Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Voy a comprobar mi corazón en tu boca
a morder desesperadamente la música
que derrite tu silencio
paso siglos ignorando idiomas
¿qué más puedo decirte?
Tú sabes todo lo que yo sé y lo sabes,
para qué entonces las palabras
Tú callas todo lo que yo callo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Otra vez como tantas he partido.
Es que vivir es eso partir a cada rato
Volveré a partir desde aquí mismo.
pero antes habré vuelto como
golondrina de verano.
Eso es vivir: tener ojos de gota
y viajar por un río aprendiendo
de riberas
eso es vivir perseguir la muerte como
un pastor de horas
ir tras el fin que más allá es
principio.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Déjame amarte,
pero como un niño.
tú serás como esa casa imaginaria
donde la lata y la madera
como en una misa de inocencia
se transforman en carne.
Y llevaré mi ejército fantasma
para que tú lo empatenes
como a un frágil racimo
o panal de espuma.
Toma todos mis sueños.
Yo te amo.
Nada más que eso, sin embargo
te alzas como una bandera
sobre cada cosa mía.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quiero buscarte a tientas en la noche
como a una luna quemada.
Ahora que sé que eres
ignorar quién eres
no saber dónde existes
cancelar las veces
abolir con un temor infinito
de luego no saber que te he perdido
este hondamente nosotros.
Entonces mis brazos
molinarían desesperadamente locos
como un pájaro primero de diluvio
Y tú, costa o árbol
o mañana tras el sueño
llegarías esgrimiendo
el tú que es tuyo desde siempre
y yo sin habértelo dicho nunca
y yo tan acostumbrado a ti por siglos,
pero sin saber de ti más que eres tú
ya no querría buscarte a tientas en la noche
como a una luna quemada.
porque ya el primer instante también sería tuyo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Una campana de palo parpadea como un reloj.
trota el séquito de instantes de la sangre
como un carro ritual
habitual ritmero de galeotes y remos
luna de las olas del ariete vano
con carne de madera,
no has podido quedarte con un nombre
o estas borracho de imágenes


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Al río del viento llueven latidos de silencio
Pasa,
y estos tallos de mi sangre vientan
Yo no puedo amordazar el piano de mi corazón
y transcurren las hebras de la roja música
Sangra, sangre
lato,
simplemente eso,
porque nada más.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A veces se te nublan los ojos
y abandonas tu carne y el mundo no te alcanza

*

cuando amanece la noche
amedallada de luna

*

Y tu vientre se iluminará de olor a música
caliente
y el mío se mojará de sabor a sombra
de miel de violín


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando tu verdad sea mi rostro como un ara
incrustada en tu sagrario
y aún te sea coraza el mundo que te crece
hasta los ojos
si no puedes arredrar el silencio que te empoza
se secará mi mano.
Y cuando sea mi imagen tu fervor de
sueño
y mi tácita caricia te apacigüe las tormentas
si aún reniegas de ti misma por vergüenza
mis muelles de vigilia que te esperan
abolirán un templo.
Y si el cepo de miedo que te atrapa
vence la devoción de mi ternura y de mi empeño
aunque sea tu sueño lo que sueño
quedarás abandonada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ya están clausurados los días que bosquejamos soñando juntos
Sólo queda lo poco que fuimos
como un recuerdo de algo que no tuvo tiempo de ser pasado.
Hemos abolido chispas o alejado piedras.

*

Arrodillaré mi frente, servil, sin humillarme
y el despótico destino doblegará tu altivez
ésa es la consigna.

*

esta lúgubre costumbre de mirar
desde la nuca de los ojos
como un agónico animal en una cueva.

*

Esa coraza de hermetismo que te veda
ese lúgubre silencio que te es rito
es la misma guarida en que yo ermito
cuando un denso mutismo se me hospeda.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hay una voz viejamente habitual
un bastón o una palabra o una rota soledad
un nombre perdido y una cara ya nunca
nueva
una casa una sombra un techo, un bocado
una mirada llena de anzuelos y de sal
tantas veces
una aprendida manera de caminar
o mejor dicho de andar
un alma enmuletada y una pupila
plagiando índices de brújula
pero más que todo hay un latido y un lugar
entre los que llevaría conmigo
y tu nombre reemplazado, por otro de hermano amigo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Voy acomodando las cosas sobre las palabras
tengo el alma llena de nombres
y tú no sé por qué, has perdido el tuyo,
pero tengo uno nuevo o
quizás viejo como tu presencia


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un día mi voz mi única voz para decirte
crecerá como la humedad hiedrando por tus
piernas
como un himno de incienso
como un humo desde la fogata de mi corazón
y tildaré con caracoles de besos tus dos árboles
hasta las ramas del musgo y
el perfume que alumbra
desde tu mejor garganta.
Yo sé que tu corazón chapoteará relojes
y una arena de pájaros de escalofrío


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Pasa tú, sea recoger la hora
yo debo esperar que tu fruta amanezca
como un sol madurando
en las ramas de tu hondo horizonte
yo quedaré a tu costa,
solamente esperando


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Como quillas hundidas en las olas del viento
cuando vanamente busco la superficie del
silencio
mis brazos devanando música
trazan la locura de campanas rotas
molina mi corazón, buche de pájaros
las velas quillando en el silencio
son veletas de tristeza
vuelan gaviotas de diluvio salvándose
ésos son los recuerdos
pendulan mis brazos caídos
a la gravedad del abismo del cielo,
no sé qué rota brújula me ciega
no puedo deshundirme del silencio


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Te pareces a una guitarra sola,
(como una catedral de silencio)
con un templo de muelle abandonado
mordiendo tu vacío.
Estás llena de imágenes sin nombre
porque nadie se inclina sobre tu ara
para hacer el fuego de su misa.
Un día arrancarán la
savia, quemarán tus manos secas
y harán rosarios de rezos sin
palabras con las cenizas de tus
manos.
Y en tus ramas vivirán los pájaros
llegados,
esperados tanto tiempo.
Tienes el alma tras los ojos,
como un inválido sentado a
una ventana,
(veleta del silencio)
esperas sin nombres en las cosas,
porque estás sola sin estar abandonada.
Tus manos de piano y de durazno
se parecen a los cálices
el aro de tu sangre pasa como
el viento por la veleta de tu corazón,
y tú sigues apagada o no encendida,
como una iglesia nunca inaugurada
con tu corazón lleno de campanas,
que nunca fue campanario.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT