Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Para lo vivido habrá sólo sospecha
Cómo será el cielo de la tierra
desde la tierra del cielo
ya viene a buscarme un vientre
voy a nacer a la muerte
Una madre para morir y una
para nacer.
dos madres para nacer.
mañana qué temor de la vida
he de tener


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy mi garganta mastica el mar. Mi voz
ojos abiertos es un estuario sin memoria
y el barco que me crece, de tanto
naufragio olvidado busca las
alas en un arco azul para hacer flecha
una paloma, que tal vez hoy aprenda
el rumbo.
Ya se cierra la frente de la espalda
sólo mañana tiene sueño
aunque en el oficio de guardarle el
peregrino ensimismado vuelva
el rostro al rastro. Ya puedo ser
de sol si no hay olvido. Ya logré
el miedo de morir como las
golondrinas que se atrasan al
verano y no pueden remar sobre
la noche Es cierto que el telar del
canto se ha secado. Ya el sediento
caminante no beberá de mis
manos.
Pero igual, no habrá olvido
en mi vertiente. Nadie logró
la sombra con mi voz de palo
Si te sirve de bastón, tal vez
puedas subsistir tu zozobra
Pero cuando la última tarde
te haya dado la espalda,
tal vez mi tallo seco de garganta
te ayude a nombrar con una
cruz, un muerto.
Yo aún alucino la luna, en
las noches sin espera
logro flores mis manos de
cactus y de hastío, y para
tocar tu corazón de pan
enciendo un pájaro sin vela
que me ayuda al canto.
Pero no! tanta luna sin
historia tanta noche de
espejismo...
Sólo un último esfuerzo
por poder el sol!
y aunque
se agache la rodilla
de mi paso cansado, mi
paloma te lleva el sueño que
no derrota el camino.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy voy a regalarte mi rodilla
que no ha sido nunca
amor,
porque no voy a esperarte más
mientras te espere toda la vida
verdad,
verdad
desde siempre
te soy, porque tú nunca
porque tú nunca pero ahora
porque tú nunca y siempre,
te soy, amor,
y toda la verdad del mundo
me desborda,
tengo a Dios clavado
con tu nombre
y te llamo con la voz descalza
Tú, por fin tú,
mi alma te recuerda
sin que hayas sido historia
Tú, de verdad
y la sangre se me cae por los
ojos la sangre desnuda
aunque a pesar de ser no
seas nunca
te tiendo todo mi canto sin
cerrojos
Ahora sí, amor, amor
y porque no me dueles,
puedo ayudarte a partir,
si tú lo quieres
y puedo labrarte el vientre
si yo soy tu vigilia.
No vuelvas la cabeza
aunque te espere
si nadie sale a despedirte
es que no habrás partido,
por eso, para hacer dulce
y sencillo un
muelle,
tú seguirás y yo te habré
perdido
tu espalda será mi olvido
aunque mi frente arrodillada
te recuerde


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A la hora en que las estrellas tiritan
con los latidos de los grillos

*

He quedado. Por eso estoy solo
como el último en morir.
Todo he perdido.
Nada es solo, todo es desolado,

*

Llamé por teléfono y estaba ocupado
pensé que tú estabas hablando con él
me apretaba el alma la sospecha cruel

*

Y la mañana me entra por la boca,
tibia o gris
dorada o espesa
como los lentos o quietos silencios sin costas
avisadas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para pensar en ti,
clausuro una a una las palabras viejas
inauguro algún silencio
y acomodo los nombres, sobre las cosas nuevas
Tú tienes el pelo como infinitas
guitarras relajadas
como lacios y tibios violines de
mañana
con el flojo vuelo de las gaviotas
dormidas
y la silvestre hebra de los helechos
o el musgo de las piedras
Te acorralo contra el sueño, dulcemente
y una mano se acurruca en una mano
y la otra enjuaga la ternura
en tu pelo como el tuyo.
Azul y dorada te pareces a la
primera mañana.
Eres lo que me faltaba para ser nosotros.
por eso tu nombre es el tú que me faltaba
por eso te pareces a mi alma.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En los rincones de tu mano de paloma
mordía el halcónico amor de
mi mano de mandíbula
En el vértice apretado bebía tus
intensas mariposas liberadas
y tiritabas como las estrellas y ni el
frío ni el temor te alcanzaban


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A la hora de recordarte, acomodo las mejores cosas
sobre tu nombre, para poder pensarte.
Alguna vez no fuiste muy hermosa, pero te
agregué tu propia belleza,
ya la había aprendido de ti,
¿qué importaba que un día no fueras hermosa?
Yo te amaba tibiamente,
como esas cosas que se hacen fácilmente
como ser de una manera o estar en silencio
o rezar.
Desde ti emergía un túnel para
que los húmedos murciélagos no
interrumpieran palomas.
Todo lo tenías de alguna manera,
como una ventana
y yo aprendí sobre tu cántaro
a callar
como contando lluvias
sobre el agua antigua que me remedaba
Podríamos habernos dado la mano
cotidiana
y guardarnos toda la inmensa mañana
de las plazas
Todo se volvía fácil contigo
como descifrar la música ignota sobre un
piano laberinto, y la adivinábamos.
Podríamos habernos mirado ritualmente
y como constantes extraños cada vez menos extraños
Podríamos habernos amado al margen de las
cosas que envejecen
Habernos abonado al silencio
como a un lento país donde no hay lejanía
para las palabras en voz baja.
Podríamos haber callado con el mismo silencio
Pero buscamos la forma de recordarnos
tristemente.
Por eso a la hora de recordarte,
busco las cosas de mi tristeza
y te construyo fácilmente como eras.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Como un murciélago ciego busco el acceso a la mañana
de este pozo de sombras.
Es la hora de nacer y el primer miedo
me asalta, despavorido como una campana loca,
cuando el vientre candado no se abre
Empozado en el último rincón inaccesible
como en una gruta que se ajusta, con mi solo
tamaño, a la espalda quizás el sol emite
la mañana, pero la noche está disuelta en
la mirada como un párpado infranquea-
ble, más extenso que mis pasos
y el silencio estruenda y no me deja tal vez oír
las quizás palabras.
A lo mejor todos se van decepcionados
por mi coraza de pozo, con sus preguntas
vacías y mi silencio en las manos,
y yo que no los supe llegados,
los ignoro también partidos y vencidos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Anoche mis manos, garabatearon
pájaros inválidos,
—como tanta lluvia caída sin testigo—
no sabrás que lloré.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Grito contra la noche,
como blandiendo un grito
enarbolando una antorcha para
amedrentar las sombras del silencio
y asesto un beso en un fantasma repudiado
y una feroz estocada
es un solo mastil contra la tarde
bato las alas, como olas,
remo,
como un murciélago sordo
que busca una salida
Y las hélices de los brazos,
como un molino borracho,
ya tienen maduro el estertor
con que temblar y gemir
cuando la locura duerma.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En las aristas de un grito
los pájaros feroces de la noche han
hecho un nido.

*

la lluvia
crepita, chisporrotea.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Los sulfuros son difíciles de filtrar.
se recurre al vacío o presión reducida.

*

Los coloides no se filtran ya que el filtro no retiene
los gránulos infinitamente pequeños.

*

Con tu sola vez hice un recuerdo
han bastado tus primeras cosas,
, ahora amor mío,
de aquella última vez, primera.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para pensar en ti buscaré entre las uvas de la espuma
alguna de sonoros silencios
—para que puedas mirarme desde el
pensamiento—
te haré los ojos huecos, con burbujas
porque los tienes infinitos
con acceso a la mañana


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Esta noche, no necesito amarte para decirte
amor, amor.
Busco las sombras del silencio
para ordenar las nuevas palabras
sobre los rostros nuevos.
El silencio es un fugaz o un eterno
territorio
donde se puede derivar sin rumbo
y cualquier puerto está en cualquier lugar
del otro lado.
Es una hora, como la mañana,
en que las abejas del verso
tejen con el polen de tus imágenes
el tibio y frío recuerdo.
Tienes algo de miel y algo de flor,
y eres abeja
y eres la mañana y el polen
y el rito de la miel de vidrio derretido
silvestre y dorada como las abejas contra
el alba.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para pensar en ti buscaré entre las uvas de la espuma
alguna de sonoros silencios
—para que puedas mirarme desde el
pensamiento—
te haré los ojos huecos, con burbujas
porque los tienes infinitos
con acceso a la mañana


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT