VERSOMANÍA

Volaré con alegría
y me dejaré llevar
al escribir mi poesía;
nunca me pondré a pensar
si es medida o desmedida,
si el acento cae en el par,
si gustará a los del foro
o me la criticarán...

Que era justo lo que hacía
hasta unos meses atrás,
que escribía como salía
tan feliz y tan capaz
de poner las tonterías
que mi musa me dictaba
y si así me divertía
lo demás poco importaba:
Lo mismo que estoy haciendo
tecleando estas bobadas
que me viene al magín
y salen que ni pintadas.

¿Esto es poesía? ¡Qué va!
Dirá alguno horrorizado.
Otro dirá ¡qué informal!
la poesía se toma a chufla
y eso está peor que mal...
Aquella se sonreirá
otra dirá que es un bodrio
y siempre habrá quien opine
que tengo un genio notorio...

Para gustos, los colores
y os diré una sola cosa:
que ha salido de un tirón
todo lo que escribo aquí
y que mi sola intención
es haceros sonreír.​

Las musas en tropel hoy han venido
mezclando en mi cabeza los sememas,
llenándome de versos y poemas,
en loco torbellino sin sentido.

Tan álgido dolor me han producido
que se me han descompuesto los esquemas;
en vez de inspiración, me dan problemas
y noto atroz arritmia en mi latido.

¡Dejadme ya, pardiez!¡Qué impertinentes!
¿Por qué nunca venís cuando os requiero
y hoy acudís con ímpetu salvaje?

Sabed que oyendo el agua de las fuentes,
y oliendo la lavanda y el romero
la inspiración me llega del paisaje.



​

​

Oh, las musas.
Quién de nosotros no ha acudido a las musas como último recurso cuando, en vez de inspiración, solo lográbamos pensar en las musarañas, que aunque parezca palabra derivada de la anterior, ni siquiera pertenecen a la misma familia ni al mismo campo semántico...
Es un tema recurrente y trillado, pero no por ello ha de resultar menos jugoso.
Precisamente uno de los sonetos de Lesmo de la anterior entrada, se titula "Oh, musa" y yo cierro con otro soneto, donde me quejo de la falta de inspiración y hasta la amenazo... Pobres musas, deseadas, amadas, insultadas y vilipendiadas. Cuando falta la inspiración, siempre hay musas que lo paguen.
Y el que esté libre de poemas a las susodichas, que les tire el primer verso.


De oca a oca y empiezo porque me toca.

Me he levantado a escribir
lo mismo que cada día:
tanto se me da un soneto
como una cuaderna vía.

Me preguntaba: ¿qué haré?
una octava o redondillas?
pareados, serventesios,
cuartetos o seguidillas…

Y ahora no sé qué decir…
la rima se me atraviesa
y es que hoy no tengo más musa
que la de la mayonesa.

Pienso que deben estar
en otras ocupaciones.
O, como dijo Serrat,
andarán de vacaciones.

¿Y si, sin notificarlo,
las echaron del Parnaso?
Interpondré una querella…
pero no me harán ni caso.

No sé si voy a elevar
estas quejas a las Cortes,
¡hasta ahí podíamos llegar
con los malditos recortes!

O mejor lo voy dejando
y me dedico a otra cosa,
que alguno andará pensando:
¡vaya una poetisa sosa!

Que ni se fija en las rimas
ni en coincidencia asonante;
dice que le da lo mismo...
¡y se queda tan campante!







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​

Lesmo, con su amabilidad proverbial, me ha regalado un par de sonetos, que yo exhibo en este blog como si de dos joyas de tratase. Este que pongo a continuación y que yo he ilustrado con unos cuadros del pintor checo Alphonse Mucha, ha tenido a bien dedicárnoslos a Libélula y a mí, lo que hago constar por petición del autor. Estoy segura de que Libélula te queda tan agradecida como yo.

¡OH MUSA!

Desde dónde llegaste, de qué esfera,
con tan bello, exquisito y noble acento,
dime tú qué lugar del firmamento
se quedó tan vacío y desespera.

A qué dioses dejaste en la ceguera
que el Olimpo se escucha en su lamento,
o tal vez del Parnaso vino el viento
que cuajó tu floresta por doquiera.

Si eres tú aquella musa que ha privado
a Apolo de tenerte allí a su lado,
merece compasión oír su duelo.

Mas aquí que llenaste cada día
de un torrente de luz y poesía
se ha devuelto el azul a nuestro cielo.

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El segundo de los sonetos, según parece, viene inspirado por el avatar que luzco, y que se lo debo al pintor estadounidense, contemporáneo, Kenton Nelson.

A SUS PIES

Desde que vi un soneto dedicado
a ese pie que a su dueña sostenía
yo pensé que Eratalia merecía
algo así y me puse entusiasmado.

Como goza de un gusto refinado
al decir que sus pies son poesía
ha de ser muy discreta la porfía
y mimarlos poniendo gran cuidado.

Allí cesa en diez partes su hermosura,
este verso no es mío claramente
mas lo tomo prestado en mi locura.

Esos pies con que baila dulcemente
le dan fin elegante a su escultura
y me postro a sus plantas con la frente.

​

Como no sé qué decir, digo simplemente ¡GRACIAS!
Ah, y nada de postrarse de hinojos, alzado y bien alzado, no vaya a ser que con esa incómoda postura se te vayan las ideas de la cabeza a dar vueltas por ahí.
Un abrazo.

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Retrotraigámonos al medievo y entonemos canciones medievales, que parece ser que están muy de moda en el foro.
Yo empiezo. Porque soy la anfitriona. Luego seguís vosotros... espero.

​

Vamos a escribir canciones
con estilo medieval,
que es una estrofa ideal
por diferentes razones.

Son fáciles y sencillas
tal como yo las prefiero,
las escribo con esmero
usando las redondillas.
Así , escribamos canciones,
que alguna saldrá genial,
pues es la estrofa ideal:
ya te expliqué mis razones.


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¡Cuánta risa y diversión!
¡Aquí, qué bien me lo paso!
En vez de ser el Parnaso,
a mí me da la impresión
de que asisto a una función
de cómicos sin fronteras,
pues de variadas maneras
estando todos tan lejos
nos reímos sin complejos
diciendo cuatro tonteras.


Y es que es el sexto sentido
el sentido del humor,
y resulta encantador
no haberlo nunca perdido.
Ya sé que la rima en “ido”
es una rima a evitar
y no la debo emplear
si quiero que este poema
tenga una pureza extrema…
¡Pues me habréis de perdonar!


Pero en fín, a lo que iba,
-que se me va el santo al cielo
alzando muy raudo el vuelo-,
que lo que más me motiva
y hasta me vuelve creativa,
es que lo mejor del foro,
el auténtico tesoro,
son estos ratos de bromas;
valen más que los diplomas...
¡A veces de risa, lloro!



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Hoy os presento una nueva locurilla mía. Para que el personal no se aburra, pretendo que esto sea variado y que os anime a participar con vuestro amabilísimos comentarios.
Ya os dije que mi escuela fueron en gran parte los tebeos y parece ser que cuando llegué al colegio ya iba "aprendida a leer" de mi casa, para desesperación de la maestra... pero esa es otra historia que puede os cuente algún día.

No son las Vidas ejemplares de Vázquez, pero espero que os agrade.

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El otro día, en medio de una grata disertación sobre anteriores vidas con nuestro compañero y sin embargo amigo, Juan Ramón (Jmacgar para los desconocidos) salió a colación la escuela de la ínclita Hipatia y sus discípulos y yo dejé caer la idea de que, en aquellos tiempos remotos y unas cuantas vidas atrás, quizás, por esos azares del destino, hubiéramos podido compartir pupitre en el aula de esta señora nuestra.
Sabedora de que el susodicho Juan Ramón se va dejando inspirar, como el que no quiere la cosa, por todo lo que se le pone a tiro, lo mismo le da la luna que los señores Tesla, Besú o Heisenberg, pongamos por caso, esperaba que me "sorprendiera" con alguna hermosa rima al uso.
Y no se han hecho esperar... (listilla que es una) y aquí están.
Las publico con su permiso y su beneplácito.

Una hermosa fantasía
me relataste reciente,
permíteme que la cuente
pues pasó en Alejandría,
cuando Hipatia allí impartía
sus filosóficas clases.
Condiscípulos capaces,
en armoniosa compaña,
sin mover una pestaña
escuchábamos sus frases.

Sobre letras aprendimos
y nos enseñó a pensar,
-se llama filosofar-
e incluso números primos,
y hasta recitar supimos
estrofas bellas, supremas,
de amores y de otros temas
que ella misma declamó
y desde entonces tú y yo
amamos hacer poemas.

Así tú me lo contaste
y es así como lo cuento,
me ajusté en todo momento
a lo que me relataste.
Y pues que así me retaste,
y sin más parafernalia
estos versos y una dalia
te doy como recompensa,
solo diré en mi defensa
que el relato es de Eratalia.

(JMACGAR)


Sorprendido no me has,
puesto que me lo esperaba
sabía que si te retaba
lo harías en un pispás.
Es bueno mirar atrás,
que el camino recorrido
de mucho nos ha servido
desde entonces hasta ahora
-yo acabé de profesora-
¡bien fructífero que ha sido!

Además he de decir
que ambos éramos discentes
despiertos e inteligentes
-aquí me voy a lucir-
y lo nuestro es escribir,
nos da igual poema o prosa,
una fuerza misteriosa
nos empuja a la escritura;
puede que sea locura,
pero una locura hermosa.

A ti te dio por la luna:
enamorado la admiras
y entre vocablos suspiras.
A mí me dio la tontuna
de -sin lírica ninguna-
cantarle a lo cotidiano
en invierno y en verano,
queriendo pintar sonrisas
con mis rimas imprecisas
y un estilo liso y llano.

(ERATALIA)
​

Dicho esto si alguno de nuestros amables lectores quiere sentirse parte de aquella loable escuela y pensar o imaginar que también recibió en ella directrices del pensamiento, que no dude en unirse a nuestros cánticos que serán muy bien recibidos.

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Otro día más que amanece y encima amanece una hora antes, pero eso es bueno, hemos perdido una hora de sueño y hemos ganado una hora de vida.
Porque la vida es bella. Lo dijo Falla y le puso corcheas.
Esta última frase es de un tebeo de los que leí en mi infancia.
Me gustaban tanto los tebeos que me sabía montones de frases que, por una cosa u otra, me habían llamado la atención. Yo aprendí mucho antes lo que era un corchete (de los que se emplean en costura) que lo que era una corchea y por lo tanto me imaginaba a Falla, para no fallar, poniéndole corchetes a la vida. ¡Qué imaginación la mía y qué ignorancia también! Diré en mi descargo que a lo mejor no tenía más de siete años cuando pensaba eso, así que tampoco sabía quién era Manuel de Falla.

Y hablando de frases de cómics que decimos ahora, de tebeos que decíamos antes (aunque fuese el DDT, el Pulgarcito, el Tiovivo o el Campeón), aún conservo muchas e incluso las utilizo para desconcierto del personal circundante, no avezado en las lides cómicas. Los tebeos, en cambio, no los conservo. Mi madre me los tiró a la basura en una mudanza. ¡¡GRRR!!

Me gustaban mucho unas historietas que se llamaban Vidas ejemplares, también pertenecientes al ínclito Vázquez, unas viñetas que llevaban debajo unas aleluyas que iban narrando la historia.
Algún trabajito tengo por ahí sacado de esa misma idea.
Quizás si hurgo en intenet pueda encontrar un vestigio de aquellas que me inspiraron.

Mira, hallé uno. ¡Te amo, Internet!

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http://www.mundopoesia.com/foros/temas/oscuro-amor.498111/​

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Sobre la mesa, las cuartillas inútiles de un blanco lechoso emitían destellos de luz propia. Los lápices de afiladísimas puntas denotaban sus ansias de entregarse a la acción. Una goma inerte yacía junto a ellos; pero todo era quietud dentro de la mente del escritor.
Las ideas, otrora bullentes en su cabeza, se habían desvanecido como por ensalmo, dando paso a una extraña laxitud, un hueco, un vacío.
Se esforzaba por pensar, pero era inútil, sólo conseguía percibir ecos de sombras de antiguos pensamientos. Buscaba su proverbial creatividad agazapada en algún oscuro rincón de la oquedad de su cabeza, pero no estaba.
Simplemente había desaparecido.
El escritor se quedó ensimismado, los ojos muy abiertos, alerta a cualquier cambio que se produjese en el agujero negro que era ahora su cerebro. Nada.
Así transcurrieron los minutos, que se trasformaron en horas, y luego en días. Al sol siguió la oscuridad de la noche y de nuevo amaneció. El escritor seguía erguido en su silla, ajeno al paso del tiempo, escudriñando hacia dentro, por si percibía un cambio o un atisbo de pensamiento.
Las cuartillas languidecían, su delicada celulosa se iba tornando amarillenta y los lápices habían abandonado ya toda esperanza. La goma se deprimía ante su inutilidad manifiesta.
El escritor, impasible, esperaba que sucediese el milagro, pero el milagro se demoraba. Su rostro se demacraba por momentos, la tez le amarilleaba. Los ojos, ligeramente hundidos, estaban circundados por leves arrugas de color violeta.
Y pasaron más días.
De pronto un pequeño chispazo en el iris reveló indicios de actividad neuronal, era un atisbo, una leve esperanza.
Con esfuerzo y parsimonia alargó una mano entumecida a causa de tan larga inactividad, e intentó asir uno de los lápices. Lo acercó a la cuartilla, casi apoyándose sobre él y comenzó a garabatear con torpes movimientos.

Capítulo primero:​

Sobre la mesa las cuartillas inútiles de un blanco lechoso emitían destellos de luz propia. Los lápices de afiladísimas puntas denotaban sus ansias de entregarse a la acción...

http://www.mundopoesia.com/foros/temas/salvajes.587158/​

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Lo he publicado a la vez en el foro de clásica porque no se pueden subir las poesías convertidas en imágenes, como esta que os muestro aquí. Por eso he duplicado la publicación, para poder adjuntar el enlace. Normas del foro.

http://www.mundopoesia.com/foros/temas/libelula-dedicado.586910/​

Mi querida bailarina
hoy te he visto regresar
con ese alegre danzar
que todo lo contamina.
¡Libérame danzarina!
la nostalgia me encadena,
la soledad me enajena,
siento que en mi hogar habitan
mil silencios que crepitan
recordándome mi pena.

Has de romper las cadenas,
bailando alegre conmigo
y verás como consigo
que se evaporen tus penas.
¿No te corre por las venas
ni un atisbo de alegría?
No digas, amiga mía
que estás tan desesperada,
triste y sumida en la nada
que sientes el alma fría.

Hay días en que florece
en mi una leve sonrisa,
es como un soplo de brisa
que luego se desvanece.
Mas tu danza me enardece,
tú me animas y me enciendes
con la magia que desprendes
en tu baile de claqué;
tú me devuelves la fe
en que han de existir los duendes.

Pero no siempre mis pies
están prestos a la danza
porque a veces no me alcanza
ni me llega el interés
por seguir con los “claqués”.
Y un sentimiento algo oscuro,
cual la hiedra por el muro,
se me aferra a la garganta,
sintiendo algo que me espanta.
Es así, te lo aseguro.

¿Que dices amiga mía?
¡Qué extraño misterio el nuestro!
me parece tan siniestro
¿dónde se fue tu alegría?
¿Atisbo melancolía?
¿te contagié mis pesares?
¡Ven, dejemos estos lares,
rompamos estas cadenas
y despidamos las penas
bailando por soleares!

Te quise dar mi alegría
y toda te la llevaste
mira cómo me dejaste
de maltrecha, amiga mía,
sumida en esta agonía.
Baila tú por soleares,
déjame, llorando a mares,
llevar sola mi aflicción,
porque en esta conjunción
me quedé con tus pesares.

¿Recuerdas amiga mía
aquellas risas de infancia?
¡nada tenía importancia
solo nuestra fantasía!
¡Convoquemos la alegría!
¡Pues hagamos un conjuro
para salir de lo oscuro,
para que nada nos dañe,
la fuerza nos acompañe
y sea feliz el futuro!

​

No podía faltar aquí el poema a dos voces que compusimos Libélula y yo, por iniciativa suya. Me gustó escribir al alimón con ella.¿Y a quién no?
Yo soy la azul y ella es la rosa.
Aclaro, por si alguien lo dudase, que la foto está sacada de internet, que no somos nosotras.

​

Con voluntad, con ánimo y decoro
me divierto escribiendo a trochemoche
y haciendo de mis versos gran derroche,
sin pensar, mis poemas elaboro.

Siento que, aunque lo intento, no mejoro,
escriba por el día o por la noche,
viajando en autobús o yendo en coche,
escribiendo veloz me desaforo.

Ya sé que en los anales de la historia
un lugar no me tienen reservado
y ninguno de mí tendrá memoria,

pero al margen del hecho reseñado
la labor resultó satisfactoria:
quise pasarlo bien y lo he logrado.

¡Asunto terminado!
Disfruto de manera tan intensa
que en la tarea está mi recompensa.



​