Antes los anzuelos los lanzaban
las mujeres sin dejar que nos diéramos cuenta los hombres.
Pero hoy tan intrínseca la muerte
acaricia con dedos de seda
mis pulmones rotos de sed y
clava uno de esos anzuelos
al jirón de piel y sábana
que amortaja la pupa o
doncella, de la polilla que perdí
entre los simulacros que atentan
los tomates donde se cultiva mi idiotez.



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