Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Cuando se regresa el umbral de
la verdad de vuelta hacia los días
y la gente, sólo nos quedan actitudes
¿cómo haberla mirado a los ojos
sin sentir un grito tramarse en la
savia de los huesos como un relámpago
Cómo mirarla y
quedarme de este lado de las cosas
como estar más allá, donde las
almas no tienen nunca ni distancia
y mirarla sin pensar en la distancia
de los cuerpos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Las golondrinas de mis manos se suicidan
y sucumben barcos despavoridos al espanto

*

tu sonrisa limpia
una mirada puntiaguda

*

la gaviota de tu sonrisa.

*

Estoy sonando a vértice como el caracol y el vino
último rincón de la niebla infinita
de allí sube como los oficios de la tierra
un rumor de raíces
y yo apenas digo la palabra corta
como algo que algo
actitud inacabada de ser otra cosa
si estoy sonando a los remotos vacíos
al espacio incontinente de la nada


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tus manos despeinadas como palomas en desmayo.
Tu cuerpo lacio de garza y de guitarra relajada
y la cadena subterránea al medio de tu
espalda
como la íntima caña en tu garganta
y el anillo de la roja telaraña de tu savia
empuja como el árbol de cal que te sostiene y te
levanta
y el tallo de sol que es una lanza en tu mirada
y el caracol de tu oreja que devora las tormentas
tu boca cruda de sandía


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Toma mi mano mi costado, la mirada
tendida en algún puerto
Y si un día llegas con ojos de cielo tras la lluvia
con un crepúsculo en la mirada y una mano
desnuda
calla a mi lado,
gritará domingo una campana de silencio.

*

a la hora de los bosques mi corazón se encoge
como un puño recogido
algo se acurruca,
como los enrollados caracoles,
pero mucho más como los pordioseros
en algún zaguán alguna noche.
Es la hora en que los pájaros
laten en las hojas de los árboles
llenos de una víspera superior que los aplaca
tal vez con miedo o con ternura.
nada amilana el viento relajado que discurre
como un río tácito o sospechado.
Es la hora de la azul melancolía
de la tarde rota y llena de abandono
tal vez por un lejano oficio de golondrina
o porque le agrego la tristeza de mi sombra
sola.

*

cuando tu garganta palpita
con las alas de tu risa

*

mi corazón bracea


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Y el caracol de tu oreja y tus dedos de caña
y tu pelo de espuma y de velero y de garza
y tus ojos de remanso me serán un huerto
donde diariamente unte mis anzuelos.

*

Acerca tu leña a mi fogata
la noche es fría y nos basta con un fuego.
Para tu pecho de pan tengo mi corazón de casa
amarra tu barco al muelle en que te espero

*

cada uno es el sacristán de su alma


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Es la hora de morderte los ojos como uvas,
de inhumar en tu tiniebla una estocada de sol
y beberte la sonrisa de sandía
apóstatas del mundo, de la mano los dos.
Y enjuagarme las manos en tu pelo de música
y apoyarte los ojos a la nuca de los tuyos
y amansar las palomas de tus manos silvestres
desmintiendo la lejanía que nos impone el mundo
Acércate a mi guitarra callada de abandono
para ti tiene un silencio templado y profundo
dame ciegamente tu mano y tus ojos
para nuestros dos naufragios remaremos juntos.
Y ya nada pagano te alumbrará de sombras
bautizaremos la tierra con sudor de labriego
y para terminar un rito de ser tú para nosotros
crucificaré tus manos y tus pies con besos.
Luego cuando ya no se desboquen nuestros pájaros de miedo
apaciguado el mar amigos de la luna
el recuerdo nos llegará a la espalda,
y las cosas tendrán nombre una por una.
y latiremos en el beso de pan que nos empoza
morderemos con las manos nuestras manos amigas
mientras tus ojos serán lunas de mi silencio
y comulgarán las palabras que yo no te diga


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A veces, al fondo de la garganta de tus ojos
un crepúsculo se asoma.
Es la hora en que en mi sangre
los pájaros de mis ramas se adormecen.
Entonces, para esa ventana
hacia la tarde infinita de tu alma
la vigilia de mis redes cansadas
sueña a la espalda de las gaviotas
que se van hacia el espanto.
Pronto anochecerán tus ojos,
y al azul de tu silencio
los grillos se encenderán levemente
como las estrellas que laten en la
sombra.
Y hará frío en tus ojos que se tragaron
las cosas de un día.
y en un desván insondable
el mundo que pasaste a buscar
te será un rastro.
Yo he sido el mundo una vez
para ese acecho a la nuca de tus ojos
Tú aprendiste un rostro
y acomodaste un nombre sobre el rostro.
Después, tal vez, nunca te fue un sueño
ese pedazo del mundo recogido
Yo que bebí las tardes doradas,
en que tu piel de durazno era
el mundo inaugurado
rescaté de la sombra que cubría
tu verdad desde hace mucho
que ignoraba.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

¿Por qué presagio me alcanza una ventana
como un subterráneo temor de descubrirme cierto?
una ventana ciega un pasillo sin principio, una pregunta infinita hacia mañana.

*

Quiero lavar las sombras del sótano de mi alma
con las hilachas del sol de tu mañana
que entran por las rendijas de mis ventanas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

¿Qué recóndito presagio presentido
me alcanza una honda ventana introvertida?
Qué vago rumor puertas adentro
de otros mundos retenidos tras el mundo?
A ras de la noche soy un harapo de no sé qué ídolo
diario
De noche soy mi sombra pero soy sólo mi sombra
Qué tierna cautela domestica mientras sueño
el torvo y lateral recelo antes del día?
Todo se amansa como una marea desbocada por la
luna
Quién somete mi luna antes de los testigos?
De mañana sólo me queda un cansancio
un turbio pavor de soledad e insomnio
un trofeo sin memoria una pregunta
un asombro, una ventana sin ventanas
y una paz recuperada que no es mía.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

la retina de mis manos selladas
de silencio

*

Tu sonrisa de hueso posterga mi derrota
tu tácita mano rema conmigo por la noche
Tu voz es un faro en la niebla voraz

*

Ciego,
cuando las cosas tienen el tamaño de la noche
Muerto
cuando un último instante de alguien besa la semirrecta del futuro intiempo
Porque la eternidad no existe
sino en lo que nunca ha sido y no será jamás


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Esta noche el ramaje de tus huesos me levanta.
Algún día cuando en la tierra un tallo sea
grito en mi garganta
mis fijos ojos vacíos empujarán gusanos
barcos de lejana zozobra serán las cañas de mis manos
Ese día... tal vez aún el árbol de
tu sangre en pie y aún tus
dedos
como campanas las flores que crezcan de mis
huesos
echarán un canto rebelde de las sombras en el viento
y cuando un presentimiento remoto de recuerdo
te agite como un íntimo relámpago tu vertical al
cuello
tu abandono feroz tu honda derrota tiempo adentro
enderezará su agobio y su cansancio lanza al cielo
y el ramaje seco y blanco de mis huesos
te empujará como hoy embastona mi lumbago
en tu simple hálito sin espalda y sin cansancio.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para que también tus mariposas
retocen en esta mañana infinita
para que seas sonora y transparente
como una iglesia de cristal
Para que te hinches de sol
como un sótano que se despierta sorprendido
a una mañana
Para que el cielo no te falte nunca
y tu corazón tenga en el techo una
ventana
para asomarte a la noche
cuando quieras
para lavarte con sol la soledad de tus
ojos
y encenderte las flores
en tus jardines sin lluvia
y para que entonces también tus mariposas
puedan retozar en esta mañana infinita
ven, acércate a buscar el sol que guardo con tu
nombre
y toma estos pájaros que apacigüé con la espera
para que canten y se llenen de nidos
tus árboles abandonados y vacíos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Sobre tu voz pasada dos veces
crece el vacío sonoro de silencio de esta noche
me basta el sueño para tu recuerdo,
porque eres mucho más mi alma que
el mundo,
y por aprendida,
ya puedo recogerte la historia sin
testigo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy el vino me duele garganta al infinito
despertando mis túneles dormidos.
Y, mientras el mundo,
canto voz de flecha y arco hinchado
porque Dios me escucha
quemar tu nombre como una ofrenda,
te amo, sí,
y toda mi íntima colmena
se asoma para guardarte
paloma, tristeza mía,
cuando en las noches como ésta
eres toda melancolía.
Tú casi no lo sabes,
entre Dios y el mundo hay un país
casi de miedo donde no tienen palabras las cosas.
Sí, es cierto yo te quiero
y en verdad el nombre de tu imagen no te lo puedo
alcanzar.
Tu presencia de pan tu mirada de honda catacumba
garza de durazno
tu oreja de caracol guarda mis vísceras azules
aunque mi canto no te cante
cisne, cuando mi alma de estanque, relajada
te ensueña casi fantasía.
Amor, yo mismo me duelo
porque la carne de mi alma te reclama
cuando el mundo se desnuca en un costado
y yo es cierto, vuelo
donde Dios me ayuda a cosecharte.
Porque no muera tanto el silencio desbocado.
Y el mundo, el mundo, el mundo, casi ausente
se desnuca, lateral como el mar del caminante
porque tú subsistes el naufragio de la gente
aunque el vino te aseste mi abismo de espejismo
y aunque yo cante y no te cante
desde la honda zozobra de mi abismo,
sí amor, mi cóndor se libera en mi garganta
y yo mismo vacío de mí mismo
te busco sobre el barco que te canta
para morir donde mi voz se espanta
si eres sólo la visión de mi hermetismo.
Pero ya no mi sangre sin galeote
ya no más mi molino sin remero
porque ya no puedo morir aunque me muero
Y si pasas,
porque todo se asoma a recogerte
olvidaré, es cierto
pero antes de poner un candado a tu partida
quiero llorar aunque en vano tu desierto
porque luego un puerto
que te guarda doblará el recodo que te olvida
clausurado un rumbo muerto
donde podrías haber sido huerto
raíz tierra, lluvia, corazón y vida.
Adiós, adiós, aunque el vino,
aunque tu imagen se derrite,
y a pesar de mi fervor que no dimite
adiós, porque no aprendes mi camino
y Dios no empuja mi vela.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando amaine mi noche
por una hebra de tu voz de luna

*

De tus islas lejanas me vienes yo
la historia me transita por tus
días dobles
el rumbo te repite ya nos voy

*

si mi envidia no es maldad
debe ser un homenaje.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT