Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

El ojo boquiabierto
se detiene lentamente
como un pez
echado a andar en el intiempo.
¿qué creías acaso
que el silencio no tiene molinos?
el silencio pasa por mis manos
y me mueve el trigo
El ojo boquiabierto
en una actitud de infinito
se espacia de vacío.
¿Creías que el silencio no tiene
testigos?
Alguien será el último muerto
(o vivo)
el silencio empezó con las palabras.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tu voz esbelta
tallo de gaviota y luna
manantial
mana de la entraña del
silencio
como una flor crecida de la
arena o un pino de fuego
proferido por el agua


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

se cierran las puertas de los
días
mañana es un infinito que se acorta
el mundo va capturando la historia
los días fijados ¡ya los días!
El nunca pierde circunstancias
acorralado desde lo existido
hacia el tal vez sin certeza que no ha sido
sobre la verdad puntualmente verdadera.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hace tres horas que empecé a perderte de vista. Esta carta
la quise copiar para mostrársela a tu hermano que me abrazó
dos veces.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En el
espigón, también Gerardo era en ese mazacote de
brazos donde yo te gritaba silencio.
¡Qué heroísmo ser humanos! Todo empieza con lágrimas,
como tus hijos. Allí en las lágrimas, en el barro
del mundo y del alma que empezamos a ser, recoge-
mos nuestra verdad. Allí es fácil creer en Dios.
Por eso, gracias por Dios que es apenas un poco de ti.
Mujer, divina mía, ¿¡cómo no ofrendarte mi miedo y
mi valentía infinitos!? ¿¡Cómo no tocarte el amor
con la vida, y cerrar después todas las palabras!?
Sólo, no olvides que me poblaste el amor, que todo
es en ti como en el sol. De cualquier otro olvido,
te pido nada más que la vida.
Hasta nosotros, con el corazón boquiabierto
como un beso vacío que te esperaré siempre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Todo me lo comí. Fui apilando en la garganta todas
las cosas. Y en un momento comprendí que irte sólo
podía aprenderlo en el instante inapelable
de cada vez más la lejanía. Aprendí a que te fueras.
Ay Chalita qué putamadre es la vida.
Yo sé que un día tejerás mis hijos. Los hombres sólo
servimos para que las mujeres. Pero creo que como un
día tu cuerpo acudirá a morir un poco en el amor de
la semilla, redondo sobre la raíz de la luz, hembra,
tu labriego entrañal que me propague por tu sangre;
así, virgen mía (porque además, y sobre todo, virgen de
mí); así, como tú, madre, te duplicarás en el
nosotros vivo que vivas; así, siento que el alma
es un país infinito donde oigo el rumor de las
raíces que me he venido el amor.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Dulce mía. De las cosas más simples nos llega
la convicción de ser hombres. Como ver un racimo
de palomas temblando contra la mañana o que
maté mil hormigas inocentes corriendo el barco hacia
tu última imagen sobre el espigón.
Qué maravillosa tristeza me invade desde quererte.
Gracias por amarte, mujer, compañera.
En un instante somos la medida de nosotros
mismos. ¿¡Cómo entonces no sentir esta impotencia
de que todo lo que diga sea insuficiente!? Amor,
cómo no regalarte la historia vacía que me voy
llegando desde mañana, para que hagas lo que
quieras. Lamería tu indiferencia por sólo
ser tuya. ¡Cuánto, a la vez de exigirlo todo, acepta-
mos cualquier cosa, por el solo hecho de venir de quien
queremos...! Gracias por llorarte, gracias por mí,
que golpeé desde el alma el hermetismo de mi coraza,
y enfrutecieron todas las estrellas que llevamos
en los ojos. Gracias por ser y por serte.
¿¡Qué puedo decir de mí sino que todo lo fui para
llegar hasta los días que seríamos!?
Ahora todo espero, pero ya nada me importa.
He vencido mi silencio porque sí, y ahora que conoz-
co las palabras, ahora que las he sido todas, me
queda este otro silencio de ya no tenerte. Ése es el
sentido de la tristeza. Una soledad por ausencia, y
no la inútil y vacía soledad que no tiene altares
ni nombres que rezar. Te quiero, te quiero y
me cago en todas las pioladas que podría hacer
para guardarte. Prefiero, ahora que ya la conozco,
abrirte el alma como un templo; aunque así sólo
me entrasen los gorriones a picotear las estrellas del
silencio como al trigo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

obediente como el agua
involuntad del agua


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

He estado sobre tus cementerios y un poco recé sobre tus tumbas
sin saber qué pasillo de historia huía desfondado hacia la
sombra
Yo ni siquiera apago tus cenizas
tampoco calenté las manos de mi invierno
sobre el gato seco de tus fogatas.
Pero los ojos perdieron el lenguaje
y suplanté las cosas con mis propios rostros.
Abajo de un poco tu ceguera cada día
recogí mi anónimo redondo averiguado
Ahora
porque el sabor de tus mares de música
que yo no he sabido descifrar
pone más acá mi lenguaje de otras razas
Sobre tu lápida inventada en tu memoria
dejo mi canto sucio
tejido como un pájaro extraído de la tierra
con palabras extrañas, que no entiendas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

cuando me parezca a tu hijo lamiendo
la fruta luminosa de
tu pecho
atroces. como niños en el mar,
y en el naufragio
el sol y todos los demás
animales.
simple, absurdamente complejo
como un círculo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando hayas acomodado tu alma
sobre mis palabras
tu mano temblará otra vez
como los grillos
¿Cómo vaciar de mi silencio
tu costado que tendrá mi lejanía?
Y los días nos transpondrán la frente...
¿cómo recordar sin un ancla en la piedra...?
Y sin embargo tu mano de paloma
aunque nunca o el olvido.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Y serás el sitio de los días
existida de rostros y de ciegos
pero tu mano a veces
latirá como la primera paloma que te vi
¿Cómo olvidar entonces tu vigilia que no me
tuvo campanas?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

los ojos son como una rama
cortada de dos años.

*

Una mañana hermosa
Hasta parecían hermosos los cementerios

*

No siempre soy de esta manera
ni siempre soy de alguna otra manera
soy
por eso siempre soy de alguna manera.

*

Y regalarte la flor que le he robado a un
muerto

*

los muertos se anudan bajo tierra
...o tal vez sólo la tierra.

*

las cruces, brutalmente verticales como manos
obstinadas a la ciénaga
otras parcas y hasta dulce
y el anónimo infinito de infinitos.

*

Es otro el ritmo después de haber ido a un
cementerio

*

la fidelidad es una gentileza


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ya girado el cielo de los hombres
hay cruces que han perdido el nombre
¿cuánto tiempo se recuerda un
muerto?
ir a verse la vida al cementerio

el temor de alzar la voz ante una tumba


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En cartas ausentes he recibido tu largo silencio
No sé ni siquiera cómo decirte querida
Viviana.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT