Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

¿Para qué mirar más allá
a veces
si entre mañana y los ojos
la verdad es ahora
buscamos el sueño ilusorio
en las cosas que no
han sido
cegar el tal vez
y acortar el todavía
en el imperativo será
no descifrado
La única certeza de ser es
haber sido


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Mientras hay tiempo todo es
sucesivo.
No todos los mañana son
simultáneos.
Por eso el no ser de una cosa
nunca es definitivo, y en
el que la piensa
sólo cabe esperar que sea para
lograr la certeza, ya que no
siendo se pueden esperar
siglos, de no ser y siempre
es posible que en un momento
sea. La nada sólo es cierta
en el intiempo. Por eso la nada
es el otro lado de las cosas
temporales.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

memorable chur
pobre gaucho


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El muerto es ciego
la muerte ciega
mas sólo el ciego,
ve la ceguera


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Todos los planetas giran
alrededor del sol.
Marte gira alrededor del sol.
Marte es un planeta.
Teoría de la subsunción
Giran alrededor. sol.
otras cosas.
marte otra cosa


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

y tus ojos callan con el silencio de una
garganta que canta en otro lugar.

*

EL ESPEJO

música desteñida


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Aquí, a este lado de la distancia que es tu lejanía
mía
A esta manera de tu voz que es tu silencio
Aquí donde tu imagen me levanta
del abandono ritual de cada noche
Aquí (tal vez amor mío)
aquí me propago como un eco de mí
mismo,
(porque siempre las cosas solitarias
se ensanchan hasta el borde de su
hueco solariego)
Y camino estos países sombríos
recogiendo tus cosas o alguna manera
de tus cosas en cualquier parte.
A tu rostro conservado, o rescatado desde alguna otra
vida,
A tu rostro nuevo
pero recogido y cotidiano en un instante
con esa costumbre secular de ser
la luna de mi noche ensimismada
A tu rostro sencillamente tuyo
con la otra manera del vacío de mi costado,
a tu rostro sin palabras,
no le pregunto nada.
Las palabras nombran el mundo,
y tu rostro conquistado del mundo
pero ahora guardado en un sagrario,
ese rostro tuyo no tiene palabras,
y allí queda callado
como un eco de algún grito
o himno escuchado alguna
hora allí queda como una
bandera, y como un rastro
habitual de mi sendero,
(tal vez como una estela).
¿Para qué nombrarte?
Te digo en silencio, simplemente tú.
Ése es el nombre con que todos los
costados de la gente coronan al que llega
para siempre.
Tú.
No interesa que hayas llegado, pasaste,
eso es todo.
Ahora has quedado.
Tal vez te parecías a mi alma desde
siempre. Sí eso es.
Tú eras la única llave a mi candado
de sombras.
Habría un día
que maduraba más allá
Todo estaba preparado como tú eres
un huerto,
Todo era una espera como tú eres
un templo,
y en mi altar de vigilias sin cansancio
el lugar para nombrar a Dios tiene
tu nombre.
Pasa, (sin quizás) amor mío.
Esta fe de vivir
esta devoción de ser labriego
es el culto que arrodillo ante ti
He aprendido tu verdad, Tú eres.
Y ahora mi altar sin religión se inflama
tú vienes a dejarme un ara.
Pasa, amor, pasa
aprenderé a amarte como el mundo,
pero qué pueden importar los cómo
y qué las veces?
Ya tengo un oficio que titule mi
calvario,
qué más dan las palabras
para rezarte?
Tú quedarás, aunque el mundo
te vede y te clausure.
Ahora bien,
así como tengo un himno preparado que
te nombra
y mis sueños recuperados se arrodillarán
a tu paso en la ciudad de mi sangre,
al talón de tu noche le crecerá un grito
de hierro y de sol que te inaugure
y cuando fermente el pan de tu sagrario
y tu silencio cante
arrojarás el mundo como un rostro fingido
y agacharás la mentira de tu mano
para mojarnos con el bautismo
de dos costados consagrados
y el beso ofrecido será el pan de nuestra
misa.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

el latido de una vela


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando rota tu coraza de hermetismo
mi red te arranque los corales más profundos,
como una manera desmentida arrojarás el
mundo
y a tus ojos de acecho asomará un abismo.
Y ya el infranqueable candado del mutismo
que te empuja la savia que te ahoga
la verdad donde te cundo
y esa ciénaga infinita en que me hundo
se abrirán al silencio con que me enmimismo
y entonces la savia que te empuja desde el fondo
y el himno que propaga tu fe encontrada
te clavará mi ideal en lo más hondo
serán una mirada, desde lo más hondo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

una espesa música de silencio

*

Una noche, tus ojos reman como golondrinas hacia
el otro lado.

*

Cuando esté contigo sin estar contigo
y te crezca como una hiedra desde adentro.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú sabes reina mía que a veces
un himno inaugurado destituye naufragios de silencio
tú restituyes tanto sueño
callado y seco
Y mitigas ese dolor de ausencia, sin partidas.
Tú encontrada
cuando la ermita del mutismo abdica
Tú himno
que arrasas el páramo de mi abandono
con un grito dulce como un mástil
de sol
para mis sombras ahuyentadas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un día, amor, mi mano morderá como las
hembras la tuya de guitarra
Y después de amansar su locura de paloma
desbocada
se acurrucará vencida y rota y conquistada
pero lacia y lenta como las gaviotas
en la tarde mansa
y arrodillarás el linaje de tu libertad
claudicada
para recoger mi fervor del que serás un ara
y con un silencio roto sin palabras
cantarás gritarás y nombrarás la historia
comenzada.
Entonces, amor, ese día que te llama
bajará un ave de gloria a señalarte blanca
y mansamente como mi ser lo acata
una orden de Dios se inflamará en tu alma.
Y no importarán las sendas que serán
abandonadas
un camino que llega a tu verdad, se
te abrirá a tus plantas
y yo te ayudaré a cruzar las aguas
porque si las espinas del mundo se me
clavan
y dimite mi voluntad acobardada
en tu sereno tesón que no se agacha
amamantaré la fe rota y secada.
Y ese día, amor, tu mano morderá como
las hembras la mía doblegada
y como yo, ahora, te alcanzo mi
devoción callada
levantarás mi frente y apoyarás mi
marcha.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Porque tus palabras son antorchas para disipar
las sombras de mi silencio


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Aquí estoy como esperando
sin poder buscar
porque los muelles ciegos no anticipan
barcos
Tengo miedo que mis faros
no sirvan al que llegue
que no avisen mis rocas
y que muera el día de
concluir la espera
con su barco hecho pedazos en mis piedras
y su ceguera techándole la muerte.
¿Cómo esperan un puñal los que
son ciegos?
¿cuántos siglos desde el miedo hasta
la muerte?
Y luego de pensar en su asesino
¿qué puede ser seguro sino el tajo?
si no llegando el filo seguirá
inclausurable la sospecha.
¿cuántos siglos demora alguna
noche?
¿y qué importa la mañana,
si sólo sirve para hallar un muerto?
si no ha de venir es esperanza sólo,
si es que ha de llegar, es que yo espero.
Hasta no haber llegado
seguiré esperando
sólo puedo saber que ya ha llegado
Y si no será una espera más extensa
que la vida
y que yo no sabré que no esperaba


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Anoche se me posó un ojo tuyo sobre el alma, y
me besó, con una palabra de silencio, para que
(tal vez) las palabras fueran más extensas que
las palabras,
Entonces yo también tuve rosas, como las tuyas
o como las mías y mi rosa estaba perfumada
de poesía sencilla y desprolija, como los jardines
sin labriego que te crecen
Y yo escuché tu voz ya sin vez,
que me contaba de tormentas doblegadas y de
anchos silencios desterrados, porque ya una lejana incerti-
dumbre con tu nombre, había dimitido y tenía una palabra
muy extensa ahora.
Gracias entonces también por serte luna,
(porque el cielo es de los que lloran
hacia arriba, ventana abierta y cara al viento)
Y tú evitaste que se perdiera mi silencio
y pudiste beberlo antes que se disipara
entre la gente.
Yo, que tal vez sabes quién soy, ahora
sembraré la lluvia en tus huertos
para ayudarte a clausurar tormentas
y cantaré con tu tarde ensimismada
cuando tus flores sean más rojas después de las
abejas.
Y esta luna que quisiera regalarte
para hacer en el altar del cielo un ara
hacia un Dios al que creamos juntos
sólo puede tener rezo en tu tristeza o en
tu alegría rescatada tras el miedo.
Tengo lo mejor de tu mano y de tus ojos
ya que no esperas otra cosa que mi mano a
veces ¿qué puede ser más puro que una
espera sin vigilia o que un amor que
nada espera?
Yo sé que ahora tus ojos son como las flores,
y que tus flores están llenas de rocío.
Perdóname amiga, mano mía, o mi
mismo silencio, porque estoy contento (que ésa
es mi rosa) de tener sólo tu beso lleno de sonrisa de
mirada infinita y de palabras. Son tus mejores
cosas, porque se han descalzado el mundo,
(así tu alma me llega sin pasar por el mundo)
Gracias entonces por tus pies y por tu
voz desnuda.
Un beso sin noviembre, para que no se
marchite (y lo olvides en un libro)


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT