Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

un piano revienta en mis entrañas

*

Tengo un grito para escrutar los pájaros del eco
dormidos en tus acantilados.
quedarán latiendo con el pulso de las mariposas
que titilan en tus manos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Si cuando partes, no vuelves la cabeza
y ya no te será camino la espalda
que fue tu frente un día
Si cuando me olvides seré sin más,
tu religión de olvido
toma entonces esto que te escribo en la partida:


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quiero acercarte, desde esta noche sin cielo
mi vasija vacía de poesía,
para que bebas la savia del silencio
y mastiques la flor con las abejas.
Porque es mucho más la luna
una iglesia de cristal
o la tierra vientre al cielo sin raíces,
para que puedas elegir las palabras
que crecen en silencio, en mis jardines
A veces prefiero
cantarte sin palabras
como sacudiendo tu voz garganta al alma
para que seas tú misma la que cantas.
Hoy te quiere mi rastro recorrido
tu vez y tu lugar guardan tu imagen,
tal vez para volver sobre la espuma
y hacerte de nuevo
cada vez, como hoy, que seas la luna.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy vuelvo a intentar una lámpara para rescatar la luna
Tú dices que mi mano es de madera y yo quiero devolverte
la luna, de las noches cuando tú naufragas. Mi mano es tuya
y para tu luna quemada y tu zozobra, otra luna otra isla
Si tú dices mis lugares, estoy mejor donde me
quieras. Y ya que no existo en cualquier parte
para que tú me encuentres estoy donde me llames.
Ésta es mi devoción labriega para que tus huertos
se enciendan de rosas, ésta es mi rodilla y mi fervor
que te acatan, ésta es mi fuerza sometida y mis
brazos llenos de espinas (porque ramas o rosas
de alguien) pero que con dulzura y vela pueden
ayudarte a clausurar tus heridas y tus púas.
Es verdad, yo no sé tu espina yo no lluevo a la sed
de tu tierra olvidada, Pero si tengo frío te regalo
mi fogata y si la ciénaga me intenta una tumba
te alcanzo mi mano para tu naufragio,
Tengo tu mirada. A veces ciega o empozada;
sin saber adónde, levantas los ojos y no encuentras
el cielo ni recoges las estrellas, Y yo tengo tu
mirada porque un día de noche sin luna tú,
ciega y despavorida buscabas la luna, buscabas
la salida de la puerta de la noche y yo que pasaba con
mi simple farol te fui camino, y tú pusiste un
candado en mi noche de siempre sin mañana.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El alma crece con las veces
Yo que olvido tengo el alma hasta
mañana.
Tengo el alma de sueño.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Alguna vez tu voz de palo se seca y cae
El peregrino del sueño hace una cruz
Hay una tumba sin nombre
Entonces tu rostro que se olvida
es un árbol que está sobre una fruta
¿Dónde rezarte en un cementerio infinito?
Muero contigo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para abolir el ídolo con que existes,
para olvidarte,
Para desmantelar jardines
Puedo tomar agua en tus ojos
o tirar flechas en tus manos
y hacer de tus cosas mi melancolía
No, nada responde por mañana
La caña de tus dedos me somete
¿cómo puedo olvidarte garza mía
aunque pases sin llegar, sin detenerte?
Una noche puedo beberme tu olor vegetal.
mejor te sueño
pero el sueño que se te parece y te equivoca
no te alcanza
Eres mejor que mi alma.
Cómo puedo olvidarte
Tengo la frente en la espalda
¿Qué puede tacharte?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Por tu impávido silencio a mi alarido
Por tu sonrisa limpia
Por tu boca de higo
Por mi lanzazo de sol insuficiente
Por tu hermetismo infinito.
Por tus ojos infranqueables
Rota la proa de mi grito
Alzo la frente como un faro
con la zozobra en una mano
y un canto callado que te escribo
(Ya no asomaré domingos
a la espalda de las golondrinas
Los gorriones bastarán
Mi jardín azul tendrá flores
Desmentiré la ansiedad que hay en los muelles
Pero aún mis playas pueden serte un puerto.)


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Porque tú enderezas mis recodos
y ahora tengo el alma tras los ojos

*

Quiero lavarte el miedo con ternura
arrinconar tus manos despavoridas
y amansar tu recelo de paloma
con voz suave de palabras limpias


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo no quiero callarme, si puedo hacerte de palabras
una casa silvestre de madera y caña
donde viva tu corazón cuando la gente pasa
y te quedas con el sueño ensimismada y callas.
A la hora en que los grillos hacen cantos de lata
A la hora de la luna y la ciudad callada
Yo quiero estar en ti como los grillos y las ranas
cantándote de lejos con la voz muy blanca
Que sepas, a la hora de escucharme sin palabras
que como el mar del caracol que nunca pasa
si corres por los prados azules de tu alma
en un lugar del sueño sin olvido, encontrarás esta
casa.
Entonces si una noche mi voz te parece lejana
si descubres que te sube por dentro, desde alguna
carta
acércate a mi luna a mis grillos y a mis ranas
y con una casa como ésta, simplemente, canta.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Llámame a la hora en que te llamo
sencillamente, a la hora del hambre
alcánzame tu voz de manzana
para que en las noches solas cuando estés por gritarme, yo te llame
Llámame, salvaje, tiernamente
si me llamas sabré que me buscaste.
y cuando un piano se derrita en tus entrañas,
tus manos bastarán para nombrarme.
Llámame entonces con tus manos
que mi costado sea tu costado
suicida una paloma para indagar diluvios
Qué importa que todo, sea el mar
que una sola rama mía te baste
Llámame, llámame, llámame,
dos esperas duermen en un solo encuentro
mi voz desnuda irá a buscarte


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Puedes dormir por la noche
mientras sucumben mis naves
yo lucho por tu paz
tú no lo sabes
Nada me duele, es cierto
nada tuyo es sufrimiento
yo busco barro a un hornero
y remo mientras tú duermes


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Creo en ti.
Tú tienes mi libertad
puedo apoyarte mis ojos sin ventanas
y volar
a mis barcos les basta con tus alas
¿qué más?
Busco en ti
Dios es tus pequeñas cosas
más allá de ti está el sueño
No lo rompas.
silencio.
Duerme.
Los ídolos no responden a los rezos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Creo en mí.
El mundo me crece desde adentro
qué importa que sea igual al mundo
Pienso.
En mi primera lápida
apoyo mi mejor rodilla
tal vez me rezo
La frente en la mano, la mirada infinita.
Creo en mí.
pero ignoro mis últimos rincones
quizás también los primeros
una savia ciega donde no dan balcones.
Algo me sostiene
empiezo y toco al tanteo mi verdad
aprendo mis dedos
soy mi sombra sin oscuridad
Algún día muero
Hoy tal vez no
y aunque no es seguro
me pienso y creo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Acabo de revisar el pequeño baúl de mis papeles. Encontré esa poesía que fue luna de mi noche espesa y tu beso sin noviembre. Me acordé de ti.
En mi jardín habían crecido flores, simples, flores de campo, flores. También hubo espinas que se clavaron hasta las lágrimas de mi alma. Yo las necesitaba, me hacían ver la felicidad infinita de mis flores. Ellas forman parte de mi prado.
Pero hubo una que se enterró en los ojos, en los oídos, y escarbaba hiriente. Pensé entonces en ti, en tu mano. Necesité quizá tu lluvia para mis jardines sedientos.
Las gotas de sangre caen de a poquito. Quizá se pueda, o se esté terminando este desparramo de mi savia y de la espina no quede, con el tiempo, más que una imagen púrpura de lo que murió.
¡Yo quiero que termine este temor a las copas de cristal rotas, esta desesperación ante el aullido del concierto!
Ya sé, tú estás muy lejos, no conoces mi espina, pero tu mano, o tu palabra, me dan calor, me riegan.
Tengo tu beso y tu recuerdo.
Gracias y mi perdón.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT