El blog de danie

La luna se derrama sobre la copa semivacía,
se viste de rojo sangre, del sudor del etílico
y en mi esquina
veo
como la noche se entrega fiel al sacrificio
de las formas, las siluetas,
las reflexiones
y también los húmedos bosquejos
del trazo de aquellos amantes
de incendiadas cenizas.

La tarde decantan en el banco de una plaza
y desde la ventana observo
como los juegos de sombras hacen más eterna
esta soledad
amarillenta y vieja.

Ya no hay vuelta atrás,
tampoco hay forma de evadir las mareas revueltas del miedo
y el reloj sobre la pared
toma la cara del verdugo de los mansos sueños.

Finalmente todo se ha ido,
sólo quedó el zorzal,
el zorzal sin canto
ni lágrimas
de una mañana gris y pausada,
gris de costumbres
que aún lamen las cicatrices del pasado.

Hoy el sol se escapa
a brillar en otro horizonte de pupilas olvidadas.

Hoy
los grillos vespertinos
se han fugado
a otro tiempo de lejana infancia.

Hoy todo es una rutina más
que es mejor olvidar
en su andanza.

Me has amado en veranos silentes
en otoños desmembrados
al igual que los árboles y las hojas
de un vendaval de años

amaste mis versos disgregados
mis verbos de la confrontación
mis almanaques arrasados
mi sacrificio y resurrección

me has amado y te adoré más que la noche misma
más que la dócil voz del ángelus
hasta las ruinas y las cenizas

hoy la casa está vacía
tú estás pálida/ yerta
consumida en el tedio de la rutina
con los ojos distanciados
con la sed en el río saciada

y yo sigo invocando a las atroces criaturas
que una vez navegaron
por tu sangre
en el pasado

“Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia/​

Como si esta ya fuera ceniza en la memoria”​

(Jorge Luis Borges)

Elixir de abriles.​

Sangre vertida del cáliz del óleo santo.
Lágrimas dulces de un cielo de ángeles
o de las entrañas del hijo redentor
de todos nuestros viles pecados.​

​

Ofrézcame su vino, compadre;
el río palpitante del mundo
que tiñe de púrpura las pálidas mejillas
y salpica con mareas juerguistas
los íntimos instintos.​

​

Hoy quiero ser un soñador libertino
y embriagarme con las copas fértiles
que pervierten al santulón o al incauto.​

​

Hoy quiero sentarme en la mesa
y beber hasta el hartazgo
mientras platicamos del desamor
y el quebranto.​

​

Ofrézcame su vino, compadre;
y hablemos también del compañerismo,
de esos que se la dan de amigos
y usan caretas para apuñalarnos
sin ninguna culpa ni espanto.​

​

Ofrézcame su vino, compadre;
y veamos emancipar la pena,
apreciemos las espinas, las espuelas,
las cicatrices de nuestros dolidos cantos.​

​

Penetremos de una vez en la savia del delirio,
en los oscuros racimos de la vid y su utopía;
lleguemos hasta la guarida de Dionisio
para la danza frenética y desnuda
del cuerpo enervado y sus sudarios.​

​

Ofrézcame su vino, compadre;
y bebamos de nuestra inconsciencia
bajo el regazo de las afables prostitutas
mientras se cloroformizan los grises años.​

​

Ave sin ergástula
ni jaula
ni prisión.
Saeta disparada al son de cielo.
Canto alegre sobre las ramas,
las alhóndigas, las campiñas
y la piel de los eneros.
Alas libres al compás
de una melodía que se derrama,
la cual sana de las espinas
la sangre de la alborada.

Ave que canta como un jilguero
la potestad del corazón,
que se eleva y se quema
igual a una ceremonia
de campanarios y conciertos
añiles en el viento.

Ave sin ergástula
ni jaula
ni prisión.
Saeta disparada al son de cielo.
Himno solemne
que me arropa cual niño
con los brazos del sol.

Gracias por toda tu devoción.
Gracias por dejarme olvidar por un rato
las noches mudas,
las sombras del silencio.

Creo que a todos
o a casi todos
alguna vez nos ocurrió:

una mujer pasó volando,
pero se detuvo entre los huesos y las simientes,
atravesó la carne con surcos de pétalos,
navegó en la sangre con su piel de barca de sirena
y allí,
en las hondas venas
con miradas más púrpuras que los subcutáneos deseos,
allí, en ese lugar íntimo,
en ese ensueño dentro la metrópolis del sueño
levantó ladrillo por ladrillo
su hospedaje,
su burbuja conservada en el tiempo.
Nada más alejado de lo real.
Nada más alejado incluso de nuestra propia quimera.
Nada más vano
que el deseo que no proyecta nuestro cuerpo.

Es sabido
que la borrosidad se acumula en rincones sordos,
escondida en ángulos pretéritos y agudos
a los que no llegan los dedos,
a los que tampoco pueden llegar las miradas, los instintos,
las lumbres de estrellas, la misma noche negra.

Pero esa mujer que una vez pasó volando
y se detuvo
entre los huesos y las simientes
«tal vez por piedad o por simple despecho,
para plantar una rosa
o para extirpar lo trozos del corazón con fuego»
esa mujer que atravesó la mar misma de nuestra esencia,
la sombra de aquel lejano
pero aún húmedo beso de ventisca y marea
se volvió un no ser diáfano de puro latidos, fiebres y anhelos;
y así un fantasma
que por el simple hecho de no existir
no dejó jamás de excitarnos
como potros salvajes,
como abejas o colibrís del polen de la primavera.

Esa mujer tiene un nombre al que no conocemos,
un rostro al que no vemos,
una piel de tersa hule, una caricia de felpa,
un aroma a fresa, una silueta a rouge veraniego…

También esa misma mujer
tiene una preciosidad de simple ficción:
por ejemplo la de un ser equívoco, poético, ondoluso
que en su viaje parte de la nada y sobre el vacío va hacia la nada.
Inutilidad de lo bello
pero que atrapa con destreza,
es el viaje de esa mujer por sobre un tablón en rigor,
por una nube desvanecida en la altura del vuelo,
por un camino sin rutas ni vías que
torpemente conectan al franco pecho.
Una mujer que rompe el mito
y las facciones
de las fábulas y leyendas
con su cuerpo cubierto apenas
por una bata de baño flotante contra el cielo;
dicha y desgracia
de los dioses y de los hombres de la perdida Pompeya.

Desde entonces
esa mujer recorre límites y naciones del varado cuerpo,
no habla nuestra lengua,
no conoce nuestra costumbres o hábitos,
no sabe de nuestras esposas, novias ni horas de faena
y así y todo sin saber el porqué, el por cuánto, el por dónde;
casi desnudándonos,
nos acaricia con sus manos de prados
y de clavos de destino incierto.
La mujer besada y a la vez besante equivoca
del fantasma que nos acecha,
de alguna manera
presencia en toda mujer que alguna vez amamos
y en el azar del amor
derrochamos.

La mujer que nos entrevista en lo oscuro
del verbo amar
y todavía desconocemos.

Cronopía del cronopio

Siempre andas así
«veloz por seducir a la utopía»
alocado, desenvuelto,
descabezado y también deshilachado.
Vestido con un frac de versos
sueñas con casarte con una prosa
para adulterar su planicie lógica,
con amar a mordiscos a la luna
hasta conquistar su paranoia,
con vagar en márgenes
y ver las cosas al revés…
Es que él, al igual que todo los cronopios,
sabe que se puede ver el mundo
aún mejor
con los pies.

Yo me pregunto: ¿qué pasaría
si borramos por un segundo toda cara
planimétrica, toda precaución,
si nos olvidamos de lo impecable,
del método, la fórmula
y la razón?

Andaríamos, seguramente, felices,
nostálgicos, también descomprimidos,
pero nunca por completo abatidos
por nuestros saltos curvilíneos.

Ser un espiral tiene sus ventajas
y son muchas;
si no me creen
pregúntenle a él, el fama,
tan perfecto, tan elegante,
tan recatado, pero poco adorable.

También
le pueden preguntar a ella, la esperanza,
anciana resignada
que nunca da pelea y siempre cae
en plena acción dormida.

Cronopio con todo… y
su filantrocronopía,
bendito ser
que ve a las rosas
y jamás piensa en las espinas.

Muchos creen que no existimos,
que la vejez,
desde lo más alto,
nos cayó de madura
aplastando
nuestros sueños y delirios,
que somos monigotes aburridos,
apelmazados, fastidiados,
payasos sin maquillaje
ni narices de plástico
ni alegría,
ylos famas
ylas esperanzas
quedaron de plantón
como novios y novias
en un altar vacío.
Pero la verdad es que
no somos imaginarios, Che,
somos tan reales
como el café,
las ojeras de la noche,
los cigarrillos…
Como las lágrimas,
los llantos de río,
los barquitos de papel a la deriva,
los barriletes volando
para ser un punto en el infinito,
las bujías y los tornillos
sueltos que dejamos
en las vías de la vida.
Andamos con el insomnio a cuesta
por todos los años
buscando la piedrita
y la vereda trazada por la tiza.
Saltar es la cuestión,
saltar en una pata y caer justo
en el casillero en que dejamos perdidas
nuestras épocas de niños.

Si usted nos viera hoy, Don Julio,
seguro nos vendría a rescatar
con su pluma y su papel
para guardarnos
como figuritas preciadas
de sus historias y sus mitos.

¿Qué tiene la princesita?
Del cuarto baja arreglada
como una brillante hada
que siente en su barriguita
la inquieta mariposita.
Muchos cuentan que Cupido
la hechizó con un suspiro
dándole sueños alados,
deseos de enamorados
y un cariño concebido.

¿Dónde está su principito?
Son las cuatro de la tarde,
la merienda está que arde
y sigue el corazoncito
a mil por el vecinito,
pero el niño no aparece
y mi niña se entristece.
De golpe el ring la despierta
y da un brinco hasta la puerta…
Así, este amor florece.

¡Shhh…! No le digan a nadie
que esto que siente es amor;
es que es una blanca flor
que no perdió el candor
y del corazón no sabe.​

Tizne de un ángel caído
ala cercenada
eco del olvido
murmullo de las querellas del silencio
la misma noche tendida
boca abierta

y en un instante libre de conciencia
meditamos frente a la sangre
con latidos de oxidados cuchillos

oscuridad que presurosa se acerca
con sus sombras de aludes de montañas y depresiones
oscuridad fulminante
que quema la voz en la hoguera
también la historia
y el polvo de las huellas

pero quién diría
que andas velando para que no se apague
esa tenue luz
de nuestra última vela.

Hoy me puse a meditar
en cómo fue que me hice viejo.
Las canas y las arrugas no vienen solas.
Hay un montón de cosas que las acompañan
como los pedos que llegan sin previo aviso
“los silenciosos son los peores”,
las horas de amnesia temporal
que me las paso buscando dónde dejé tiradas las llaves
o dónde estacioné el auto a la salida del supermercado,
las pastillitas
“putas pastillitas que no me dejaran nunca más
tener una eyaculación decente”,
las horas eternas en el cajero del banco
“es que los cajeros automáticos nunca te dan la jubilación completa”,
el tiempo al pedo sentado en un banco de la plaza
mirando a las palomas de mierda,
la bragueta siempre baja y algunos rastros de orina en el pantalón,
la sordera aguda
“aunque admito que es un punto a favor
porque hay tantas pelotudeces que uno tiene que oír”
y cien mil formas distintas de puteadas
que se escapan de mi garganta
día a día
hacia esa juventud bohemia y holgazana
que anda llevándose el mundo por delante.

Sí, me volví un viejo
y lo peor es que soy
uno de esos bien chotos.
En realidad, es lo peor para ti, pendejo,
porque siempre me tendrás que respetar
y será por toda tu vida,
ya que, aunque muera en un par de años,
siempre habrá algún viejo choto
como yo
que tendrás que tratar de señor.




Pd: este poema es mío, pero hay un poema bastante parecido de Bukowski que toca la misma idea y habla justamente de cómo se volvió el autor un viejo choto. Su título es: “Heredó”. Esto lo comento, para que no se interprete que hay una intención de plagio.

Hay sujetos que se ligan
por un amor despampanante
pero es tan extraordinario
que percude con el sabor de afrecho de un corazón
que empacha
hasta el más fino paladar de cualquier catador

en cambio
hay otros sujetos
que son muy distintos
estos se ligan por las huellitas ácidas del desamor
que escondieron
tantas veces
los demás entes de aquel amor
debajo del tapete

para estos otros
los que yo denomino «los sujetos del desamor»
esta unión es sólo un caramelo de menta
que les refresca el aliento
frente a ese bochornoso calor
que no es más que un cúmulo de costumbres

y pretextos.​

Tengo este exilio con forma de jaula
latiendo cerca, tan cerca,
a flor de piel, a flor de las cicatrices y las heridas.
Tengo estos años de diluvio perpetuo
lavando los desnudos olvidos,
lavando la sangre,
los eslabones de las soledades actuales y antiguas.
Tengo una paloma,
la última blanca paloma de musgo, sangre y sal
encerrada en el hueco del pecho,
libre de frágiles campanarios,
de quebradas alas y soles desiertos de enero,
de azules y grises cielos,
incluso de mares, costas y barcos de cenizas...

La última blanca paloma
que con impavidez espera el momento
en que el exilio deje de latir y el diluvio cese
para así salir a volar
con los anuarios de mi muerte.

La luna se derrama sobre la copa semivacía,
se viste de rojo sangre, del sudor del etílico
y en mi esquina
veo
como la noche se entrega fiel al sacrificio
de las formas, las siluetas,
las reflexiones
y también los húmedos bosquejos
del trazo de aquellos amantes
de incendiadas cenizas.

La tarde decantan en el banco de una plaza
y desde la ventana observo
como los juegos de sombras hacen más eterna
esta soledad
amarillenta y vieja.

Ya no hay vuelta atrás,
tampoco hay forma de evadir las mareas revueltas del miedo
y el reloj sobre la pared
toma la cara del verdugo de los mansos sueños.

Finalmente todo se ha ido,
sólo quedó el zorzal,
el zorzal sin canto
ni lágrimas
de una mañana gris y pausada,
gris de costumbres
que aún lamen las cicatrices del pasado.

Hoy el sol se escapa
a brillar en otro horizonte de pupilas olvidadas.

Hoy
los grillos vespertinos
se han fugado
a otro tiempo de lejana infancia.

Hoy todo es una rutina más
que es mejor olvidar
en su andanza.

Amanece
se despierta la catedral del ojo
lo celeste/ lo elevado
el reverbero de un eco de montaña imponiéndose
sobre el sudor y la lágrima de la peperina
el jardín de huesos floridos

se lavan las lagañas del alba dormida
la sangre late su horario de café y ni-
cotina

amanece y llueve
llueve sobre la tierra recién parida
y en mi exilio todo es azul
las mariposas de aserrín
las polillas metálicas y frías
las arrugas de cenizas
los fantasmas atornillados al pasado
los abrojos/ la metralla/ el aletargado ruido
de la persuasión y el pre-
juicio de los días
las alas trasnochadas de un sueño de ángel
la nublada cara de los niños perdidos

amanece y llueve

goteando​

por cada rincón de la sombra íntima de este exilio

y lo más extraño es que
hasta la soledad
hoy
significa compañía.




15/11/2015

Nono, Valle de Traslasierras, Córdoba.

Un personaje reverdece
más allá de la foto amarillenta
de la telaraña de la antigüedad
de la arruga de los pesados años

su marco lo sujeta a una prisión
que baila perpetua un vals de pies cansados

pero a él no le importa
él baila alegre con personajes trágicos y cotidianos

él incluso es ella
cambiando de actrices y de galanes
de levita y de polainas
de vestido o de casaca
sin que importe el género ni las lágrimas
ni los plurales de antaño

él incluso soy yo
antes de la ausencia
las horas vacías
y su declive de ocaso

gira/ revolotea
se posa y danza al compás de la eterna postal
ya sin nostalgia
ya sin grises ni opacos

(…)


Como envidio a ese personaje
encerrado y a la vez relegado del fracaso

y me pregunto…

¿no será el mundo una vieja foto
y el actual yo
lo que queda de las ruinas
de un triste decorado?