Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Es suficiente saber que no se vuelve para dudar
el dolor de lo que se deja
¿Cómo medirnos la ausencia? el hueco que espera
por delante?
¿cómo secarnos todas las palabras
que nos viven el silencio?
cómo emprendernos la tristeza
con qué naves que no sabemos (sabernos) remar
tantearnos la lejanía como si partir
fuera un camino que seguimos?
Vivir es quedar, tantas veces hasta
historia. Por eso el dolor de cambiarnos
el rastro de asumir otros ojos y otras
manos en otros rostros y otra carne.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

YEMA

tus manos roncas como el barro como
adobe,
las nueces.

*

prefiero luchar y
equivocarme que
vivir rutinariamente

*

Pero ya no abriré tu sangre
como la estrella que te temblaba la mirada
Ni sonaré en tu gruta
como la lámpara
que nos comíamos la tarde


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

ya nos desciframos la sombra
aprendimos el silencio del ermitaño
y ahora los buzos
vivimos en los hormigueros del agua
Pero aún tu acecho grutal


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En la frente que me sube por los pies
vuelvo,.

*

música = fuego helado
hielo de música = color.

*

Remota. total. enorme.
como el silencio en un campanario
como el último grito sobre la tierra


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo aprendía a escribir mientras
el cartero tocaba el timbre. ¡Qué casualidad!
Cuando leí tu carta me sentía tan capaz
que me pareció ridículo dudar.
Quiero explicarte bien. Escribir no es
producir palabras con trazo de literatura.
Eso es lo que yo hacía. Ahora no. pero
tampoco escribo. Por eso te digo que
aprendía. Espero haber encontrado la
veta. Es muy difícil. Como sea, voy
a estar en tu día del ERROR para producir
palabras, o escribir. En estos casos el asunto
no es cómo sino qué.
Estoy un poco flaco 63 kg. según algunos
loco; pero no con la trascendencia de los
locos verdaderos o los genios, sino con la
de los estúpidos.
Yo opino que convivir con una estupidez como
la que ahora me pasa es otra cosa que locura
o idiotez. Es búsqueda. En eso ando.
No importa qué se encuentra. En primer
término importa la inquietud, luego saber hacia
dónde. Por eso, pagaré con muchísimos
kilos más de lo que sea.
Es como gastarse las manos contra las
piedras. Un precio bastante bajo si se
considera que se logra salir de una cueva.
Yo les he escrito muchas veces. He pensado
que les escribía. (no puedo con el genio y me
justifico). pero ninguna carta emprendió
la distancia.
No les pido perdón. Es como no tener la
culpa. Ser, nunca es una culpa. y yo soy
de alguna manera que no tiene cartas y cum-
plidos.
Manifestar no es lo sustancial. Y yo sé
que ustedes saben que todo lo que se recuerda
es mucho más que un millón de cartas.
Por eso, cuando hay otra cosa que un respeto
y una formalidad sin fondo se puede, sin
temor de perder la propia imagen, existir
en la verdad de estar lejos y cerca en una
misma distancia.
Claro está que una carta es una ayuda
para los extraviados en el desierto de la gente.
Pero ustedes son un desierto lleno de árboles,
¿qué necesidad hay de mantener relacio-
nes sin talón (indestructibles) con cartas?
Es cierto, yo suelo escribir, una vez al siglo,
y creer que es bueno, pero en mi nueva
posición de absolutismo no admito la
impostergabilidad de lo relativo.
Y absoluto estúpido como digo, me voy por
la relatividad de las explicaciones.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

1.

...Pero no podrán desmentir el veredicto original
de haber sido designados hombres.
condenado a serlo




2.

llevaba los ojos raspados de vientos azules
y un día retorné a mi vigilia
de ventanas dibujadas en los muros




3.

riguroso como un anillo




4.

de soñar con rigor diario las mismas cosas
que dejaba en el sueño como despertando
perdí la realidad.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Perdido el tiempo de recoger actitudes
de alguna mañana que me exista los ojos
sentenciado a sal
de barro proverbial
descifrado
o templo desmentido
la trinchera abandonada
el acecho sitial de los ojos de un muerto
rictus de infinito que no desmentirán los gusanos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

De savia vengo
de telares remotos
urdiendo centinelas en las torres
del ciego vegetativo como la nada
por el tiempo sagital que me numera
En una tumba de altura
la luz que me transcurre
digo madre
el candado florece como el pájaro coral
el buzo que pasará a verdad
ya existo la mirada del que sea testimonio
en una mesa azul olvido vasos de música
me han sido cambiados los emblemas de la sed.
los signos que ya no significan
yacen como cadáveres que no son muertos
y desde los lenguajes desmentidos
que nos solos
algas en el inapelable infinito de la nada
digo madre y suena
a rostro aún
a palabra que subsistió la cancela
como asumiendo el espejismo
de creer en espejismos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

a la orilla
De tu savia nómada como el verano
fui degollando flores
que se convertían en mariposas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

de vientres y lanzas
de oscuros panales
y pasillos sonoros de lámparas
de penúltimos estambres
de labios azules soportando naves
de cálidas dagas
y travesía innumerable sin lugares
de hombres desfondados
como el eco indescifrable en los pasillos
de hombres largos
en el círculo infinito del anillo
retomo la carne
y el tiempo estacionario
el infinito inmóvil me desvisto
me fue designada la llave
desde vientres largos
y asumo la vez que me asisto
olvidado ya el número del ave
y el diluvio inmemorial que me subsisto.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Con mi voz de barro
Voy a hacerte un hornero
para que vivan tus ojos de remanso
y de luna
y para guardar tus hondas manos
de manzana
con mis roncas manos voy a
hacerte un silencio
tú tienes, recuerdo, lentos dedos
de caña
lejanas partidas asomadas al alma
y el ancho peso de trigo como
un rumor de
sombras
cayendo de tu espiga hasta
la tierra.
Con mi garganta de caña voy
a hacerte una
estrella
para sembrar en tu tristeza una
larga ventana
Y con mi ojo de acero una luna
quemada
para un sol infinito más allá del
invierno
Quiero hacerte la mañana de mis
cosas mejores
te pareces a mi alma cuando te
recuerdo.
por eso me bastan estas tibias flores
que son largos vientres a través del invierno
No te importe la tarde desnucada un
día
hoy el mar se desboca sobre el tiempo
desbordado
y donde el canto era una quieta actitud de
espacio
como una dulce flor silvestre te ha crecido
el verso.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Has caído a mi garganta para
Mi voz sin cadenas.
Por eso tu albedrío está en mis
alas y mis velas
Y puedo gritar


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

sangre
alto púlpito de pan,


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Desde tu voz te llamo.
levanto la soledad que me acom-
paña.
como levando anclas
a un pájaro último de
recorrer diluvios.
Más allá de mi silencio
tu voz se extiende
agreste sobrevida de una
sola soledad que canta
sola.
El mundo te reclama
se te clava en el remanso
de los ojos
empezando túneles de angustia
recogida
el mundo te crece por los ojos
empezados caracoles de rumor
infinito.
Como se guarda la luna sin
haberla comido
tu soledad es mi abandono y
mi silencio tu pobreza de
palabras.
Y aquí estoy nombrando cosas
que no nombras y eres
porque tu rostro sirve para mis
manos,
y a este hueco sonoro que tiene
tu nombre
le crecen palabras en la
primavera.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Acatada mi rebelión
maniatado el grito
crucifica la garganta.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT