Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

En el barro original
en el barro de sangre original
haremos la colmena
que nos sobreviva
Hay un mar
un mar que un poco somos
y otro poco nos naufraga.
en el punto solitario
donde el mar es un candado azul
de acecho giratorio
construiremos naves que se nos parezcan
que hablen de nosotros.
para echarlas a flotar
sobre el mundo que también
nuestras cenizas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

De un racimo de lágrimas
haré un rosario
De un racimo de besos hice un rosario
y fui a rezar mi amor ante tu imagen
y fui deletreando mi oración cuenta por cuenta
y me quedó la cruz
y la perdí también
y te crucifiqué
con las tres veces del clavo
y se incendió de estruendos el silencio
Y cayó sobre nosotros un remanso de sueño
hasta que el bosque de voces
enronqueció de callos
y el silencio nos volvió sus vísceras
y se empuñó en el mango de nosotros
y vimos huir una cola de sombra
y quisimos rescatar el humo del sueño
hasta que la espuma de mis
olas se endureció
y dejaron de cantar mis
alas contra
tus muros
y en mi silencio inútil de cruz
de clavos de lanzas y de espinas
Yació involuntario
compendiado en tu carne de vasija
mientras se escurrían
las últimas gotas abrigadas del silencio
el último silencio de los ojos
el último silencio de nuestra lejanía
el último silencio del silencio.
La hora se coaguló en las horas
en este quizás primer momento
del eterno nunca
ignorado
no sé si nuestro sendero
será la semirrecta del humo
y con mi madera se hizo el fuego
Y digo distraídamente
hablaremos mañana de este
segmento triste
mientras
con un racimo de lágrimas
hago un rosario y rezo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Amiga, mi querida amiga,
esta distancia que no tiene raíces
y que en verdad tiene raíces en nosotros;
nos está buscando mucho mejor en el sueño.
No somos buenos, pero tú eres buena y yo soy bueno,
por eso mi mano cava ahora en el silencio
como el último pájaro, o el primero
Ya estamos idos. Pero yo vuelvo
la cabeza a cada vuelta del sendero.
Es un poco el miedo, y otro poco la soledad.
Tengo miedo de que seas el último puerto,
y descubrirlo del otro lado del tiempo
En realidad la tristeza se parece a todas
aunque nadie sea como tú.
Esta tristeza, tu tristeza
el último vestigio que te queda.
Yo te escribo para contarte
el primer sabor de lejanía
Nada me duele por mañana
Todo me duele en ti
como perder una ventana que me busca
en un camino de historia que no voy a vivir.
Yo que nunca he pedido paso
que he golpeado con la frente en el miedo de los otros
Yo que soy tu mentira en otra gente
yo que soy tu secreto sin guarida
me rompo
creciendo ya por otras manos.
Tendrás olvido y cantaré
por haberte sufrido y olvidado
y luego diré que nunca
porque diré amiga, amiga mía,
en otra carta como ésta que ya no te busqué,
y en verdad amiga, amiga querida
(y ahora lloro)
me da pena tener que olvidarte
para buscar mi costado mejor en otra parte
porque tanto pude perdonarte
y tanto te perdono
y tanto pudimos ser mejor que en cualquier parte
y mejor y más que en cualquier otro
y ya no somos
amiga y me voy por olvidarte.
Ésta es la carta del olvido,
una nave
que un día tú me regalaste
es la última sangre
que te escribo
hasta olvidarte.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo fui la gente a tu costado
te pasé por la vereda de los hombres
sobre tu historia te ha quedado un nombre
para sumarte el rastro caminado
Un día alzado en ristre el hambre
de nosotros mismos nos arrasamos.
echamos las abejas con que amamos
a beber el veneno en los estambres
Para poblar tu soledad
me vuelco sobre tus horas
sin quebrarte las ramas a mi paso
sin pisarte las flores que te moran
Tu tierra no tiene lluvias
de esas que hacen olvido del viajero
y se tragan las huellas del camino
y recorro la historia de tu suelo
el largo itinerario de tu sangre
para parecerme a la soledad que pueblo
para parecerme a los hombres que te han sido
y al revés de tus huecos y el silencio
Y nada me detiene
ni siquiera encontrar un peregrino
andándote las rutas de las manos
donde yo con los dientes voy ganando un nido
Y nada me detiene
tampoco el habitante que te llena
ni sus fuegos ni sus huertos ni su canto
ni el dolor de sus huellas en tu tierra
Nada me detiene
yo soy de verdad el peregrino
el que rompe tu tierra con un canto
el que te alza de las flores como un himno
Yo soy el que cierra tu naufragio
yo soy o seré siempre contigo
tu tierra me tendió los brazos
para parecernos por igual a un hijo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para llegarte al sueño
para clavarte mi raíz entre las manos
y hacerte un canto de silencio
con mis manos que no sirven para el
canto
para arrancarte la mañana de los
ojos
y regalarte la mañana de mis pájaros
levanto mi grito sin cerrojos
y callo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para soñarte, amiga,
pierdo los ojos en cualquier palabra
porque eres toda sueño,
porque estás hecha de mi alma
y todas tus cosas de distancia
(porque eres toda lejanía)
desde tu rostro sin vez, tal vez como mi sueño
me son melancolía.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Lo que quiero decir es lo que digo

*

Hoy mi ventana es la manera de la calle.

*

el relámpago de hueso se despeña
el cielo se resquebraja

*

quiero lavar mi tristeza en tu tristeza
y limpiarte la distancia de las manos

*

mi propio asombro
las otras noches

*

traías el domingo entre las piernas

*

Sin saber cómo es te pienso pájaro

*

Siempre todo es distinto

*

Perseguida de clausuras y trincheras.

*

Quiero que sepas
que siempre queda mañana todavía

*

Que el tiempo al fin es de segundos.

*

Que nos falta todavía la primera vez

*

La luna nos seguía como un barrilete y a veces
entre las hojas se volvía de diario

*

La luna me seguía como un perro redondo

*

La vigencia inmutable de mí sobre mí mismo
que no suplanto a nadie

*

Como un ciego que se abre por la noche, no lo
sabe

*

Para quedarte
Quiero que aprenda tu garganta mi
silencio
que tu mano halla

*

Toda herida deja cicatrices

*

Y comerte la música en las manos.

*

Tú que has vivido de espaldas hacia el nunca.

*

A veces me sorprenden las cosas que te
digo

*

Recogiendo nosotros en todas partes
he sido solo todas las tardes

*

Haberme recogido la voz por las palabras.
tanto encontré sobre la tierra
tanto acorté el silencio

*

destapar la lejanía que no hay distancias sino
silencios.

*

nadé por las raíces

*

pájaros en actitudes de silencio
murmurando ruidos infinitos como la nada.
campanas de colores

*

Paso por los días a recoger mi historia
Hoy el canto me viene de tu rostro

*

Es preferible vivir por alguien
que morir por alguien.

*

La bondad no es sólo una actitud hacia nadie.

*

para que canten tus ojos ven a untarlos
de mi garganta

*

Donde hayamos sido porque ser
es siempre alguna parte y cuando.

*

tu pelo de manos de manos de raíz
de manos en silencio, tu pelo de silencio


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

el sol se deslonja entre los árboles

*

porque siempre la verdad es la última y el pasado
ha sido transitorio

*

esa música
estaba
muerta

*

El trueno despeña su estropajo de
piedra de gatos de lata tiembla

*

como un espejo vacío.

*

donde revienta
fulmíneo el relámpago.

*

Donde mi tallo de voz florece,
si alguien sueña un jardín
se vuelve poesía mi poesía
y la arena de mi alma logra un vientre

*

Para que llegue mi paloma a tu sagrario
abre más tu ventana sin mañana
yo puedo ser el sol más acá de tu campana

*

Sin haber destapado los espejos.

*

Si supieras la tristeza que te esconde a veces

*

El viento tirita sobre los árboles.

*

y me pareceré a tu soledad porque creceré en tu silencio

*

un día un rostro nos repetirá dos veces
ya nunca más no te sabré

*

corazón nómada

*

quiero lavarte el rastro con olvido

*

tus manos lacias
brebaje para mis manos
como una copa de guitarra o de palomas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tu distancia te existe como cabiéndote
como la medida hueca de tu presencia
como el silencio es el lugar de tus palabras
Tu lejanía te queda.
Amigo cuando callas como un pozo
cuando mueres y muero la hora que nos deja
Existes mucho más como nosotros
aunque mueras y muera
Y no me duele tu mirada vacía
ni tu mano errante ni tu ausencia
ni tu vaso de dolor en la garganta
ni tu cerrojo sin lámpara ni puerta
En cambio me duele amigo, amigo
tu presencia despoblada y desierta
me duele mi testimonio sin testigo
mi presencia vacía como seca
tu distancia te existe en una puerta
como ser todo el mundo aquí conmigo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El viento lavará tu cara
las esquinas te llevarán los ojos
y otro mar latirá en mis despojos
por la ciénaga que en ti me ampara
Nosotros es un sitio impar a
la gente

*

tus venas
son árboles contra la tarde
que relámpagos azules
bajo el pan
pan y caña
el pájaro de tu mano

*

En los candelabros de los árboles arden las velas de los pájaros

*

mi corazón suspensivo
peregrino de mis venas
cuando es el corazón ya un carro
viejo que traquetea
en el silencio
cuando las cuevas cantan
la bocanada del amor

*

es el rictus de tu canto sin palabras
la sangre en tu sien marea alta
un íntimo te són de golondrina
la ola tasca la luna la ola apaciguada

*

que todo lo que he sido es ya no ser

*

El que no entienda mi voz me pasará de largo
como la lluvia pasa donde no hay raíces
o como las raíces siguen esperando
cuando no es agua lo que llueve o dice.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ahora que nos dice adiós un niño
echado a morir por no vivirnos
Aunque no queramos deberemos irnos
Ya por la gente que te habita me destiño
y el olvido nos doblega
porque no supimos ni en tu vientre asirnos.
El mundo nos asuela. yo me ciño
a una barca de olvido. Mientras tiño
el agua con la sangre por partirnos.
Partir es morir un poco. es cierto
te vuelcas por mañana y también me vierte
por la ruta de las ciénagas nos vamos
como las tardes de la sangre lenta
Ya ni la sombra por testigo nos intenta
Que todo el camino caminamos.
Yo cierro la puerta


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Es la sangre de la tierra
la savia echada a andar madera adentro de tus
venas
como un telar abierto en la colmena
barro de sangre que me encierra
salvado para siempre de las guerras
inmune de ser olvido
en el nido comenzado que se aferra
a ti como a una nave llena
Agreste sobrevida sobre la tierra ajena
que me lleva en tu trofeo que no ha sido guerra.
Y tú inundada con mi historia
compartiendo un rostro que nos nombra por igual
urdes como la araña mi sangre duplicada.
Ahora quedo aunque no exista la memoria
y puedo por la espalda morir duro de sal
que tú me existes en la siembra conservada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

¿Qué días te alcanzan
como un río de náufragos?
¿Qué olvidos te acortan
como la lluvia el rastro?
¿Qué ídolos rompiste
como altares vaciados
cuántos barcos partieron
infinitos de tus manos?
de cuántas manos has partido
como un barco?
cuánto has sido hasta aquí
cuánto has pasado
Aunque todo se olvide nada
ha sido en vano
Tantos oficios de fervor pagano
para qué mentirlos o por qué olvidarlos
por qué negar los errores sagrados
por qué equivocar el recuerdo cegado
más acá


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

los ojos se te fueron de boca contra el espejismo
y yo no pude parecerme a tu sueño.
¿qué importa entonces haberte perdido
por haber sido cierto?

*

hay siempres
del otro lado de la noche
acatarte
sumergir
pulula el viento

*

Y yo cierro la puerta infinita
para siempre
y un hijo me dice adiós desde tu vientre


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Te abrirás
los estambres en los ojos pulsando el hambre.
emergerán estrellas de las flores
y tus manos como pájaros de pan
asumirán el silencio de las catedrales
Aunque yo nunca
aunque yo polen
Te volcarás
como las cuevas se vacían de silencio en una
lámpara
la lluvia te enviará un viajero a sombra
Te volcarás por las abejas que te beberán
aunque mi sed larga
aunque mi soledad sola
en tu costado harán campanas las palomas
harán templo las golondrinas llegadas
de otra raza
las lámparas de los ciegos abrevarán en tus
sombras
y tu soledad que ya no sola
irá buscando raíces en la sangre
larga
no te dolor mis alas
no te miedo mi cobardía de raíces
estar es siempre alguna parte
golondrinas son siempre de otra estirpe
mi espejo tal vez te es menos tú
búscate en los ojos que te existen verdad


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT