Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Ofertorio pagano de terrazas
y el domingo empalagado en las macetas
presentido rumor de lunes


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Mientras las diariamente ruecas cotidianas
vencen la fatiga subalterna de galeotes
el verso transitorio es un pájaro de sangre
de los que han perdido el rumbo de la golondrina.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un cielo de fantasmas y estropajo.
Para esta tarde no hace falta más.
Una tarde que viva por sí misma. Muere
con suicidio de ceniza
con odio subalterno de esquina o de trinchera,
qué más da
Al fin un cielo ronco de estropajo
y una tarde como ésta.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un sabor de presagios me abre una ventana
ciega.
en mi alto faro de vigilia espero
yo no sé el lugar del horizonte
pero la víspera se asoma al alma
y dice mañana.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Todas las cosas pasibles de modificaciones,
son importantes por su circunstancia,
en esencia, la transitoriedad de
sus métodos y sus accesorios, condicio-
nan la mutabilidad de una verdad
que en rigor nunca es absoluta.
Esto da lugar a que la búsqueda
de una definición absoluta de sus
sistemas y relaciones sea siempre
el camino de la modificación
y el dinamismo renovador.
Es posible reincidir en estados
fundamentalmente diferentes
pero caracterológicamente similar
a alguno de los anteriores, pero esto
no tiene la negatividad del atraso
ya que absolutamente, no siéndolo, enfrenta
la experiencia de un mismo modo
en un como diferente.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

el albedrío se duplica en el afuera
de las cárceles


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy me sobra voz para el silencio.
El cielo tirita
y el corazón tiembla
lejano de mar y alto de sombra.
Por eso quiero alzar mi garganta
para lavarla con el viento
para completar el sacrificio
de mis oraciones


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quisiera querer,
para convertirme en mí.
Soy vano intento de existencia
vacía poesía
como una canción con voz
de madera.
Aún el tiempo no me alcanza
porque estoy atrasado a
mis telares
porque soy un huerto aún no
consagrado
y si no soy ni siquiera
el después de ningún huerto
soy el errante suicidio
que me alcanza de otra
vida.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Vaso de cal
voy a beber de mi adobe en tus
manzanas.
Como un púlpito de trigo que se alzó
desde remotos embriones
sin testigo
sin largos peregrinos hambrientos
Me funda tu ordinal persecución
de razas
desde un número lejano
que me alcanza
Vaso de cal
digo luna, hornero o madeja
de miga
donde los cisnes de la savia no
tuvieron primavera.
Allí, para ser mi propio hijo
clavo mi sed de historia
mi ebriedad de abeja y de labriego
y te exprimo la tierra
por el pecho


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ensangrentado de silencio
resucito entre los escombros de mi
última batalla.
Alguien pasa a comentar mis soledades.
el caracol pierde su historia sin testigo
alguien se lleva mi secreto de mar entre
los vientres.
Ahora es de noche
y es el mundo
también es la tristeza, y estoy
al silencio
Mientras el mundo
y los oficios se consagran a las
paganas sepulturas
derogando viajes remotos sin
relatos.
Los ojos se alzan sobre las brujas
y los niños asesinan al otro lado del
miedo.
Yo tengo silencio
grito de silencio, muero de
silencio
Castillo de cristal
y sol afuera
porque mi soledad se obstina
en mis acechos.
El mundo sigue siendo afuera
porque soy el necio
que enumera sus tristezas
con tinta.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Aquí soy amiga
hablando de nosotros como de viejas guerras
contándonos los pájaros que nos quedan
aún
La historia sin recuerdo que nos queda.
Desde aquí y desde tu soledad
largos recorridos de silencios, somos.
Hoy quiero decirte,
(siempre grito para que mi voz se te
parezca)
por eso mis cosas se acomodan
sobre maneras de ausencia
como haciéndole un lugar a tus distancias
Hoy quiero decirte, quiero cantarte
sangrarte tierra afuera de la garganta
partida
alarido de sol, que tú seas mi grito
otra manera de silencio


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Aquí estoy amiga
levantado ante tu espacio
tanteándote el silencio.
La hora sube de la distancia
y tú bajas al verso.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú, guitarra de manzana
me arrancas mis más melodiosos
silencios.
me asestas tu historia
zofrenando mis vacíos y erigiendo
tumbas donde rezo a los desconocidos
Morir a ojos calientes
ciénagas de música;
cierta profecía equivoca mis lenguajes.
aquí soy
como los monstruos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo soy hoy el amigo de tu lejanía
desde aquí levanto vacíos estandartes
trofeos sin derrotas
y campanas sin domingos.
Alzo solitarios páramos de silencio
donde tus manos, pájaros partidos
hace mucho
no se van a secar vencidas de verano.
Yo soy el amigo de tus horas remotas
tus tácitos silencios que nadie
pregunta
porque el mundo levanta tu vez,
(la primavera no amamanta
los pordioseros del otoño)
y más allá de tus veces yo recojo
los bolsillos de tus días
los recodos
las palabras que no tienen rostros
y los himnos que no come nadie.
Yo te quiero así, hueca
como
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JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Voy a buscarte
pasaré por tus horas de manzana
como el canto tibio de los pájaros
en la tarde infinita sin campanas.
Echaré mis redes a tu sueño
como un caracol que empieza en tu
silencio
Para romper en flor el ancho invierno
donde nunca supiste la mañana.
Yo soy tu amigo
pasaré a recoger tu voz que nunca ha sido
y el canto será desde tu cuello
para alcanzarte la vieja profecía
que me sube de la historia por la espalda
Y el tiempo será
llegaremos a la hora que espera por nosotros
porque somos el día
y las cosas pasan en los dos para buscar
su nombre.
El sueño ya te llega hasta las manos
los ritos clausurados
quieren alzarte el pan
Yo soy tu amigo desde siempre
lo he aprendido donde empiezan tus horas
por eso
pasaré como las saladas
abejas
a buscarte donde tienes la mañana.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT