Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

digo tu vez tu esquina de campana arrinconada
y, sin olvidarte, mi recuerdo no te guarda cruces.
tú volviste la cabeza a preguntar la espalda
tu rastro es sólo un paso
tu historia es una estatua de sal. No te detuve.
Antes de tener la libertad de mis velas
era tuyo el albedrío de elegir el ancla
sin tristeza, a veces, el olvido te recuerda
Porque no todo lo que pasa, pasa.
Deja a tu costado mi nombre como un sobre
sigue adelante, recoge el sueño y la frente con la frente
para hacer la espalda. Cuando un olvido me nombre
bastará para mi tumba un recuerdo que me reces.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Si es mucho más extensa que mi voz, tu distancia
a qué gritarle a la sombra que dejó caer tu espalda
si ya ni te guarda la cal de mis manos
y un palomar vacío se recoge a recordarte.
Qué llora o canta tanta noche inútil
si mi fervor y mi palabra no pudieron guardarte
a veces las estrellas, eso que es para otros!
se asoman a mi soledad para cantar como un grillo.
Ya ni siquiera pregunto recodos. Tú no estás en ninguno.
Para qué preguntarlos! y tu lugar, mi costado
como un caracol o un cáliz, canta, tu nombre a media asta
como un rumor de mareas o la última palabra de un loco.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un poco por esta tarde mansa,
por los grillos que tiritan
Por tus ojos que recuerdo a veces, por tus ojos maduros
sonoros de recóndito silencio
Un poco por este vacío soñado
por esta indiferencia de mi costado transitorio
(No tengo tan lejos una mano cualquiera)
Por tanto puerto desesperado
Por lo que tienes de augurio de vela o de promesa,
un poco por tu hondura de rastro caminado
por la historia que te crece de la espalda
Por tu frente ojos abiertos
tu mirada fija y firme
Un poco por la caña,
miga y caña de tus manos...
...tus dedos de mimbre pero de junco una vez
Por tu pecho de manzana
Y tu corazón de barco
Por tu sien de empeño, de yunque de galeote
Otra vez por esta tarde inmensa
que se calla desde más lejos,
cuanto más ahondo este silencio sin costa
Porque cuando empiezas sueño
recupero a la vuelta del íntimo labriego
el ojo sin tímpano olvidado y ciego
sin el acecho que se fue a pensarte
Porque mi ventana se asoma a tu mañana
cuando la soledad te improvisa con un canto,
Porque ya de tanto olvido
de tanta fatiga de dejar la frente tras la
espalda aunque el recuerdo no te tiene cruces
con un poco de dulzura que te agrega
este ocaso solitario y melancólico
y el olor vegetal que te rescata
ya te puedo hacer un templo arrodillado
de palos cortados con los dientes
para poner tu costado en mi costado
y olvidar un rastro
mientras olvides rostros
a los que nunca reces.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

te exalta tu vacío penetrado
el silencio desquiciado te
rescata.
un campanario asustado
se desboca

*

gárgaras de grillos.

*
Cultivaré tu surco de sangre
y con el hueco de barro sin hornero.

*

Pastor de tus silencios los rebaños de tus sombras
beberán en la garganta de mi flauta

*

¡Qué tumba no visite mi profunda tristeza!
¡Qué candado no degüelle qué caña no cante!

*

Un vacío palomar: cráneo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tañe mariposas
tu campanario de
la sien
¿qué ojo atónito ignora
aún la última tarde
después de tanto azul
el último azul que no
responde
el ojo desquiciado
un candado
un ya ciego cerrojo
tanto velamen
torpe afán de mariposa
latido de párpado sin
onda


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Digo sombras. Digo países soñados de
silencio
¿Y todas las estrellas que no se miran?
el mar se desnuca a tu
costado
el cielo inevitable
una honda rebelión
te talonea.
Ya has perdido el
viento pero aun las
aspas, ya sin vuelo para
siempre


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Grito. sobre una torre esgrimo mi garganta. Grito.
asesto el grito. vacío tal vez. Desbocada una lanza
la palabra, insuficiente no me alcanzo.
estocada mi alarido de granito.
Aún el agua apaciguada que tirita
aún laten rezagados algunos pájaros despavoridos del eco
el silencio se yergue
tanteo el hueco adivinado en un susurro
todo en mí se sobrecoge convocado
Ahora, como un ciego ensimismado callo
rescatada la luna los molinos de las olas se serenan


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Sentí por fin que todo que
daba interrumpido, que
alguien comía un al fin
en algún lado, que un
enorme tablero con fichas
desconocidas ya me excluía
y ese necesario remanso
la indirección sin referencia
y el miedo último, algo
me falta pensar.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La muerte es infinita por delante
ya nunca nos no estaremos
muerto. pero morir no tiene
tiempo y siempre la agonía
aunque sea un instante
en ese momento como si
el subconsciente se destapase
se acude a toda la existencia


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En ese momento sentí que la muerte
me tendía un acceso a la inmorta-
lidad, que todos los cerebros del
mundo se convocaban sobre mí,
que asistía a todas las conciencias
a ser inaugurado tantas veces
como era desconocido y ahora
que accedían a mi existencia
a pensarme a testificarme
a comprenderme, a serme.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

deletreaba un piano con mano
tartamuda

*

Una sonrisa desteñida

*

Amigo mío los dientes de los hombres
sobresalen como mástiles,
mientras nadan absurdos en la piel
inevitable del aceite.
Pero no vencerán las máquinas
de sal inexorable

*

el topo subcutáneo de tu sangre

*

ojos de callejón sin
salida

*

Se desnuca el mar.
potros de mar que se desnucan


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El mar se ceñirá como un silencio entero
espesado por fin, designándome
el perímetro exacto de mi espacio
con mi absorta actitud de existencia
definido situado, cabido, existido.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

testimonio o existencia de las cosas
espectador de Dios
o desmesurado loco
con los ojos sin quicio
con los ojos de antemano
con los ojos y las manos
donde son todas las cosas
torre, ejemplo, excepción o número humano
que yo sólo he sido yo
de esta manera.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

¿Qué dejarte amiga mía ahora que parto
para ser más extenso que el olvido?
cruzarte la cintura tal vez por un camino
donde el beso ha errado tanto
Cómo quedarme desde más allá contigo
cómo buscarte ahora que ya has sido y que me alejo
si yo mismo soy en todo lo que dejo
ahora que emprendo la orfandad del hijo.
No me olvides, no me olvides nunca
Tanto anduvimos por los días cortos...
que me iré por los días de los otros
aunque en cada rostro del camino te descubra.
Más allá de nosotros el mundo tiene todavía
por allí andaré alargando la tristeza
acortando por delante la tristeza que nos queda
hasta que vuelva a gritar que te he olvidado
y sea mentira


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hay hombres flotando en el olor de los días
máquinas roncas con dolor en otro idioma
cosas que se hacen diferentes en la gente
y que son igual en todas partes.
Todo cambia el significado
mi tristeza de todas las gentes
es igual para todas las partidas
pero no se parece a ninguna tristeza
y mis gentes son todas diferentes.
Hay muertos viviendo de antemano
historias precedidas
siempre se halla el orden en un ritmo cualquiera
y las cosas se suceden como sean
como iban a ser o como se equivocaron
pero sólo han sido como son
iban a ser entonces como han sido
Yo estoy flotando ahora en el olor de los días
como un hombre
existido de tantas cosas que asisten a mi existencia
y soy tantas cosas
cosas que digo que me pasan y que simplemente soy o son yo
que son el olor de los días en que floto
o flotan en el sabor de los días que me existe.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT