Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Pude tal vez echar un ancla en tu tormenta,
resistir al mundo y la mentira ajena,
pero cerré los ojos y confié en los tuyos
y me dejaste ciego, frente a la mentira y frente
al mundo.
Ya no importa llorar ni perdonarnos
ni hacer preguntas y responder silencios
Ya todo está. ¿Para qué secar la leña
inútilmente si las piedras mismas de hacer chispas
dimitieron.
Puedes restaurar, quizá, mi memoria,
seré un recuerdo más yo o menos yo, eso no importa
Pero el nosotros que yace donde el camino se bifurca
no volverá ya a nombrar nuestras manos juntas
Hemos perdido para los nombres por venir,
ese fervor de apretar los ojos, como rezando.
Por eso seremos los dos, siempre mejores,
aunque digamos dejarnos para buscar lo verdadero
Es por eso el rencor, no tendremos olvido.
todas nuestras palabras de olvido serán para nosotros.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Y será ésa, otra manera de mentirnos,
como al decir adiós.
No puedes parecerte a las palabras que me dicen.
¿acaso alguna vez, fui como una palabra que escuchaste?
Escucha pequeña, aunque ya no me oigas
, deja romper las olas del silencio que te
ahorca por las noches. Llora.
Luego llámame, no te oiré.
Luego toma esta pregunta como una antorcha,
y baja al sótano de tu alma a descifrarte.
¿qué día es el olvido?
yo no lo sé, ese día y por haberte ya olvidado,
no recordaré llamarte para contártelo
Si enfrentas el olvido, con sólo recuerdo
¿para qué olvidarse?
Si sólo hemos pedido ayuda de los otros
y nunca nos gritamos a nosotros mismos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Pasaré sin tenerte
toda una vida.
socavando el costado
donde talló el vacío,
en mí, tu partida,
Toda una vida.
pasaré recordando,
cuando desabrigados,
avidez de los tuyos,
sientan mis labios.
De tus pasos, lejos
vagaré yo muy lejano,
vagarás tu senda,
vagaremos separados.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

se apagó el mundo en
noche y en el cielo
otro mundo se ha encendido.
disperso


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Destila. esquirla. pupila. titila.
tirita. depila vacila
la vertiente de mis labios una púa
hirió en vertiente de palabras que
destila
ganzúa
Del cofre de mi boca la ganzúa
me falta, y la palabra no destila
quiero hablarte y escribirte, y mi voz vacila.
y el peso de la pluma, en mano me extenúa
y tallarlos en la vena capicúa
Se desangra tenue por la huella de una
apenas, la difícil palabra púa se
destila


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Una efervescencia burbujea entre mi carne
allí donde mil caricias de tu mano
en sólo mi toque me posaste,
allí, donde el dolor pesado de tu enojo
y de tu palma me inyectaste.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Suspensa en un cauce sinuoso
menas tú maleable sierpe
que con hebras melodiosas
engarzada de notas tejes.
Oleaje de nada sonora
que boga en itinerario fantasma
crespa de abismos y pendientes
de bóvedas tajantes socavadas.
en acústico vacío, que despeña
por perspectiva cornisa la ameba
que se vierte por orales rutas
que en la horma del sendero se talla.
punzante. ensortijados


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Atmosférico velo
no del aire, ni del agua
no de algo ni de nada,
alma sin cuerpo.
Flexible resbala
que de un impalpable aliento
que flota ágil, incierto incienso
el oído me empalaga
Un tul o apagada llama
tentáculo de brisa, quieto,
en filosa fibra de viento
melodía desilacha.
transparencia de la nada
que se sublima diáfana
que oscila flameando, dentro,
profunda, en el pensamiento.
sigilosa estela en el silencio
que fluye de vertiente imaginada
soplo que el silencio apaga.
vaho maleable y sin peso
que boga en corriente vaga
sigue telando la abstracta
manta de irreal incienso
sigue inyectando en mi alma
la anestesia del consuelo.
diluye notas y escancia
el sendero de tu vuelo
en mí, que me envenena
un dolor y tú lo calmas
bálsamo de mi pena.
lacio el rumbo,
crespo oleaje sonoro de nada
que serpeo itinerando
bogar
Desnúdate gas etéreo
del callar que te atrapa
resucita del silencio
que en la nada te amortaja
labra en mi oído, permeable,
a ti, el perfecto recuerdo
e inúndame impalpable
enmudece el pensamiento
fíngelo real, cual tú, aunque siento
que eres inatrapable
barca, oscilante fleco
en algo de lo que ya ha muerto.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Como una nota que le falta a cierta música
como la hoja que el viento no ha arrastrado
como la vida que aunque el tiempo pase
hasta que la muerte llegue va quedando
He esperado en el viento de tu voz la nota
que malease diferente melodía
He esperado se desancle del misterio
la palabra que no has dicho todavía.
Quizá el viento en el tiempo y esa nota,
flotarán en el cauce de tu aliento
si me vieras esperando con el alma
anidando en el oído ¡cuánto tiempo!


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando entre pecas de estrellas
isla blanca hostia, santificada
de un nimbo plateado.
cuando todo el archipiélago naufraga
En la lividez que al alba invade el cielo
Yo te amo.
Cuando otra vez se tiñe el firmamento
al ocaso, de poroso negro
Cuando desmenuza la noche nuevamente
rala playa de estrellas sobre el cielo
aún te sigo amando y tu recuerdo
aún sigo encofrando yo en la mente.
Y aunque desovillándose siga el tiempo
Seguirás navegando en mis recuerdos
Timón de mi amor serás por siempre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Teme mientras vive el moribundo
arribar tras la vida al final puerto
Llegó la muerte y el que agonizaba
no teme más morir porque ya ha muerto
Ha llegado un viento y desnubló
el cielo de mi alma de temores
ya no teme la mía de tu alma
en el otoño del olvido se deshoje
Mi alma fue sepulcro que vestía
ayer la intuición que dicta el miedo
no puedo temer, no temo ya perderte,
no puedo perderte porque ya no te tengo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un arbusto de fuego hay en mi espíritu
que tallos de flámulas despeina
que es sepulcro del que se exhuma
el humo del amor que mi alma alienta
vertiente
Un humo de pelusas incorpóreas
de ascendiente nevada de polvillo.
llovizna viceversa de gotas impalpables
que el otoño deshoja del ramo ígneo.
Flamea indeciso cual si fuese
Al cincel del viento maleable ameba
Y ahogada se diluye en las alturas
la turbia espuma en tenue
seda
Pulpo de incandescentes tentáculos, el fuego,
invertida catarata que chorrea
un flequillo de pétalos de ramas
que repujadas de brisa se menean.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hay sin medida
un momento,
que en el reloj
no tiene metro;
Un instante que
no es tiempo
quizá por imperceptible,
o por ser demasiado inmenso.
Es el instante
en que siento
tu presencia,
que te tengo;
en la copa de tu boca,
en el brebaje de un beso.
Un momento en que
sin peso,
por zonas brumosas
vuelo;
un momento en que
lo etéreo
de tu alma
en tu ofrenda bebo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Estoy solo,
tú no me hablas,
yo quisiera que llamaras.
Me llama en el pensamiento,
la voz que en lo real
no es nada.
mi ansiedad oye que llamas,
tu voz
el silencio apaga.
Escucho algo mudo que habla.
Es tu hablar
que quiere mi alma.
ella escucha
que me llamas
mi oído
no escucha nada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un momento íntimo y hondo,
de espíritu y sentimiento;
instante de dos cariños
que son uno en el beso.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT