El blog de danie

Un querubín en su cuna.
La luna
arropa con su cariño
al niño.
Como si fuera su hijo
bendijo.
Con un amor muy prolijo
se sonroja la mujer
al ver el pequeño ser.
La luna al niño bendijo.

Trastornado y de remate
el vate
al psiquiátrico llegó.
Quedó
con un vacío en el coco,
muy loco.
Casi logró por muy poco
un excelente ovillejo,
pero falló en lo complejo.
El vate quedó muy loco.

Extraño la sonrisa, la golondrina en vuelo,
las caricias intactas, la vital combustión
de la inquieta ternura, los verbos en acción,
la noche desgajándose en las puertas del cielo.

Épocas de lisonjas que quitaban el velo
del silencio, del yerto, del miedo y su aversión,
envolviendo a la alcoba con una azul canción
de abriles y mareas sanando mi desvelo.

¿Dónde quedaron esos gratos años de amparos?
Tal vez en las postales, en la gris despedida
de un astro que dejó de guiarme con sus faros.

¿Dónde quedó la voz amada y pretendida
que con dulces susurros y divinos cuidados
me dejó revivir mi juventud perdida?

En el placard
guardo ambos y camisas
también olvidos


El caracol
los secretos del mar
canta al oído


Sobre aquel puente
quedan amores/ sueños
y algún suicidio


La golondrina
no hace la primavera
pero la imita


Lluvia de enero
debajo del paraguas
nacen los besos


El cuerpo muere
mas el pelo y las uñas
niegan el hecho

Hubo un tiempo en que veíamos a los astros a la cara
sin sentir vergüenza ni temor
nos fijábamos en como las horas se detenían sobre las cenizas
y las encendían
caminábamos descalzos pensado en la luna
y en la medianoche de una sonrisa

unas felices cosechas de experiencias salpicadas
con años de arroz y lágrimas de trigo
de primaveras y otoños
saturados de follajes y candores
todo esto hasta que también
vino la censura y la avaricia

jugábamos a los dados cada tanto con la muerte
y su socarrona expresión
esto nos facturaba nostalgias y fantasmas
alguna que otra depresión
instantes varados lamiendo el musgo yerto del olvido
y también el boleto del viaje del tranvía
que acarreaba la pesada carga de los sueños
esperando alojarse en el exilio de algún destino

habitábamos en edificios de simplicidades
moradas/ verdes y cristalinas e ingenuidades amarillas
pero de ahí nos expulsaron
hasta las arenas del fanatismo
y los pantanos del absolutismo

lo rosa no se resquebrajaba
ni tampoco se volvía sólo espinas
pero borraron lo rosa
y cercenaron a la mosqueta por envidia

lo azulino verdaderamente era el cielo
y la mar copulando sus fervores
y se los podían ver tranquilamente
sin que ninguno venga a hipotecarnos la mirada

no les quiero mentir/ no era todo una maravilla
habían frustraciones y deterioros
náufragos a la deriva sin ser salvados
huérfanos con costumbres de ausencia/ hambre y frío

pero algo habremos hecho mal
porque hasta la trivial esperanza nos sacaron
y hoy sólo somos recuerdos borroneados por el polvo
embadurnados en la profundidad del precipicio
en el ojo ciego del abismo
sin fondo/ sin piso

dicen que el hombre erra y de tanto errar nos perdimos
de las nubes/ de la risa dorada de las niñas
de los aromas de las mañanas de frambuesa
de las alas libres de la vida

hoy ya con la muerte no jugamos sino convivimos
y ya no es cada tanto sino todo los días

ya ni se puede pensar en la luna
y ni hablar de la medianoche de una sonrisa

ni se nos ocurra mirar a los astros
porque estos agacharan la mirada por vergüenza ajena
y más de uno de nosotros caerá preso por el terror
y su historia de descuidos

y las cenizas ya son sólo cenizas
que no se encenderán más
ni por la briza alejada de estas costas
ni por las horas que pasan corriendo
sin pensar en detenerse ni un segundo en nuestra región

así y todo seguimos intentando olvidar el toque de queda
la marcha tosca de las botas
y los fusiles en el museo de los desaparecidos

aunque hay muchos aún pidiendo que vuelvan
las sombras de la milicia
mientras que hay otros que se arrodillan
sobre los sarmientos del estado y su vaticinio

pero algo habremos hecho mal
por tantas memorias desvanecidas

Yo comprendo a la noche,
a las sombras que esconden sus deseos
por miedo a eso, al qué dirán.

Será porque no es bien visto
que la penumbra sueñe,
que la luna rendida caiga
con un pedazo de plenilunio hasta tu ventana
para otra vez contemplar
la luz quebrada de una sonrisa
que se volvió lágrima.

Yo comprendo el silencio del tardío ángelus,
los tristes rostros del recuerdo somnoliento.

Yo los comprendo, y sé lo que sienten
al andar dentro de esta cortina de opacidad;
esto se debe a que sus cuitas, desventuras,
tristezas, vacilaciones y locuras
también son las mías
al ver todo este inmenso universo
rechazado por el tacto
y la sensibilidad.

Y luego dicen que la oscuridad es tenebrosa,
pero jamás se les ocurrió pensar que sólo es una cara,
un simple antifaz
para disfrazar las heridas de esta verdad.

Cualquiera puede adentrarse en el silencio
para tomar la forma del abandono,
para hacer cálculos sobre la medianoche
y la soledad de horas.

Cualquiera que tenga el corazón
gastado por los surcos
y sus jardines sean de fósiles rosas.

Un espectro más
que anuncia la sed en el desierto,
las cenizas en las ruinas,
el fuego en la hoguera,
las lágrimas en la tristeza,
la muerte en el fallecimiento
y su única e imperiosa evidencia.

Cualquiera puede tallar con sus manos
la lápida del recuerdo.

Cualquiera que busque
en la soga de su cuello
el asfixiante y postrero aliento
que le devuelva la paz en el fragor del adiós.

Cualquiera puede ser,
ninguno está exento de ser uno solo con el silencio
y perder toda sana lógica al temor.

Una mirada se petrifica entre la niebla
una sonrisa aunque sea fingida
se transforma en una lágrima
un pañuelo cae al suelo sin que lo conmueva un saludo de despedida

las horas no regresarán más
los minutos serán una fotografía hecha cenizas

el tren parte
dejando la cola de una humareda con sabor a desconsuelo

las maletas se vistieron de pájaros
para volar un largo éxodo
pájaros que jamás apoyarán sus patas
en algún pedazo del futuro y sus islas

ya no hay vuelta atrás
el mundo se detiene detrás de las grandes vías del descarrilado
tiempo

y allá arriba
la luna se guarda esta postal
lacrada con los labios del silencio

De niño
siempre
soñé con poder volar

ahora de adulto
sueño con algo más contundente que un par de alas

seguramente cuando sea viejo
voy a soñar con el cielo
las nubes
los ángeles
y el mismo Dios que vendrá para alzarme en vuelo

es que sin que importen las etapas
siempre será
estar con los pies lejos del suelo

Los sudarios del paraíso
se incendian en la oscuridad de las procesiones y los hechos
se desgarran entre sí
se apagan igual que las ventanas y claraboyas de la noche

una sombra perdida se vuelve una multitud
de fantasmas sin recuerdos

un cuchillo afilado marca un surco
en la garganta del silencio

los mudos y sordos sentimientos
se vuelven la única opción para soportar
en el emporio de las cenizas

llegó la hora de agruparse como un árbol macizo
y bajar hasta lo oscuro del pecho
para sepultar decentemente a las rosas marchitas

no nos violentará otro crepúsculo de mayo
y los cancerberos años
no serán la pena del éxodo y los proscritos

muy pronto
el viento rugirá su miedo
y la luna vestirá de gala su sangre escarlata

y en el otero de todas estas miradas
se respirará un desnudo aliento de quietud y calma
igual a la sonrisa de la pólvora, esquirlas y balas

así te nombráremos con gritos en mayúscula “Pueblo”
en el futuro podremos usar otras palabras
“patria/ libertad/ democracia”
pero siempre con los ojos fijos en
despertar y resistir
con la luz del alba

Hoy me pongo a pensar
en cómo cambió el cielo en estos últimos años
antes decían que el cielo era invendible
hoy todos sabemos que hasta las nubes se privatizaron
que las golondrinas ya no nos visitan
por los costosos peajes
que los rayos del sol
en el setenta
se fueron para no volver
acompañando a los desaparecidos y exiliados
será que en esos días
el color preferido de Dios era el verde
y le gustaba siempre andar a la moda
con sus borceguíes de marca

pero eso es historia vieja
por suerte Dios se cansó del color verde
y los borceguíes se gastaron

hoy me pongo a pensar
en cómo cambió el cielo en estos últimos años
en el setenta se tiñó de un marrón con manchas verdosas
en el noventa volvió a su antiguo azul claro
que más tenía cara de fábula que de verdad
en esa década Dios tuvo otro capricho
mandó desde arriba a un diablo con cara de santo
a uno que recuerdo bien
porque su nombre se obtiene cambiando la v
al sustantivo caballo
un nuevo mesías con la idea de un oasis seco
en medio del desierto
una idea Olímpica
llamada
Plan de Convertibilidad
será que la admiración de Dios por los yanquis era tanta
que quería que seamos similares a ellos
o por lo menos con el dólar/peso
pero como toda fantasía dura
lo que dura un cuento
luego hay que vivir la realidad
con creces e intereses
y el default nos llegó hasta el cuello

esos cortos días de azul claro del cielo
se desvanecieron
para finalmente tener su color grisáceo
tirando a negro

pero hay que acostumbrase a los hechos
y ver el lado positivo de todo proceso
nos queda el hollín
el smog de esta población de argentinos que crece
por un nuevo plan de la presidenta
que es muy similar a la crianza de los conejos
y estimado lector
el smog y los hijos hambrientos no se pueden privatizar
porque nadie los quiere

y luego dicen que Dios es argentino
no tengo dudas de que no lo sea
pero tampoco tengo dudas
de todo lo que se divierte
a costillas nuestras

Yo no escribo estos versos
ellos mismos me estrujan
usan mi sangre vertida por las venas
cada latido/ mis cúmulos de sueños
hasta las gastadas sombras
y las defunciones de todos los fantasmas que me albergan
también aquellos antiguos nacimientos

yo no escribo estos versos
ni siquiera los conozco
pero ellos me conocen demasiado
conocen hasta mi madrugada con alas
que vuela en un rincón perdido del tiempo
con intención de pintarlo aunque sea
de un ceniciento cielo

yo no escribo estos versos
y tampoco sé
el porqué de sus empeños en resucitar al poeta
en sacar gota a gota cada palabra
de las revueltas cenizas
de la mar náufraga de islas
esa en la que se ahogaron los nautas de la tinta

yo no escribo estos versos
para poder hacerlo
tengo el corazón demasiado agrietado
y reseco
los años lánguidos y pesados
las visiones turbadas por la noche negra
y la historia vacía de mártires y proezas

yo no escribo estos versos
ellos me escriben a mí
y no sé porque
se empeñan en estrujar
cada una de estas relegadas miserias

Romper la tarde
quebrarla
partirla en una infinita cantidad de fragmentos
que no se puedan pegar

¿por qué no debemos desangrar al crepúsculo?
¿acaso hay una ley en contra de eso?

destrozar los celajes
las estelas de lo imposible

atar los brazos del sol
para que jamás llegue a ligarse con el mar

no dejemos que duerma
no es momento de que él y nosotros descansemos

evitar que el mundo rote
timar a las estrellas para que jamás aparezcan
secuestrar a la luna
olvidándonos de pedir una recompensa por su liberación

formar un pelotón de mil gorriones
para fusilar al gran dictador
el padre tiempo

y así detenernos en la mañana
en el momento del nacimiento
para pensar cómo podemos hacer mejor todo esto

si no lo hacemos
corremos el riesgo de que el sol
un día
ya cansado y frustrado
no querrá despertar más

Los ojos no miran, esquivan la mirada para no lastimarse.
La distancia se hace cada vez más larga
del living a la alcoba.
El silencio cae como la negra noche
sobre las sábanas devastadas
y sus verbos sin acción.

Tal vez no hay un silencio más implacable que el tuyo.
Tal vez tus sueños son cortinas pesadas que no se pueden traspasar.
Tal vez la mañana no venga con sus excusas
para revelar los pasajes íntimos de la vida.

Hoy queda el mutismo
de lo que fue un corazón aullando mares de pasión:
desiertos y abismos de palabras marchitas,
de agotadas caricias, de cielos efímeros
que revelan que la resurrección fue sólo un triste mito.

En este instante
es muy improbable que el mundo siga girando,
que el invierno ceda su paso ante otro verano
y que las golondrinas vuelvan a su nido.

La somnolencia sólo es una forma de afrontar a las cenizas
y su estado de mudez
mientras se repite la melodía narcótica de tu voz
que siempre ayudó a sobrepasar los abrojos de la rutina.

Pero a pesar de la afonía grisácea,
sigo aferrado a la silueta de esa vieja quimera;
es que algo de esperanza todavía late detrás de todo lo que callas,
o es eso, o es que me tengo que dormir
creyendo que fuiste un ángel que solamente supo amar
y no supo como arrepentirse.

Es bueno hacer de vez en cuando un alto
tener un lugar en la mar
en el cielo
en las islas exiliadas del pecho
para detener el tiempo
para saltar del tren que acarrea de forma urgente a las bestias

del recuerdo​

detenerse en un paraje
y soñar “no siempre/ sólo de vez en cuando”
con las campiñas y los viñedos
con el beso de la espuma sin la sal ni la marea

ver con el ojo sagaz del águila en pleno vuelo
recorrer caminos y horizontes con las yemas de los dedos
recibir la franca caricia del sol
sobre la piel de los endecasílabos fríos de una composición de invierno

no ser un proscrito más
de tu propia noción de patria
pasar desnudo entre la muchedumbre
entre las ideas del pueblo
entre los senos de la luna y sus hermanas las rameras estrellas

¡rameras sí/ pero
de muy cálidos secretos!
y ¿por qué no?​

escribir tu nombre con letras mayúsculas en un papel cualquiera
siempre es bueno para el alma

hacer un alto​

y encender un fósforo en la noche ciega del mundo

un retazo insignificante
que en conjunto con otros retazos
crean un bordado perfecto
para el corazón y sus agujeros