Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Cada día te digo adiós cada día me despido de algo tuyo
Cada cosa nueva es un nunca para nosotros
A veces no sé si contribuir a las ocasiones es imprudencia o no hacerlo es cobardía.
abrir un ciego cuando todo lo visible es espantoso.
en un rostro bajo la mano fundamental como
una red o un buzo
A veces se naufraga, se pierden los hitos
los árboles que numeran el camino, alguna
cosa cualquiera que sea otra y nos pueda
un rumbo. a veces se ciego todo como
la nada


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Pero estaba desmentida la palabra umbilical.
con un mismo viento se nos gesticulaban los árboles
y eso era todo.
qué importaba entonces saciar mi vez en dos
me sentí transparente como una hache
¿qué es una línea a partir de nada?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Qué más da si soy un inmigrante
un desterrado de la nada
un ausente sin pasado un nunca
un testigo errante pero tal vez loco y entonces nada
testimonio.
Qué más da si emigro de los ciegos de hombres cerrados
de embriones de música fantasma
Qué más da si mi alma o no
Qué más da si mi alma, hago sombra en alguna parte
Qué más da si mi voz hace sombra si queda si
existe o es sólo un silencio que se anima poco a
poco como alguna piedra que alguna vez haya empezado
a saberse.
Qué más da si llego o si parto
si soy o me imagina


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Si yo supiese hilar en la palabra la inexplicable simplicidad de un rebalsamiento, si supiese expresar la comprensión de un engendramiento, quizá pudiera traducirlo y empaquetarlo en las fronteras de mi extraviado cariño y de mi error: quizá llegase a poder sellar de tinta la conclusión a la que habría llegado sondando mi imprudencia y sed de mi pasión Mas no podría materializarlo, no puedo maquillar mi alma de gramática y es por eso que sólo lo comprendo en la complejidad de mis ansias y de mis sentimientos; y no en la incomprensible superficialidad de las letras
La más punzante pupila no puede sumergirse más profundo que la superficie de lo que ve; y quien no sea el objeto mismo, no puede sentir su interior.
Por eso, escurran las razones y opinen los que hayan visto, mas sus conclusiones serán una redacción una descripción una réplica de la exteriorización de mi alma, mas nunca arribarán al sentimiento que la tripula.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Es estúpido pensarlo, por supuesto, mas también es inevitable la fecundación de las ilusiones.
¿Quién puede evitar al hambriento pensar en comida? ¿Quién puede evitar mi borrachera de esperanzas?
no, tanto como idiota es el pensarlo, por lo imposible, o también, y en la misma magnitud dentro de lo irremediable, es imposible desvestirme de mi ilusionada fantasía.
bien Si la fantástica nada de mis aspiraciones se evapora al dolor de una postergación al desabrigarse en el frío de la realidad, ¿quién puede desembarcar de ese dulce mito el vago itinerario de mis ficciones?
Ni yo mismo podría hacerlo porque ese pensar no es parte de mí, es algo como una irreal atmósfera embarazada de imposibles horizontes, que me aborda la mente, es algo de lo que no puedo descondimentarme, pues no podría desnudar de sentimientos el alma.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

qué sientes ahora que la lluvia acomoda la tierra que se ajusta sobre los huesos?
la lluvia que tirita, comprobándose sobre los techos como el
crepitar de la leña.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Mi querida, si es que puedo decirte mía, mi adorada, si es que me das permiso para quererte; la meta de mi rumbo; si es que no te avergonzás de que intente alcanzarte; mi esposa, si es que me dejas soñar y deseas hacer vida la irrealidad del sueño; no sabes cómo se quiere si es que no querer como yo, no sabes lo que es desesperación si en este momento no vivís sola y enamorada; no sabes lo que es idiotez si no te sentís nada como yo no me siento, como yo siento que soy tan poco que me siento nada; no sabes lo que es amor, estupidez, desesperación, soledad, ansiedad, lágrima y ruego; si no sos yo.
Hace mucho que llegó la primavera
y aunque un poco retardada;
como si mis ojos fuesen plantas
florecen lágrimas.
Hace poco que llegó la primavera
y, aunque muy adelantada;
cuando aún era verano
florecía amor en mi alma
La primavera acaba de llegar
recién la primavera llega
recién vino el final del invierno,
yo tuve un año de eterna primavera.
Estoy llorando; qué triste primavera
son flores saladas no, como de primavera
mi soledad es fecunda semilla
en mi amor que es tierra.
Acaba de empezar Rita Pavone a cantar qué me importa del mundo; eso, esa música, esa letra que no comprendía, que antes no sentía; que no me apartaba antes, del mundo, esa misma letra que se espeja en la voz de Rita Pavone y que es el sonido de mi entrega. ¡Qué me importa del mundo! si debo arrastrarme entre las piernas de todos para buscarte; ¡qué me importa del mundo! si tengo que, como si fuera un libro, pasar página por página los millones de caras, para leer la tuya; ¡qué me importa del mundo! si he de cachetear los brazos para no pesar y volar hasta las nubes y tomarte; ¿qué me importa del mundo? nada; ¿qué me importa de mi mundo? la vida el amor; yo; todo, porque mi mundo sos vos.
Ya acabó Rita Pavone de cantar mas sigue nada importándome el mundo porque no te tiene; porque el mundo es voces, es colores; es formas que no son ecos de los tuyos; que no te imitan; que no se te parecen; que no son vos; ¡qué me importa del mundo!; si no estás en él; si sólo quedas en mis recuerdos; si sos la meta lejana del arroyo de mi amor; si sos un mar tan distante donde desagua mi vida; que la más lejana lejanía es toque; que la distancia más larga es cercanía de beso; porque estás tan fuera del mundo; que sólo el infinito alcance de mi amor te llega; ¡Qué me importa del mundo! si no es vos, ¡qué me importa del mundo! si estás lejos de mí, y yo quiero asirme de vos ¿Qué puede importarme del mundo? si quiero alejarme de él para remontarme a vos. ¿Qué puede importarme del mundo, si me importas vos?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quisiera saber qué sientes
de mí de esto que es conmigo
pues cuando pienso que sientes
creo que sientes lo mismo
Mas no, no somos iguales,
yo soy riego que la vida,
de una vida despierta
en ti adormecida
Tú eres tierra,
yo semilla;
yo soy lanza;
tú eres carne dolorida.
Yo soy diente que la fruta
rubrica con un mordisco
tú eres fruta en que la muerte
de mi mordisco te ha hundido.
Ha muerto una vida de nieve;
una de tierra ha nacido,
quedarás tú de mis pasos
mellada como el camino.
Tú llevarás la horma
que mi boca te había ungido;
de mi mordisco mis dientes,
y de ti, estarán vacíos.
Sólo el recuerdo sabrá
que ese mordisco fue mío.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Miré por la ventana amanecer
se desnudaba de negro el cielo
tú dentro te vestías, y de roja
anochecía la mañana de tu cuerpo.
Tendiste las arrugadas sábanas
que te aterrizaron en la cama un beso
como tu cuerpo que fue cama
en que fue sábana mi cuerpo.
Encorchaste la vacía botella
que aspiró sedienta el tapón fofo
como tú antes fuiste fraseo
que yo asfixié hecho corcho.
Pusiste los vasos bajo el agua
que como yo en ti, se hundió en sus paredes;
y se enredaron el alcohol y el agua
como se injertaron antes nuestros seres.
Y apagaste las luces y te sentaste
mirando el alumbrar de la ventana
seguía amaneciendo, mas en ti,
no amanecía ninguna palabra
Seguí mirándote como antes,
tu ropa aún oscura me era un vidrio;
tuve tu cuerpo como un pájaro en mis ojos
tan cerca, qué desnudo lo veía, aun vestida
No se escuchaba nada, ningún ruido;
sólo el aire que tu respirar desgarraba.
mas por dentro tu último acento
en mi aún retumbaba
¿Qué fui yo? como la noche que aplastó la luz,
tú me dijiste en tus últimas palabras;
volví a mirarte, un cigarrillo,
tú fumabas aun callada
Aplastaste la brasa y se apagó,
como nuestro apretado ajuste cayó nuestro fuego,
pronunciaste una muda letra de humo,
que se desmenuzó como el pasado nuestro.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tengo el agua,
mas no hay copa que la atrape;
hay semilla,
mas no tierra que la amamante;
tengo el río,
mas no hay lecho que lo encauce;
y es el agua,
el río y la semilla lo que hablarte
quiero; y es la copa,
la tierra, el lecho y cauce,
lo que falta;
la palabra sepulcrada entre mi carne,
el silencio,
que enmudece la voz y de ella es cárcel.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Mil caras van pasando por mis ojos,
vendrá la tuya
como todos los días
tras alguna.
Veo mil caras mientras espero que vengas
busco la tuya,
mas aún no llega.
Y se trepa una pregunta,
a mi alma que sospecha:
¿y si otros ojos, que no son los míos,
te esperaron o te esperan?
veo mil caras que como siempre
llegan
y creo que llegarás, como siempre,
veo mil caras ajenas,
que me consuelan.
Y otra vez, de entre mil caras
la desconfianza llega...
Y sigo entre mil que pasan
esperando tu llegada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Por un parlante viejo se escapa una canción vieja
ya la había escuchado antes, muchas veces:
¿acaso tras de este instante,
cuando otra vez la escuche
recordaré esta versión,
mellada de un chisporroteo de tornillos flojos?
Se escucha una canción vieja, por un viejo parlante.
Hoy,
nueva para mí, distinta,
distante
de mi oído,
maquillada de ruidos ajenos.
Y va secándose ese arroyo musical
Hasta que llegó a su último punto este segmento.
que recorrió mis tímpanos
como se espeja en los ojos, el raudo paso de un tren.
Se escucha por un parlante viejo
ahora el crocante crujido quebradizo
de un ronroneo metálico de chispas
Y no sé si se escapa o queda dentro.
un espeso vacío.
Hace mucho ya que miro
el parlante enmudecido;
que amortaja un silencio de mortaja.
Siento ahora, como si hubiese gastado mi oído
hacia dentro
como si mis tímpanos estuvieran en
mis entrañas como si mis entrañas fuesen
el alma
Y allí está el espejo donde se retrata,
este monótono arrastrar de latas,
este puntiagudo y arenoso cosquilleo
de parlante viejo.
y mi alma es un parlante,
un parlante nuevo,
que dice la música de uno gastado y viejo
porque en la hondura de mi
espíritu,
reverbera la gárgara de una púa
frita en grumoso herrumbre.
Ay porque ese vacío del parlante
vacío como el viento
que sólo está lleno de lo que es viento,
ese vacío de asperezas lleno
ese parlante,
son como el árbol y el viento
que están vacíos de todo
y sólo lleno de ellos.
Ay mi alma es un parlante,
mi alma es un árbol,
un árbol quieto,
que no mueve el viento,
un parlante sin música
un parlante nuevo que parece viejo.
Mi alma está llena del vacío del amor,
mas no tiene música porque tú estás
lejos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

No sé si cuando el cuerpo siento
lo siento como si fuese el alma
La sensación de mi alma es tanta,
ahora, que la siento cuerpo.
La siento como un carozo
que me ocupa que me abarca
como si fuese el agua
en su cáscara de pozo.
Siento mi cuerpo un pulmón rebalsado
de apretado aire contenido
como si fuese el suelo hundido
que está sosteniendo un lago
Pero más hondo de mí todavía
otra alma tiene cuerpo en mi alma
esa alma que mi alma habita
eres tú y mi amor, amada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Escucho,
la brisa de tu voz
remedarse en mi mente.
Fluir irreal,
en el silencio ausente
incolora como el alma
emana pues tras del tiempo
y se filtra en la distancia.
El silencio
se hace denso
y me aturde en su callar;
impalpable
oigo tu hablar;
y es tu voz la voz del viento,
es el eco del pasado
que redunda en el recuerdo.
Es el viento,
como el tiempo,
inaquietable.
Es el tiempo cual tu voz.
inalcanzable,
amortajada en el ayer;
abstracta e impalpable
como el cielo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Estoy solo,
tú no me hablas,
yo quisiera que llamaras.
Me llama en el pensamiento,
la voz que en lo real
no es nada.
Mi ansiedad oye que llamas,
tu voz,
el silencio apaga.
Escucho algo mudo que habla,
resonancias en mi alma;
ella escucha que me llamas,
mi oído
no escucha nada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT