Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

...Pero ya zarpamos el olvido
Ya nosotros. el nunca. ya todas las cosas
ya el silencio es un país vacío
un ciego que volvemos noche a noche
Ya nos ponemos el tiempo
la imagen que nos están los testigos.
Ya nos brota el nadie que existimos
a cada lejanía
y aceptamos la historia sin tiempo
a cada rostro nuevo.
Ya todo lo partimos
Ya todo lo quedamos
Desde aquí nosotros
como habernos crecido en los ojos
desde aquí la nuca y mañana
como los puertos ——
Ya todo lo zarpamos
llegados desde nunca
hasta la eternidad de morir
contando tiempo.
¡¡¡Y a pesar de las cosas que nos existen
¿qué nos quedamos sino el
rincón siempre después nunca que es
siempre. infinito
del silencio tiempo adentro de
nosotros?!!!


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

¡Qué importamos desde o hacia dónde si a
veces aquí no nos existe tanto.

*

las manos con la boca abierta.

*

"me cuesta lo que dices"
—jardinero—
colaborar con tu imagen.
temo que no correspondas con mi
imaginación.

*

yo soy pastor de silencio
tu sangre será arrancada de
raíz
tu sangre de raíz,
éste es el verso.

*

entraña de corazón
y viento
rumbo crucificado


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cada día entierro un túnel
pierdo millones de historias
me soy
pero me camino no toda la tierra.
entonces sin preguntar todas las cosas
que no, me siento diferente, único,
sitial, solo.
pienso que somos un barro de ciegos
caldo de ventanas derretidas que a veces
pregunto quién cocina.
Hoy enterré un altar como cualquier día
tal vez porque usé las piedras antes de
hacerlo para matar pájaros o esconderme.
Hoy me enterré un altar hoy morí
tantos testigos
y me acepto en la imperfección de
poder ser cualquiera cualquier
cosa. cualquier historia cualquier
nunca.
Si la realidad es siempre lo que ha
sido, qué importa ser yo mismo
u otro que al fin sería yo o él mismo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

todo empieza con yo y
siempre aquí será nosotros o
la soledad


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A veces en tus ojos florecen palomas
y sangras la savia que te sube desde el alma
tienes tristeza de andenes finales
y fervor de labriego para llorar.
Un íntimo himno se te escapa por los párpados.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En estrechos zaguanes se acantila una
doctrina
echar redes a un huerto con afán labriego
y soñar con esperanza de pescador poeta


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú;
porque no necesitas nuestra historia para nuestra
costumbre
porque el hábito contigo
es mutuidad de espera
y paz de solo conservada.
Tú;
porque llegas y lo tomas todo,
como si fueras el fin de una vigilia
(basta un solo llegar para dos abandonados)
Tú; porque
nadie puede negar tus palomares
a mis alas descansadas.
¿acaso no es tuyo desde siempre (porque
ibas a llegar)
Porque en ti acaba una espera; tú.
Tú y tú, porque ya estás conmigo
y subo a mi corazón y desato el oleaje de un campanario
para rezar, para llorar, para gritar
y nada te doy ni tomas, sino que todo es tuyo.
el día, el domingo,
y la sangre retoza, niña y de día
luego de tanta ansiedad
de auscultar horizontes
Tú, porque
en tu primera vez habrá desde antes
ya un rito cotidiano,
tú porque diaria compañera ya,
recoges el musgo de sombra que me
crece por la
noche,
y enciendes una lámpara de palabras al
silencio,
que no es el mismo, tibio
en que nos callamos (pero no callamos)
aprendidos y apretados tantas horas.
Tú porque pusiste tu nombre a mi poesía
como haciendo una casa en un territorio de
abandono.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Porque soy como todos, un aquí y un ahora,
una muerte posible y un recuerdo
de veces
una esperanza abierta y más que todo
siempre
un yo que dice de los otros y que ignora.
Alguna vez he sido el tú de un labio
y lo que a alguien le faltaba para ser
nosotros
que fue conmigo, tal vez por eso soy un
antes de los
otros
y un después que mentirá a la espera
hasta ser pasado.
¿Qué más soy? tengo cosas mejores
silencios que son menos pecado que mentiras
mentiras que son menos peores que odios
y que iras
y tengo más que todo muchas cosas peores
no obstante soy también lo que me es
un amor hacia mí mismo que llaman
egoísmo
y un a veces amor hacia los otros que es
lo mismo
según me vuelva amado de los
que yo amé.
Ése es todo el ser que soy, un alguien
un testigo de historia o un pedazo de
ella
una manera de poder morir. Mi vida
es ésta.
Después
Una tumba sin nombre y sin mártires.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ya vienen las botas tapando
en los hormigueros los ojos de los
hombres que fueron testigos
la tierra es hombres secos
manos vueltas al beso inicial
tiempos y sitios distintos que ya
son lo mismo
Pero este regreso no es haber
tenido partidas
Ya vienen las botas de la profecía
sobre los hombres que ya no son
las cenizas
Suenan sirenas extrañas en los
puertos vacíos
lloran algunos niños de historia atrasada
algunos ojos enormes comprenden y aceptan
al final de un camino que eso era el desvío
y mientras van desmantelando palabras
como las golondrinas de la última primavera
cierran como templos de Dioses desmentidos
uno por uno los extraños niños
y como el agua de la lluvia última
cerradas en el número infinito
todas las semillas que ya nunca frutas
emprenden la nada por los mil abismos
de los hormigueros que caen al nunca.
Una rama se quiebra bajo un pie desnudo
el primer acecho donde se abre un ciego
pregunta en la sed y en el hambre primeros
qué es esto a lo que empieza ya a llamarle mundo
Y sin saber que ya, es decir mañana
sin saber que estar es haber llegado
descubre sus manos al tomar la
rama
y se queda absorto contemplando el
barro.
Destapando miedos la primera
sombra
la noche primera todo dolorido
se vuelve redondo para achicar
el frío.
regresando al barro como buscando
abrigo
Huyó tanto ese día se hizo tanto a su carne
que reconoce los ojos por la mañana y se abre
se toca los pies, es el primer niño
es el primer miedo se toca se toca
se alza como un pino se tropieza y cae
le duelen los pies se toca, no sabe
toma algunas plumas, toma algunas
hojas
son suaves, las pisa y ya no se cae.
Una rama se quiebra bajo algunas hojas
reconoce un punto, un sonido extraño que
no está en el aire
levanta la rama que pisó. como antes.
reconoce antes reconoce ahora
los pies no le duelen, se mira las botas
ya no mira el barro sigue hacia delante


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La noche queda doliendo.
Te cansabas de comerte los
prados del cielo
como un potro azul de silencio
alargándose la sombra de vacío
por el viento
volveremos a nosotros dormido
sin sal de la locura
como el pescador que olvida el
hada que le subió de las redes


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Las hormigas de mi boca te han marcado
por la espalda las venas de la tierra
han bajado a la sombra final buzos de sombra
para tragarse el silencio que te vive los vértices
de tu colmena más honda
Ya todo te lo viví como el silencio, ala total
sin testimonio. Y sin embargo, aquí
me quedo como el labrador adherido a tus
tardes para seguir empecinando la savia
de la tierra madurada en una flor.
Nos ha entrado el silencio como a las casas
de los que han muerto lejos
En los nuestros erigidos se agrega la distancia
de otros tantos rostros. Y no nos dolemos
sin embargo que un árbol nunca ha sido
lejanías y nos quedamos, con las raíces
clavadas en nosotros, como estamos
buscándote el otoño en el verano


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un pájaro de historia resucita
y se sacude el polvo que lo cubre.
la hormiga labriega grita su cansancio.
He de saber que vivo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy que ya mañana


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Como a las cosas que se evaden de la inercia de largas
lejanías volveré a hallarte
porque ha sido tu principio
ahora ya puedo decirte entre el fragor
del mundo y buscar tu rostro
rescatado del tal vez y el nunca


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quiero fracasar mis propios
fracasos
ser vencido mis propias
derrotas
De la experiencia de los demás
estoy avisado.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT