Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Doleremos con olor a sol donde nos hagan nido
las manos del silencio
nuestras venas gritarán clavos de sombra
tus guaridas y mis asesinos serán una sola ceniza
pero más allá del espacio que nos reclama el tiempo
pero más allá del espacio que nos reclama el aire
más a nosotros que la pobreza de los ojos
más a verdad que el testimonio vacío
entre el humo humano que levantan las guerras
entre los dedos últimos del grito más dolido
entre el polen de muertos que levanta el tiempo
como el candado de un pescado
como el ciego largo que llevan las manos solitarias
como un hombre que habita como un niño que hombre
como un hombre que guerras
"como un niño que niño"
nosotros que música
evaporados como el ahora de los locos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy la tristeza se te parece, como estarte
triste

*

un potro cerrado


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Compañera, querida compañera, el silen-
cio es universal, incluye a todos; pero
siempre tiene un rumbo, es de palabras
hacia alguien. Por eso el propio silencio
no es un derecho, en cuanto existe alguien
que pierde sin apelación algunas palabras
que a veces no conoce (por lo menos en una
circunstancia una vez y una persona deter-
minada). Hoy, aquí yo, desde mi
arrepentimiento; gracias, por favor y
perdón. ¿Era posible callar?
El tal vez no es el albedrío que me corres-
ponde, ya sólo haber sido o estado,
y hasta antes sobrellevar el impulso con
una casi al menos franqueza.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Golpear en el hombre...
morirán
campanas de madera
Golpeados por el hambre
retroceden
a la guerra
y ¿cómo ganar lo que no tiene gloria?
...con los ojos a nunca
sin saber que han muerto...
...Golpearon en los hombres
Vendrá el azul sobre los ciegos
vendrá la sombra abierta
cancelados cerrojos
llegará la rueda al atavismo
la larga sangre a llegar.
los que golpearon sobre los hombres;
...y los verán partir.
Será la hora
la luz será afuera de los ciegos
ya no será la luz
abiertos por adentro partirán.
¡Qué necedad!
golpear sobre los hombres
el derecho del odio mide dolor
el amor es el último egoísmo
existido de existencias
partirá, uno solo tantas veces,
Vendrá el azul
y cerrará a los que tuvieron
la medida de los ciegos
vendrá
al fin los ciegos
partidos hacia dentro


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Donde vaya siempre dirá aquí,
y aquí siempre hay gente
cuando el número de gente sea menor al de
presencias. Váyase, ya habrá empezado a
fallar uno mismo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

sonarán tus ojos
vasos de cielo a silencio
como
caracoles
y el mar
infinito para siempre
pero el huso de música
telar innumerable
no habrá
dicho toda tu alma.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

a la orilla de tu sueño. esperarán durante
hombres las raíces sin día. Llegará la mano
raíz de saciedad, y la tierra en hambre se
romperá por la arena. las raíces, manos
de sed entonces sostendrán el hombre


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Paloma de raíz
tu mano late
como un pájaro de pan
Sobre tu tristeza o tu costado en vino
temblará la golondrina en rito

*

El mar afirmativo

*

gaviota frutal mano de pan


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cooperar con tu costado para el beso
beberte la mano
raíz en sed como la tierra
y haber sido
sobre el asombro del afuera
poblando espejos. en testigo.
...y serás el sitio de los días
existida de rostros y de ciegos,
pero tu mano latirá a veces
como la primera paloma que te vi.
¿cómo olvidar entonces tu vigilia que no me tuvo
campanas:
cuando hayas acomodado tu
alma sobre mis palabras
tu mano temblará otra vez
como los grillos
¿cómo vaciar de mi silencio
tu costado que tendrá mi lejanía?
y los días nos transpondrán la frente.
¿cómo recordar sin un ancla en la piedra?
y sin embargo tu mano de paloma aunque nunca o el olvido


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Vivirte la mano de pan raíz en pájaro
como un náufrago que tu costado sobrevive
agregarme al ciego mientras los hombres
postergados los ojos al otro lado de las cosas.
Cooperar con tu soledad para hacer un barco
Llegar. haber no sido. Y lejanía
Pero ya el ciego asumido
ciego a ciego, lámpara a lámpara
ya la raíz mano de sed, ya
asida en la mano de la sed mutuamente
Vivirte la mano de pan.
Soledad sin principio aprendida en tu costado.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

a ciego y vigilia hacia el asombro
la espera intemporal no
hará locura
y el asombro infinito en una
mano
que el improviso de un ojo sido
en un instante
y el tiempo en tres
pero la eternidad
y la muerte numerada en luz


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Aquí me emprendo como en un trasbordo
el ahora traspone ayer mañana hoy
pero es más que despoblarme tiempo y venirme
a soy
aquí, el silencio no
siempre es estar sordo
aquí me encuentro me desbordo
me existo mucho más de lo que estoy
una luz devela un ciego. yo ya
voy
tripulándome el ciego pero a bordo.
a y hacia es un sentido
yo es un vértice,
y yo soy el que me existe, me he asumido
todo es el medio, también seré partido
que en la circunferencia todo es la mitad
Y que aceptar en fin la realidad
es empezar a existir, ya de verdad


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Me golpea el rostro un tiempo
me animo (voy teniendo alma)
como un instrumento
inaugura la música


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Compañera, querida compañera, no sabe
cuánto me cuesta veces sobrellevar
este silencio que sé que a usted tam-
bién le ha de extrañar. Ahora
quiero asumir la franqueza que
omití este corto, larguísimo tiempo.
siempre rodeo una idea apenas
comprensible, una casi sensación
de que hoy nunca es del todo trascenden-
te, dado mañana. y he llegado a la
angustiante conclusión de esos días
que no reservan mañana, de esas
cosas impostergables, de esa necesidad
de retroceder el lento, cotidiano, irreme-
dible (?) suicidio de no reconocer la
evidencia, de no asumir la realidad.
Siempre, desde el no obstante encarnar
una triste realidad de ni.
Ahora estoy al margen de mí mismo
tanteando por mi tal vez afuera como
creyendo al fin, que tal vez existo de
verdad
Diariamente compañera se encarnan
los días, la gente, las cosas, y somos
de ellas, nos son.
Aquí, un impulso de inexorable franqueza
desde este remotísimo exilio que no sé desde
qué puerta cerrada remonto como buscando
la entrada del laberinto que hace
siglos olvidé; desde yo, esta horrible
piltrafa que ejercita el orgullo y la vanidad,
de este incansable sitio que inventa la
hipocresía, la cotidiana manera hacia
la gente, el lenguaje innumerable de
todos que nos topamos la frente con
fetiches que sólo cada uno profesa desde
aquí compañera acudido por la apenas
mutua existencia de la gente irremediable
gente y no yo, encuentro como en una
alucinación un rastro, un camino hacia
mí una puerta una vez que está
más atrás del infinito, entre el tiempo y el
día.
Me he dicho la egolatría me he enroscado
los ojos alrededor, me he visto la nuca
y los ojos y me miré mirarme como
existiendo en el rumbo de todo
los hacia, siempre, importante, yo.
He tramado el odio de amar por amarme y
aquí sólo me queda un derecho. acudir
a mi suicidio y alegar por existirme otro.
ahora usted está el asombro de mis
raíces. la ceguera de existirme loco. la
locura de ignorarme ciego. Pero aquí,
en verdad compañera, sin poder decirlo con
un segundo lenguaje necesario que no existe
sin la certeza de la reciprocidad pero en
verdad hemos ido a la idea con los mismos
símbolos se parecían también por adentro
nuestras palabras, y qué triste no poder ni
siquiera saberlo. qué triste apenas decirlo
Yo. pero mucho compañera. Yo por todas partes
y tantos. y aquí sentir la inteligencia
ese círculo de istmos de tiempo sucedido
de punto y de nunca infinito: Aquí
inteligir la inteligencia. Qué
pobreza de verdad y el raciocinio qué irreme-
diable atraso de historia. La verdad.
Todo. simultáneo. El sofocante pasillo
del cada de la vez, del suceso. del instante
de la cadena de la idea. apenas obstancia
de un ciego remediable en un punto de
veneno finalmente. muralla infinita
y una sola ¡existencia por fin! ventana.
y muro más allá. Postergar el ciego. Dios.
qué hombría más absurda mi pobreza de
tener de hormiguez, de loco. Qué locura.
inteligente. Desvarío de no ser infinito
cinco veces que cinco es infinito y más me
limita. inteligente.
¡Es cierto! ...palabras... ¿Y la verdad?...
verdad.
Un día los hombres convergerán de cabeza
sobre la idea. perderán la cabeza. y el
lenguaje habrá sido completado y Dios.
Perderán el ritmo y ya no contarán. Será
Eternidad que el tiempo no compone apenas un
instante para el siempre un punto para el
todo la verdad y la idea. Infinito número
uno. Aleph. Recta del punto sin etcétera.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ahora tengo tu insomnio
tu locura midiendo mi libertad
de diluvio
y qué puedo pedirte
sino tu ojo
vaso de sangre a miel y luna
para estarnos la paz
morir azules, de la mano.
No y ya no me pidas el silencio
no me pidas el jardín tejido
en el piano que decía...
toma mi garganta
para hacerte un barco
y volar a buscarme a la locura.
sobre el silencio de tu mano
allí tendré la mía como un vaso
para beberte por fin el pan que sangras
cuando mirabas.
Ah! amiga
porque se nos parece el mismo vino repetido
y la ausencia que nos da dos veces
las hormigas sonarán a hombres
mientras los jardines sean espacios
para las flores de los locos.
Acércate a mi silencio que ha partido hace
mucho


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT