Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Es la hora en que el día ya no deja lugar a la
esperanza.
¡Qué lento y sonoro vacío ahueca el silencio
desde la garganta al alma!
Los ojos son largos pájaros sucios, barcos sin
vigilia a la distancia.
La mano hace raíz en la ausencia desolada
y un lejano rito de tristeza hace flor vencida
en la garganta.
Sí, cuando el canto viene, con fragor de vino
doblega una mordaza
y desclava una misa guardada tras la cara
y arrasa cementerios de silencio sin plegaria
por volver fuente una ciénaga y muro una ventana.
Pero amiga, tú ya sabes erigir altares,
te sacudes la sombra que te moja cuando cae
la media asta del corazón. Por eso no cantes.
Tu telar de silencio no despida naves
tu ciudad de piedra no recobre calles
y la escollera lateral que hay en tu sangre
aunque arrecie el olvido, nunca tacha imágenes.
Yo quiero que en las noches sin remo y sin velamen
cuando un grito acalambrado encalle
su tallo inútil en tu campana sin lenguaje
baje tu soledad a la mano guardada desde el día
a recoger amiga la canción tendida
y el vaso azul sin pan ni profecía
te acerque mi sed tal vez de sólo esquina
para acompañar en silencio tu melancolía
Por eso esta noche derrotada la vigilia
mi páramo de sombras, mi cotidiana sequía
te tiende mi mano de cacto, agreste sobrevida,
para ayudar tu naufragio con mi isla


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Donde mis monstruos son dulces
Donde mis asesinos arrullan niños de naranja
Donde mis zaguanes tienen pordioseros
redondos en el frío de los perros
donde mis túneles son venas
con sangre de sol
Donde juegan tus gorriones de pan con mis arañas
cuando no tienes estupor de la ingenuidad de
tus manos
Donde el verso se diluye como las alas
sin buscarse palabras para existir testimonios
donde subo mi beso de hiedra por tu espiga
Donde enjuago mis guerras en tu pelo caliente
Donde lavo mi espalda con tu frente
Donde pierdo el nunca lateral que me persigue
Donde abres una puerta que no tiene después
Donde un grito de sol nos entra por los dientes
como el pájaro asistido de infinito en un instante
donde nos acudimos al miedo de no haber sido
con barcos en la boca y tu beso de gaviota
donde no invade el silencio por las manos
volcando palabras que no buscan campanarios
donde tu savia marea un campanario
en las alas que te ocupan la garganta
donde seas
si mi distancia rompe la soledad
como los marineros que tienen un ancho
ciego azul cuando piensan en los muelles
Donde se te vuelque el tiempo que no fuimos
o la eternidad sorprenda un nido
Donde siempre o donde nunca
Donde te alargues mi olvido
y mis golondrinas te mueran
este racimo de palabras con olor a tus mariposas
este candado que me entras
este recodo que me doblas te hará silencio
como una golondrina que pasó el invierno
donde tus campanas tiemblan
palabras sin adentro.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Acudido de historia rostros. Asisto a mi sonrisa que toca campanas
como el mar late la roca. Me visto el estar por la mañana
me pongo las palabras en la boca. Y dibujo en algún muro una
ventana.
me cargo de silencios
para tener esperas en los muelles
(como buscar un nunca entre los dedos
por —existir despertar— a cada mano que me viene)
intento una llave con un verso. un cerrojo me muere
a cada barco lejos
que mis puertos ciegos reconocen
un cerrojo no me asiste y muero
en cada mano en cada donde
asiste la razón de un puerto
y el nunca hace un hito su semirrecta doble
tiene sentido una vigilia
se cierra una espera
la nada desiste su historia vacía
desisto un
reconozco y digo siempre
éste y todo decir
pequeño pájaro de madera
violín
paloma violín de nieve que rema


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un día me creció de la garganta
un potro azul
con ala de corazón
rompió mi canto sin luna contra tu roca sin pájaro
Del vientre sin raíz,
inaugurado Dios,
una vertiente de canto
esgrimió tu nombre: tú,
y aprendí la sola manera de mi mano.
Ahora, ya no para cantarte,
desde aquí,
porque éste
es un costado de tu lejanía
Me arranco el pasillo de mi cuello
que ya no es altar.
Perdona
...Pero ya no.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Con tu sola vez hice un recuerdo
han bastado tus primeras cosas,
ahora amor mío,
de aquella última vez, primera.

*

En las aristas de un grito
los pájaros feroces de la noche han
hecho un nido.

*

Anoche mis manos, garabatearon
pájaros inválidos,
—como tanta lluvia caída sin testigo—
no sabrás que lloré.

*

la luna, un púlpito de pan.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

¿Recuerdas un poco todas mis cosas?
el quehacer de los dedos en tu sangre de miga
como la lluvia minuciosa en algún techo?
El atareado rumor de nuestras sienes
y la roja y redonda labor en que se afanaba el pecho.
Recuerdas cómo nos andábamos
de pie en el quicio de la historia
como un pasillo hundido hacia el
alguna vez o el nunca?
Recuerdas nuestras veces
abriéndose paso entre el fragor de la gente
y la ciudad hostil y el acecho circular
de las esquinas?
Y aquellas tardes en que nos atábamos
a los extremos de la lejanía
y rompíamos a correr sobre nuestras
espaldas hasta asestarnos el hambre
duplicado de los ojos que callaban y que no.
Recuerdas cómo nos echábamos las
manos para enjuagar algún olvido
en el pelo infinito.
Yo todo lo recuerdo
y la cadena de tu espalda como tu garganta
y el rumor que levantaba el musgo
arrinconado en tu ciénaga nunca.
Y los pájaros celestes de tu olor frutal
suelto o volado como un himno
de barriletes y de trigo sudado en la cosecha.
Todo lo recuerdo
hasta cuando no te quería
y me afanaba por treparte la sangre
hasta la luna en mediodía de la frente
para empujarte el insomnio
que tal vez logré y no supe
Y recuerdo que te quería en verdad
que te quería
ah! azul garza de trigo y fruta
donde perdí los dedos
que te quería y te recuerdo
y que te habré querido mañana.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

...Y seremos aún vaciados tantos ciegos. ...
qué puedo dolerte
el andén sin vigilia de tu vena
una lejanía que me alcance
un silencio que viva mis palabras.
tantas soledades te esperas en la gente
tu costado es alguien siempre
alguna vez alguna parte
qué puede morirte mi ciego
acortado por la gente.
Ni siquiera mi pobreza de pensar
que acorto un ciego.
qué puede vivirte mi ciego iluminado
qué pueden vivirte mis manos sin raíces


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú estabas con tu madera perfumada de música.
como un violín ebrio de embriones.
(como una veleta de música.)
Tú estabas así, con tu cara de fruta,
sangrando el alma por los ojos,
como una hemorragia de silencio.
Y tus ojos gritaban,
tu grito como un mástil en un puerto solo,
que apretaba el cuello de mi alma
estrangulándola.
Y te fuiste, sin dejar de proferir silencio por los ojos.
(tus ojos se parecen a los de una estatua, con
una última mirada perpetuada, porque
sólo pueden mirar de una manera, como un diapasón).
Tú estabas allí, como una talla
que se ablanda con la idea,
como una talla en fruta,
tierna y frágil,
toda mano,
toda muelle
toda sótano oscuro y desolado.
Yo no podía dejarte ir:
y te retuve,
y sigues aquí con tu cara de fruta,
con esa misma cara de miga de fruta,
continúas, en ese mismo instante,
en el instante que es ahora,
estática y tallada,
diapasón y silencio,
con la intersección de tu vida con el tiempo.
con ese solo gesto sin imagen.
Y te retuve,
y tengo en mis manos tu cara de fruta,
en las manos de mi alma,
y en los ojos de mi alma.
Y te retuve, hondamente,
pero marchaste,
porque sólo quedé con esa imagen.
(Toma mi recuerdo como una vela,
quedará guardando el altar de tu imagen,
como un rito diario.) no te olvidé.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tal vez porque al morderte los ojos sangras savia
y aletea la imagen en el agua enolecida
porque las alas de tus manos intentan mariposas
y el caracol de tu oreja se traga las tormentas
porque hay pianos en tu boca de incal-
culable música
porque en tu ojo intermitente
giran molinos de sombra
porque tus puertas murecidas ya no serán abiertas
y tus ventanas ciegas
son desconocidas tumbas
porque el rictus del relámpago
te enseñó a morir espantos
y el tic de las estrellas es un latido
de párpado
porque no resuelves sombras sin las velas
y tu boca es ola o pájaro
que tirita hacia una orilla y nada o
rema
porque supones Dios y clausuras ídolos
y porque al final de todo
mueres como el pez, de una pregunta
tal vez porque no sepa qué decir de ti
y tú seas sólo tú porque te pareces a una imagen
pero más que todo amiga mía,
porque un silencio basta para dos silencios
y con una sola soledad somos dos solos
me paro frente al ídolo que nombras
y te nombro tú porque tú ocupas mi costado.
y porque tuviste principio y compartimos
el idioma que
inventamos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tomar tu voz por la cintura
y llevarla a caminar
por escolleras de verano

*

El hambre ahueca
Las vísceras hacen buches de música
caliente, de vergüenza o miedo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Grito contra la noche,
como blandiendo un grito
enarbolando una antorcha para
amedrentar las sombras del silencio
y asesto un beso en un fantasma repudiado
y una feroz estocada
es un solo mástil contra la tarde
bato las alas, como olas,
remo,
como un murciélago sordo
que busca una salida
Y las hélices de los brazos,
como un molino borracho,
ya tienen maduro el estertor
con que temblar y gemir
cuando la locura duerma.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando en un abrazo
a ti me fundo
Cuando me enguanto
en los brazos tuyos,
cuando los dos temblando,
temblamos juntos,
cuando siendo ambos,
pupilas, si estamos
tú y yo separados
y luego tú y yo somos
nosotros,
somos uno,
cuando siento el amor
y el amor lo siento nudo,
cuando lo siento beso en que se juntan
en un cauce mismo
y en una misma agua
el río tuyo y el mío,
y un solo caudal
son nuestras almas;
cuando nos siento
lo infusible porque nunca
seríamos aislados


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

si entierras la garganta cuando sean caracoles
las montañas cantarán con tu silencio.
hoy zarpan tus manos, por eso te digo adiós desde
mis propias manos.

*

El pasado aroma mis recuerdos
mis recuerdos aroman mi memoria

*

cierro los ojos para pensar tu imagen
entre pasillos de niebla
creces
como se puebla de cantos el silencio
entonces el que crecí por dentro
cierro los ojos para existirte
como ciego, la tierra en el ojo completo
de la sombra infinita.

*

a
pedro le queda bien haberlo negado
3 veces


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

He desfondado el abismo para lograr el infinito
y me despeño hacia el sol vertical en cualquier parte.
Algún día pisaré mi sombra
La historia será dos veces sobre allí

*

Las horas me trasponen
andar es ponerme la historia
en los costados
Desde ti encuentro el rostro
del costado
la mano de las manos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El ojo boquiabierto
se detiene lentamente
como un pez
echado a andar en el intiempo.
¿qué creías acaso
que el silencio no tiene molinos?
el silencio pasa por mis manos
y me mueve el trigo
El ojo boquiabierto
en una actitud de infinito
se espacia de vacío.
¿Creías que el silencio no tiene
testigos?
Alguien será el último muerto
(o vivo)
el silencio empezó con las palabras.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT