El blog de danie

Las sombras en su siniestro juego
lanzan los dados
para ver en qué lado de la noche caen.
Un puente, una calle vacía,
una vidriera en la que se refleja un linyera,
un gris banco colmado de hojas en la plaza.
La madrugada aterriza en la ciudad
con su filoso péndulo.
Como siempre, todo es cuestión del azar.

Él, un don nadie, se despierta…

El silencio se torna tan afónico
que duele el solo hecho
de soñar con el ruido que deja
una canilla goteando.

Saltó de entre las palabras.
La voz sin nombre
subió por las manos,
trémula y casi a tientas
llevó consigo la letra
como si fuera un niño ingenuo, glorioso
coronado por el tiempo.
Trepó sobre las miradas, sobre los labios
detenidos como la arena varada
en el reloj dado vuelta. A cada paso,
dejó su memoria como una sosegada hoja
rodando cuesta abajo en la noche.
Llegó hasta la cornisa y su fractura
sin saberse nacida de la nada
y cargando el todo
de esas manos despiertas de ojos.
Después, la paz de una fuente en el vacío
del desnombre, la paz del latido de un canto del jilguero,
la paz sobre la piel de los dolores del mundo…

......................Tal vez
..................................la cura
con la inmortalidad del segundo.

En la playa, a primeras horas de la mañana,
los cangrejos se esconden en los túneles
antes de la llegada de los humanos.

Un caprichoso niño se aleja de sus padres.
Sube un médano y encuentra un hueco en la arena.
Lleno de curiosidad mete el dedo índice
en el agujero.
Se oye un seco ¡Crash!

El cangrejo, a su modo, da su bienvenida
al extraño y aprieta con su pinza el pequeño dedo.
El niño grita, llora y corre hasta sus padres.
El niño no comprendió
.............la amabilidad del cangrejo.

Por la ventana del bar
se filtra
un murmullo de luz inhabitable

*

bebemos el café
de forma turbia
como si bebiéramos la propia mirada
que se fue en la memoria

.*

nos despedimos
en un diálogo incesante de palabras
unidas a la raíz del silencio

*

hoy son esos días
en que la ciudad nos habla
y nosotros sólo oímos lo que se pierde.

No se trata de tonos blancos o negros
ni de reír o llorar
por ser inocente o culpable.
Se trata de estar entero aunque te corten a pedazos.
Se trata de tocar la mecedora
y sentir como te quema la savia del árbol.

Por otra parte…

No se trata de pagar la fianza
ni de ser el verdugo del juicio.
Se trata de comer para vivir y de saborear muy lento
la digestión.
En pocas palabras, se trata
de ser feliz igual que la mosca en la mierda.

Padre nuestro,
que te hallas, bien a gusto,
observándonos
desde algún rincón lejano del mundo;
ven por una vez con nosotros.
Deja de lado tu eternidad y vive esta mortalidad.
Satisface nuestra voluntad y déjanos olvidarte.
Danos hoy nuestro pan y también el dulce vino
que es miel para las heridas.
Déjanos caer en la tentación celestial
y su bálsamo que santifica la sangre, las vísceras, las úlceras.
Paga todas nuestras deudas
y, por supuesto, mata a nuestros enemigos.
También podrías librarnos del mal que nos hacemos,
pero
tengo serías dudas
que hagas milagros.

Qué extraña y absurda manera de vivir la vida y la muerte de forma ordenada. Nacemos y vivimos nuestra vida con impecable orden. Acomodamos todo, desde la ropa, el café y las medialunas, hasta nuestros viajes y horarios de oficina.
Y después, en la etapa final, ya cuando estamos viejos y cansados de ese orden pasa la muerte encargándose de revolverlo todo, absolutamente todo. Pero ahí no termina el asunto, volvemos a limpiar y acomodar a nuestros muertos: los lavamos, los vestimos, los perfumamos.
¿De qué sirve tener a los muertos prolijamente acomodados en sus cajones y urnas? Incluso si los cremamos apilamos las cajitas dentro de una bóveda.
¿Para qué…? Para que vayan bien ordenaditos y limpios a la otra vida.
Como si el gusano "Vencedor"que con presteza los va ir a visitar tendría buenos modales o algo de respeto y se encargaría de mantener tal cual esa extraña y absurda manera de acomodarlo todo.

Todas las medianoches
Dios y el diablo
debaten
bajando la escalera,
en el living.

Es imposible que no los oiga
desde mi alcoba.

A pesar de nunca saber
quién es quién, conozco sus discrepancias. Pues la voz de uno
es como la de la lluvia refrescante. Y la voz del otro
es igual a una palada sobre la tierra reseca.

Una gota de agua
se asoma desde una rama

mira al vacío con temor a caer
mira indecisa/………………………… dubitativa

es que todavía no está preparada
para ser un río.

Me gusta contemplar en silencio
aquellos nombres
que tienen las mujeres en pleno enero

y me apiado
para no llorar inútilmente
por sus costumbres de olvido

así es como los fulanos
llovemos ausencias que no mojan

echamos a volar nuestras aves
que ya no caben
en las jaulas de la noche

aves que con sus alas
recorren
otros ajenos mares de soledad

es bueno que hasta los sueños
conozcan otras fronteras
y que también vean con otros ojos
los nombres grabados en la arena.

Creo que a todos
o a casi todos
alguna vez nos ocurrió:

una mujer pasó volando,
pero se detuvo entre los huesos y las simientes,
atravesó la carne con surcos de pétalos,
navegó en la sangre con su piel de barca de sirena
y allí,
en las hondas venas
con miradas más púrpuras que los subcutáneos deseos,
allí, en ese lugar íntimo,
en ese ensueño dentro la metrópolis del sueño
levantó ladrillo por ladrillo
su hospedaje,
su burbuja conservada en el tiempo.

Nada más alejado de lo real.
Nada más alejado incluso de nuestra propia quimera.
Nada más vano
que el deseo que no proyecta nuestro cuerpo.

Es sabido
que la borrosidad se acumula en rincones sordos,
escondida en ángulos pretéritos y agudos
a los que no llegan los dedos,
a los que tampoco pueden llegar las miradas, los instintos,
las lumbres de estrellas, la misma noche negra.

Pero esa mujer que una vez pasó volando
y se detuvo
entre los huesos y las simientes
«tal vez por piedad o por simple despecho,
para plantar una rosa
o para extirpar lo trozos del corazón con fuego»

esa mujer que atravesó la mar misma de nuestra esencia,
la sombra de aquel lejano
pero aún húmedo beso de ventisca y marea
se volvió un ser no diáfano de puro latido, fiebre y anhelo;
y así un fantasma
que por el simple hecho de no existir
no dejó jamás de excitarnos
como potros salvajes,
como abejas o colibrís del polen de la primavera.

Esa mujer tiene un nombre al que no conocemos,
un rostro al que no vemos,
una piel de tersa hule, una caricia de felpa,
un aroma a fresa, una silueta a rouge veraniego…

También esa misma mujer
tiene una preciosidad de simple ficción:
por ejemplo la de un ser equívoco, poético, ondoluso
que en su viaje parte de la nada y sobre el vacío va hacia la nada.

Inutilidad de lo bello
pero que atrapa con destreza,
es el viaje de esa mujer por sobre un tablón en rigor,
por una nube desvanecida en la altura del vuelo,
por un camino sin rutas ni vías que
torpemente conectan al franco pecho.

Una mujer que rompe el mito
y las facciones
de las fábulas y leyendas
con su cuerpo cubierto apenas
por una bata de baño flotante contra el cielo;
dicha y desgracia
de los dioses y de los hombres de la perdida Pompeya.

Desde entonces
esa mujer recorre límites y naciones del varado cuerpo,
no habla nuestra lengua,
no conoce nuestra costumbres o hábitos,
no sabe de nuestras esposas, novias ni horas de faena
y así y todo sin saber el porqué, el por cuánto, el por dónde;
casi desnudándonos,
nos acaricia con sus manos de prados
y de clavos de destino incierto.

La mujer besada y a la vez besante equivoca
del fantasma que nos acecha,
de alguna manera
presencia en toda mujer que alguna vez amamos
y en el azar del amor
derrochamos.

La mujer que nos entrevista en lo oscuro
del verbo amar
y todavía desconocemos.

“No hay cínicos, no hay materialistas. Todo hombre es un idealista,
sólo que sucede con demasiada frecuencia
que tiene un ideal equivocado”
Gilbert Keith Chesterton.
​

Después del resuello que trae calma,
esa calma necesaria después del estallido,
vendrá nuevamente el discurso de otro tiempo
hablando de libertad, hablando de muertos,
hablando de máscaras e ideales,
hablando de héroes y dictadores,
hablando de lo qué fue y de lo qué será,
y de que ahora descansemos.

Pero nosotros, el pueblo,
no podremos dormir,
debemos mantener bien abierto
nuestro ojo espía,
suspender nuestras muecas de alivio
sin renunciar a la espera,
sin creer que salimos ilesos del sobresalto;
no todavía.

Después que el tiempo termine su discurso
nosotros
debemos seguir alertas,
igual que las alarmas de un reloj
que dura por siempre.

Nosotros nunca podremos olvidar
que cayó la noche
detrás de esa nueva muralla de luz.

"La democracia es el peor de de todos los sistemas políticos,
con excepción de todos los sistemas políticos restantes”
W. Churchill.
​

Puedo decir que una vez en la vida
la tristeza se partió con una sonrisa

como los zapatos que siempre deslumbran
por su lustre de nuevos
en los pies de un paralítico

como la enfermedad que se vio saludable
en el reflejo de la sombra
del sol de la mañana

como una celda vacía
que encuentra su paz en el rincón
del urinario oxidado

puedo decir que una vez en la vida
la tristeza se partió con una sonrisa

de la misma forma que una lapicera dorada
sin estrenar
en el bolsillo de un poeta sin versos.

—A Fidel Castro.​

Lo juro. Estuve al borde del mundo.

Y dije épocas y me sangró la boca.
Y dije historia y me sangró la boca.
Y dije humanidad y me sangró la boca.

Lo juro. Estuve al borde del mundo.

Y mientras caía
pude oír las partituras del silencio,
las copas rotas por el brindis de un azul sueño.

Y dije memoria y me sangró la boca.
Y dije ideas y me sangró la boca.
Y dije muerte y me encontré en mi lecho
con sangre en la boca.

En Alepo el aire se viste de plomo,
muchas veces de sucios pedazos de metrallas.
En cada esquina
se huele
el fantasma del hambre,
su pesada carga de pólvora
que acecha desde las trincheras
al golpe de un latido,
uno más
de tantos cientos que se detuvieron.

En las noches
uno duerme con un ojo abierto,
con el sueño escondido dentro del susto
mientras por alta voz
se anuncia por toda la ciudad
la sombra larga y extendida de la muerte.