Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Tus cráteres chapalean alrededor de mis
mástiles. Y yo soy un buque zozobrado
y un casco aún flotante como único
testigo del naufragio.

*

El mar solloza de olas sacudido
vocación autoritaria de las piedras al abismo

*

como deletrear las hebras del arco iris

*

unirse con su pasado

*

Tú encendiste la leña mojada de las cigarras
en los goznes viejos de mi alma.

*

He muerto en un mundo idéntico a éste
y he resucitado hasta aquí.
Ha muerto alguien de aquí idéntico a mí
y resucitó a mi mundo
Pero todos lo ignoran.....
yo también.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Voy a morder tus manos con las mías
y asomarme a comulgar tu alma,
para no morir envenenado de silencio
Tú lo tienes todo para la misa
El incienso desde el pasto
candelabros con velas, con anclas o con dientes
murallas, túneles tesoros, ara, gong y hueco
cálices para una sed que darme de beber
manos para darme el agua de mi sed
Tú lo tienes todo, templo mío,
tienes aún latiendo las alas de los ecos viejos
columnas cúpulas y el cielo mojando
las campanas, rincones alertas,
y leña agazapada
y ventanas en tus ojos para
que yo escrute
el incendio
y festeje las cenizas en mi antorcha.
Muchas veces luego del verso
se une al coro del fuego que preparas
la voz nueva de una vela restaurada
y el mar aletea de olas
porque una gota le desmoronó el eco
y la tibia be de los velos
los violines
que babean


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Los grillos agrios cepillan de chispas el silencio.
La noche irritada de cigarras tirita
El silencio alisa mi alma como una música
derecha
pero el cielo tiene estrellas y el silencio chispas.
Los grillos brillan como la cresta de las
eres
pero los grillos gritan, cantan llaman
y las estrellas grillan en el silencio del cielo
y las estrellas simultáneas de mis ojos quizás ante
riores
me culpan de su insueño, o ruegan un párpado
para pausar su eternidad.
La noche tiene grillos tiene cielo tiene estrellas
los grillos tienen por lo menos dos astillas
simultáneas para hacer vibrar el gris.
Yo voy a comulgar la luna como una paloma deshecha
en mariposas.
Quién tomará las migas de la luna


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hay una sombra acurrucada como la pupila del
rincón
en el vientre donde crecen los embriones del viento
Siempre se puede arrinconar más el rincón
como una perspectiva eterna
como el horizonte simultáneo de los pasos.
Es como un disolverse de la música
acodarse en los balcones del alma
y ver la sangre peregrina las procesiones
del agua
Es como derretirse en música y serla
como el aire se va adosando al viento
sin importar que luego a uno lo encuen
tren muerto.
Alguien ha pasado una tarde pensativo
comensal del silencio se detuvo a la
orilla del tiempo
Y sintió angustia y fue a decir
y no pudo modificar el silencio
y fue a llamar y era silencio
y fue a morir y estaba muerto
sin que nadie pudiese ir a salvarlo hasta ese instante
porque estaba muriendo desde adentro
Y nadie pudo saber que se moría
y él no tuvo tiempo (ni hubiera)
de saberse muerto
vivió en algún lugar un primer
momento
y se agregó a un tiempo
y empezó a poder morir
de nuevo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

ya mi alma de guitarra quebrada no brilla a tus manos.
como un arco vencido o un espejo enmohecido.
quedan tus rayos como tus palabras, en mis rincones,
sin poder volver a ti con el mensaje de mi emoción.
Ya las horas de mis temblores no gotean arena.
Tu imagen arrumbada comienza a oxidarse de polvo.
Con la máxima vejez de las cosas inmediatas de su
actualidad,
porque ha empezado a ser ininterrumpidamente vieja.
como el primer instante de la muerte.
Así como aún teniendo a espalda de mi primer
paso
mi quietud ante ti,
como el primer momento del fin
se da la mano con el último de lo que acaba,
casi hasta ser indiferentes.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La lacia melodía de los ojos se expande
más que como un agua
como un cántaro a volver lleno
de agua
más que como un naufragio
como un anzuelo o una red
Pero hoy no hay peces.
y no pueden darme las manos
las ramas tocadas no importa
cuánto hace
y no pueden ofrecerme otros ojos
los pájaros vistos
algún día
Se esparce mi soledad
Mucho más
voy recogiendo mi soledad
previa de mí
de todos los lugares
donde sigo estando solo.
Ya no importa recoger la soledad
o llevarla dentro
como a un silencio
—o una indiferencia por las palabras
que no son las esperadas.
sólo importa llorar


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A veces quisiera recoger las miradas que se espar-
cieron por lo que veo
Como queriendo exprimir de los muros
voces viejas, escombros
de ecos.
Pero ni puedo alzar el perfume como
una túnica o un velo.
Quién tiene una certeza para mí
el garfio interrogante
satisfecho.
O he de vivir sustituyendo errores
olvidando ignorando,
atrozmente ciego
Quiero diezmar los buches insaciables
de las dudas
La gravedad imperiosa del abismo clausura
voluntades
El mar tiene un rictus. Quién puede
decir que algo se parece al mar
Hallar el gesto
Quién puede nadar contra el viento del tiempo
saltar a una orilla al lago de un
instante detenido demorado quieto
y decir la eternidad, el tiempo, como se dice
el árbol (la quietud)
el viento


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

una trompeta de luz
como un chorro de vidrio helado
como un puñado
de agua despeinada


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El halo del perfume como una aureola de hache
la afonía del aire perfumado.
El silencio pronuncia su hache, su color
de espacio vacío.
como un techo sin columna
o una palabra inacentuada.
el viento enronquecido de árboles
es humoso de árboles afónico de polvo
acústico y cóncavo de viento


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En el último puerto el grito es un pájaro
que tierra la frente.

*

Parvas párpados labios alas

*

Nadie puede amordazar el otoño de
las nubes

*

Vivir sin esperanza es tan sólo aptitud
para morir.

*

Gracias al tiempo
puedo no nacer y morir
el mismo instante
y hacer todo simultánea
mente.

*

las valvas del paréntesis empaginan
el rincón donde se compagina
mi gravedad de piedra por tu abismo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Nuestros muros serán puertas de un día.
clausuraré los muros de las puertas viejas
y sumiré mis anzuelos en silencios ya usados
para sacar las palabras que te son
y aboliré todas las cosas dichas
para que también tengamos un silencio.
Viajaremos entre las costas de las horas
descubriendo paisajes con nuestras aguas recién
una
y elegiremos árboles para preferirlo
e inauguraremos el fin de cada una
de dos soledades.
Y un día que no sé si nos arrastra,
o nos arrastramos hacia él, inimposible
(porque ignoro si los días son, y el tiempo,
para que pueda llegar lo no venido
así vamos como una onda sobre el agua, por
los días inaugurándolos,
nos ensancharemos para
hacer posible el agua cristalina
y una imagen se tatuará en la piel del lago
para destrozarse luego entre las olas
antes de recuperar las plumas desplumadas.
Allí tenderé un susurro de sangre que te
susurraré
y recogeré una patena de silencio
que me escuchará.
y cancelaremos un otoño con un candado que
crecerá en ti como un título de nuestra tierra


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tu corazón aletea como un puño de pan
cáliz para mis abejas
Como un techo de lluvias
se deletrean las horas del escalofrío
Tu vertical es un pájaro helado
o un reloj de arena
Los pianos desmigajan la espuma
Tus manos son dos pianos o castillos
Ellos desanclan la nevazón de mi pecho
Pentagramas de pájaros
Abren las compuertas de mi sangre
como un tren de savia
simultáneo de mil lugares.
Las palomas de tus manos
chimeneas del perfume
Puertos de primavera con mástiles valientes
Han venido a posarse en mi recuerdo
Mi corazón parpadea como un caracol vacío
El eco rancio tartamudea el mar
Tu corazón aletea como un puño de pan
Donde tú estés en mi corazón dos instantes
mi corazón tendrá tiempo
de recordar el puño de pan de tu corazón.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

y qué boludos nosotros que cosas
qué cortos qué infinitos
girando la eternidad de anillo
numerando cosas que existimos pero que no
nos existen
segregando tiempo
que nos dejamos atrás para poder después
que no nos recuperamos porque es volver
y volver es quedar si no se parte de nuevo
qué boludos que puertos
qué boludos que miedos
qué boludos que filósofos
qué boludos que poetas
qué boludos que boludos
que no nos alcanza ser ciego para vivir el
nunca que la única manera de siempre
que es la única forma de nunca nunca.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Alguien diría que en el jardín de estrellas
en la rama del cielo creció un niño de pan redondo
alguien diría que la luna monta el mar y potro
otros dirían que el cielo guiña un ojo que no abrió nunca
o la luna lunera cascabelera
y nosotros diríamos
qué boludas las estrellas que hacia
hacia acá
como si vieran estrellas
y que nunca la luna que nos da la nuca
y qué boludos nosostros que decimos cosas y
después ¿pensamos? que pensamos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Me he llegado a través de un laberinto

*

Dos uvas rodeadas de gato.
Como encías los ladrillos y muros rotos.

*

viento en llama
vertical oleaje de molino en espiga


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT