Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

vendrá la noche y tendrá tus ojos descalzos
acorralados de sombras contra el espanto
(una sola sombra no vencida
es la duda de estar ciego)
sí
vendrá la noche y tendrá tus dulces batallas
los tiernos cementerios y los surcos de sangre
ésas son tus cenizas
vendrá la noche o irás
la soledad es siempre dos
y partir o quedar
qué más da
los ojos vacíos a la espalda
la soledad es una cuando empieza
¿quién la nombra si no tiene principio?
solo
quedado solo
por eso vendrá la noche
con su música vacía a clavarte espacios
en los lentos lugares
llevar la cuenta es imposible entonces
cinco veces ciega y un solo bajo dolor
cómo contar el camino
cómo nombrar las certezas?
vendrá la noche y tendrá tus hogueras
quemará tus cotidianos hechiceros
así se suicidan tus manos
honda y lúgubre raza de pájaros sin raza
donde son palomas no han sido o ya no
por eso las ventanas con cerrojo
son el dolor de un muro sin pausa
ya no son
ya no soy
y tú mueres
a noche mueres
cuando el silencio arrecia
y la distancia es un lugar infinito alrededor
y el infinito ya no tiene números
donde morir
sobre la noche echa a volar
las mariposas de tu sangre
para envenenarte con bocados de noche
hasta que haya venido del todo
como la diaria muerte nocturna
que termina en la mañana cotidiana


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

1.

el nocturno corazón de sótanos ahora vive
en la mañana como un murciélago que despertó
paloma




2.

yo que me empujo con navajas y me llamo con sirenas
veo pasar a los que caminan hacia el horizonte




3.

oración por los que nunca rezan
dios...
alguien que rece por mí que no lo hago nunca




4.

si he rezado
después de haber gritado y dicho tanto
he logrado la voz


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

entonces
medíamos el mundo con palabras
ahora
parados en la punta del amor
como en un muelle
echamos las manos a la vida


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

elena
las palabras
dicen lo que el silencio
de ellas guarda
como
la tierra en invierno
teje el secreto de
las semillas nuevas
yo te dejo la isla de
mi corazón callado
donde sin lenguaje
madura un canto
de amor infinito
para ti que fuiste como
mi dios


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

y el beso viceversa que es nosotros o tú desde los dos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

en tu estirpe de tierra
mis campanas romperán como los duraznos
tu mano sangrará gorriones de barro
barro de sangre
tu mano cíclope en el vientre
allí vivirán mis ojos
(como el alma de la luna
que está loca)
como una luna quemada
que guardó antes de la tormenta
su razón en tus guaridas
perdóname
perdona mi hombría
no pude sernos
el hijo sin sangre
no pude sernos el hijo
sin sangre
en la frente de tus manos
techo de madera y leche
mi beso se arrodilla
como un árbol
un rey
tributo sobre la tierra
por tanta saciedad recogida
ahora
la historia nos espera
los rostros nos repetirán hasta diluirnos
los rostros acechan en el tiempo del hijo
ven madre
amiga de mis manos
nosotros
a ungir de dios mi silencio vacío
tu silencio sobre el mío
es vigilia y plenitud
fuimos de la mano hasta tu vientre
y no tuve miedo (sino dios) de la eternidad
tuve dios amiga
yo también he creado
tu telar guarda mis manos
como la tierra gira por los árboles
y los cementerios
como si todo fuese líquido
y los lugares en proporción
sólo fueran en el exterior que es
una vasija
así gira todo dentro de nosotros
yo dentro de mí
que fijamente soy sólo yo
mi afuera
las veces de los otros
dame tus manos
raíces
pájaros
libertad y
libertad


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

los brazos de las olas vociferan su debatimiento y se
sumergen en el pecho en el instante incomprensible
del sueño
el mar duerme en cada instante
ya tenga uno de horas
sacado del sueño de su ola
nota despertando en cada instante de su
quietud la inquietud de un instante nuevo para
mis ojos aún acostumbrados al instante viejo
y
entre cada dos instantes mil instantes para que
el instante llegue al instante


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

he estado sobre tus cementerios y un poco recé sobre tus tumbas
sin saber qué pasillo de historia huía desfondado hacia la sombra
yo ni siquiera apago tus cenizas
tampoco calenté las manos de mi invierno
sobre el gato seco de tus fogatas
pero los ojos perdieron el lenguaje
y suplanté las cosas con mis propios rostros
abajo de un poco tu ceguera cada día
recogí mi anónimo redondo averiguado
ahora
porque el sabor de tus mares de música
que yo no he sabido descifrar
pone más acá mi lenguaje de otras razas
sobre tu lápida inventada en tu memoria
dejo mi canto sucio
tejido como un pájaro extraído de la tierra
con palabras extrañas
que no entiendas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

sólo alguna vez el sueño no pierde el rostro
sólo alguna vez el silencio sabe qué palabras


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

el pasado aroma mis recuerdos
mis recuerdos aroman mi memoria


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

cuando pueda con la última garganta de mis manos
rayar el cielo más hondo
tierra abajo de todas las cosas
escrutando la última sombra
el número embrional sin antes
como un ateo destapando los escondrijos
de dios
cuando haya levantado el último sitio
y pueda decir la nada entonces
cuando todo el tiempo haya sido veces
y entonces la eternidad y el infinito
sean en absoluta quietud de un
instante
cuando haya atestiguado
todo como la mutua realidad de
cinco sentidos y todas las cosas
si no me apago como se desvanecen
los rostros de los sueños
si no me detengo en el inexorable
vacío de una imaginación que ya
no me exista
y si el tiempo en realidad ha sido veces
qué me quedará para dudar o creer a
dios?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

de todos los nunca que nos dan el tiempo
porque el tiempo es nuestra pobreza de eternidad
en el azar de las cosas que no tienen veces
yo
como deponiendo mi nunca o señalándolo apenas en la
fugacidad de lo que no excede la realidad de la fantasía
pasé tildando un instante de otro tiempo distinto
como el que no pasa a buscar actitudes estáticas para
hacer mover las cosas
como el que queda en el íntimo infinito de los muertos
en la quietud absoluta del silencio sin límites


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

mi piedra de pan
tigre de niño
camina las venas de la tierra sin venas
está haciendo caminos
o se queda como un muelle
a la espalda de los que se van
mi tigre de pan
anda viviendo hormigas
mi niño de piedra
pone la nuca
(todo nuca el ciego redondo de la piedra)
para mirar la lluvia
como miran el nunca
los cerrojos de los muros sin puertas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

cuando se alarga el tedio meticuloso de los escaparates
y el oficio es un paulatino y absurdo pasadizo
tu pájaro
se levanta y muere con un turbio
grito hueco
y un ojo final definitivo
volcanes de música
enarbolado
en ristre
lanza
fusil
alba fundamental
agua de acero


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

muéreme
como un espejo cerrado me niega un
testimonio
como volver para saber quién soy
y encontrar ciegos a todos los que me vieron partir
muéreme
como un espejo cerrado se abre tal vez hacia
otro lado
muéreme como tal vez espero como un rostro
vacío en un espejo
que me vuelvas sobre mí mismo
para recogerme los ojos que quedaron del lado
de la imagen y no de el del cuerpo
muéreme pero regrésame
que me espero en ti para seguirme
por tu testimonio
como hallado un abierto entre los ciegos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT