Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Te he buscado revisando mil rincones
mil caras, mil formas y ninguna es tuya
mil miradas mil palabras y mil voces
tu forma y tu voz yo no encontré en ninguna
No, no es tu forma y tu voz lo que buscara
pues seguro que entre todas hubo alguna
a la tuya parecida e ignorada
de mis ojos, pues no es eso lo que buscan
Mil quizá que como tú, otros despreciaron
que como tú a otros, para mí son el misterio
donde busco como en ti alguien ha buscado
lo perdido que aunque busque nunca encuentro
Yo te busco y ni mirándote te veo
y aunque viera lo que en ti en otras muchas
aún tu espíritu aún tu voz aún tu cuerpo
y la misma pasión, no es la tuya.
Para verte, hasta en ti, me he vuelto ciego,
a mis ojos no vendrás igual, ya nunca.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Nunca antes estuve solo,
como hoy que no estoy solo.
porque más que estando solo,
sin estarlo, más distante,
estoy y lejano de todo.
Ay, visto el mundo de cerca,
parece que cada vez,
más se aleja;
Como cuando se mira el beso
del mar del cielo y la tierra,
y a él se camina y se empuja,
en la mirada, y no se llega;
Así, soy un ojo hecho pájaro
que persigue en el horizonte su rama
a posar el vuelo cansado.
Así, soy la estela de un barco,
que persigue el pincel que la pinta,
y nunca llega a pasarlo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

No me importa verso, hallarte
en una de piel perfumada,
o en una sucia de calle.
porque quizá esté de limpio lavada
la que no tiene que darme,
porque quizá sucia de blanco,
la que en riquezas me ame.
Yo quiero hallarte, mi canto,
escrito en la sucia cara,
o limpia de la que ame,
no quiero verte parido,
de las caderas del hijo,
no quiero verte nacido,
de la matriz de lo sucio.
Yo quiero verte nacer
en quien yo ame,
y serás puro.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Llegó el otoño y por eso, te has deshojado de mí.
Llegó la tristeza y por eso, de mí te has llorado.
Llegó la borrasca y por eso, te desanclaste de mí.
Y yo me he quedado sólo como el ojo, la playa,
como el árbol.
Tan sólo ahora queda de ti, en el horizonte del
recuerdo,
como el humo que queda de los barcos, cuando
parten.
En mi camino quedó, la estela de tu quilla.
A esa cicatriz que tengo, yo sé que antes pasaste.
Ay yo sé que como el río del tiempo no pasarás tu agua
por este instante de tu orilla que transcurriste ya.
Tú no eres el bote en la marea, eres tormenta.
Tú ganas perderme, yo pierdo, no ganarte más.
De ti tan sólo queda el humo de tu marcha, a la distancia
Si acaso te has vuelto, ni viste, ya, las arboledas de mis
costas.
En tu alma ya ni quedan estelas de lo que se ha ido.
En la mía no hay estelas porque nada la abandona


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para que te amara,
faltaba conocerte.
Para que me amaras,
debiera no ser éste.
Para que llorase
faltaba que te amara
que te amare, así,
y luego te marcharas.
Para seguir llorando, sólo,
que no vuelvas falta.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando tú me dijiste: ¡Qué poco me quieres!
yo quise decirte cuánto te quiero
Vi tu primer paso tejiendo distancias
pero las palabras se quedaron dentro.
Cuando sentí frío por el desabrigo
yo quise seguirte, buscarte de nuevo.
Quise dar un paso sobre los tuyos
pero allí mis pasos se quedaron quietos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Empiezo
y la boca se hincha de
te quiero.
El alma es el papel
donde está escrito este verso;
pero,
¡qué poco suena lo que tanto siento!
Quisiera decirte mucho,
ligero,
con continuidad de viento,
como la luz, fugada del fuego;
se haga luz mi voz, mientras ardo dentro.
Quererte en la boca,
¡sí!, recién lo encuentro,
¿me entiendes ahora?,
hablar lo que siento;
¡sí!, que el amor sea,
diciendo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La moneda ya ha caído
no miro la cara por miedo
que la cara sea cruz
¿cara o cruz?, mejor espero,
mejor, será que me lo digas tú.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Eres semen y puerto
último de mi pensar,
sempiterna gota
en que se desgrana el caudal,
paralelo al tiempo,
de mi recordar.
Tú eres la sangre,
vena es mi mente,
corazón, el tiempo,
que impulsa el torrente,
el tajo que sangra, es olvido
que vacía la vena del recuerdo,ausente.
Quisiera yo un filo
que me sonriera un tajo
en la incorpórea carne
de mi mente; y cuando
se abra una hemorragia de recuerdos
vierta desangrando.
Quisiera una ventosa del olvido
libando mis recuerdos;
y en el mismo cauce que ella abreve,
vaciarme de ti junto a ellos.
Mas librarme del cilicio de esta lava,
por no tener un cráter, yo no puedo.
En mi memoria no hay tajo
por el que se escape
en diarrea rauda,
el recuerdo impalpable;
pues impermeable mi mente
del pasado es hermética cárcel.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Teme mientras vive el moribundo
arribar tras la vida al final puerto.
Llegó la muerte y el que agonizaba,
no teme más morir porque ya ha muerto.
Ha llegado un viento y desnubló,
el cielo de mi alma de temores.
Ya no teme mi alma de la tuya,
en el filo del olvido se divorcie.
Mi alma fue sepulcro que vestía,
ayer, la intuición que dicta el miedo.
No puedo temer, no temo ya perderte,
no puedo perderte, porque ya no te tengo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Aquí donde antes
contemplaba el tiempo,
pasar esperando
llegar al momento
también ahora
el tiempo contemplo
el tiempo quedado
en mis recuerdos
aquí donde antes
todo era sueño
mirar mis manos
y ver tus dedos
sentir aún
la presión del beso
sueño también
que te tengo
Sentir que espero
sentir que siento
sentires viejos
lejanos momentos
sentir que sólo
de los dos yo quiero
Aquí donde antes
ayer, no muy lejos,
compadecía a todos
pues tenía preso
el último toque
en mi recuerdo
y la mano abierta
donde llegara el nuevo
los miro a todos
y siento el peso
de tanto pasado
que sólo el recuerdo
de tantos instantes
que no tendrá el tiempo
Aquí donde antes
ya no es como aquello
aquí te esperaba
ya no te espero
aquí yo soñaba
y aunque aún yo pienso
sé que ya, ahora
soñar es un sueño.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Llegó el otoño y por eso, te has deshojado de mí.
Llegó la tristeza y por eso, de mí te has llorado.
Llegó la borrasca y por eso, te desanclaste de mí.
Yo me he quedado como el ojo, la playa, solo como
el árbol.
Tan sólo ahora queda de ti, en el horizonte del recuerdo,
como el humo que queda de los barcos, cuando parten.
En mi camino quedó, la estela de tu quilla
Por esa cicatriz que tengo, yo sé que antes pasaste.
De ti, a la distancia, queda el humo de tu marcha.
Si acaso te has vuelto, ni viste ya las arboledas de mis
costas.
En tu alma ya ni quedan ni estelas de lo que
se ha ido.
En la mía no hay estelas porque nada la aban-
dona.
Ay, yo sé que como el río del tiempo, no pasarás tu
agua,
por este instante de tu orilla, que transcurriste ya.
Tú no eres el bote en la marea. Eres tormenta.
Tú ganas perderme, yo pierdo no ganarte más.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quisiera mi beso y el tuyo, sólo uno,
un istmo que uniera del alma el cariño;
quisiera de tu amor nutrirme en tu beso,
quisiera que abreves mi alma en el mío.
Quisiera mis manos dos valvas que ahoguen
la tuya, y tus dedos se enreden y tejen
con los míos cárcel que inhume una unión;
en mi ser anclarte saber que estás cerca.
Quisiera liarme en un íntimo abrazo
a tu ser, y entre los dos que frontera no haya,
que distancias desaloje el abrazo; que en íntima fusión
cicatrice, de la separación la llaga.
Quisiera tomarte la mano, abrazarte,
sedentario a tu lado, saberte muy cerca;
remachar tu boca en hermético beso,
ser piel de tu carne, raíz y tu tierra.
Mas aunque inyectar yo quiera en tu alma la mía
y anestesiar mis ansias de tu ser yo quiera,
la sé incoherencia a mi ilusión ante lo real,
sé que aunque yo quiera tan sólo quisiera.
Por eso cuando despierto del calor del sueño
y siento el desabrigo de la soledad,
quisiera amputar los recuerdos, y el alma,
en misa de amor no ofrendarte más.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El amor es traslúcida sombra,
una sombra invisible,
nebulosa intocable;
es melodía
en silencio diluida,
es un gas que tripula
un aliento impalpable.
Yo te amo pues tú eres el puerto
al que sin cauce bogan,
soplos intangibles
que de mí se evaporan;
porque del alma mía
sombras incoloras,
petrificadas brisas,
mudas melodías,
se volatilizan.
Perfumes insípidos
mi pecho respira
en espiritual ósmosis de etéreos vahos,
para ti los exhalo,
yo te amo
pues mi alma acicalan,
diáfanos relentes,
vendajes abstractos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El prieto ahorco de un candado me atenaza el alma
como a un carrete en que hay mil serpientes ovilladas.
Y en el hermetismo que ajusta la hinchazón de mi pecho,
como el eco hondo encerrado en un tambor, pululas dentro.
Ay, y las paredes que asfixian mi ser son como un horno
que caldean más la brasa de amor en que me quemo y me sofoco.
Por eso, porque mi alma es el hueco de un volcán donde arde amante lava,
tengo fiebre de amor en el alma ampollada.
Siento mi amor ya cansado de amarte y esta caja de abollada lata
en mil huellas de puntas, pesadas y oxidadas.
Y el filo de este amor sigue cortándome en la carne ya herida y lastimada.
Tantas veces me he raspado, que ya tengo un callo en el alma.
Sí, yo tengo el alma abrazada por que no reviente en mis astillas.
Mi alma es una frente coronada, de apretada corona de espinas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT