Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

yegua cardinal y mar crucificado
latido el pájaro del medio
palpitando luna como un caracol
albedrío de campana sin oficio
árbol de tierra
barro de savia en el hacha dulce.
Atarnos a la miel como la tarde
como un león aniñado
y el ariete sin tregua en la madera
de sangre.
Pulsa mujer
las sirenas son un delirio remoto
ya existes la locura
inundada de himnos y
grillos derretidos
como la tarde sonora de sol
yegua cardinal
y mar dormido
apenas respirado en las sienes de los muelles.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Oye, la boca de los hombres es
un puente
y toda el agua ha pasado ya
como por las raíces
como ha sido la tierra ya
todas las frutas.
Pero nunca, también hoy
se cierra,
por eso importa que cante
que cantemos.
La tierra es un camino
redondo
Después de ser un cementerio
redondo
¡qué importa que camines
por alguna parte?!
He venido a las palabras
para gritarte en silencio
como un grito de hueco
que se hace en un vientre
(cualquier parte) de la tierra
para la eternidad de la
lluvia en las raíces.
Quiero girar
trasponer cada vez que tu historia
existir durazno
a cada primavera
corazón en tu tierra
y anillo de sangre.
Pero somos cortos
como las esquinas
como la vez
larga vigilia y todo después
y apenas nos tanteamos
el día
por las ventanas húmedas que
nos crecen como los caracoles
porque estamos
enfermos de las cosas
y tu ojo es una herida que no
tuvo batallas.
Por eso importa que cantes
que tu garganta de raíz
vaya reconociendo mi lluvia
que mi voz te pase por el canto
para hacer nosotros
aunque sea en el insomnio
terrible de no poder morir.
Por eso importa que tú
que yo
que tu mano
como un racimo
de pájaros
que tu pelo como un pájaro de
sombra
que tú como un cisne
o un violín de pan
pero mejor,
mucho más como tú
misma.
y que nosotros en el nunca
que el siempre nos da
como la soledad eterna
de la última tumba.
por eso importa, amor
que te pase mi voz por
la vigilia
y que después te busques por mañana
donde yo también me espero


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Bate un molino de labios azules.

*

Van quedando en los días
las palabras crecidas en los días
Pero yo
hoy
cualquier mañana
que me fue hasta el día
recojo las palabras florecidas
donde vendrán tus abejas
a beberme la sed
de pasajeros.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Caminaba la música
errando tu rostro
como un ciego
(como la sangre nómada)
como viento vigilando
sin espera
antes del (eras. cuerpo)
un día eras
las hebras de música
sangraban de los vientres en
sonrisa
mis manos chorreaban
la música
como se agrandó por la tierra
el herido
que ata su voz de sangre con
el río.
Un día eras
y la música.
un ciego hizo caminos sin profeta
y los preceptos se fueron
cerniendo
la libertad inventada.
se tocaron los ojos y candado
y entonces soledad.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Desde el desde
ahora, yo
todos al tiempo
hombre por hombre.

*

amiga, entonces
la pala ritual cancela
su labranza.

*

Pero estabas tristeza
y rodaban campanas degolladas
como gritos vacíos
y apenas un hambre para ungirte
los ojos.
Qué podía nombrarte
si el ciego a lenguaje
que candado tu adentro.
te herías alrededor de una espada
el acero se me
como una sal inexorable
que obediente
Y yo apenas tu dolor
nombrándote la culpa
de tanto el día


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un día llegó
sobre mi destierro
tu paloma aún
(tanto silencio equivocado)
Traía el cansancio largo
como mi espera en soledad
Yo entonces,
algún día, algún lugar
Hallé el día. hizo aquí.
En mí era el momento y era el mundo.
Tu paloma vive
Como alguna pobreza de jardines
medra en la memoria de la tierra
Por eso hoy de tu raíz,
de tu íntima siembra
de tu historia aquí
aunque tu lejanía
un campanario de abejas
esta flor
me halló este día
para cantarte
con la voz que te guardo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Todo es una manera
que es todo al fin una manera

*

y anduve ciego de música
como la música
hasta que la vertiente enmudeció
y se abrieron los caracoles.

*

A la hora de ti
maduran los pájaros en el barro
original
la espalda nos vinimos larga
de diluvios.
el ojo formidable emerge en el espacio
del hacha
Allí
es donde la historia encuentra el día
de nosotros


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ah! tu barro de trigo
pajarecido en un cántaro de música
y yo ahora te vine
comerte los ojos
como todo el mundo que te está:
tragar mi propia sombra
porque también me fuiste
ah! tu barro de trigo
mis raíces ciegas ya frente
tienen caminos en la frente.
El recuerdo es un olvido con palabras
yo no te recordaría
¿Para qué si tu barro de trigo
me está el hambre que te existo
el agua que el cántaro nunca
como los hormigueros de la luna
que no envainaron la lluvia.
yo, gigante de mujer,
gigante voy por la sombra
el pájaro
de beberme tu albedrío sin
raza
de no morir de sol en un
cerrojo
de no vivir de sombra en
una lámpara.
Ah! gigante de barro de trigo y sangre
tú me tierra
como un barco de velas largas
por los días vientos
y aquí descubro mi naufragio
asombrado de los árboles
asombrado de la tierra
y los hombres sin naufragios
que ya no enloquezco
que me hacen señas desde
los ojos.
ahora tengo cansancio
tú conoces las islas donde
la golondrina descansa.
Ahora podrían brotarme
los siglos
en el espanto de haber
aprendido a contar.
Ahora mi historia era
una larga espera
Ahora antes como diciendo
nunca
Gigante de miel y piedra
mis abejas se rompen
como las estrellas maduras
y yo te amo entonces porque
entonces.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ah! mujer en ti la tierra
en ti el águila que te estoy a cada viento
en ti la lluvia que te azul las manos.
en ti mis manos
como en la luz los ciegos.
ah! mujer el barro de trigo y
sangre
que te existe
el vaso que luna en tu pan
a sed y cielo
me está sonando a silencio
como las cuevas del viajero sin refugio.
venirme amiga
sernos, tú, en el hijo que te espero.
la flor cierra una campana a cada abeja
muerta de sed y raza
la tierra nos crecemos
como los pájaros se agrandan
dentro de los templos.
allí tu pecho marecido
rema la sangre,
agua de raíz y música.
vamos a la garganta de la
savia
la tierra es un vientre en
cualquier parte
Hoy es algún día en alguna
parte
y en el día nos estamos
el ciego numeral se nos destapa
paso a paso


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

manadas de nubes

*

Y las uñas del mar latirán el dolor
de la tierra acorralada.
Allí vivirás como en un nido
soportando el asedio de la savia que existas

*

En el tiempo concéntrico del árbol
morimos o vivimos cada anillo
Tú también amigo mío
aunque te aferres como un ciego a los dos lados
seguimos existidos en el río

*

Nos quiero amiga,
me gustamos
el barro enmimismado
carnece al fin
esta estación de estrellas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un casi hijo
Aunque pródigo.
Hasta nosotros.
que nos espera
en el día de las manos.
(Nosotros nos espera en el día de las
manos).
La culpa pesa más en el silencio
brutal del inocente o purifica. Pero
el rencor que se provoca, eso no tiene
perdón.
La culpa existe siempre.
El perdón es la reunión de los que son mejor
sin el olvido.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Enhebrarme a tu sangre
como la lluvia en los
hormigueros

*

Tu pelo de nieves negras
chorrea como un piano
sobre el pan de tu pecho montañoso
Allí a la nuca de tu pecho doble
mi devoción tiene el beso
que voy a beber.

*

En el destierro
el silencio se soporta
hablando de recuerdo.

*

La esperanza no tiene lugar para el olvido


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En la hora azul que te precede al canto
como una sola soledad ya desolada
tu imagen se esfuma hacia el
encanto
y el ciego me viene de la nada.
Entonces grito con mi voz de espanto
la voz chorrea muerta cancelada
por tanto haber callado y haber dicho
tanto
por tanta voz vacía que fue dada.
Entonces como un nuevo
labriego innumerable
el insomnio intenta un buzo a lo insondable
tantas veces murió como el invierno
y el pan viene del mar y frutas de cielo
y en la selva se abre el verso como un cuervo
cuando vuelves fantasmal entre los velos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Siempre es antes
siempre es después.

*

yo te daré de ti

*

Mis manos están roncas
como las nueces

*

nieve de trigo. tu pelo
late como un pájaro muerto

*

Música de oro agua de sol

*

como un clarín derretido
como agua de sol y pájaro
tu pelo duerme

*

Asistido a los ojos
soy
mientras las cosas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Y las palabras
como barcos
iban haciendo mañana y lejanía
como barcos vacíos
como pájaros muertos
continuados.
Y el alma viva detenida
regresaba estrellas
en la nuca de los puertos.
Tú vivías en la historia
que yo después.
Allí dije antes.
Ahora
los nombres fueron arrojados
como las ropas últimas
los rostros andan
siéndome los ojos por adentro
y ya decir es
siempre mucho menos.
Beberte,
pájaros de música te emergen
de los ojos
tus manos de piano se vuelcan
como pianos en las
soledades que tú
y yo aquí verbo
apenas verbo
verbo insuficiente
aún barco vacío
aún pájaro muerto
ando la sangre que me voy volcando
y apenas el verbo
descarado
y el templo sin imágenes
donde crece la flor decapitada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT