El blog de danie

Blancos, indelebles,
tonos claros de un cristal
que filtra la luz y también la sombra.

Muecas pulcras
de la gracia de Dios.

Libres vuelos que planea
en el envés del silencio,
en el profundo argumento de la noche.

Letras expectantes,
ansiosas, febriles
por los músculos de la lapicera
en su tinta.

Impoluta necesidad que se plasma
y se bifurca
desde la joven raíz de la memoria
hasta la longeva historia con su punto aparte
y concluyente.

Inmortal hoja de papel
que predica el espejo
de la garganta del zorzal.

¿Será que los poemas son la receta perfecta
capaz de crear vida del escombro y las cenizas?

Pues, voluntad de sobra poseen, sólo queda
que los ojos del lector
encuentren su pródiga ruta.

Pasan rápido las estaciones
los días descolgándose del calendario

pasa rápido el céfiro con su atavío etéreo
de eterna zakura
la mueca perfecta de la mañana
la sonrisa del alba
el cielo nevado y también las grullas y
los últimos campanarios

pasa rápido la historia
recorriendo con su tren exprés
el polvo y las sombras
el árbol viejo
desde la rasgada raíz
hasta sus frágiles ramas desnudas

ese mismo árbol que una tarde
murió de pie
y dejó caer todas sus hojas
con los nombres
en silencios gravados

pasa y pasan rápido
sí

pero a diferencia del argumento
y su manto de indiferencia que pasa
casi volando

esas hojas con los nombres en silencios grabados
allí
en la estación de la muerte
desde aquel tiempo
se quedaron.

Cuando hacemos silencio
ante la última bocanada de oxígeno
que nos puede ofrecer un ahogado

la aberrante colisión del naufragio

los lejanos suspiros de islas
varadas
en la diplomática muerte azul
del mar

silencio de frente a la nada
y el saturado todo

silencio de las cenizas nuevamente prendidas
para ser otra vez incendiadas

silencio de la eufonía del viento
levantando el polvo de la arena
sobre los nombres/ la historia y
las lápidas

silencio de la tela de araña
tejida
como una trampa letal

silencio del brindis
de copas
quebradas

silencio demudado ante el canto
de un jilguero

las caderas estrechas

las mejillas ruborizadas

la inocencia sin vestidura
dejada
en la alcoba de la mujer

la sombra desnuda del cuerpo y el alma
del instinto animal

la pesada cruz añejada
y la crucifixión del palo santo

cuando hacemos silencio
cuando deberíamos vocear
sin insubstanciales nomenclaturas
ni encogimientos

sin preludios de letargo
ni censuras

no nos damos cuenta
que nuestro congénito silencio
berrea
como un niño temeroso en la profunda tormenta
de la noche.

Tierra donde los hombres
nombrando a Dios
quitan la vida de otros hombres

tierra donde los hombres
nombrando a Dios
cavan sus propias sepulturas

tierra donde los hombres
nombrando a Dios
levantan murallas/ exilian
denigran y conquistan

tierra donde siempre es de noche
y los hombres
nombrando a Dios
se preguntan
por el alba de los días

tierra donde los hombres
nombrando a Dios
preguntan por el consuelo
de sus vidas.

En aquel otoño
tu recuerdo galante y enamorado
no cayó
con las últimas hojas del viejo olmo

ni en las horas del té de tilo
de las largas tardes

es que tampoco se acercó
como ardidas cenizas
apunto de encender el fuego de tu nombre

en aquel otoño
la sombra de tu antigua lejanía
entumeció hasta la nieve del contiguo invierno

y los acaecimientos de la carne
sudaron la helada brisa
del postremo beso
silente
del ángel.

Իմտատիկը (A mi abuela)​

En la noche extensa
todo lo que queda es el rito de una tenue vela
con sus pausas
por el resuello del silencio.

Las blancas calas
como frías vírgenes del alma de Dios
y una lápida
que una y otra vez
enciende las letras de tu nombre
de entre las cenizas
de la mente y su resurrección.

El interior de la oreja de un anciano que jamás se baña.
Los dientes amarillentos y careados por la nicotina. En realidad, los dedos
o cualquier parte del cuerpo amarillento por la nicotina es una imagen sórdida.
Un ojo en compota.
Las lágrimas de una mujer golpeada
detrás de una escena que deja una botella de whisky vacía
y un vaso volcado sobre la mesa.
Un revolver sobre la mesa al que aún le sale humo de su caño
y un charco de sangre en el suelo.
El cielo cayéndose a pedazos.
Los alambres de púas en la cima de una alambrada
que divide el exterior del interior de un campo de concentración.
Un maletín sospechoso dejado por un musulmán
en un concurrido lugar público.
Las lápidas sin nombre. Las fosas abiertas.
Ciertas hojas de la historia escritas por los prejuicios de los hombres.
La cámara de gas. La silla eléctrica. La inyección letal.
La sala quirúrgica de una clínica
en la que se llevan a cabo los abortos clandestinos.
Las mordazas y los grilletes, más aún si estos están oxidados.
La camisa de fuerza que inmoviliza a una persona
sobre la camilla de un hospital psiquiátrico.
Un sacerdote que absuelve a un grupo de reos (asesinos y violadores)
de todos sus pecados.
Un bebé llorando dentro de un contenedor de basura.
Los harapos de un mendigo cualquiera. La gente que pasa con indiferencia
sin siquiera voltear la mirada o ofrecer una moneda
a dicho mendigo.
El mundo andando patas para arriba.
Definitivamente una imagen sórdida
es el mundo perdiendo lo poco que le queda de cordura.
Los seres humanos que jamás aprenden,
y vuelven una y otra vez
a cometer las mismas necias e imperdonables estupideces,
son también una imagen sórdida.

En mi esquina
de luna enjuagada por las lágrimas grises de la conciencia
veo la vida pasar.
Mis pupilas se detienen en la noche.
Parpadean los segundos, las distancias,
las ansias, los sueños.
Parpadean prendiendo luces y oscuridades,
nombrando y callando mis alias y nombres
como nuevas fotografías
que al revelarse se amarillentan.

Así pasa un tren exprés
sobre miles de estaciones
abandonadas
en las que nunca hubo tiempo para detenerse.

Pasa fugaz
como una estrella que perdió su oportunidad
de conceder un deseo
o incluso de apagarse en el mar.

En mi esquina
yo soy un expectante más de mi multitud de saturaciones y vacíos,
un fantasma frente al espejo,
una simple colilla arrojada al cenicero
que una vez se encendió, hizo humo
y consumió con vigor horas de insomnios,
latidos y recuerdos,
pero hoy ya ni es capaz de satisfacer los vicios
de un pulmón enfermo.

Yezning corta tres hojas de laurel y un ramito de cilantro de su jardín.

Un niño de apenas cinco años
vio como un grupo de soldados otomanos mataron a su familia
y quemaron su casa.

Yezning pica las cebollas, un pimiento
y los dientes de ajo.

Un grupo de soldados turcos
abrieron con sus bayonetas el vientre de una joven embarazada
para saber si su hijo era varón o mujer
y así saldar sus habituales apuestas.

Yezning agrega las hojas de laurel, el ramito de cilantro,
la cebolla, el pimiento y el ajo en una olla para empezar
a cocinar a fuego lento la salsa.

Se entregó por radiodifusión el mensaje
de que por cada armenio muerto se abrirían las puertas del cielo.
Así, también, los lugareños
empezaron a ser parte de la inescrupulosa caza.

Yezning corta unos trozos de cordero y se los agrega a la olla.

En el ferrocarril de Anatolia
cientos de armenios deportados murieron de asfixia.
Otro grupo de armenios murieron intentando cruzar a pie
las ardientes arenas del desierto de Der Zor.

Yezning toma un par de tomates y los pica para terminar la salsa.

Aurora Mardiganian
atestigua sobre el genocidio
relatando cómo un grupo de 16 mujeres fueron golpeadas, violadas
y por último empaladas por el ejercito otomano.

Yezning toma otra olla y en ella le agrega agua,
un poco de sal y una gran dosis de lágrimas.

Todavía conservo el viejo suéter de lana de cachemir,
algo rasgado, decolorado,
con agujeros e incluso sin que ya me entre.
Ese mismo suéter que pasó de generación en generación
y una tarde de junio
me lo obsequió mi abuela.
Ese mismo suéter que a toda nuestra familia
la vida nos ha salvado
frente a los temibles e implacables fríos.

Lo más lamentable es que nunca nosotros pudimos
corresponder el favor y hacer lo mismo
enfrentando las balas y las esquirlas de las explosiones
para salvar las vidas de todas esas personas
que lo tejieron.

Aún los escucho gritando
desde las profundas y turbias aguas del Río de la Plata
como ecos de otro Titanic,
uno más que la historia de la Argentina
ha sepultado detrás de sus páginas.

La pequeña Julia juega en su cuarto;
para ella la infancia siempre será un verde lino,
trocitos de precisos níqueles, floridas azucenas, espigas doradas
guardadas en el ropero.
También alguna blanca golondrina dejando sus aterciopeladas huellas
en las nubes, en el cielorraso de su habitación,
en el mediano sol que cae sobre la tarde.
Y jamás olvidar a los barquitos de papel
con sus velas en alto, navegando en el mar abierto,
persiguiendo quimeras.

La pequeña Julia juega en su cuarto;
y detrás de la ventana
pasa la vida presurosa con las maletas recién hechas
para tomar el último tren que parte hacia la transición de los años.

La pequeña Julia juega, brinca, corre, vuela y sueña en su cuarto;
y detrás de la ventana
pasa la vida
tan velozmente que se vuelve muerte
dejándole solamente, a modo de despedida, una carta
para que esta pequeña niña
al despertar la lea
y se vuelva de golpe una mujer.

La noche llega con sus jóvenes razones
para golpear las paredes de este viejo y rutinario tiempo.
El rastro de pesadumbre deja un semblante de polvo
en el horizonte,
un manso recuerdo de sangre estival
que hiberna en las cavernas de lo que pudo ser,
de lo que jamás será.

Los sueños decantan con sus cansados pies
en las arenas de la vejez
como trasatlánticos encallados
en la profunda mar de una arritmia de adormecimiento
y las golondrinas se pierden en sus antiguos vuelos grisáceos
de lejanos horizontes.

Así, en su rincón de fotografías y postales
marchitas de jardines de rosas,
el viejo corazón
estalla en un latido mudo de ausencia.

Fatigoso, agotado, consumido
por tanta mascarada de temores y prudencias,
hoy decide escribir sobre el murmullo de aquella
alba prematura, las cenizas de aquella promesa,
la innegable caricia
que le ofrece aquel adolescente fantasma
oculto en el silencio de su muerte.

Frente a los vivos lilas y carmines,
tonos libres de un cuadro de febrero,
se encienden las cenizas de aquel tiempo
en que los ruiseñores anidaron
dentro del corazón.

Los pájaros de piedra cobran vida,
abren sus alas, vuelan con su canto,
comparten a la abeja con la flor
y a las errantes nubes del verano.

Elevando la vista al franco cielo,
el viejo corazón amanecido
deja por un instante los temores
y los largos exilios.

Así emprende su vuelo de pasiones,
como si fuera un niño alborozado
montado en los alones de Cupido.

El viejo corazón,
con ansias de muchacho,
sueña con encontrar su nombre junto
al de ella cincelado sobre un árbol.

Nosotros los excluidos, los del pasillo del éxodo,
los que llenamos las tumbas del olvido,
los que anduvimos en la noche
de puntillas, con pasos de cristal,
cuidadosos por no hacer el menor ruido.

Nosotros,
los que fuimos carroña de las bestias
en el comedor.

Nosotros aprendimos a prescindir de las palabras
incluso de los tonos claroscuros de los sueños,
del cielo y sus errantes nubes de abriles,
de los nombres, de las lágrimas agrias y dulces,
de las máscaras de la alegría,
de los agudos latidos…

Aprendimos a ser silencios anónimos,
fantasmas y despojos, rostros invisibles en el tiempo;
pero así y todo
nos volvimos runas descifrables de la sangre
del dolor, el temor y la muerte.