Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

He escarbado el silencio y bajé a los sótanos de tinieblas
sin una antorcha sin un farol.
bajé a los aljibes muertos como vientres claudicados
y el musgo clausurado nada sabe y vuelvo
con los baldes huecos.
Amor mío no encuentro una palabra digna de tu silencio
la poesía está rota,
yo no sé acomodar las palabras
sólo tengo cosas que tienen palabras
que yo no sé ordenar
Por eso amor mío, tristeza mía,
silencio mío, poesía mía,
toma mi impotencia y mi silencio
con ellos va mi alma llena de palabras.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy hace mucho frío
Hace mucha tristeza y mucha soledad
todo pareciera estar desde antes
Había tanto silencio que no lo había
advertido
porque necesito una voz para comprobar el
silencio.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Si tú pudieras hundirte como un balde
en mi silencio de aljibe solitario,
tal vez en un rincón que yo mismo no conozco
abrigado de musgo tierra y frío
encontrarás un eco adormecido y viejo
de una antigua palabra ya olvidada.
Yo no quiero decirte que has pasado
que no quedan esas cosas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ya ves paloma mía una carta es un pedazo de un día a
la distancia.
Yo sé que, sin embargo, que aunque nuestras manos
están lejos
la lejanía y la distancia no logran separarnos
porque las manos verdaderas, las del alma, se dan
un beso eterno.
Tú no puedes mirarme, y aunque no estés a mi
lado
sobre cada cosa que me hace recordarte pongo tu rostro
y cada carta tuya y cada palabra que me has dicho antes
sirven para el himno del alma
que canto cuando estoy solo.
Yo te quiero simplemente, como amanece o llueve
con la simpleza y la inocencia de los niños cuando
juegan
y te quiero con la fuerza de mis gritos y el
estruendo del silencio
porque eres mi espada y mi palabra, compañera.
Yo te amo, es decir te ofrezco mi alma
tu mano es tu baranda si no puedo estar
derecho
mi voz la fogata para las fieras del silencio por
la noche
y el amor de los dos el agua, para la sed en el desierto.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo tengo un prado de silencio transparente y puro.
Allí voy a recordarte, como si mi alma se arrodillase
para rezar.
Y sin que seas de esas cosas que no vuelven nunca
me acerco a la tumba de cada vez y pongo flores
sin llorar.
En ese silencio como un templo o como un himno infinito
tengo tus palabras guardadas como un sagrario o
un escudo,
y tu alma, de Dios mismo, perdura en el sagrario
y el escudo me defiende de la maldad del mundo.
Yo creo en Dios; y cuando callo a ese silencio
mi alma como un barco cansado de seguir al viento
encalla, se arrodilla, y frente al ara de tu imagen
la fe en Dios se engrandece ante el altar de tu recuerdo.
Yo creo en ti, y eso me basta cada día.
eres como el agua inicial de la mañana nueva
te levantas conmigo y lavas las manos de mi alma
y la acompañas al silencio y te acuestas con ella.
Ésa es toda la misa de silencio que te ofrezco
canto callado con oración de incienso
rezo soñando, con el mismo silencio
porque para rezar me basta tu nombre y tu recuerdo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú eres una cruz de silencio, misteriosa
Yo voy a rezar a ti la vida misma sin palabras.
Eres como el altar que busca en cada cosa
cada uno. Para dejar al corazón que se abra.
Yo recojo de ti dogmas, doy los ritos diariamente.
Voy a los ojos a beber silencio y a las manos
a comulgar el beso que se posa lentamente.
Y cuando estoy a la distancia rezo a imágenes de palo.
Tú eres una cruz vacía como un nido.
tienes por fuera volcado el vientre de un hornero tibio
Eres cruz de rama y como un durazno de Cristo
Me crucificará la misa al fin para completar el crucifijo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Después del principio digo nunca y es sólo
nunca del final

*

Un día tu sepulcro de garganta morderá los atroces arietes que te escarban

*

Por esa costumbre semestral de ser querida,
a veces ni siquiera puedo decir que no te quiero.

*

Estoy en tinieblas. Dame el candelabro de tu mano
para iluminar mi alma.
Es allí donde están las sombras.

*

Ya calla silencio, no grites tanto.

*

Me gusta que tengas corazón de sagrario
porque así, me basta envainar los míos
en tus ojos hondos para ver a Dios.

*

Las sombras empiezan tras la luz


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

He pensado muchas veces que de todas las personas del mundo
tú eres tú.
Tenías un tú en cada lugar. En la palabra y en la idea
en la mano y en el sueño, en el temor y en el silencio.
Porque digo tú porque he pensado en ti. Y busco tu
mano, dormido, y debo soñarla. Porque temo
en el silencio que es silencio aun entre voces de los otros
pues es silencio de ti.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

eyacula. membrana. una glándula eyacula un
humor de música. lubrica. himen. claudicar.
riscos, segrega. desvirgar. espolón. piel. farallón.
tímpano. la epiléptica nervadura de un
relámpago. clavarte un grito de campana
en el tímpano de un templo.

*

En los mármoles sonoros de los templos

*

Estoy asido a tu recuerdo
en el fragor de este silencio espeso
y trato de mitigar la noche
con tu imagen que se ha vuelto rito
Has quedado.

*

Recuerdo tus ojos un día como rehén
para un silencio que ya has callado para siempre
No le importa al recuerdo,
tu nombre que ya no puede el tú.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El silencio dice sombras. ¿Quién puede no acatarlo como
a la noche inexorable si no tiene sino la propia voz
por lámpara?

*

El quieto brazo de una cruz es una lanza.
Tú tienes algo de cruz
pero tu arco encogido no me alcanza.

*

el mar se desnuca en un costado
mi devoción se desboca por un canto
la tarde te asoma te recobra
como un espejismo que te intenta y no te logra
La tarde está llena de sangre
la tarde está llena de vino
ciego, te espera aún un estambre

*

zarpa un cóndor Yergo mi lanza.
estocada.

*

levada el ancla, ya que no importa el rumbo
devoción desbocada.

*

las grises gárgaras de los agrios grillos

*

como un hondo pesar de cementerios

*

El agrio frío
secarte las sombras con palabras hebras
escurrirte el silencio con ternuras.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Estoy muy triste abeja mía
¿qué piano sobrevuela tu boca de golondrina?
La tarde está llena de vino
la tarde está llena de sangre.
tal vez las velas de la espera están donde no miro
La tarde está llena de enjambres
pero yo te escribo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

qué puedo hacerte con la borra de mis sueños
con mi noche partida en dos.
importa acaso una vez, si nada guarda
y posterga sólo un silencio cotidiano.
Yo la lápida azul, el mármol más alto.

*

Estoy cansado de hachar con los dientes
Sucumbir en una piedra el afán de mis manos.
Qué más da ya levar las anclas de mi sueño
si ni siquiera es mío el mundo que he guardado
¿Dónde va el barco del sueño si el viento
no tiene respuesta? si no lo puedo, ni es mío
el mundo ojos adentro.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Enhiesto se levanta mi grito sin garganta
una mano y una ciénaga o el mar que la estrangula
cuánto silencio que no calla el mundo y se levanta
yo no grito como el que grita o el que canta
como una iglesia azul

*

los últimos suburbios de la
noche arrinconada detrás de tus ojos
un lobo esgrime su garganta
remanso.
acorralado.
Tu libertad tiene mis alas
y la mía tus preguntas sin palabras.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ya tu asombro no vacía su cántaro de música
Tu nuca de hierro, sin flecha
se rebela como un arco
Tu caracol de bronce retumba sin mar
un eco sin memoria
¿Qué campana te nombra
Qué domingo te recuerda?
Una honda piedad te sube de mi frente
Para buscarte,
Para que seas,
mucho más aún un sueño
Mi mano te levanta se recoge
como un árbol de pájaro ausente
y te canta, con un grito desgarrado de silencio
esta turbia manera de garganta
¿Qué te ahorca desde un vértice la mirada azul?
¿Qué paloma estrangula dulcemente una
campana?
Si no se ahonda el mundo ni la luna
en un aljibe
¿Por qué un recodo un refugio, un recelo
lateral que te acorrala?
¿Pero más, mucho más, por qué
si un tren se desmaya poco a poco,
por qué si un costado sin clamor y sin olvido pierde
un rostro
una boca en agonía te refugia
y persiste en nombrarte ya sin nombre?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Digo, es cierto, pero a veces olvido y callo
tu refugio, tu recelo lateral tu garganta desbocada

*

y el mar se desnuca como un toro

*

el ojo callejón, estrangulado


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT