El blog de Felipe Antonio Santorelli

Dentro,
muy dentro de la piel,
más allá de los órganos
más allá de las células,
donde los fotones
del alma se aglutinan
forjando mi entendimiento:


¡allí conservo tu recuerdo!

Contigo en la distancia mi mundo se detiene
y nada ya atesoro sin tu alba cercanía;
es tanto lo que añoro tu hermosa lozanía
que no hay una substancia que el alma me serene.

La cruel intolerancia avanza con su lene
y cruento deterioro con tanta alevosía
que cuando pienso; lloro, cayendo en la agonía
y en la beligerancia, aunque muy malo suene.

Sin ti ya no hay estrellas, ni cielos ni caricias;
tan sólo la apatía gobierna mi semblanza.
Por eso es que hoy prefiero montarme en el avión

siguiéndote las huellas, armarme de pericias;
creando sintonía, forjando nueva alianza
y como un bucanero, ¡robarte el corazón!

Yo que abrazo mis penas y el dolor que las viste,
te regalo un acaso, te prometo un quizás,
porque llueve en mi ocaso tu fulgor; además
que me enciendes las venas y me quitas lo triste.

En mis ansias resuenas como brisa que asiste
al silencio Pegaso con su suave compás
y en su vuelo repaso lo que no callarás
cuando las cantilenas me retiren su alpiste.

Me dirás: ¿no comiste ya bastantes engaños?
Te diré: ¡solo pido la pasión que me das!,
el amor forajido que me ofreces sin más

y el fragor que escondiste en mis huesos huraños.
Te diré que mi duelo se consume en tu alteza
y no hay verde en mi suelo sin tu gracia y belleza.

¿Es pecado; Dios mío, el quererla besar?
Con su talle de musa, con su boca de rosa
y esa voz con que acusa su tersura fogosa,
sacudiéndome el frío con tan sólo pensar.

¿Es pecado que el río se retire hacia el mar?
Cuando miro su blusa me parece una diosa
que mi abrazo rehúsa con malicia preciosa
y en mi tímido hastío se me quiere espejar.

¿Es pecado que el agua riegue surcos en flor?
En sus piernas bruñidas y en sus ojos lluviosos
se detienen las vidas de dolores cargosos.

Y en su vientre de fragua se acrisola mi amor
cada vez que el destino nos da tregua y razón,
allanando el camino para nuestra pasión

Con el sol de cabello, con el mar en sus ojos,
se me acerca pausada desde un sueño distante
y me brinda; esmerada, su sonrisa radiante
titilando en un bello palpitar de sonrojos.

Si la beso en el cuello sanarán mis abrojos,
si me besa; confiada , brillará mi semblante
y su luna esmaltada me será cual diamante
colocando su sello en mis ansias y antojos.

Yo seré el mosquetero de un futuro lejano;
le seré marinero y seré su gitano
conduciendo a buen puerto un romance sin tiempo.

Y prefiero estar muerto que vivir a destiempo
sin su sol de cabello, sin el mar de sus ojos;
pues sin ella me estrello contra crueles cerrojos

y la vida me pesa y la muerte se ensaña
sin su piel de frambuesa, sin su labio de caña.

Las marcas que deja el tiempo
en las caras impotentes
son huellas de los delirios
que quedan como presentes
de una ruta de vivencias
y del paso de querencias
entregadas al olvido.

Aún no me he ido
y ya estoy de regreso
y tal vez sea por eso
que los mares invernales
se visten de blanco y negro
y los vientos siderales
ya no soplan por estos lares.

Sigo aquí todavía
y es esa la sola razón
de acostarme al margen de las cosas.
La sangre de las rosas
no perfuman ya mis risas
y las naves nodrizas
ya no se anclan a mis puertos.

Sólo quedan los entuertos
que no pude resolver.
Sólo quedan las paredes
de una cámara fría
y la resuelta algarabía
de saberme ajeno al mundo
y de haber vivido tanto,
tanto, tanto, tanto, tanto
sin tener ni ser ni querer ni nada.

Las señas que deja el tiempo
en un rostro ya curtido
son las huellas de un ayer
entregándose al olvido.

Los versos que mi alma clama
los versos que mi alma llora
son versos desdibujados
en los bordes de la aurora

Y el verso que mi alma gime
el verso que mi alma grita
es verso que cae del cielo
y a la mar se precipita.

Yo no sé si el verso es bello
yo no sé si el verso es vano
solo sé que los escribo
con mi corazón en mano.

Mi verso cabalga el viento
disfrazándose de brisa.
mi verso que se regala
entre lágrima y sonrisa.

Los versos que mi alma reza
los versos que mi alma escribe
son versos que al mundo vuelan
desde costas del Caribe

¿Qué es el maltrato infantil?
Es silencio servil.

Es la voz silenciada de pupilas sin llanto,
el azote escondido por el miedo al olvido,
es la queja en trincheras, el amor fenecido
y es también el abrojo que desnuda un quebranto.

¿El maltrato infantil?, ignorancia y espanto:
el insulto que queda para siempre ceñido;
el correazo y su marca que la piel ha curtido
y un perdón tan tardío...casi de camposanto.

Y es a veces también otro insulto soez
que destruye auto estimas junto a sueños de altar
y erosiona respetos de manera vulgar
y le quita al infante toda su sensatez.


¿El maltrato infantil? es el hambre de niños
que se sacia en lujurias sin ningún miramiento;
es la guerra, el fusil que dispara un sarmiento
ya sin alma en el pecho: sus pupilas sin guiños.

Y es a veces también una muerte culposa
que asesina las almas de los padres sentidos:
pesadumbre y vergüenza comen los afligidos
hasta el día del reencuentro con el alma alegrosa
que partiera golpeada por la rabia alevosa.

Y la lista es tan larga y la vida es tan corta
que les digo un secreto que ya a nadie le importa;
no habrá paz en el mundo mientras haya rocío
en el rostro de un niño cuya vida es un lío.

El átomo es el átomo es UN ATOMO:
No sabe de la vida que habita este planeta.
Carece de conciencia, de etica y de juicios,
carece de preceptos, conceptos y abstracciones,

El átomo no sabe de reacciones en cadena,
ni siente simpatías hacia nada ni hacia nadie.
El átomo sereno que construye la materia
no aboga por los ismos que defiende tanto el hombre.

Ni siente ni presiente las codicias desleales
que tantas veces muestra la desidia de la gente.
No piensa en radiaciones ni en inviernos nucleares
ni en todo ese desastre que otra guerra dejaría.

El átomo es el átomo, dejémosle tranquilo
si es que un futuro cierto queremos para el mundo.

II

El átomo silente no piensa ni se ensaña
no sabe de fusiones, fisiónes o estallidos.
Tampoco dio permiso de usar su núcleo inerte
como arma que devasta la vida y las conciencias.

El átomo callado no tiene juicio alguno
ni sabe de las muertes contadas por millones
ni sabe del desastre causado a la natura
con sendas radiaciones.

La muerte de la vida, - y es de la vida toda-
se esconde entre neutrones
ignaros de las grandes masivas extinciones
que la soberbia humana desata sin decoro.

Dónde quedó la ética trillada hasta el cansancio?
Jugamos con las armas de destrucción masiva
cómo si fueran metras, trompos o perinolas?

Humanidad infame vistiendo su desidia
Seremos los causantes del fin de toda vida?

Abrazado y apiernado
por tus ansias de mujer
puedo ver
(más allá del Universo)
el sagrado y bello verso
que se extiende al infinito.

Entre realidad y mito
desdibujo tus bondades
y las vuelvo a reconstruir
paso a paso, sueño a sueño.

Es así que te conmueves
es así que me obnubilo
y paseando por el hilo
de tu albor que en mí se mueve
me descubro firmamentos
en tu cándida sonrisa.

(Erotismo de momentos)

Y ya no llevamos prisa
eres mía sin ser mía
yo soy tuyo sin ser tuyo

Nos fundimos, nos mezclamos
mientras nos acariciamos.
Y un torrente de galaxias
se nos abre de repente...

Sorprendente!

Nuevamente
se eterniza nuestra vida
con la mágica salida
de este sol de nueva aurora.

Y eso es todo. Por ahora!

Sus garras de tigresa, sus ojos de coral;
cenizas en su lengua sin nada de moral,
colmillos de vampiro y la marca del infierno
en cada su palabra y en cada gesto tierno.

Mujer más voluptuosa jamás encontrarás;
espinas de una rosa, se abraza a Satanás.
Le hierve hasta el cabello, le bulle hasta la piel
sus besos son destellos de sangre y no de miel.

Caricia deliciosa, su aliento encantador
te lanza en una fosa de llamas y fervor;
se mueve contorneando su cuerpo apasionado
y luego estás reptando, tu honor ha sido hurtado.

Arcanos de lamentos sellaron su desquite;
sus llantos y tormentos llamaron al convite…
Se entrega vaporosa y amable y tan servil
y hechiza…poderosa mirada de reptil.

Tal vez si doy mi vida, ¿podría salvarle el alma?
Tal vez no esté perdida, quizás la breve calma
de un toque de cuidado y de un sincero amor
devuélvanle el dorado conjuro del candor.

Si disolviera su odio, si apago su dolor:
¿Devolvería las risas? ¿ Destronaría el rencor?
¿Podría una sonrisa llenarla de alegría;
salvarla del averno, librarla de su orgía?

Y el amor
ese amor que no germina
que se pudre bajo tierra,
ese amor que no termina
de alcanzar su serranía...

Ese amor de lejanía
que se pierde y se extravía...

Ese amor de los "te quiero"
que nos brillan por su ausencia
es amor que se ha enquistado
en un duelo de impaciencia.

Es amor amordazado
que no puede ni expresarse
pues no tiene las palabras
ni los versos de "alma mía"

Y aunque le sobre poesía
es amor enajenado
que se escapa hacia el olvido
de un momento que no existe,
de un instante que se ha ido.

Cómo extraño el jugo de guanábana
y la guayaba sabrosa
y la dulce lechosa.

Cómo extraño el mango verde
aderezado con sal
y el cambur topocho
y el jojoto tierno
y el níspero carnal.

Las arepas en budare
la empanada de cazón
la cachapa con jamón
y la hallaca navideña.

Cómo extraño la hogareña
delicia del queso 'e mano
y el sabor del chicharrón
y el chocolate con churros
y el color del frailejón.

Cómo extraño mi chinchorro
el dulzor de la cayena
el quesillo, el ponche crema
y la miel de la colmena.

El cafe recién colado
-el andino y boconés-
el chigüire bien asado
y el quesillo de las tres.

El trinar de los turpiales,
azulejos, cardenales,
y el ruidoso guacamayo
con sus colores irreales.

Cómo extraño nuestras playas,
nuestros llanos, nuestras sierras,
nuestros médanos y selvas,
nuestras islas y montañas.

El arpa, cuatro y maracas
de un joropo bien bailado,
los tambores del cacao
y el tambor carupanero.

Y con sacrosanto esmero
extraño hasta la misa,
el retrete, el aguinaldo,
el villancico y su encanto.

Extraño y sigo extrañando
esa tierra de gracia
-como la llamara Colón-
esa tierra bendecida
por la mano del Creador,

El instante eternizado
en el soplo de un suspiro
y en silencio yo te miro
sin mirarte, casualmente.

De silencios nos vestimos
de jadeos nos trajeamos
y sudores como perlas
nos donamos mutuamente.

El rocío de tus poros
los fluidos de tu espera
las caricias en la vera
del deseo exasperado.

Y un olor ajazminado
nos envuelve de repente,
es el gozo de la mente
que nos llueve lado a lado.

Es un sueño este momento
un candor que se energiza,
un clamor que me agoniza
en deseos de firmamento.

Es un sueño tu osadía
la esperanza que me embriaga
la sonrisa que me halaga
la caricia que te ansía.

Y la flor que se deshoja
en mis manos y en mis piernas
(senos suaves, ganas tiernas)
es amor que se nos moja...

Escritor, escribano y escribiente:
una argucia que se inunda nuevamente
en la mente de un demente.

De mente ágil y productiva,
de mente aguda, De mente viva.
Una astucia que se hilvana paso a paso
sin temor a lo inútil del fracaso.

Ya todo ha sido escrito,
no queda nada por decir,
tan sólo repetir y repetir.

Ya todo está escrito
-Y qué?
Repitamos entonces iliadas y odiseas-

Tal vez así
reinventemos la rueda
redescubramos el fuego
o cuando menos
lograremos apreciar el agua tibia
lograremos disfrutar del agua fresca