Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

música ácida agria desafinada

*

He quedado. Por eso estoy solo
como el último en morir.
Todo he perdido.
Nada es solo, todo es desolado,

*

Todo nuestro conocimiento es de fenómenos, pero no podemos conocer las cosas en sí.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Estoy sentado a un cauce esperando un río
pero la poesía no pasa por aquí
yo te hice una corona de palabras
con los corales que me habló el silencio
y tú tomas el ramo de peces de mi anzuelo
como peinando música
¿Qué importa que aquí no pase un río?
si tú tomas las piedras y las empaneces.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

buzo de mi silencio

*

La lluvia como un escalofrío del mundo.

*

con un caracol de corazón coronado de
espuma como un nido arrinconado
entre las ramas de un libro.

*

te soy.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo entré con una antorcha en tus pasillos
y cayó en la leña de tu vientre
una palabra de fuego que te llenó de ecos
de incendio
por los intersticios de tus vértices
escucho el humo lento del perfume vegetal
y asciende a tus chimeneas el humo lleno
de imágenes
Y tú me preguntas ¿nos quieres?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El frío me limita.
Desde allí soy solo

*

Luego de indagar sabemos que aprendimos poco. Suspendemos el juicio. Luego dudamos de todo.

*

Mi corazón de pupila isla anillado por el
candado de un iris de silencio.
Soy un oído que no ha podido comprobarse

*

La metáfora es una comparación sin término comparativo.

*

se le hizo un ombligo al río
infinito centrífugo o
remanso.

*

No me importa contar las aspas de las flores
son molinos quietos
o vanas veces de molinos encimadas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En los rincones de tu mano de paloma
mordía el halcónico amor de
mi mano de mandíbula
En el vértice apretado bebía tus
intensas mariposas liberadas
y tiritabas como las estrellas y ni el
frío ni el temor te alcanzaban


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A la hora de recordarte, acomodo las mejores cosas
sobre tu nombre, para poder pensarte.
Alguna vez no fuiste muy hermosa, pero te
agregué tu propia belleza,
ya la había aprendido de ti,
¿qué importaba que un día no fueras hermosa?
Yo te amaba tibiamente,
como esas cosas que se hacen fácilmente
como ser de una manera o estar en silencio
o rezar.
Desde ti emergía un túnel para
que los húmedos murciélagos no
interrumpieran palomas.
Todo lo tenías de alguna manera,
como una ventana
y yo aprendí sobre tu cántaro
a callar
como contando lluvias
sobre el agua antigua que me remedaba
Podríamos habernos dado la mano
cotidiana
y guardarnos toda la inmensa mañana
de las plazas
Todo se volvía fácil contigo
como descifrar la música ignota sobre un
piano laberinto, y la adivinábamos.
Podríamos habernos mirado ritualmente
y como constantes extraños cada vez menos extraños
Podríamos habernos amado al margen de las
cosas que envejecen
Habernos abonado al silencio
como a un lento país donde no hay lejanía
para las palabras en voz baja.
Podríamos haber callado con el mismo silencio
Pero buscamos la forma de recordarnos
tristemente.
Por eso a la hora de recordarte
busco las cosas de mi tristeza
y te construyo fácilmente como eras.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy diré palabras que no nombran cosas
inaugurando tal vez la mentira
o buscando más allá la carne de un nombre
no aprendido.
Puedo abrir mejor de par en par mi clausura
sin testigos
ventilar de sol mi garganta de túnel
y hacer de una guarida dos espaldas
sin miedo de morir sin un aviso.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Lo simple es lo más fácil de conocer aunque no más fácil de descubrir.

*

Debo poner una víspera en mi ahora

*

El hambre ahueca
Las vísceras hacen buches de música
caliente, de vergüenza o miedo.

*

Me afanaba en tejerte la poesía como alfombra
para que tú caminaras sin hollarte las plantas

*

Con tu mano entre las manos, tiernamente
acurrucada

*

las gárgaras de arena de las cigarras

*

La mano en el espejo se me vuelve zurda.

*

La hebra digital de la guitarra

*

Gotas de guitarra como la lluvia
en los techos de lata.

*

las estrellas tintinean

*

Las uvas que gotea la guitarra


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú tienes un silencio de muelle solitario
como la savia clausurada de tu
madera.
Eres como una cruz sin ritos y
sin dogmas,
como un templo cerrado,
como un altar o un ara sin fe.
Tienes la soledad de una luna
cuando ya todo el mundo se
ha dormido.
Y allí donde has quedado,
callas suavemente
sin hacer preguntas al silencio.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quiero morder el último rincón arrumbado,
en tu soledad de tubo,
arrancarte el silencio como un vampiro lento e
inexorable,
y erigir una bandera de agua en tu desierto,
como un cerrojo eterno a tus altares solariegos.
Quiero extirpar de tu madera,
el olor a savia viejo
como lavando el tonel de tu alma,
para amputar el vaho a vino,
y dejar tu sótano enmañanecido,
con una clausura de ceniza
sobre la humedad de tanto tiempo.
No siempre puedes parecerte a ti,
por eso tengo miedo que vengas a romper
tu imagen, como un impostor evidente.
Cuando culmine el orgasmo de tu misa,
podrás pasar sin miedo,
antes no. Podría volverme, ateo de mí mismo.
Deja tu imagen como una soledad depositada.
"Aquí falta algo", diré.
Y recordaré que tú eres la única
llave para el candado,
como una mano única del guante.
¡Qué importa que nunca seas guante!
Sabré de qué estoy solo,
y podré poner tu nombre,
como un ara,
de mi dogma ritual
de solitario.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Como un murciélago ciego busco el acceso a la mañana
de este pozo de sombras.
Es la hora de nacer y el primer miedo
me asalta, despavorido como una campana loca,
cuando el vientre candado no se abre
Empozado en el último rincón inaccesible
como en una gruta que se ajusta, con mi solo
tamaño, a la espalda quizás el sol emite
la mañana, pero la noche está disuelta en
la mirada como un párpado infranqueable,
más extenso que mis pasos
y el silencio estruenda y no me deja tal vez oír
las quizás palabras.
A lo mejor todos se van decepcionados
por mi coraza de pozo, con sus preguntas
vacías y mi silencio en las manos,
y yo que no los supe llegados,
los ignoro también partidos y vencidos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Anoche mis manos, garabatearon
pájaros inválidos
—como tanta lluvia caída sin testigo—
no sabrás que lloré.

*

Aunque tengo miedo de
perderte aquí donde
te estoy queriendo
te deseo ayer donde
no estás conmigo

*

Definida alguna cosa, cualquier otra existe relativamente, pero si cierro un hombre cinco veces qué testimonio de ser tiene, el inefable absoluto.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Grito contra la noche,
como blandiendo un grito
enarbolando una antorcha para
amedrentar las sombras del silencio
y asesto un beso en un fantasma repudiado
y una feroz estocada
es un solo mástil contra la tarde
bato las alas, como olas,
remo,
como un murciélago sordo
que busca una salida
y las hélices de los brazos,
como un molino borracho,
ya tienen maduro el estertor
con que temblar y gemir
cuando la locura duerma.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

la lluvia
crepita, chisporrotea.

*

Anoche mis manos, garabatearon
pájaros inválidos
—como tanta lluvia caída sin testigo—
no sabrás que lloré.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT