Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Guárdame
cuando la luna llena de tu corazón
sea la alta locura de sangre
del mar contra las piedras
A la hora del rezo que ya ha perdido el ídolo
deponiendo dogmas
yo seré lejanamente amigo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La mejor manera de mi garganta es
la verdad o el silencio por eso callo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo acaté mi recodo, me crecí el silencio
taché todas las cruces de mi cementerio
(ahora no sé dónde rezar)
callo a cada campana
a cada grito maniatado que me fue tu
olvido


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para clavar en tu silencio la raíz de mi garganta
y derrotar las largas trincheras de
rituales sombras
para desenterrar un pájaro de empeño que te empuja
y hacer con mi albedrío la libertad
de tus alas
Levo anclas de mi barco de destierro sin principio
y desboco de azul mi paloma de diluvios
Al otro lado del silencio eres un poco el
mundo
Y hasta allí levanto el canto que se me vuelve
grito.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quiero hablarte
en una tarde infinita de presagios azules
de sonoros pájaros que parten rumbo al sueño
Para que sepas la extensión de tu silencio
Que es todo lo que asciende más allá de tus
palabras
Quiero decir que tienes una manera
del mundo
asumir nombres y manos es tener palabras
pero donde acaba tu distancia
hay otros ritos que tú no conoces
El siempre nunca de tu larga lejanía
es un poco de la diaria soledad
que exclamas, sin raíces,
Allí se levantan rostros vacíos
como el lugar de otros ídolos
otros labriegos y otros templos.
Yo tengo un huerto de cotidiana primavera
no me asombro de mis pájaros
diariamente soy testigo
pero a veces paso a recoger el mundo
y me siento solo sin certeza
de lo que no he tenido.
Ya no hay tiempo de haberlo recogido
pero tengo mañana todavía
Por eso quiero hablarte en una
tarde infinita
de los largos silencios al costado de
tus días.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo, redondo, púlpito, me digo
una manera de que el mundo sea
Cuando yo, existe lo que me rodea
creatura que es por un testigo
Todo espera su vez mientras yo sigo
todo tiene el según que yo lo vea
el tiempo tiene el pulso que mi ritmo crea


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

tanteo tu rostro que corriges diariamente
digo si llegas a sufrir quiero
salvarte,
entonces me abro paso entre la duda
de tus
cosas.
Te pareces a mi alma a la
hora de en que tu imagen
surge dulcemente.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quiero clavarte mi grito de sol
un pájaro de destierro que persigue prima-
veras
recuperará tu verano clausurado
de ritos graves
y tumbas cotidianas
Por eso puedo cantar
la voz me crece de tu imagen
como un poco de tus cosas
y se te acerca deponiendo comarcas de
silencio y sombras.
Para enderezarte los recodos
donde el sol no apacigua tus acechos
Un buzo de distancias
recupera tus largas soledades sin testigo
Por eso para dejarte una canción de mar
eterno olvido de los caracoles
levo anclas en mi garganta sin campanas
y te dejo mi canto sin amigos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Y hablamos de lejanos países de silencio
de largos destierros
y decíamos tal vez, la única certeza que nos
queda todavía.
Hoy lejanos de nosotros
guardamos la ancha pesadumbre de domingos
ese lento sabor de espera sin después.
Y echábamos redes a nuestros largos mares
preguntando rostros y nombres
e intentábamos hallarnos profecía.
porque fuimos a buscarnos al asombro
de sabernos antes de haber sido.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ésta fue la primera carta que te escribí Chichita de azul
redonda. Ahora, casi un año o más después, una distancia para
siempre después no sé qué decir de que todavía no
sé qué decir de haberte no sé qué decir mañana
no significa decir en futuro, sino decir cosa mañana.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

¿Son más los días de lluvia que los de sol?
Yo diría que no.
Y para un sol con flores y cosas lindas, la
lluvia pasa.
Yo lloví una vez sobre tu tierra seca
sobre tu silencio árido, sobre todas tus cosas
consagradas hacía mucho como un
huerto y que la primavera no pasaba
a recoger yo lloví y pudiste la primavera.
Yo no era indispensable ni bueno, ni
mejor ni sueño.
Todo tu ritual diario se detiene hora
por hora sobre el sueño de lograr un
sueño. Yo te regalo ahora desde aquí
mi soledad sin tristeza, mi silencio
sin primavera y sin lluvia; mi huerto
sin labriego que vive igual, porque
donde la tierra no amamanta flores
las hormigas que también tienen
un lugar, hacen su iglesia. Yo no necesi-
to lluvia para mis hormigas, pero un
día se me mojaron las manos, toda
mi tierra rodó crecida por dentro
de campanas y me creció una flor
azul donde las manos se juntan
por adentro.
El mundo, para todos es una tenaz
manera de ser con todas nuestras
cosas, y por eso para que no tuvieras
hormigueros todas mis hormigas tejieron
una flor sin palabras que guardaba
tu nombre como un viejo fervor.
Yo te acerqué la flor como una
última manera de mi lluvia sola
y el mundo te recuperó de nuevo
con la espalda vuelta a la tristeza
y el corazón alto esgrimido para
continuar la espera que empezó tu
sueño.
Gracias por haberte sido bueno, por
temblarme la mano, ronca cuando
te escribo, por tener alguna noche, raíces
que siempre han sido piedras. Gracias por
decirme gracias y por no haber sido más
allá de una noche otra cosa que un
sueño confuso.
A la hora del mundo todo lo que te
alcance la tarde espera su hora.
Ya pasó mi hora, la hora de ser una
noche, de tener una flor clavada en
una piedra.
Yo también recupero mi mundo,
mis calles verticales, mis trincheras
mi egoísmo cotidiano mi olvido, mi
mentira y mi tristeza renegada que
alguna noche cuando no recuerdo
que ya te he olvidado te regala su
último oficio para nombrarte.
Y por eso gracias también, por regalarme
esta tristeza corta esta manera de poder ser
lejanía.
Yo nunca tuve raíces, y la lluvia
se volvió a las nubes porque yo no uso
primaveras.
Hoy por fin mi corazón (¿corazón?)
se asoma al sol.
Tu mejor manera, el mundo que
yo nunca he sido te recoge y
yo guardo sin que nadie sepa
una noche separada de tus días
para que tengas un recuerdo olvida-
do que te nombre más allá de tu
vida.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Estas ventanas, amor
con el múltiple beso de la lluvia
mordiéndolas con desesperada impotencia
amor, esta mañana
se enhebra por mis venas
como el olor de los árboles
nos habitaba a veces
cuando caminábamos por tu vereda.
Quisiera contarte
cada cosa que toco
cada desolación que mis ojos van creciendo
pero no tengo versos suficientes
ni suficientes palomas en mis versos
y esta lluvia que late
con diseminado corazón el techo...
Es entonces ésta la soledad?
esa que se demora en los espejos
esa que hincha el silencio
en los desmantelados muros
de los destituidos templos?
Estoy solo y no
pero estoy solo
llevo tantos destierros en la boca
y mi verso te busca amor
entre las cosas amor que me aniquilan
y a veces te toca, amor, te toca
te besa te ama te moja
y a veces me muere
como una paloma, aquella
en medio del océano infartada.
y esta luz y este aire
que me manipulan
Es la hora
amor de estas ventanas atroces
de esta mañana sin palomas
sólo barcos
con sirenas lejanas
y esas otras
amor, esas otras que nos nombran.
Cómo es tu mañana?
aquella de doradas piernas
un poco demorada
entre las demoradas sábanas del alba.
Cómo van los pasos de tus ojos
por esos pasillos venales
y las fotografías
en los muros que yo no miraba
pero que ahora reconocería?
Cómo son los silencios que me nombran?
y las palabras que me olvidan
cuáles son las manos
que acarician el plumaje del aire
que ya no me reconoce
La muerte es la única distancia
sin partida.
Y por nombrar cosas idiotas
la guitarra del aire
sin dedos
o tal vez mi corazón
que tañe
y este cuaderno amor
que me sostiene
como tu nombre
como un escudo
pedestal terrestre de mi boca
y la ventana donde
rebota
la lluvia que también está sola.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Te llamé por teléfono.
era el silencio en punto de tu ausencia
en mi pieza sin tiempo
Te llamé con insistencia
la llamada se extendía por el aire
la llamada sin respuesta
como un grito agonizante
inundaba el vacío callado de tu casa
y sonaba tristemente a nadie
Colgué. hice otra llamada
la misma cruenta voz que se partía
la misma temblorosa campanada
Me pareció que tenía algo de risa
recorrí en mi memoria todo el ámbito
un silencio sonoro que dolía
Volví a cortar. Estoy pensando
Ahora en los venarios corredores, en la puerta
en los discos quietos y callados.
en la paz tranquila de la mesa
en el pasillo ahortal que se derrama
y que pasa delante de tu pieza
Al pasar me fijo en la ventana
Tu mundo de misterios escondidos
y me siento de recuerdos en tu cama
Se me sube a los ojos el vacío
se encarama tenaz a mi garganta
me siento encerrado en el delirio
Ahora pienso y se me anega el alma
que tal vez cuando te llame nuevamente
me responderá el silencio de tu casa
Y mañana y después al día siguiente
y también después de una semana
y otra más y después ya para siempre
Hasta que yo sepa de verdad qué pasa
: que sólo existes en mis sueños de demente.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Desmantelando naranjas
demoliendo pianos
triturando caracoles
como a fetos de flautas
voy y vengo entre pies
e iluminación vacía
besando la íntima piel de algún espejo
con reflejos de lenguajes diferentes
De esta peregrinación por el aire
de esta torre de saliva
se pueden decir tantas cosas
tiene tantos nombres la soledad

Y el tuyo, el más atroz


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quisiera cada gesto innumerable de las
moscas
cada mínimo amor de este planeta
cada polen de arroz
cada hormiguero
cada lluvia que se enguanta por la tierra
cada rayo de luna en el océano
cada faro derretido bajo el agua
la hondura total de las insondables cuevas
cada beso fugaz de cada boca
cada constelación de saliva que destella
cada arruga dactilar
en las piedras colosales de las cordilleras
cada rayo cayendo cada brasa
cada escama de ceniza cada huella
el número total del desarrollo
la molienda de las olas, cada ala
cada cosa en fin para ponerla
desnuda e infinita como harina
en tu cuerpo y tu alma y en tus piernas
en tu memoria hasta el éxtasis que huye
y se agazapa
a cada gramo cada instante de tu vida
para que sepas el completo abecedario
de planetas de sal y de rugidos
de gemidos de galope y de colmena
con que junto a tu nombre catarata
construyo el del amor como alfarero
sideral en esta pieza.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT