Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Ha encallado en las costas de mi silencio
una palabra como una despavorida
paloma ciega
y sin saber sobre qué pupila era
su ronco rayo de luz
quiso vivir en mí
de isla, para su naufragio
y entre tantos tímpanos
ensordecidos de párpados
abrí los míos y vi la voz de Dios


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Voy a tildar en tu tierra con un racimo de estacas
los ámbitos para mis cosas.
Y bosquejaré un itinerario para el calvario
del beso.
Luego te ungiré de un silencio y te
untaré de mis ojos.
Amor.
En los volcanes la lava agazapada
soporta su mordaza
los árboles traman en la savia las nuevas hojas.
el viento reserva mechones para los corales
nuevos.
Los pájaros visitan el silencio de las ramas
el viento musica su arroyo para los peces
rituales.
Amor mío
En las bodegas del silencio se despereza el embrión
de una palabra. se están secando los grillos
de una voz no estrenada.
Es cierto, amor mío, la primavera llega
a tu vientre y tus ojos florecen
y tus manos se pueblan de pájaros festejando
las frutas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El viento como un pastor de nubes
arrastraría el harapo de su arroyo
polvoriento de musgo
como una música llena de palabras.
—renglón para los párrafos de humo—
Como una bandeja de pájaros
he salido y ya estoy ebrio de mañana
el viento el viento el único brazo
mi sola caricia
afónico de copas
sonido de las copas
más cercanas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tus ojos como una copa de muelles están afónicos de niebla.
Yo sé que he de quedarme solamente con el humo de los barcos cuando parten.
Por eso ya he empezado a acariciarle el pelo a tu perfume
Todos los días desde hoy lo enarbolaré como aureola del recuerdo.
mis ojos son ya dos cicatrices
porque tras los cerrojos las
heridas no cantan


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

las palomas de tus manos son las últimas velas
mis campanarios serán barcos de diluvio sin señales
las palomas de tus manos las banderas de tus manos
los versos de tus manos los chorros de tus manos
tus manos goteaban como agua de lluvia de los techos
las lanzas de tus manos - has levado las anclas de tus manos
y te llevaste gotas de las vísceras de mi alma,
oh los pianos de tus manos. árboles clausurados y mis pájaros perdidos
las arpas secas de mis manos - banderas sin viento.
me han quedado, nunca pensaré que te llevaste tus manos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Estás detrás de tus ojos,
como un silencio de pieza atrozmente solitaria
aturdida de silencio
con la sombra ya de harapo o de musgo pesando como
un carro.
(Déjame mirarme en ti como un espejo.)
A veces te miro como la mañana.
Mis ojos están más acá de la mañana
como una ventana ritual para el inválido.
Te asomas lentamente como desperezando tu alma.
con timidez de gorrión.
Abres las puertas de tu templo
con dogma de silencio.
(Una catedral derretida para tus manos)
como lacias guitarras de miga y de durazno
¿Qué más puedo decir de tus manos lacias
como pianos de lluvia?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo sé que estás detrás de tus ojos.
Como una inválida sentada a la ventana.
Y te llevas todo mi silencio de caminante.
te llevas todo mi silencio
como un rito, como un dogma
de decirte cosas en la idea, y dejarte un silencio
para que tu ventana monótona sea sólo tuya.
pero es mía al fin también.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Te escribo porque estoy callado.
Además estoy tratando de ampliar un invento que trata sobre una mujer desnuda.
Viene a ser un impúdico Cristo femenino.
Es algo doloroso pero lo más satisfactorio es que no comunica frío al verla así tan como Dios la trajo al mundo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Alegría tiene Dios por nuestras penas
porque penas son cimientos de una vida
penas son amores sin medida
Que nos da Dios por una vida a manos llenas
Una vida que al pecado le es ajena


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quisiera acurrucar una mirada contra tu mano
de rincones.
hace frío amor y hace silencio.
La lejanía vuelve valiente la mentira suicidada
Esgrimo la verdad como una antorcha en la noche.
Te llamo amor mío, te rezo
porque eres Dios en las noches como ésta de frío.
Ya olvido tus sonidos y tus veces equivocan las horas.
te extraño desde ahora
porque recién tengo el valor de saberte necesaria.
Del otro lado de este silencio
encontraré lo que quede de ti tras de esta lejanía.
Entonces te miraré a los ojos con el fervor de un
ciego.
A veces para recordarte
le digo a tu imagen que tus ojos son de uvas
que tienen el infranqueable infinito de
los charcos sobre el barro
cuando la noche nueva pone el eco de estrellas
sobre el agua.
Yo sé que tus manos sólo son tus manos.
Aquí les agrego este vacío
la angustia que atraganta los extensos y sonoros
silencios de los días
aquí las digo palomas mensajeras blancas
y candelabros y panes y hueco y hambre de otras
manos mansas.
Amor mío ya encuentro la costumbre cotidiana
pero callo a veces como extraño de mí mismo.
y rompo las aras que habituaron rezos
esgrimo tu nombre y me alzo
para poner tu imagen a mi melancolía.
Tal vez del otro extremo de esta lejanía
tú callas al mismo silencio que hago misa
y tal vez comprendes la palabra del silencio,
pero también, quizás ignoras
que en ti acaba una distancia fría.
A veces quisiera chupar tu pelo con mis
dedos,
morderlo con el místico fervor con que alguien cuenta
la hebra tibia de un rosario viejo,
Quisiera lavar mis manos en tu pelo
como los sauces peinan ríos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú sabes que yo te amo.
ahora, escúchame bien. Hay cosas
que se encuentran en los senderos.
que uno toma y deja, a veces sin darse cuenta,
y a veces las levanta como un pájaro caído
y sabe que hasta llegar estarán en sus manos.
Otras veces uno encuentra lo que fue a buscar
y llega con su carga a puerto, satisfecho
y consciente de haber cumplido.
Vivir es como andar senderos
Yo podría decirte que tú eres precisamente
eso que yo vine a buscar a este camino,
desde Dios para merecerlo y encontrarlo
y volver con él. Ésa serías tú.
Pero yo no he de decírtelo.
Es cierto que siento,... espera.
Siempre he pensado que los rostros de los sueños
no tienen nombres.
Yo te diría que ahora que sé tu nombre
tengo nombre para las caras de mi sueño.
Por eso, es cierto que siento,
(como si dos manos mezcladas fuesen una de
esas medallas que se dividen y se llevan como símbolos)
que al tomarte la mano
he encontrado en la playa del mundo
la valva que le faltaba a nuestra ostra.
Pero un día, (porque pensar en mañana es un modo
de tener)
Puede llegar lo que faltaba caminar de algún
camino, y por una causa
en la que no creo cuando te miro a los ojos
tal vez olvidara
cómo sentía ayer (que es hoy), el amor con que te amaba.
Perdóname, ángel mío
yo no quiero decir que aún esto que está entre
el mundo y Dios vaya a tocar el suelo frío.
No, amor mío,
es que quiero mostrarte cómo somos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tengo el alma nublada de tu imagen
porque te acumulas en todos mis instantes
y no llegas y estás sólo en tus huellas
y no estás y estás en la cicatriz que queda
y que queda y no porque tú no la dejaste
pero que queda porque desde ti la traje


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando hablo de nosotros pienso
un libro
Tú serías una tapa y yo la otra
y mil hojas de mundo y realidad,
el agua que separa nuestras costas.
Entonces en un llanto de páginas, (el
mundo),
deshojo hasta quedar inseparados
y luego al ver alrededor, con lágrimas, el mundo,
al mirar el libro, tras mi sueño, jamás


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo he engrillado mi boca y he callado
mas pude haberte dicho muchas
cosas
y sé que así te hubiera demorado
hasta haberte dicho

*

Un día me dijiste: soñé anoche...
y fue tu sueño en mí, la realidad de un sueño
(antes de dormirme rezaré esta noche),
por que mañana digas: ayer soñé de nuevo.

*

tú te comes mi invasión

*

Ahora veo cuán necesario es el amor.

*

la luna isla como una pupila
del iris del mar


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy eres la tinta de este verso
Ayer, tan sólo serías esta tinta
Yo he engrillado mi boca y he callado
y un párpado de noche puse en mis oídos
y amordacé las caricias de mis manos.
yo te he perdido.
Sí, te he perdido aunque no te he perdido
porque nunca fuiste ola en mi playa,
no has marchado
mas porque en una almohada de ilusión
me hallé dormido
me has dejado.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT