Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Aunque tengo miedo de
perderte aquí donde
te estoy queriendo
te deseo ayer donde
no estás conmigo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

innumerables distancias nos ahuecan de
silencio.
un ciego nos azules todas las esquinas
y el nombre que perdemos en cada orden que
no significamos
nos destituye el inexistible todo.
del sitio que pierde el número
atrasado
el inexorable ritmo del orden sucesivo
el infinito acortado no sé dónde
nos culpa de humanos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

en la manifestación
el genio está en el
receptor que comprende
genio es dinámico
lo manifestado es
estático.
La manifestación no
es en sí genialidad
sino estructura.
Para el genio no es menes-
ter el testimonio.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

cuando yo te habite madurará tu saliva
savia de sol que entonces llevabas dentro
por eso esta carta es
como viajarme por
dentro preguntándome
como por cualquier
algún viaje, porque tú
nunca.
porque somos tiempo y no
podemos quedarnos dete-
nidos y entonces para
qué en realidad tiempo
nos vamos cambiando
en las cosas y tú te despier-
tas en ojos nuevos en un
tiempo que aquí es nunca


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando regrese de mi alma, pequeña y niña, recogeré de sus ríos
calientes algún caracol que guarde perpetuas, las olas de la música.
engarzadas en un rincón, como el mar.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

1.

Esta noche la música se arrastra pesada y resbalosa como un
tul que arrolla. Ésta es música recién descubierta, no se copia de su
propio nombre. Nadie podrá recogerla.




2.

En los suburbios laterales de esta noche, corren ríos subterráneos del
silencio. El silencio está constelado de grillos, o de chispas sonoras
o de lluvia deletreada. Las cigarras chisporrotean, tal vez titilan.
La música impregna el aire, como un aroma melancólico.
Desde esta noche a mí no hay música. Lo sé. De mí a la noche
yo escucho la música de esta noche. Pero no puedo estar seguro.
La música es mía. Pero tal vez no la ponga yo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En el aire de esta tierra
flota un sabor de silencio
un tibio aroma de zamba
se hace nudos con el viento
un presagio de infinitos
es un ala desde el cielo
que calla versos de historia
que nunca han tenido tiempo
levantado desde el suelo
un rumor de cementerios
en el aire de esta tierra
viene trenzáo al silencio
el quieto canto del cardo
una guitarra sin dedos
es un pájaro dormido
en el dolor del desierto
Ese dolor solitario


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Siempre hay mañana y por eso si
hoy no, mañana.
Hasta siempre y desde siempre
porque siempre es la historia de los
que no tienen nunca. De los amigos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Sobre la árida ronquera del silencio que
me sube desde el vino
tu nombre infinito de esquinas y
costumbres cotidianas de hastíos
y ritos doblegados y que irá, al fin
a parar al fuego o al íntimo suburbio
de la tierra, tiembla como la luna
que se rompe sobre el agua que tirita.
¿Luna? luna porque estoy triste y porque
se me da la gana. En fin quiero decir
que leo un aviso que se abre paso entre el
diario anonimato de los gritos levantados
al mundo para que haya un testimonio
de nosotros, no importa dónde no impor-
ta cuándo. Por eso ahora yo también reclamo
un recuerdo, porque somos y la vez que
se recoge habla de largas historias ignoradas
y tal vez extendidos a mañana.
Yo soy, digo desde siempre (siempre
es el largo de mi tiempo), pero éste
es tu ahora tu aquí y tu vez en donde
empiezo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Oleadas de silencio y música se
retorcían como recuerdos de batallas.
La sonoridad de un polifónico colorido
se levantaba del paisaje
Unos agudos, otros calientes y remotos
verdes.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú; ésa es la siempre manera de mi costado
y de mi mano.
Hoy digo tú porque eres, porque desde tu
principio ya tengo tu historia y mañana
es siempre todavía como un sendero de
historia vacía que será tus veces que será
tu rostro que será tus manos.
Hoy te digo, mi voz se te parece, como una
comarca consagrada, en una actitud
de espacio para que existas.
Y yo me como tu voz, amamantado de
luna el corazón a una ventana.
Porque hoy he despertado con el sol sobre
mi fatiga, disipado el fragor del silen-
cio que arrecio, con un sabor de himno
presentido entre las manos, porque ya
fueron depuestas las tristezas y asumidas
las flores. Guardo para nombrarte,
un sótano con tangos viscosos y calientes
postergados, un rencor de esquina, de gris
vertical, y de altura recortada en el filo
de los techos, porque tú tenías el más
allá de mi ciego y ahora tu paloma revien-
ta de sol sobre mis países empezados.
Hoy es la alegría el sol anticipado a cualquier
parte, las flores aprendidas y tú crecida de
mi soledad con que tú existes, nueva y
siempre y flor y canto y yo mismo existi-
do con tus cosas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Sobre tu largo invierno levanto mi paloma para
hablarte de tu distancia
Anchas comarcas de silencio nombran tu lejana
lejanía.
Por eso atravesé con la sed mordida en la garganta
tus profundos desiertos. nadé como un ave de diluvios
con tesón de luna en la marea, hasta llegar a la otra
orilla de tu silencio.
Tantas veces digo golondrina... Mi golondrina alcanzó
la primavera.
Ahora tu historia empieza nuca atrás, donde la
luna era oasis y manzana, quieto corazón de pan
en la quietud de una ventana.
Alzo hoy mi grito de sol, como un tallo de voz
crecido desde el centro de mi tierra, para acercar-
te mi lejano fervor labriego que consagra todas
sus abejas en tu imagen aprendida, milenaria
canción de mar que ahueca en el infinito de los
caracoles. Ésta es mi lluvia, mi embrión, mi
primavera, mi tardío verano con sudor de surco
acercado a la vigilia, donde existe a un costado
nuestro huerto. Ya somos horneros o labriegos
y nuestro castillo de barro es catedral de nuestro
largo lenguaje de silencio.
En nuestros árboles brotan dulces palomas,
y ésta, caerá muerta, en una noche sobre tu
sueño para hacer que viva tu sagrario frutal
en donde existo.
El barro es de los dos; por eso la historia te nombra
con mi misma palabra.
Habitamos el nosotros como una manera de
deponer distancias, y aquí somos terminados,
empezados para siempre como una ciudad
de acero.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para romper toda tu historia
levanto mi día como un alto grito
un lanzazo de sol que servirá de hito
donde el mundo termine en tu memoria


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

No importa que hayas perdido el tiempo
de las flores
que hayan quedado atrás los lentos oficios
y los himnos de campanas
aún tienes mañana
el mundo espalda atrás es de los sueños
no importa haber perdido otros
mañana
que el tiempo haya pasado por el día
queda mañana todavía
queda mañana todavía
Marea corazón esta campana.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Esta tarde somos
partimos desde lejanas razas
y otras tardes que nos vienen por la
espalda
por eso una vieja profecía nos
reclama
en un sabor de presagio que nos llama
La historia nos alcanza
se hablará de nosotros
Las palabras pasarán a buscar
su sentido por tus cosas
Y cuando hayas acomodado los ídolos en tu verdad
recuperada
Se alzará esta misma tarde
como todo el tiempo que pasa a recogerte
(desde ayer y mañana)


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT