Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Desagota el amor y los anhelos,
remedando reversido lo pasado,
cual la gota que fue nube y vuelve al suelo,
ovillemos el andar desovillado.
Vayamos al olvido, aun atados,
huyamos del cariño, paralelos,
no te quedes ni me quede retrasado,
hagamos sólo un rumbo y mismo vuelo.
No te quedes, mejor si juntos vamos;
seamos los dos proa, juntos, sin perdernos,
pues sufrirá quien al olvido sea lerdo.
Recordemos, si podemos esperarnos,
mas no esperemos, que prohibido está querernos;
olvidemos, que más triste es el recuerdo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Niña si buscases la hoja ayer caída,
no la vieras porque el viento navega tripulando,
mas si miras la rama ayer vacía,
tú sabrías que de nuevo, está emplumando:
niña, no se niega la hoja, y si se negara,
a flotar en el arroyo de la brisa,
como tú, ¿con qué riendas frenaría
lo infrenable que ante todo seguiría?
Niña, el tiempo pasado sedimenta,
el momento que tu llanto fertiliza,
verás, si buscas el momento y tu pecado,
que sólo en el recuerdo resucitan.
Niña, mientras lloras tú no pecas, eres pura.
Niña, no llorabas cuando hiciste tu pecado.
Niña, cuando estéril fuiste al llanto, tú pecabas,
niña, ya no pecas, eres pura, estás llorando.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Temí, y te dije que temía,
supiste que temía y me dijiste,
que nunca temiera tu partida.
Soñé, y te dije que soñaba,
no es tu sueño, dijiste, es la vida;
tú no sueñas que te digo esa palabra.
Creí, que soñaba que soñaba,
creí, pues tú decías no era sueño,
que del sueño yo ya nunca despertaba.
Eres tú, quien ahora llama sueño,
al sueño que dijiste que no era.
Hoy tú le dices sueño,... y me despierto.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En cada página,
como en un camino
por ti recorrido,
veo las plantas,
veo los pies, las huellas,
de tu mirada.
Recorro frases
que tú has leído,
no leo el libro
que me prestaste,
leo la estela,
que en él dejaste.
Tu mente un día
pensó sus frases;
las leo iguales;
piensa la mía,
igual que tú
cuando las leías.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hay una nada
que está sepulta,
amortajada
entre las páginas.
Porque yo sé que un día
tú las pasabas,
la ven mis ojos,
aquí sellada.
Quizá es la senda
en que tu pupila
rodaba, aquella
vez que leías.
O son tus manos
aquí escritas,
o, toda tú, impresa
en cada línea.
Mas, quizá es un libro,
y de ti nada,
hojas vacías
de tu mirada.
Quizá mi ansia
sólo me dicta,
huella aquí escrita,
que no se palpa.
Mas si yo aprieto,
cosa que es nada.
entre las hojas
queda aplastada.
Como si parte de ti
allí quedara,
aunque no hay nada
las hojas, yo siento hinchadas.
Ay, un toque tuyo,
que me tocara,
o que desde el papel me viera
un eco de tu mirada.
O que en cada letra resucite,
tu voz apagada
para mis oídos sordos,
por la distancia.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Antes estuve
y no supe que estuve solo;
sentía la soledad,
sentía que no era nada.
Llegaste y te fuiste.
De nuevo vuelvo a estar solo.
Siento la soledad
que me viste y me acompaña
Estaba solo y creía
que todos estaban solos
La soledad la creía de todos,
eso me consolaba
No estuve solo, y hoy solo
yo sé qué es lo que me pasa.
Hubiese querido solo,
ser siempre para que nunca
solo de ti me quedara.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando el ruido naufraga
en el silencio
y el bullicio anochece
en la intimidad
del pensamiento,
cuando la mente
canaliza su bogar,
mi pensar
sólo es recuerdo.
Cuando tras el muro
de lo interno
ensordece la materia
y lo exterior, yo pienso,
tu flotas en mi mente,
y yo te anhelo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Oye, fuiste niña, porque niña,
niña es la pureza de la nieve;
Oye, fuiste limpia cual lo blanco,
como la transparencia virgen que del cielo
llueve.
Oye, eres impura como el llanto
que está sucio de la pena del pecado,
no eres clara cual la luz, porque la noche,
de lo oscuro lo diáfano ha enturbiado.
De la luz de tu niñez el sol se pone;
ya tú sabes que este ocaso es como muerte,
sin el alba que despierte la vida, como luz
que eclipsa la ceguera, en la virtud la mancha para
siempre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Niña mira la llagada mano
en que apresaste la rama
para no naufragar en el pantano.
Mira cómo absorbe el abismo
la piedra que la montaña
se ha desvestido.
Mira el empuje del torrente,
y de la frágil voluntad
el dique impotente.
Mírate, hoja en un viento raudo,
mira el cordel del ancla
de tu empeño, cortado.
Mira el sudor del esfuerzo vano,
en el llanto de tu pena.
Mira tu pecado.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quererte retener fue intentar frenar el viento
vano, como querer perpetuar el beso del río y de la cosa.
Mas, yo traté, lo mismo, de arrebatar el vuelo a tu ala.
en mis manos te hice ropa cárcel te hice casa, te hice ropa
Y, ávidos de ti tendí abiertos mis dedos,
y sentí que te tocaba, y hasta creí haberte frenado,
y cerré inútilmente los puños, como queriendo un rayo atrapar
que al abrir la puerta hirió la oscuridad del cuarto.
Sí, mis dedos fueron esa puerta y mi ansiedad la llave
y tú fuiste la luz, imposible de encerrarte.
Mis manos aún sostienen un hueco vacío
como ramas, en que no quisiste posarte
y aún son cuchillos para cortar tus pasos
cuchillos desiertos, tan sólo cuchillos.
Quererte retener fue intentar frenar el viento
vano, como querer perpetuar el beso del río y de la costa
mas, yo traté, lo mismo de arrebatar el vuelo a tu ala,
miro mis manos y sólo está la huella de mi ansia y no otra cosa


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

¿Cómo decir para que se escuche aquí la que escucho,
que el puñal de esta música llega a mi alma?
¿Cómo decir con la simplicidad de esta ola de canto
que me moja melodiosa; que me empapa?
¿Cómo decir sin saber decir lo más simple,
cómo explicar sin poder lo más llano,
que escuchando esta inefable música,
con música en el alma yo la amo?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tu piel contra mi piel, no
en medio el aire.
Tu piel contra mi piel, no
aunque te apriete.
Mi piel contra la tuya, no
no he de tocarte.
Tu piel nunca me arriba,
aunque se siente.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tomaste la llave y la cartera,
llorando suavemente, sin sollozos
me vi en ti, hecho estaca, y tu suelo
A mis ojos, todo, éramos nosotros
Buscaste la cerradura con la llave
y apuñalaste allí la puerta
hundiste el acero en el cerrojo
como yo fui ganzúa en tu madera.
Y como la sábana acarició el colchón
y como yo fui sábana en ti que fuiste cama
beso sosegado, tu cuerpo el marco de la puerta
como se posa la blanda mansedumbre de un mirada
Y se divorció el beso del marco y de la puerta
cuando tú en sólo un susurro de abertura
como se hirió la unión de nuestra cama la empujabas
como se destejió el abrazo de las almas.
Quedaba la noche dentro de la pieza
la noche nuestra quedada allí apagada;
encendida, pues a oscuras fue nuestra noche,
a oscuras porque nuestra noche fue pasada.
Y otra vez el beso de la puerta contra el marco,
petrificado, hasta astillarse en una llave;
y una vez nosotros separados
como las tierras apartadas por los mares.
En la madera caliza de aquel cofre,
con joyas de sillones y de camas
quedó atrapada la joya de una noche
y la perla de un amor quedó atrapada
Te estoy llamando noche sólo noche
con la duración corta de una noche sola
te estoy llamando amor perdido en una noche
perdido, como en el mar se hundió la ola.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

¿Por qué quedarte si no quieres y no me quieres?
Pero no, aunque no me quieras, no te vayas.
Quédate. Me conformo con que sea siempre,
siempre quizá, quizá mañana.
No, no has podido quererme ni quedarte.
Dime ¿qué puede consolarme amada mía?
Quizá tan sólo pensar:
Tal vez, tal vez vuelvas un día.
Pero ay ¿por qué sigo pensando
en este petrificado silencio que retumba?
Tal vez porque piense y tema,
que quizá, quizá no vuelvas nunca.
¿Qué se puede beber cuando en la boca
la más ávida sed nos grita?
Tú no has vuelto. ¿Cómo puedo consolarme?
Pensando que quizá, quizá te olvide un día.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

No quiero cerradas las ventanas
ni que las puertas estén cerradas
no quiero en los ojos la mordaza
de párpado, no quiero escuchar nada
Quiero el oído vacío de ruidos y de charlas
para escuchar y ver tu llegada
no quiero las ventanas levantadas
quiero el encierro de las puertas apoyadas
no quiero la pupila iluminada
quiero el oído ensordecido de otras hablas.
No quiero mirar tras de mis lágrimas
y sentir de su vuelta vacía mi mirada
quiero sordo y ciego yo esperarla
y por no ver, suponer que si mirara
tan sólo un paso para llegar faltara.
No quiero penetrarme de distancia
para ver cómo no vuelve a mí mi
amada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT