Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Un día toda la tierra consumida en nuestros pies
nos morderá por la garganta
entonces diremos ya todos los vientos
y todo el albedrío que nos pasa.
Porque, óyeme bien amiga mía,
tu costado es todo el mundo y yo soy tu libertad
porque mi costado es libre también sobre tus alas.
Y así nos daremos los costados como la tierra y el mar
Porque yo tengo los caminos infinitos de tu sueño
y poco a poco aprenderás a poner mi cara al viento
tú, nave, pájaro carne del viento donde ruedo
rodarás conmigo por el camino que llevo.
Porque nunca te perdono y tampoco me perdonas
nos parecemos a las manos que no tienen espinas
todos tus lugares tienen un sitio en mis cosas
y es tan fácil ser como me pidas...
Por eso digo, un día dirás que todo el mundo
por la espalda es el camino hacia nosotros
entonces nada dolerá haber dolido olvido
haber partido manos nombres sitios tiempo y rostros.
Todo quedará como la sangre haciéndonos el rastro
pero amor cuando te vuelvas sin el miedo y la duda en la
conciencia
cada rostro muerto cada historia cerrada
como un camino que no nos lleva
serán flores en el rastro que nos crecen de los pies
que nos gritan y nos callan que nos cantan y nos rezan


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Zarparé rumbo a tu tristeza
como un buzo sin regreso
en el último océano
Zarparé aguas adentro
de tu mirada inmensa
en el águila redonda
y dulce
y en el pan
y buscaré el embrión del pan
a través del rito de la abeja
y en el polen de sangre
que te sube
y en el coral
el águila que muere de veneno
la nave que naufraga
dejará el vaso del hambre
y la canción de casa
que te tejo.
Zarparé
partido final o finalmente
acortando el destierro
como el águila de hierro
o la golondrina sin después
hasta morderte el vientre
en un rincón de espejo
en la tierra
de harina del acero
y en el cristal de la madera


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tu piel que no es mis manos
aparece debajo de mis manos
como una guitarra
que se enciende desde los dedos
así hago mi fuego
y vamos a buscarnos a nosotros
a ser cada uno en un espejo
donde somos uno por el otro.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En verdad, dolerte no me duele amigo mío
regalarte mi culpa
poner tu verdad silencio afuera.
No me duele en verdad, perder el nunca
perderme el rastro de la imagen que me fuera
seguir siendo y ya no ser yo mismo
por ponerle mi nombre a tu ceguera
y ayudarte al dolor más fácil y más limpio
cuando es los otros y no tu propio fuero interno
que duelo porque sí sobre el amigo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

el águila nocturna de los ojos
todo ha sido vuelto en golondrina
ave mía para mi árbol de roca y cordillera
para mi nido despoblado
todo ha sido volado
siguiendo la ruta del verano.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

el ojo desquiciado perdido el rastro de una puerta final
definitiva
como un barco ciego de horizonte o como un pez

*

estrenando la voz a cuello abierto
con un grito de lanza y sol de hierro.

*

tu pelo de gorriones aventados
tu boca lacia de gaviota
la lacia gaviota de tus manos
tu sangre de paloma mensajera

*

Ante las cosas gigantes te amo
como para compartir contigo el sabor de Dios

*

todos tenemos una nada
en los que no nos conocen


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

hundiendo la saliva de tu planta
los dedos en música
mojarte los dedos en música
untarte los dedos en música

*

absorto de balcones busco el mundo ojos
adentro y traspongo mis soledades de
fetiches y monólogos.

*

toro de mar

*

El águila del eco embiste ciega
con aletazos de molino loco
los costados del templo
(hito)


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Las axilas de los techos hediondas de sombras
donde se agremian sectas de estoparias palomas.
pronunciarte los senderos de peregrinos silencios
tantearte los espejos
después la luna,
(una manera de poner más atrás el infinito)
y aquí y allá los terciopelos
el sublevado y vertical escalofrío
La ternura suplantada de manzanas.
la frescura redonda de los campanarios
la tendida ebriedad de los suspiros:
Se me adhiere la humedad de tus jardines
como un oficio que lava mis templos desusados.
Dónde está mi religión
Dios empieza el día de tu fe
y se me adhiere la humedad de tus jardines
la primavera espera el día de las golondrinas
y yo remonto mi ebriedad de nieblas y fantasmas
para consagrarle a tus comarcas de hacinados
hechiceros
mi paisaje de violines.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tu desteñido rencor de medianera
el acoso voraz y lateral de cementerios
la tierra que empecina la ronquera de tus hiedras
la humedad que se agremia en el acecho de tus rincones
elevados a la sombra.

*

la disecada timidez de mis fermentos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Sonoros silencios estrangulan los zaguanes
como un tácito rumor de palomas huecas
El sabor de las sombras enciende una vela ronca
(como las manos viejas y acartonadas del hachero
muerto)
Sobreviene el temor de lo que vendrá tras las
luces,
Las sombras guardan todo lo posible
—como el silencio tiene todas las palabras—
y todo o nada me sorprende tras los faros.
Los nombres emergen hechos de mi voz
cuando estoy solo digo o pienso y es la misma
cosa.
No sé cuándo la voz es una idea sólo
Los sonoros silencios de los umbrales
me aturden y encandilan
y recuerdan los templos henchidos
del águila del eco de los himnos
que hinchan los ámbitos y lo agrandan
y le dan el infinito de los espejos
enfrentados
abriendo laterales catacumbas insondables
por donde huyen a la noche
los murciélagos ciegos y despavoridos
de las olas del eco.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Porque el viejo rito que aprendieras
te sigue siendo fervor día por día,
aún no acatas la inexorable profecía
y empecinas el ciego muelle de la espera.
Aún no ha dado vuelta sueño afuera
el barco que empuja mi porfía
Y tú sigues empeñando tu vigía
en la vela vuelta azul desespera
No me importa que empeñes tu puesto
en una azul espera sin fronteras
que tu mano veleta de un camino
haya quedado tendida hacia una espalda


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tu cabeza es como el hijo que yo nunca hice
Quisiera tomarla, entonces
como abrigando a Dios en la boca.

*

Mi alma es como ojo que no puede tomarte
por eso toma mi mano para tocar mi alma.

*

un día me hundiré en la voracidad de tus ciénagas

*

En el fragor del silencio

*

el eco rebota en las paredes.

*

Mi silencio vivo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quisiera tomarte la cabeza tiernamente
y enjuagar mis manos en tu pelo tibio
apretarte la frente leve como un vientre nuevo enfrutecido
como cuidando que el viento no apague una vela
Yo te amo, ¿sabes? me gusta quererte
sentir buches de música en el corazón borracho
tocar pianos eternos en tus manos de
miga
anclar y en el silencio escuchar himnos de
Dios.
Dame tu mano dame tu frente, dame tus
ojos.
Yo haré un altar
Tu frente la mesa tus ojos el ara
si es que estoy limpio comulgaré tu
boca, mientras los candelabros de tus
manos susurraran
silencio
Quisiera tomarte la cabeza como a una
paloma helada


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Te abriré algún día
como un sagrario salvaje
como una flor de acero
descubriéndome la abeja consagrada
y el anzuelo inexorable
y el águila de lanza.
Te abriré, te empezaré.
te empezaré la tierra en las raíces
te empezaré el abismo en un naufragio
vencidas o halladas profecías
roto el rumbo inimposible de Dios o de los astros
Y cuando el destino sea lo que hayamos sido
cuando hayamos designado el designio de los astros
con la verdad conquistada o inventada
Será entonces Dios, mucho más fácil
y sernos en nosotros será hallarnos
Por eso te abriré
para echar a andar tu tierra
alrededor de una semilla
para abrirte la brecha de la sangre
como un relámpago donde poblarte o levantarme.
Y ya tendrás los barcos tocándote la frente
y pájaros de nieve rompiéndote en los ojos
y será tuyo el albedrío de un pájaro sin raza
que no tiene nidos ni regiones para el rito.
Tu boca de gaviota volará mis tardes
habitada a dos costados la doble soledad.
Soledad entonces será todo el rastro
con rostros y con nombres y con templos destituidos.
Para hallarnos mejor
te abriré una tarde
se nos irán de boca los ojos en las cosas
empezando fácilmente lo que será cotidiano
lo ausente que nos lleva por los días
¿Qué podré decirte, que es absurdo el olvido o la partida
sin haber sido o sin haber estado?
¿o te diré tal vez que todo tiene una manera
y que nosotros somos la manera de nosotros?
Puedes irte entonces por el espanto suburbano
por las esquinas absurdas y los absurdos candados
por el asombro de ser asumida por la hiedra
como un muro o una casa que devora la tierra.
Pero serás invadida.
te vendrá mi tarde a llegarme por tus manos
Y el mundo seré yo que no te he sido nunca
aunque el oficio de la gente nos proscriba.
Ascenderé tu soledad para subirte
cómo puedo coparte sino por la derrota?
y aunque todo el acceso que nos asiste
con la verdad conquistada o inventada
será entonces Dios mucho más fácil
y sernos en nosotros será hallarnos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un día ya no serás inocente o ignorante
y ser buena todavía será ser buena entonces

*

El viento es redondo por adentro.

*

Ando bordeando precipicios girándote los ojos
tanteándote el olor de los muertos como un buitre
volcando la espera como un pescador infatigable


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT