El blog de danie

Ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe

Alejandra Pizarnik


Ella en su barca navega desnudando sueños
hasta llegar a las costas de las venas
hasta donde la sangre se vierte sobre la arena

ella es un pez sin nombre
nada y nada contra la marea
buscando perdidas bocanadas de oxígenos
en las branquias
en los pulmones
en los cristales resquebrajados de su era

¡ay! querida Alejandra si hoy la vieras
estoy seguro de que querrías enamorarte nuevamente de ella
/ es tan ingenua / es la mueca perfecta
de un jardín con flores y albas sin penas

con pasos de fina inocencia
anda por los pasillos de un castillo
al que llamamos tiempo
buscando sus cofres
pedazos de cielo
anda de alcoba en alcoba
de sábana en sábana
bajo la almohada
pintando con el rubor de un rouge
la sombra del deseo

ella es tan pequeña / tan frágil ante la noche
/ ante un mordisco de la luna
/ ante la cuna de la historia y sus estrellas

¡ay! querida Alejandra si hoy la vieras
estoy seguro de que querrías abrazarla con las alas de un verdor
de olivos que deliran la razón
con un pedazo de mar que sana la herida
de la soledad y la dolencia

imagen de un candor
de alondras y largas primaveras
de verdes abriles gozando de juventud
silenciando a la muerte lejana
y sus campanas de corazón petrificado
de dagas cercenando la pureza de un velo

¡ay! querida Alejandra si hoy la vieras
estoy seguro de que querrías contenerla en tu pecho
guardarla solamente para ti
como un capullo de terciopelo
ante la mirada codiciosa del viento
ante el umbral del decoro
y su preludio con forzada sentencia

¡ay! querida Alejandra si hoy la vieras
estoy seguro de que querrías aferrarte a sus alones
y volar con ella
sin ansiedades
sin vergüenza por sus sentimientos ajenos
para el frío mundo de la ausencia

En la pluma crispada de los lacerados versos
en la memoria retratada
/ rostros y sombras de mi alcoba y su silencio
en la pena huérfana lacrando el latido del pecho
en la profanada tumba de los Ofelicos besos
/ empolvados deseos del desván del recuerdo
en los sueños con alas de urnas y lápidas
en las jaulas de mis petrificados pájaros
en la sed de una garganta desierta
que calla el nombre de todas mis muertes
que espera el río del óbito y su mezquina clemencia

No soy yo quien queda
atrapado en el trasmallo de mis nervios
a la espera del pescador de los sueños.
No soy yo un barco que navega a la deriva
guiado por el tuerto ojo de un faro ciego,
un inmenso trasatlántico
con los únicos pasajeros que son marineros de arena.


Tampoco soy yo la ave de piedra
que no puede volar
ni siquiera rezar
por los ángeles sepultados en el jardín del tiempo.


Es mi otro espejo
que no es tan ajeno a mi cuerpo,
es mi sombra solitaria
mutilando las horas
en la agonía de mi lecho,
es mi ánimo
con la perspectiva de la muerte.

Nombrar a las cosas por su nombre
sin rodeos ni motes
sólo nombrarlas con nombre y apellido
de acuerdo a su estirpe onomástica
/ tratando a la carne como carne
diciendo que es débil y se pudre
/ a los huevos y al falo
como los órganos reproductores
que mientras uno da placer
al orinar después de aguantar con la vejiga hinchada
y al coger después de tener la testosterona almacenada
los otros te traen una baranda que mata a los vecinos
y un comezón
como el de la ladilla ligada a la piel
/ también decir que la sangre es sangre
y por tal se vende ante el billete de mejor color
/ decir todo esto
no es una tarea nada fácil

tratar a la poesía como lo que es
una musa que no sólo habla de amor
y cosas bellas
y al bastardo como hijo de la calle
es más que nuestro deber

andar sin tergiversar las cosas
sin emperifollarlas
/ es que no todo es bello en la vida
también esta lo crudo y directo

decir que la mierda va al retrete
y que la princesa por más princesa que sea
también caga
es lo correcto

decir que la rosa es rosa
pero sin olvidarse de los espinas filosas
no es nada fácil para estos tiempos
más en este siglo donde hay tantas caretas
e intentos de sutileza
desperdigados
como pulgas
sobre el lomo de un velludo perro

si digo que me enamoré de una concha
peluda y odorífera
pero que me trae tantos orgasmos
como a una polilla en un telar
es más que correcto

parece que entre tanto oprobio
entre tanto rubor
que intentamos esconder bajo el tapete
nos olvidamos de los propios nombres
y terminamos rebuznando
igual al estertor de un burro
pero con la elegancia
y la gracia de un asno

Hoy quiero soñar con la fuente de mi patio
con su serenata de rocío
que vierte alas de libre albedrío
sueños vestidos de aves
/ tal vez sueños que vuelan
hasta la mañana
buscando su risueño deseo perdido

así sentir la frescura del jardín
el verdor de la huerta
susurrando a su paso
la canción de los rosales
perfumando la vida

hoy quiero vestirme con la piel de los pájaros
de la memoria y su olvido
que abre los candados y las jaulas de mi destino

así no atar más al presente
el viejo y luctuoso rostro del pasado herido
con sus años desechos
que corren como un fortuito río
para estancarse en mis venas
en mis latidos

Hoy le escribo a la noche sin la luna,
a las sombras que velan a mi alcoba,
a los mártires astros de mi cuna,
a los sueños que un falso dios me roba.

Hoy le escribo a las lágrimas de un coro
con las notas grisáceas de la vida
por la gloria olvidada sin decoro,
por un cielo ahogado en la bebida.

Hoy le escribo al pasado sin futuro,
a los días ajados con plañidos
que me aferran al dolo más oscuro
de la mustia vidorra sin latidos.

Hoy escribo un poema con las penas
que naufragan y encallan en mis venas.