encontraban, pero eso mucho en verdad no importaba, lo que a él le reconfortaba eran los meritorios y jocosos candores de todos los infantes, pequeños angelitos que le hacían compañía en sus dilatadas tardes de un mueble sin utilidad ni oficio.

Él siempre los consideraba su familia, su única familia que nunca tuvo, aunque ellos no lo sabían. Desde que se fueron siempre se preguntó: “¿dónde estarán?, ¿si están bien, dónde estarán?, ¿podrán alegrar otra casa, otras habitaciones y enseres con sus amenas compañías como tanto pudieron alegrar su vida?”
De este modo las horas para la meditación son tan amplias que la remembranza y sus incógnitas surgen como un hábito rutinario que siempre lo lleva a intentar descifrar la misma concluyente pregunta: “¿por qué nunca vinieron a buscarlo para llevárselo con ellos? ¿Será realmente que siempre fue un mueble viejo y sin utilidad, y por eso se olvidaron de él por completo?” Siempre una pregunta contesta la otra, y el pobre perchero termina su reflexión sin poder sujetar nada con sus desgastados muñones, ni siquiera el alma que se le cae al suelo.

El perchero desde esos años se siente vacío; ya nadie viene a apoyar un sobretodo o algún ropaje sobre él. Ni siquiera María, la muchacha de la limpieza, ya viene a pasar una franela o un plumero sobre la lasitud de su anémica osamenta.

Así el perchero pasa sus largos e intrascendentes momentos conmemorando los alejados tiempos de una era colmada por el cálido bullicio de la compañía de los niños que en un parpadeo se volvió una marquesina de otoños difuntos. Él sólo sabe que de la noche a la mañana vino una carta a traer la trágica noticia, lo vio reflejado en el rostro de las hermanas, y desde ese día supo que se irían. Él creyó que se lo llevarían con ellos, pero ya tarde se dio cuenta cuando un día despertó abandonado en ese viejo orfanato relegado de la misma conciencia por los apresurados instantáneos de un abandono que fue su fría sentencia.

Muchas veces piensa largas horas en la muerte, y se pregunta una y mil veces por qué ella no viene a llevarse su miserable y solitaria existencia, pero a pesar de la sombra decadente que alberga la morada entera, el perchero sigue como un fiel centinela asomado sobre el tragaluz, siempre mirando hacia afuera del orfanato, siempre con un ínfimo fulgor de esperanza de que alguien se acuerde de él y venga a rescatarlo de la indiferencia que desde ese día lo encierra en los muros de la soledad perpetua.

Déjame mi dolor, que alimenta mi pensamiento y fortalece mi alma.​

Jean Moréas​

Me gusta ser un estudioso de las lenguas muertas, de los sueños ahogados, de las catacumbas de un léxico putrefacto que mana los interiores más oscuros de la sinopsis de una embriagante vidorria.
Me gusta estudiar los verbos quemándose sobre la piel del dolor, los lacerantes sustantivos con los que se puede vestir un corazón, las mortajas de melancolía y decepción que trascurren durante las largas horas de la noche y su plenilunio de desvelo.
También se podría decir que soy un observador de las menguadas siluetas, espectrales rostros y espejos que susurran afonías, hipocondrías, espasmos ubérrimos, absortos suspiros de las bitácoras escritas por el recuerdo.

Admito que no todos los recuerdos deben ser tristes, pero en su mayoría se encargan de derrumbar los muros de la sana razón, golpean tu puerta con la sombra del delirio y te abren las ventanas de tu miserable cuerpo para que puedas saltar a un alba que nunca llega. ¡Ay! Esos dolorosos recuerdos no son nada más que una argamasa que te aplasta con toneladas de miles de ilusorios cielos, miles de vivencias que crecen como helechos y se ramifican en las paredes de tus lamentos.

Es que, queridos amigos, les cuento que a mí me gusta instruirme en el dolor del ser humano, su lengua muerta, su despojo de miasma fecundando ruinas de Pompeyas olvidadas.
Pues el dolor siempre está ahí palpitando aunque muchas veces no lo veamos ni lo oigamos, siempre anida en nuestras sombras para sembrar su legión de ángeles devastados con sus extensas alas exangües que cubren por completo nuestra tierra. Muchas veces pienso que el dolor es terrenal, un transeúnte mundano que se desplaza como brasas que enardecen un quemazón de los músculos, de los estados físicos, de los huesos mismos de nuestros hábitos de predicadores de miserias.
Pero muchas veces el dolor sube a un grado más astral que lidia con la psiquis de un cosmos para siempre ser un triunfador en esa batalla… y así crear una sinfonía, una ópera inmensa de cacofonía y ruidos muertos.

¿Cómo lo hace? ¿Cómo contamina nuestros ÁNIMOS, íntimos pensamientos, albores de un amanecer que arde con el rojo crepúsculo de un sueño flotando en el infinito y no podemos rescatar?

Lo hace mediante sus runas con formas de léxicos, signos, caracteres, verbos mustios sin digerir, iconografías de preocupación y dispepsia, retratos de un paisaje que gritan sus vahídos vomitando llantos sobre la cal, la arena, el cemento de nuestro habitad . Yo a esto: le llamo lenguas muertas… Lenguas que por más que existan son difuntos pasos llenos de inequidad, lagrimales, hiel y tics de histrionismos que tiñen el todo con sus oscuras experiencias.

La pregunta que cualquiera se puede hacer es: ¿por qué yo me sumerjo en su mundo para estudiar estas lenguas muertas? Es por el simple motivo que “ESE MUNDO DE DIFUNTAS RUNAS ES EL NUESTRO, Y ESE MUNDO ES MÁS MISTERIOSO Y PROFUNDO QUE EL DE LA EFIMERA ALEGRÍA”.

Así como hay quienes estudian el alma de los cuerpos, los distintos grados de dicha y felicidad, las energías positivas, la razón mental, el éxtasis y su vertiginosa y fugaz alegría, hay quienes deben estudiar lo negro y más oscuro del ser humano: cielorrasos de pecados, venas con alacranes que escurren ira, los poemarios y madrigales de agonía acidulada, los misales y sus anaqueles de frustración y chasco, los desiertos de soledad y hastío, los piélagos de caos, la heces fóbicas de los reconcomios de ratas… y su tumor propagándose de dolor. Así es la única manera de poder sumergirse en las aguas de la salvación.

Tras los trashumantes textos de un cíclope tuerto que escribe y descomprime gota a gota la savia de mi tinta con la pluma garabateando noctámbulas notas del silencio, ese fiel albergue que atestigua hasta mis huesos y su polvo
desencarnado
de la noche, se construye un castillo con muros de espectros enjaulados con las vivencias entre penumbras de enmascaradas palabras, con rostros de una fiesta burlesca con antifaces de libertad si llave ni alas, pero tan infinita como el mismo universo.

Cada ladrillo de ese castillo es una quimera que teje la telaraña para atrapar a esa dilapidada suerte plomiza,
alquitranada
hasta las cenizas más oscuras de mis grutas íntimas.

Un castillo hecho de cielorrasos teñidos de grisáceos matices, de oxígeno oxidado con nubes diluviadas en una ciénaga, incluso es un castillo construido con sombras de arena. Un castillo que hospeda a tantas princesas de fábulas olvidadas y nunca halladas por los príncipes valientes.

Así se levantó con tantas páginas y capítulos de mi libro ese castillo de mi dramaturga estrella de ópera consumada
dirigida por un director sordo, mudo y ciego.

También debo decir que con facilidad se desnuda ese castillo de voz pálida y con el vientre hambriento e incluso indigesto por los pesados sueños, y sus habitaciones conservadas por las salinas minas de los sótanos de la muerte, estas oraciones que muchas veces se pierden en el inalcanzable horizonte reflejado en las pupilas de mis solitarios cuervos.

Miro fijo al espejo,
ese pequeño fragmento de cristal
me muestra la única verdad irrefutable
ante mis ojos.

Los años decantan como vinos añejos,
con la particularidad de que no son más sabrosos
por envejecer,
y el tiempo se vuelve un recinto
que con sus muros encarcela
todas mis visiones, sensaciones,
simbologías y runas de esencias postradas
por las espinas y abrojos de un alba lastimada
que alumbra en vano sin amanecer.

Miro la frágil ventana que con su ensombrecida luz,
pero muy nítida para mis retinas,
me enseña las canas de un calendario
con arrugas de siglos y sueños de un tren
que recorrió cientos de estaciones,
pero jamás se detuvo para vivir cada paisaje.

Con algo de recelo y temor declino la mirada;
es que me duele ver lo que pudo haber sido
y lo que naturalmente es,
mas el lazo de la curiosidad
me hace aferrarme a ese retrato
que me narra la antología de mi savia
estancada en el empolvado anaquel del cuerpo.

El mismo retrato que todas las mañanas
al quitarme las pitarras del insomnio
me mostraba una veracidad
que mis ojos nunca quisieron ver.

Pero hoy empieza la proeza de mis pupilas
con su culpabilidad ilustrándome
la antigua arte de mi abandono.

Él, ese frío, impasible y estoico
pedazo de vidrio,
no inventa nada,
sólo expone los pliegos de mis rostros
y sus grandes ojeras de nihilismos
confabuladores de mi íntimo ser.

Así su piel transparente será desde hoy
la que juega a los dados,
con la causa y el efecto
vestidos con las mortajas del azar,
dentro del burdel de mi mente
y su cóctel de personalidades y sueños.

Así este sujeto libre al infinito y su imparcialidad
será el juez que juzga a mis meretrices y clientes,
a mis asesinos y victimas, también a mis desiertos
sin oasis ni camellos.

Sólo espero que las entrañas de mi yo
y su inconsciente
no se aterren ante el equitativo veredicto
y no decidan colgarse de los altillos del cielorraso;
en tal caso, si eso sucede,
Dios será nuevamente testigo
de mi fe de erratas
en esta demencia.

Como sombras pútridas
una vez descendió la noche,
para sembrar sus tétricos nombres,
mientras las alas del firmamento caían
sobre su manto negro de hegemonía.

Bajó por el cuello del cielo
hasta toparse con las fauces de fuego
y los alientos gélidos
de un ascendiente averno.

Trajo una señal consigo,
un gris brilló en el espejo de la luna
que reveló su rostro pálido y afligido,
un triste destello de atroces presagios
debatiendo cientos de preceptos
de sudarios celestiales,
pero con almas de diablos.

Dejó sus esculturas de azufre
bajo las inmemorables metrópolis
y sus deseos impúdicos de Adonis,
visiones de Pompeya, Sodoma
y la mar de una adulterada Gomorra
que ensalzaron sus orgullos
hasta las bóvedas del éter
y su infinito de hipócritas creencias.

Se elevaron con el nihilismo
de bárbaros y ateos.
Cosecharon mosquetas muertas
con sus rastros de estiércol,
y miles de mares y ríos
de gusanos sanguinolentos.

Y fue la noche más oscura
y más ciclópea que de costumbre,
la mítica sombra que aterra a los ángeles
con más de veinte siglos en penumbras
quemando cruces, rosarios y santos
para abolir los castos corazones
de un mundo incauto.

Fueron los hijos de la luz
que poblaron el terruño fértil
para volverlo un lugar áspero y estéril.
Los mismos que traicionaron a su hermano,
vendieron a su padre
y, si con eso no bastará,
flagelaron, desde antes de ser fetos,
el vientre virginal de su madre.

Bestias salvajes
que no saben llevar con honor
la onomástica tradición
de sus linajes,
sólo acarrean la pasión
por la sed de la sangre.

En los rotulados insomnes
del prestigio del miedo
en las noches de un plenilunio
aullando a los rencores de las venas
en los fríos glaciales
de las sombras de ventiscas
amenazantes
que se visten con antifaces de huesos
sin enterrar
en los lacerantes latidos
de las voces del dolor
revestidos de muros de súbitos lamentos
y desfigurados mantos de silencios

se oye crujir las alas de un tropel de ángeles
desgarrados
por las grises matices de un helecho
que crece hasta volverse un muérdago
en las alturas del firmamento
con su pálido éter de azul ficticio

con sus brotes que se ramifican
siglo tras siglo
noche tras noche
por el hiriente roce de los íntimos confines
del manto del desvelo
/ de la penumbra de los deseos
mudos / sordos y ciegos

/ y fue la luna una virgen que falleció
al contemplar su nacimiento
/ también fueron las estrellas mártires
al defender la sangre derramada de su pasión
/ fueron los santos y apóstoles
los sacrificados por su franca cruz
/ los corderos sobre las ascuas de una yugular ardiendo
/ sobre los colmillos de las fauces
de un guarida de viperinas serpientes

para / así / solamente ser postigos secos
quemándose
en las fintas de una traición

/ una blasfema felonía
que perdura por más de veinte siglos
nadando sobre el cauce
de un empolvado y ceniciento cielo

dejando un mar de hipótesis y dudas
que surge de la vertiente casi apagada
de una herida
que cicatrizó con la salina y árida savia de la ira
/ la misma de las muecas que perdieron su halo de fe

/ como borroneados sueños
que se vuelven en mímicas de una risa endemoniada
/ mística / sarcástica
de los azares del retoño del muérdago de la amargura
que asola con sus descomunales huertas
de frutos podridos de remordimientos
/ con su sombrío progreso
de guirnaldas de larvas que exhuman
las ruinas de las metrópolis del resentimiento

/ labrando un absurdo y oscuro resplandor
de la historia
se disemina su amargo sabor del antiguo pasado
/ del injurioso presente / del anegado futuro
por un desconcertado infinito

/ su historia promulgada
que sólo sabe hablar la lengua de la muerte
y las runas de la amnesia de la vida

Arena y sal palpitando en la herida,
forjando penas y abrojos de un llanto,
de alas sin ángeles, coros sin canto,
noches sin astros, abriles sin vida…

Ascuas quemando la barca perdida
de viejos sueños sin luz, sin encanto;
así navega en el mar del quebranto
para encontrar la ilusión suprimida.

Él, un viajero del tren del recuerdo,
que viaja siempre llevando la estrella
de un peso muerto que vela a su luna,

conoce bien el dolor, por el cuerdo
y sano amor que se fue con su bella
ama, al beber y perder su fortuna.

La literatura es como un náufrago al que jamás por completo rescatan,
pero jamás se hunde. Esa angustia de no salvarse, pero tampoco ahogarse
es lo que le da vida propia y la mantiene en constante evolución.
(Jorge Daniel Dadourian)
​

Horas libres que se burlan de los graznidos, del cacareo de la lengua vestida con un frac de charlatanes palabras y burdas flatulencias del cadáver del viejo léxico.

No pensemos que no hay graznidos en las runas de nuestra extenuada conciencia. Para nada debemos creer que la tinta no se adhiere al papel del dolor carcelero con su enredadera de ramajes cercenados y secos.

A veces lo que gritamos nadie lo oye para volverse campanadas que derraman gota a gota el néctar de un texto que obedece el mandato del mármol frío que tanto nos forjó y que abre brechas con su cortina de llanto, pero lo más triste no es que nadie lo oiga sino que ni siquiera nosotros, los autores, tenemos oídos para oír como caen a pedazos esas nubes sin lugar en el cielo.

Mientras esas malditas horas, esas rameras que se aferran a nuestras paredes para copular con nuestros helechos de humedad rancia y corroída, se burlan sin compasión alguna por nuestros sentidos.

Muchas veces generan un ámbito de transatlánticos dentro de un mar de naufragios infinitos, unas basílicas sin párrocos ni devotos, una taberna para la sed de mil gargantas que comienzan, justo en ese instante, el rito de la vigilia del alcohol; y ahí, estimados amigos, es cuando más hay que temer a la lacerante sombra dramaturga. ¡Ay! ¡Es qué duelen, y no saben cómo, esos complejos de ensayos con rostros de grisáceas historias! Y hay que tener mucho cuidado con eso, ya que esa daga punzante se puede convertir fácilmente en una rutina con la mortaja de la adicción.


La noche cumple una función muy importante en esto que digo, y si a la noche le sumamos las tremendas dosis de los insomnios de la luna, el humo de colillas de los cigarrillos que se vuelven bestias salvajes que galopan por cada suspiro que vierte nuestro dejo de inspiración, los tragos largos de café que nos mantienen con un tartamudeo hipnótico de pestañas entreabiertas… la relación entre el autor y la autoría se vuelve una inmolación, la ofrenda de la sangre de nuestra razón con piel de cordero para los lejanos y ajenos ojos de los dioses de un público redentor.


¿Pero cómo redimir el doctorado del universal dolor? Muchas veces se hace casi imposible, sólo se filtran unos graznidos del cielorraso sin techo que nos alberga con la ceniza y el hollín de una mundología de sueños decadentistas, pero hasta ahí llega nuestras profesadas religiones, nunca toman la fuerza necesaria para prevalecer en el obituario de la difunta memoria. Y la eternidad… ¡Ay! Esa eternidad aplastante que pesa con sus pesadas cadenas de gloria omisas nos borra con la manga de su camisa para que nuestros desfigurados nombres sean sólo garabatos borroneados de algún forastero sueño.


Pero a pesar de eso se revelan los vocablos; surgen palabras sueltas, frases abstractas sobre la marquesina de la frente, algún que otro verso confianzudo se ofrece con una postura imponente en un coloquio donde debaten los verbos y los adjetivos para ser tomado en cuenta, y un “somurmujo” grita su creación frente al mismo glosario de palabras para ser aceptado como una jerga de los íntimos graznidos. Tal vez ese “sumurmujo” muta en un calificativo prófugo del patíbulo inconsciente de nuestro yo, mas sea como fuera, siempre es una evolución constante de nuestros graznidos volcados al ensayo del corazón que canta como ave para las octogenarias albas nocturnas de la agonía de nuestra musa.


Graznidos de “sumurmujos” y “soyollantos” se enlazan como eslabones de un rosario que se vuelve la oración de nuestras vidas, la cruz de todo ensayista o un diario íntimo al cual sólo falta sellar con la firma.

Pero para que dicha obra, realmente, pueda latir es necesario algo más que narrar los hechos de forma cronológica o surcar los renglones con la médula postrada ante los abrojos y las dolencias, debe llegar de forma directa como una saeta en el centro del alma de los dioses y sus ojos de público apático, debe tener un sabor que complazca hasta el más exigente paladar y ser de fácil digestión para un cuerpo sin estómago.


Así se forma un dilema entre los ensayos y las verdaderas obras artísticas, entre el artista y el aficionado al dolor, pero todos tienen una única resolución, una visión a veces pálidas y otras veces seráficas de las entrañas de sus graznidos.

Son nuestras verdades como buques cargados para desembarcar en algún puerto, el tema es que a esos buques nadie jamás le busca un puerto, y quedan naufragando con la angustia de nunca hundirse por completo, pero tampoco poder besar las costas y su tierra firme creando una paradoja de las metas del artista y sus obras:

¡Bendita angustia que le da vida propia a cada uno de mis ensayos para volverse una biografía universal de mi literatura primordial!

Las damas que velan mis muertes se visten con túnicas negras y grises de luciérnagas de cenizas, de faros que alumbran con sus neblinas de oscuras luces, de lluvias empolvadas por el silencio…
Usando las máscaras de mi dolor lloran las mil noches sin lunas, los latidos abrazados a cada abrojo, a cada alfiler y aguja hincando en mi cuerpo por este conjuro vudú que fue librado al azar de mis estrellas. Lloran con todas sus fuerzas mi abstinencia, también la carencia, la hambruna del corazón y sus noches inmensas como desiertos para la sed de las octogenarias gargantas de mi voz.

Y yo acá sigo dialogando con mis difuntos, dialogando con las sombras de un concepto sin rostros, ni siquiera con muros, ni paisajes varados en el tiempo, encarcelado en la cúspide más alta de mi catedral sin credo.
Mientras más dialogo más me aferro a las mosquetas de helechos, al salitre de la arena de mis lagrimales de una laguna de penas.
Cada palabra de nuestras platicas evoca más y más a las fauces de una sarta de rosarios y cadenas que engullen todas las percepciones de mi origen y nacimiento, que me cubren con la mudez de los himnos de piedra para luego quedar solo ante el pálido espejo de las damas de la noche que velan mis muertes.

Dichosas damas que velan mi sangre seca de años, mis venas cortadas por los días y sus calendarios, mis huesos roídos por las ratas de mi mente…
Dichosas damas que me enseñaron a respirar dentro del hollín de una urna incinerada por los hipócritas efectos, que me alimentaron y acobijaron con el amparo de la noche y sus lápidas de lactancia.

Esas damas una vez me mataron, me dieron de beber su remedio envenenado que cura todas las dolencias de mis anales, y desde ese momento sólo saben velar a mis muertes.

Tomo el pincel y empiezo a pintar
mis rostros suicidas,
algún que otro horcado
colgado del ápice de la vida.

Pinto nubes borroneadas,
lánguidas,
deshilachadas,
vacías…
como mil décadas grises
de la mano de un cielo
que solloza cenizas.

Pinto y pinto
noches repletas de silencios,
de afónicos muros
levantados en las paredes del tiempo,
de sordinas mudanzas
de las mosquetas a los helechos,
de los helechos a las ciénagas,
de las ciénagas a los campos de espinas.

Pinto con un aire de póstumo artista;
es que mis ojos sufren
las agónicas heridas,
pero no lloran, jamás lo hacen,
sólo se enajenan en la mar salvaje
de marinos sin ron,
ni nereidas,
ni tampoco brújulas ni días.

Tristes huérfanos de las costas
son mis ojos,
de los buques que se encallan
en un sinfín de mareas
a la deriva.

Y ellos en ese enajenamiento
sólo se ponen a dictarle al pincel
los paisajes devastados
por los sueños arrepentidos.

Tal vez, si algún día hubiesen llorado,
hubiesen desahogado el cúmulo de ese cauce dolido
con sus mustios patrimonios
de difuntos sentidos,
los sueños no serían
penitencias y castigos,
y esas pinturas no serían las de un póstumo artista.

Yo fui un silencio,
un lapso veraniego
de noches intensas.

Un silencio de aves empollando
las alas libres del deseo,
pero que nunca rompieron el cascarón
para salir en altos vuelos.

Yo fui un simple silencio
con ecos de recuerdos palpitando
sobre la piel de las sábanas,
la alcoba
y el reencuentro.

Un triste silencio
que quiso ulular todo,
pero calló más de lo que puede almacenar,
todas las runas y sus ancestrales genealogías
de ceremonias vividas.

Un silencio de lúbrica sangre
al punto de hervir,
que enmudeció hasta las octogenarias lunas
de mi enmohecida vera
y dejó ciegos y sordos a los astros
con sus opacas lumbreras de azares.

Jamás me anunciaron
los trinos de las campanas,
el canto del zorzal y el alba,
ni el ángelus asechando con el insomnio
de todos mis muertos.

Y nadie se percató
que fui un sordino orfeón
de ángeles destronados del cielo,
del corazón rendido entre estrofas de angustias.

¡Ay! Yo fui un invisible silencio,
y ahora es tarde para derramar esta sed desierta,
para entrar en los oídos del tiempo.