Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

...Pero mis palabras eran largas
como los túneles donde el sol duerme de noche
como las manos que esperan en la piel
Tú pasabas preguntando por el día
como un ciego de otra raza
como otra raza
y el sol dormía de noche por tus venas
como un pez ganado a mediodía
para poblar silencios
caían lenguajes como la lluvia
tú te mojabas llover
y no sabías que no entendías
y emprendía tus venas
como un pez que bebía tu tierra boquiabierta
pero la mano boquiabierta
y un ciego de ojos abiertos
esperaban o muertos como un
árbol contra la tarde
...Pero mis palabras eran
como cada cosa
como cada tú
y caminaste sobre el agua
preguntando
qué dolor de la garganta
y nada te buscaba
y tú no encontrabas
pero el agua no te sedienta
porque no muere de ti
aunque tú mueras de sed.
Y mis palabras estaban vacías
como los templos
como los pechos solitarios
como los nidos
como la tierra sin raíces
como los vientres secos
como la piedra labrada sin testigos
como tu ciego.
Entonces
entonces porque sí
ese dolor de palabras
Entonces esa rutina de amamantar raíces
entonces la garganta esperando como
la piedra
entonces todos los símbolos de barro
y todos los epitafios
entonces llovieron
que tú no sabías el hambre,
o simplemente morías en un día.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

tu soledad y tu historia marcha en cada uno
Porque tu historia es mañana y cualquier hombre
que perderá el cualquiera sobre el
nombre


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Pero el mundo habla de nosotros
en cada vino caído al hambre de la
tierra
en cada hombre vaciado por la boca de la
guerra
en cada dos y en cada solo de los otros
El mundo habla de nosotros
como hablan los costados que en la
soledad se
cierran


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Espiga
amiga
nave de pan
En las raíces se queda la esencia
con la tierra
yo voy a la miel
pastor de silencio
éstas son mis palabras
Nave de pan
garza azul
y yo persiguiendo en el
insomnio
alguna estrella que nombrarte
apenas abeja
labriego
y larga sed
ahora que soy,
de no haber sido


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Y hoy está poder encontrarnos
en el mismo día
y hoy esta sola existencia
(como una lámpara lejana que va)
porque el tiempo nos pasa


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En tu estirpe de tierra
mis campanas romperán como los duraznos
Tu mano sangrará gorriones de barro
barro de sangre
Tu mano cíclope en el vientre.
Allí vivirán mis ojos
(como el alma de la luna
que está loca)
como una luna quemada
que guardó antes de la tormenta
su razón en tus guaridas.
Perdóname.
Perdona mi hombría
no pude sernos
el hijo sin sangre.
En la frente de tus manos
techo de madera y leche
mi beso se arrodilla
como un árbol.
Un rey
tributo sobre la tierra
por tanta saciedad recogida.
Ahora
la historia nos espera.
los rostros nos repetirán hasta diluirnos
Los rostros acechan en el tiempo del hijo.
Ven madre,
amiga de mis manos
Nosotros
A ungir de Dios mi silencio vacío
Tu silencio sobre el mío
es vigilia y plenitud.
Fuimos de la mano hasta tu vientre
y no tuve miedo (sino Dios), de la eternidad.
Tuve Dios amiga
yo también he creado.
Tu telar guarda mis manos
como la tierra gira por los árboles
y los cementerios.
como si todo fuese líquido
y los lugares en proporción
sólo fueran en el exterior que es
una vasija.
Así gira todo dentro de nosotros
Yo dentro de mí
que fijamente soy sólo yo.
mi afuera.
Las veces de los otros.
Dame tus manos
raíces
pájaros
libertad y
libertad.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Subir de los ojos
ah! las alas completadas
en alguna boca que rema
con el plenilunio en la nuca de la
locura.
Mar,


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para tu tristeza que no me nombra
En los días azules
sin tristeza que te nombre
Me alargo, yo
una medida cualquiera de los días
como un sitio que no eres o
cualquier parte.
Pero si tu tristeza
tu tristeza te asume
destiñiéndote la gente
cegando tus balcones
hacia el nunca
topándote las manos con silencio
Ah! tu ruina de sangre.
tu derrota regular
tierra derogada
la vigilia no fue ida a buscar.
Vas coraza de silencio.
con tu oficio de ser todos los días
y la tristeza te rueda por los ojos
como los caracoles resignados al mar
eternamente.
En tu pelo de musgo mis gorriones no
tendrán catedrales.
pero la miel nos atacará por delante
romperá
como el último pájaro de mar que se
desnuca
y la última gaviota de una tarde
tu boca en sangre
tu boca de gaviota, amiga,
carne de pan
hinchada de luna
como el mar
se desgajará tantas veces
tantas
tantos rostros diferentes
y la sola tristeza
que un poco tiene mi
día sin vez
día cualquiera...
Pero mis manos no enjuagarán
en tu pelo de barro y música
mi melancolía sin campanas
que te da un domingo cualquiera.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El mapamundi es una cabeza
con un pañuelo harapiento.

*

pasar una noche solo
con el propio genio.

*

En tu dolor de invernada orografía
mis pájaros irán tildando campanarios
las rutas azules como árboles de niebla
como dulces relámpagos que florecen el pan
tu piel es con flores
y cementerios alegres
manos de espera raíz en cerrojos.
abiertos ojos de sed. agua de madera y música
tibia


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Los días fui ojos abiertos penetrados.
el mar me subía por la espalda
como las rocas
que se mojan
o se secan
o se arenan
seis veces el ciego
cinco ventanas
y ninguna puerta
cinco ventanas murecidas
y dentro un ciego detenido desde
siempre
Los días fui
La roca cantó las olas con arena
el mar sacudía su inexorable
catalepsia
gato trunco
anónimo dolor de ser sólo en los
muelles.
yo seguiré siendo por los días
hasta que el gato no haya
sido trunco
y flor ya completada,
nunca mar equivocado
ya nunca anónimo dolor
de golondrinas muertas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo, es cierto
aquí, hoy
entonces ayer,
y mañana que me espero
como un ciego largo
por la lámpara o la llave día a día

*

nieve de trigo, tu pelo
late como un pájaro muerto
Música de oro agua de sol


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En tus comarcas donde hace
cuevas la música
mis manos viven como la lluvia
que se los hormigueros.
las espadas se envainan en el agua
y el mar late las uñas en los puertos
el gato nos vive para que los vivamos
el acecho feroz te miel la garganta
respondida
amiga nos vinimos.
Ahora que me esperas en el hijo
mis manos van lavando olvido
en la colmena las flores ya no
son distintas.
Tu pecho ya tiene sentido
toda la tierra convocada en la raíz
primera
Ahora que nosotros caminará
sin ser ninguno
ahora que nos existe el testimonio
como el tiempo circular que hay
en los troncos
un rastro numeral de primaveras
ahora (ahora amiga)
arrastro mi canto que no vive solo
como un barco que me salvó hasta la
frente del mar
y mis manos viven
en tus comarcas. donde viento
la música.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un piano me morderá las manos
para beber el albedrío que caminaron los ciegos.

*

Yo, es cierto
aquí, hoy
entonces ayer,
y mañana que me espero
como un ciego largo
por la lámpara o la llave día a día

*

nieve de trigo, tu pelo
late como un pájaro muerto
Música de oro agua de sol


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

tu lengua de mármol derretido

*

Vivirte verbo de sol
como un caballo de oro
morder el hospedaje que te vuelcas
en la sonrisa de las flores como las abejas.
Beberte yegua dulce
soldado de pan
en las piedras de la miel
surcarte los ojos de la piel abierta
tildando soledades
y puertos y silencios.
Haberte venido
todos los diluvios fueron en ti para
llegarte


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Como el pecho de un barco
tu frente sobrelleva
la muerte numeral de cada día
el galeote de la savia
se va fatiga
Pero mañana es siempre todavía
y aquí somos mañana
(con la verdad clausurando posibilidades)
con las palabras

*

Con todos nuestros nunca
vamos tachando las historias
que imposibles
y aquí nosotros con los días
la verdad
apenas un siempre ciego
como una esquina permanente.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT