Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

siempre este caos occipital de
haber sido

*

todas las sectas de mi sombra
conviven con tus lámparas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

pero el águila frutal ya no nos busca
tu sangre es un silencio manso
tus manos ya no digo palomas
el mar no late mi caballo tenaz sobre tus piedras
nunca es tarde llegar pero pero estas manos
vuelven a la costumbre distraída
de vivirte la gente. yo hago nido en
el hambre de mis propias piedras
y arrullo asesinos con los dientes mezclados
en un grito vacío que nunca
con las manos derretidas en silencio
testigo sin testigos
sobrevida vacía del mar en los caracoles
en este rictus de espacio
como los ojos de un
muerto
mi amiga la savia nos ha muerto
y nada nos muere ya como
nosotros mismos
todo está en su lugar cuando
te llega por primera vez
todo puede estarnos
cuando te regresa
aun nuestros propios pájaros
que se raspan la garganta
contra la tierra
aun nuestros propios pájaros
que a veces no son ciegos,
pero nada nos muere a
nosotros ni el águila
frutal que ya no nos busca.
porque mi soledad o la tuya siempre
tendrá lejanías


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Como un oído cíclope o un cerrojo hacia Dios
mi alma se puebla de música
El humo describe senderos de calor
golondrinas de tul o espíritu de viento
banderas de poesía que fluyen de pupilas
aire simplemente, de la cabellera divina.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Todos los días llegas a volcar tu voz en mí,
a corroborar mi idea
a restaurar las imágenes
a desmisteriar gestos sucios
a imprimir alas en las alas de las palabras
secar mis ojos de la noche
a cerrar un párpado en mis dedos
a encender la vela ritual de la palabra de tu cuerpo
o a apoyar la vela ritual del alarido de mi cuerpo
sobre tu altar ritual y nuevo día a día
hasta que baje el beso derretido a comulgar el ara
como una fruta perfecta que erigirá un árbol en su espacio.
Yo guardo tu imagen como un olor a vino
porque mi silencio de botella se enrolló en ella como un vientre.
Yo tengo tu imagen en mi alma de durazno como un carozo
tú tienes mi imagen en tu vientre de durazno como un pájaro
A veces canta por tus ojos y me llega como un río desconocido
que atiendo a la entrada de una cueva.
Un día te bifurcarás, un día un día de dos momentos separados.
cuando un instante llegue a recoger su eco.
y caerás tú misma, yo mismo, ¡nosotros mismos! sobre el árbol,
sobre el árbol del amor bífido
a escuchar el humo puro que canta el fuego que yo encendí.
Todos los días deletreo tu pelo
las olas de tu pelo
el agua de tu pelo
mis dedos secos como árboles caídos
la espuma de tu pelo que revienta entre mis dedos.
Hay horas en que escribo cosas como ésta.
Hay horas en que el frío brilla de chispas
exacto como mi piel
perfecto como el espacio para mi alma
Horas en que la noche deshoja las mejores uvas de la lluvia
Horas tituladas
en que el silencio refracta mi voz empañada, donde han ido a vivir las estrellas secas del polvo
horas en que la noche sopla mi sombra que revolotea como un eco
horas en que soy mi imagen porque la noche tiene los espejos del silencio
y mis ecos me hacen burla
y la noche se incendia de mí con las llamas simultáneas a mí,
con los gestos simultáneos la voz simultánea
mi soledad que empieza con el primer espacio
con el primer paso.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La bandeja del viento pasa con la constante copa de un silencio
y yo no puedo rechazar mi propia muerte, es decir
no puedo encontrar mi vida cuando ya nació mi muerte
cuando mis dos muertes aprietan ya mi vida como a un mar.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tengo la afonía del polvo adosada a mi alma
como la ronquera de la arena empaña el vidrio de los muros.
yo sé que las llamas no son nítidas
y que el alma del fuego emite su perfume de luz
por eso yo sé que las sombras son afónicas como mi alma áspera
A las estrellas les brotan dedos de brillo
y emiten su pelo para comprobar todos los rumbos
por eso yo sé que las estrellas ya no son redondas y burbujas
y que en el cielo espuman las chispas agrias de la arena.
yo quiero que el viento pase a recoger este
polvo
Ésta es mi soledad.
El viento no vuelve por mis ya árboles.
Tú quieres que el agua complete tus grietas
ésta es tu soledad
Tus grietas siguen clavadas en ti.
Ya no busco el viento
tú tienes un cesto
enfrascarás mis frutos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Las palabras son como las sombras o el eco, se parecen, imitan remedan
pero ni vos ni yo podemos reemplazar lo que no sabes
entender para que sepamos iguales, y si fuera, ninguno
de los dos lo sabría, y yo no lo puedo evitar
Pero también creo que es más fácil decirse en silencio,
con una mirada con una mano o habilitándose,
y ahora sé que todo eso y el teléfono y un café, puede
reemplazarse con una carta. Es como no sentirse curado
aunque en futuro lo sea
Hemos recorrido mucho tiempo juntos ¿sos entonces, reemplazable
Puedo asegurarte que como vos no hay nadie
La lástima es que a veces ni uno mismo puede llegar a
ser uno mismo.
Eso hoy depende de vos que sos y yo que te veo ser
Puedo confundirte pero no equivocarte.
basta un año para estar seguro de algo
o se necesita otro para sustituir una certeza
Si la convicción fuera un barco y yo supiese bastaría cambiar
el tripulante
bastaría con que nuestras maneras pudiesen acostarse
como nosotros.
porque en lo demás los calibres corresponden


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy el silencio va a buscar su ferocidad en las palabras que se dicen los otros.
Tú no estás, tú no estás
mi corazón es un buche de música caliente
¡Qué aptitud para llorar!
En todas partes hay notas sueltas
pero yo no puedo hacer la música
Hay formas aquí y allá pero no puedo abolir tu último gesto
La tristeza es velo o humo afonía o ventanas afónicas de empaño
y yo tengo sabor de viento entre el corazón y la garganta


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Si tú supieras cómo grita el silencio esta noche
los grillos brillan de esquirlas de cristal
y un acorde blando de humosas alas me afoniza el alma
yo sé que hay un lugar para ti
tú lo llevas siempre donde vayas
pero no has venido a completar el conmigo
me faltas tú para ser nosotros
y en el cielo del silencio las estrellas de los grillos
yo sé que hace mucho que existen todas estas cosas
es sólo que recién ahora el silencio es para mí también


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tu corazón un día erigió tus manos como árboles de diluvio
y mis pájaros desesperados sustituyeron sus alas en tus ramas
Candelabros de silencio que amordazaban la noche de la noche
Me faltan cinco teclas para trizar de música el silencio
El árbol del escalofrío se deshoja
Nievan plumas sobre mi corazón quedado
Los pájaros han volado tras los árboles
para buscar sus nidos habituales
en las ramas que ya no están


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Salgo de mi torre de altura
a ventilarte el silencio que te oficio
con dos palomas despavoridas de sol
para untarte las manos en el sueño
con mucha más ternura que en los dedos
y todo el telar de canto te arrodilla
la garganta sin flecha, más acá de los
hombres


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

las palabras islan cercadas por
mares de silencio
tan sólo como otra cosa que mar

*

porque los siglos, relatados
duran un instante

*

Me preguntaron si tenía
suerte,... y... y yo
le contesté que rezaba...
¿no?

*

Más atrás de tu recodo ciego
Más acá de tu pasillo
pero mucho más aún tu sueño

*

Yo no puedo cantar
todo el sueño que le agrego a tu verdad
me cuesta la tristeza de esta noche


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La música es un baile de fantasmas
derretidos
es el alma del agua disuelta en las
almas
es el humo derramado por itinerarios
de perfiles de rostros y de
cosas
Es como escribir palabras con
hebras del alma
y dejar entrar por ella una brisa
de estrellas
es como liberar banderas en la
sangre
y dejar que el carro del corazón
las arrastre
es como hacer flamear una
mirada
o dejar evaporar una mano,
o peinar con los dedos del corazón
la cabellera de Dios.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Dos páginas y un cepo al margen
y un asta predestinada,
y un aljibe en un rincón y cenizas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ya las cuevas se han quedado sin
montañas
pero el abrazo abrigado de los cántaros
perdura
como el vientre de una mano
tácito
y regado de horas
como esas cosas que tienen dos
maneras de
morir.
La hospitalidad de las grutas,
ha quedado como una vocación
de guarida
Y la mano tendida
mutilada
no me puede salvar.
¡Qué más da!
el agua tiene un instante del vientre
del cántaro como el amor
ceñido por el alma
luego el mango se derrama
cuando ya no la cintura la
mano
Pero alguien murió con la mano
en la bandera o en la
espada.
Qué importa que el viento disgregue
las cenizas.
La bocanada de amor de las grietas
se sospecha
aunque ya no tengan la montaña
que las nombre.
Como esas cosas que tienen dos maneras
de morir.
Un vientre puede haber sido dado vuelta
o mordido su cráter por
un candado
inimposible
pero Dios y una mujer podrán
contar los hijos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT