Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

se cierran las puertas de los días
mañana es un infinito que se acorta
el mundo va capturando la historia
los días fijados ¡ya los días!
El nunca pierde circunstancias
acorralado desde lo existido
hacia el tal vez sin certeza que no ha sido
sobre la verdad puntualmente verdadera.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Desde tu altura busco la sombra
visceral de tus
aljibes

*

Un día, amor, será cierto,
y el mundo se inundará de música
porque el sol amanecido será un
pájaro gigante
equivocado sobre el canto que hallaremos
juntos.

*

La noche tiene náufragos peregrinos que silban
regresos
sabor a derrotas y locura por la boca
Alas derretidas de bajados besos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quiero en ti las catedrales
las raíces afanadas en la tierra
la lluvia innumerable sobre el techo
o la devoción telar de las abejas
Todo lo quiero en ti
cisne y buena y lejanía
pero no quiero la distancia. En cambio,
Quiero por ejemplo
ahuecarte un caracol en las entrañas
donde el mar se quedó guardado y canta.
Y quiero beberte los ojos extendidos desde el pelo
(como un largo pájaro de sombras)
hasta las manos de ojos cerrados dulcemente.
Quiero guardarte también y que me guardes
Más acá de la distancia el sol no tiene invierno
por eso quiero quedarme
y quiero hacerte en la cintura
el camino del beso
Nómada azul el beso peregrino
que baja desde el pecho de pan o de vino
hasta el musgo en los rincones de la herida
o la trinchera.
Todo lo quiero amor,
todo contigo
Desde el día en que ya nunca no serás
Desde el día en que siempre ha encontrado
ya el principio
Todo lo quiero ahora
ahora amor que te he aprendido
que he enjuagado mis manos en tus dedos
Y se ha limpiado la tristeza de los ojos
con la tristeza nunca más
que yo lavé en tus ojos buenos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La lacia melodía de los ojos se expande
más que como un agua
como un cántaro a volver lleno
de agua
más que como un naufragio
como un anzuelo o una red
Pero hoy no hay peces.
y no pueden darme las manos
las ramas tocadas no importa cuánto hace
y no pueden ofrecerme otros ojos
los pájaros vistos
algún día
Se esparce mi soledad
Mucho más
voy recogiendo mi soledad
previa de mí
de todos los lugares
donde sigo estando solo.
Ya no importa recoger la soledad
o llevarla dentro
como a un silencio
—o una indiferencia por las palabras
que no son las esperadas—
sólo importa llorar


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para pensar en ti buscaré entre las uvas de la espuma
alguna de sonoros silencios
—para que puedas mirarme desde el
pensamiento—
te haré los ojos huecos, con burbujas
porque los tienes infinitos
con acceso a la mañana

*

Me afanaba en tejerte la poesía como alfombra
para que tú caminaras sin hollarte las plantas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Esta noche, no necesito amarte para decirte
amor, amor.
Busco las sombras del silencio
para ordenar las nuevas palabras
sobre los rostros nuevos.
El silencio es un fugaz o un eterno
territorio
donde se puede derivar sin rumbo
y cualquier puerto está en cualquier lugar
al otro lado.
Es una hora, como la mañana,
en que las abejas del verso
tejen con el polen de tus imágenes
el tibio y frío recuerdo.
Tienes algo de miel y algo de flor,
y eres abeja
y eres la mañana y el polen
y el rito de la miel de vidrio derretido
silvestre y dorada como las abejas contra el alba.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Las valvas del paréntesis empaginan
el rincón donde se compagina
mi gravedad de piedra por tu abismo.
El halo del perfume como una aureola de hache
la afonía del aire perfumado.
El silencio pronuncia su hache, su color
de espacio vacío.
como un techo sin columna.
o una palabra inacentuada.
el viento enronquecido de árboles
espumoso de árboles afónico de polvo
acústico y cóncavo de viento


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Creo tus ojos tus manos.
para no morir seco de sol.
ávido de pájaros.
Creo en tus manos.
Mis manos creen en tus manos
en las palomas de tus manos
como templos abandonados
como árboles secos.
olvidados


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

No conozco tu alma
tanteo como un barco con ventanas sin importancia.
a ciegas
por tus manos y tu boca
e imagino que se evaporan sendas de tus ojos.
y que el perfume es una palabra resucitada
pero no conozco tu alma.
yo creo en tu alma
como en un pueblo
o un puerto
donde crecen los embriones de los barcos
y luego mirarás
palparás.
dirás.
y llegarán
entre la niebla
a mi
puerto
Miro tu vientre y me llega una fe de altares
bebida desde las cúpulas.
Tú eres un barco y viajas
con el viento arrinconado en los vientres
de las velas.
tienes un barco de tres velas.
tres vientres.
Dos iglesias y un sótano.
Y un templo nuevo ebrio de primavera
te crece desde los vértices.
desde las gargantas y los túneles
inculcado desde los cráteres,
como si una sangre peregrina
encontrara el altar de un corazón al fin.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El tiempo pasa instante por instante
No pasa el tiempo para el tiempo.
El tiempo pasa.
se sangra gota a gota
punto por punto como la distancia al infinito disminuye
O mejor,
un puente de ahora
hace sombra en el primer después.
Hay un instante extraviado de las horas
como una gota desterrada demorada
Ésa es la eternidad
El tiempo es la lejanía de lo que estuvo cerca.
No conozco tu alma
ando a ciegas por manos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Anoche me asomé al cielo
y las estrellas llegaban desde la nada.
inaugurando sus algos.
Eran como embriones de luz
como una ciudad en el último instante de naufragio
antes de desaparecer.
Ahora me asomo y veo olas quietas de jabón.
Como coágulos de música helada, detenida
como himnos catalépticos
clausurados
de otros mundos.
como perdidas oportunidades de música
de otras vidas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Inconcebible encaje
coagulada música sin testigo
tan sólo para una tarde gris.

*

Ahora tú eres un largo tal vez
donde yo nada pregunto,
sólo te imagino sin pretender adivinarte
porque me basta para el sueño con soñarte


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Digo que te recuerdo ¿y sabes por qué?
porque todo lo recojo en tu nombre
esta tarde,
porque tengo la tristeza partida hacia tu alguna parte,
Por eso digo que te recuerdo,
porque eres aún en veces que ya no tienen ahora
y estás en el fervor de todos mis todavía
un poco de mis ámbitos consagrados
que en estas tardes grises
raspadas de trajín mundo y esquina
en un tango caliente se llaman melancolía.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Este rotundo espacio
es mi actitud de infinito
en un punto
adivinado un presagio de siempre más allá
como una inmensurable longitud circular
de historia vacía hacia mañana siempre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Y un pánico anterior de callejones
en la persecución alucinada en el delirio
arrollado por detrás de reflectores
como una ola que rompe al infinito
Suburbial acecho de zaguanes
el paso empujado por navajas
y la duda de morir en los umbrales
o chocar en una esquina con la sombra que me alcanza.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT