El blog de danie

El tri tri tri del cuncurino cae como chicharra de la claranoche
la perculunada ojera de la madrugada
se tiñe de sombracanes
pulmonares aullidos de pleoespasmo
gristenia/pluslagrimales/langurosas neoformas
de los desfondes de la soledad
sobre el reloj tentendido
y ido el sosollanto vacío
parte en pedazos la enllagada claranoche

transversales vidrios y espejos reflejan la desertanrisa
oxidada mueca con sus tantanes del síncopensomnial
delirios hipertensos de cúmulos luzlatidos
ensortijadas serpiesíquicas/neovoces demonodeas
de la memoriabismal

eco ácolico de los desalmes
plerida de la pesada historia
claranoche espectral

«Jorge Daniel Dadourian»


Pd: poema escrito con la técnica de la incorporación de los neologismos para dar otro significado a las palabras.

Tres cuartos de veneno
fracciono la noche
algunas colillas desbordando el cenicero
algunas copas rotas
algunas botellas por el suelo descabezadas
algunos sueños con temor escondidos en el clóset
algunas largas sombras que deja el insomnio
de semblante borroneado
y muchas /muchísimas medianoches
desparramadas y muertas al pie de la cama

tres cuartos de veneno
fracciono el día
un alba infiltrándose por las persianas
una silueta de mujer evaporándose detrás de la luz opaca
un café amargo/ una resaca de años
una soledad en un rincón de la casa
sin despedida
sin llanto
sin ansias

una rutina que va hasta la alacena
vestida de dama de negro de un agrietado recuerdo
para tomar el pequeño frasco de veneno
y así nuevamente empezar a dármelo
de a cucharadas

ya pasaron muchos años
y los cuchillos perdieron su sabor rancio
y los odios homicidas se volvieron blandos consuelos
y el cáncer de un pulmón mi más íntimo aliado
y el veneno/ los tres cuartos de veneno
mariposas/ campanas y ángeles
danzando en mi sangre.

A veces el deseo
toma la personalidad de la medianoche
de la alcoba y sus siluetas húmedas
del vino espumante
de los jardines floridos por aquellos eneros

y se come las uñas
hasta los falanges enteros
y duda
si gira o reposa inmóvil sobre la piel
y hierve en el mismo sitio
como un volcán a punto de estallar

como una fotografía
que intenta escapar del retrato

como una hora inacabable
en el tiempo

y todo para concluir en un instante de silencio
tan rígido
tan incomprensiblemente rígido
como el latido que hiberna
como la savia de una piedra
como la canción de un canario muerto

es que
a veces el deseo
ladra/ ladra y ladra
y se olvida de morder hasta el punto G

A un paso de mí empieza el abismo
la incertidumbre/ el umbral del miedo
a un paso de mí anidan los alacranes
y los hijos de mi silencio
“ese mismo opresor que me albergó

incluso​

mucho antes de estar en el vientre materno”
la fe errática/ la superstición
con sus caras de perturbados espejos
la ausencia y sus sombras extensas de recuerdos

se hace eterno el camino mientras marcho

a tientas​

por los vaivenes de lo supuesto y su devenir

mientras el aire traspira y descalza la mañana
las azules campanadas
de los sueños desnudan la intimidad del alma
mientras pasa fugazmente
el alba y su caricia de niña efervescente
la voz de la sangre que late
sin la necesidad de aún verterse completa
estas son las tristes muecas de un oasis quimérico
ante esta/ la sed de un ciego

yo creo que somos todos algo ciegos
cuando miramos al sol de frente y deslumbrados
nos perdemos
en su jardín de intrincadas
pero apolíneas anémonas

¿cuántas gargantas desiertas puede tener un hombre?
es mejor no saberlo
para seguir soportando las heridas de las espinas

y sucumbir

ante ella ​

a los pies de su esencial belleza

Hoy sales a la calle
con un atado de Marlboro Box en el bolsillo de la camisa
“primera vez que fumas cigarrillos de marca y te sientes más macho por eso”,
con una petaca de Jack Daniels en el interior de la chaqueta
que sólo sale a la luz cada vez que empinas
largos sorbos cuando te mira una sensual mujer,
con el pelo engominado “el típico lengüetazo de vaca”,
perfumado y bañado, con el ambo recién salido de la tintorería,
con los zapatos lustrados.
Tienes todo, tienes facha,
también una buena cantidad de pesos en el bolsillo
junto con los forros mentolados que compraste en algún kiosco de paso,
tienes un auto lujoso
que brilla por sus tres capas de cera,
una música de reggaeton que rompe las vidrieras de la ciudad
y encima la noche es joven.
Tú eres joven, un galán recién salido del cascarón.
El mundo es joven
y sientes que nada ni nadie te puede detener,
te sientes Dios, más que Dios
“Dios al lado tuyo es un poroto",
y sabes que la suerte te sonríe.
Toda va muy bien y todo irá aún mejor...
“Melisa y Paula esperan su cita,
esperan al semental italiano
que les enseñara cómo es la caricia de un verdadero hombre”.
Todo va muy bien y todo irá aún mejor,
tienes la victoria asegurada
y pareciera que más segura es
mientras más te lo repites.
Todo va muy bien y todo irá aún mejor,
te dices mientras dejas el auto estacionado
y caminas hasta la puerta en donde están los patovicas,
los mismos que te prohíben la entrada
por ser todavía un niño.

Tres putas caras,
cuatro atados de Parisiennes negros
toda una noche sin pegar ni un solo ojo,
un par de petacas de whisky
y todo el salario mínimo despilfarrado
detrás de las sábanas de un insomnio y su capricho

son las cinco cosas
que dan un resultado bastante perjudicial
a la hora de pensarlo bien.

Pero si lo pienso aún mejor,
para nada es un gran costo
tener un pulmón con un poco más de cáncer,
algo más de cirrosis en el hígado
y terminar todo lo que queda del mes
cagado de hambre.

En verdad,
no significan nada unas manchas más al tigre.
Siempre y cuando
disfrute de tener bien limpia la próstata
aunque sea
una vez en la vida.

Hoy más que nunca
otra vez la muerte
meticulosa
tan sustancial
sombra tangible
rondando con el efluvio rancio de los crisantemos
cercando de cenizas el pecho

de nuevo su cara pálida
su estepa árida
su sangre con sierpes
su amarillento y mustio cielo
cubriendo todo con su presuroso invierno
de hastío e inclemencia

observando con sus hondas pupilas de despecho
de noches y espectros
copula con el traje del miedo
roe las más íntimas horas
los insomnios/ los sueños
y con sus huesudas manos

golpea​

la lápida de la tierra

¿a quién le cuento?

¿a quién le digo que la muerte/ hoy más que nunca/
vuelve con forma de tumba abierta?

Piel desnuda hasta el hueso
sangre de la alcoba y la cercana ausencia
libre de tabúes
de muecas de vergüenza
de sombras y conciencias

desnudez cruzando límites
comarcas y horizontes de mares
uniendo provincias/ países
y las urbes de los cuerpos

desnudez de las estrellas
del infinito universo
del palpitar rotando
de la mosqueta
sin los prejuicios de las espinas
sola con la intimidad de su tallo
sin la necesidad de los presuntuosos pétalos

desnudez

que no es

escasez​

desnudez
de sudarios/ hábitos del llanto
desnudez carnal de la noche negra

desnudez
también del carmín de la fricción del fuego
del garzo velo del cielo

desnudez

que no es

carencia​

desnudez
del polvo mártir de los años
de lo blanco/ de lo pálido
de lo ambarino del miedo
desnudez frente al espejo
de una luz brillante
que colma los vastos imperios
de la madrugada que nos alberga

(…)​

brindemos por esa desnudez
de trinos de pájaros y campanas de medianoche
por esa desnudez de mujer
que enciende la mecha
de la explosión del pecho

Las horas vestidas de nicotina
son la contracara del mate amargo sin fondo

la angustia deja surcos en el espejo

la risa escrachada quedó jugando en offside
por el maquillaje del destino
y sus fingidos payasos

siempre anhelamos mirar desde arriba
pero cuando llega la hora del abismo
y nos toca mirar desde abajo/ desde ese agujero sin piso
en el que caemos
y todo por pisar
sobre un cielorraso
quebrantado y desteñido por el thinner
entre saltos de nubes quemadas por los fuegos de los siglos
y los ángeles no nos rescatan porque son…

¡AY LOS ÁNGELES!
simples mitos desfallecidos
de una fábula extinta

alguien tendrá la culpa

Maga​

alguien siempre la tiene que tener

y los errores al cruzar un camino restringido
un río sin puente
la mar sin timón ni salvavidas
el tifón de corazones de oleajes/ resacas y vendavales
son la usura
de lo poco que queda de la sangre perdida
la inocencia
y las tardes de rayuelas

la amnesia sería una sana manera de extirparte

Maga​

pero bien sabes
que los fantasmas de tu sombra me aterrorizan
con sicarios besos de humedad fría
punzantes caricias
crueles nanas que mecen la cuna
en donde duerme
el eterno niño

son espectros sísmicos del llanto
son marismas de islas
sin tutoras sin Magas
que nos libren con sus hechizos

esclavos somos de la historia y de ese pozo sin fondo
¿qué podemos hacer…?
ya sabemos que los puentes no nos conducen al paraíso
o que los verbos son ineficaces en el momento de la acción
o que la mañana sólo es una cara más
de la soledad/ el café y los cigarrillos

el amor es cancerígeno
y su cáncer es el corazón

goteando​

abortos
duendes verdes sin alegría
huérfanos infantes
oscuridades sin dejos rosáceos ni lilas

¿y dónde está el punto o la coma?
vieja pausa que dormía un poco a la aflicción
y calmaba la fiebre con todo
y sus convulsiones de huesos

Hoy admito que no quiero verte desde abajo

Maga​

no quiero mirarte más desde aquí
no quiero ser una mancha en la distancia que jamás podrá ser un paisaje
o ni siquiera una borroneada línea

Maga​

añoro tus abrazos
los necesito

no quiero ser más un Cronopio de la soledad
me niego a mirar la vida desde abajo
con estos ojos verdes y chinos
vuelve con tu varita y has un conjuro de esos de los que tú sabes
para volverme otra vez un niño

(...)


por favor
a usted Don Julio
se lo pido
concédame una Maga para pasar los ratos
de este cronopio

De entre la noche divago…
¿Hoy seré Dakar, Bruselas o Hanói?
¿Tal vez sea un distinguido Londres
o los voluptuosos senos de París?
Mejor soy lo que más sé…
La piel febril,
las manos sudorosas,
los nervios del sexo,
la última melodía de los cuerpos,
la balada del estrecho ombligo y aquella húmeda rosa
en la alcoba gris de la memoria,
en la cama de la fantasmagórica
residencia,
esa
en la que habitan los sentimientos desnudos
que se aparean
entre los gemidos del silencio.

Bastante alejado de la civilización
incluso lejos de Hanói
cerca del zarpazo que desgarra del Tigre
de la ponzoña de la Cobra
de los colmillos de la Gran Furia Asiática
de las lágrimas y la sal tumefactas en el ojo
y del sabor áspero/amargo del rencor
un hombre aún resiste
aún resiste con la bayoneta clavada en el pecho
están pateándolo
están fusilándolo
están degollándolo
lo están torturando
lo matan/ lo resucitan
para luego volverlo a matar

lo matan psicológicamente
físicamente/ moralmente
le meten ratas en la sangre
le queman su condición racial
lo rasuran hasta el hueso
lo atan con oxidadas cadenas de hambrunas
pestes y quebrantos
lo aprisionan con grilletes de nauseabundos anélidos
lo hacen vomitar sus tripas/ su confianza
hasta los pedazos de su desecho corazón

lo hacen mirar hasta el hartazgo
la violación y el homicidio de su mujer y su hija
y lo vuelve a patear
hasta que escupe suplicas en forma de hemorragias

pero ese hombre aún resiste
mutilado de piernas y brazos aún resiste
decapitado/ mil veces asesinado/ exterminado
así y todo
aún resiste

para poder un día escapar
y llegar a su patria
mas sin saber que se topará con un país
diferente
un país que comenzó otra guerra
una guerra sin final
que mata con esquirlas de indiferencias
con exilios
con deshonras y rechazos
una guerra fría
que nadie puede ganar
una guerra sin trinchera ni resguardo
hacia los excombatientes de Vietnam

El teléfono no suena
por la falta de amigos,
por las razones de un cielo
al cual yo ignoro por completo
con mi delirio y mi trance.
La cita se canceló
en la hora puntual, la apetecible puta
que tanto reclaman mis bajos instintos
nunca apareció en aquel paraje
donde las horas y el sopor
se volvieron bestias hambrientas de la conciencia.
Y la mañana “que fábula más ridícula,
más falsa”
usa siempre su antifaz
de espectro oriundo del remordimiento
que se esconde en la sangre.

Sólo me queda alzar la botella
que libera todas mis miserias
y brindar conmigo mismo,
a estas alturas,
es lo único que me permite disfrutar de la noche
y sus facciones de mujer.

Entre tanto navegar por torrentes de sal
con las heridas latiendo cada instante de pleamar
con las lágrimas desbordando el vaso
con las sofocadas estrellas
diurnas
del fracaso…

¡Ay!
En la hoguera dejamos alegrías y todo tipo
de humores/ también sueños
mientras la noche desciende sobre nuestros abrojos
con su metálica cortina de alquitrán

y miramos
con el polvo impregnado en los ojos
una mañana pálida
un alba sin despertar
buscando una costa que no tenga arena
que no sea lejana
una costa sin naufragios
sin éxodos
o una isla azul
que ansía la nada

y reclamamos
y reclamamos con el llanto octogenario
acarreando las soledades en la espalda
con las animosidades punzantes
que se clavan
como cuchillos oxidados
de la memoria de los años

y reclamamos
y demandamos como si fuéramos
omnipotentes de nuestro propio azar

¡Ay!
Demandamos hasta que la sangre suplica
hasta que la fiebre se vuelve letargo
hasta que la respiración cesa
al compás del sopor y su eternidad

¡Ay!
Me doy cuenta que así y todo
todavía
no sabemos valorar
la sonrisa de la piel de nuestro quebranto

Lo intachable que finge una sonrisa
las palabras muertas
el melodrama sobre la acera
el abatimiento/ el hastío
demoliendo epopeyas
los colmillos hincando en la sangre
el antifaz de todos
y cada uno de los anonimatos
el cielo de cenizas

hasta cuándo
los fatídicos ademanes
los insoportables rostros
pálidos y fríos
los vuelos sin altura
los caminos de cornisas

hasta cuándo
la noche ciega del mundo
la sombra con su piel marchita
la soledad octogenaria
la luna con su llanto de estrellas
la universal inocencia extinta

hasta que alguien diga basta
y expulse la simulación sin resentimiento
y se deshaga de su traje de miedo
y se olvide del ojo del dolor
y la muerte se vuelva nuestra cara
más amena
frente a los muros de la indiferencia

y tal vez así
el corazón de piedra
pueda latir
o emitir un rugido de mil gargantas
aunque sea una sola vez
antes de volverse añicos

Que cruel desdicha
creíste como un escéptico
promulgaste en vano
no supiste qué hacer con tantos años de amor
consumiste horas e instantes
noches y días
y con los ojos ciegos probaste el borde del precipicio

finalmente
te aferraste a un manojo de sueños
y los pintaste de pesadillas
y así
te tragaste de un sorbo la vida

hoy tus fantasmas
aquellos
con los cuales no supiste convivir por pavor
velan tus diseminadas cenizas
lamentándose
con apenas unas tenues palabras
que llegan al oído
diciendo
que cruel desdicha