Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

A veces vuelvo sobre mi propia sombra para
haberme sido. Todo lo estoy entonces
Redondo total testigo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

toca la nada con la punta de los ojos
como un ciego y me regreso sin
haber partido soy siempre la mitad
del camino cualquier parte de un
sitio que no tiene lugares
algo me naufraga me destina al silencio


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Las hormigas de mi boca te han marcado
por la espalda las venas de la tierra
han bajado a la sombra final buzos de sombra
para tragarse el silencio que te vive los vértices
de tu colmena más honda
Ya todo te lo viví como el silencio, ala total
sin testimonio. Y sin embargo, aquí
me quedo como el labrador adherido a tus
tardes para seguir empecinando la savia
de la tierra madurar en una flor.
Nos ha entrado el silencio como a las casas
de los que han muerto lejos
En los nuestros erigidos se agrega la distancia
de otros tantos rostros. Y no nos dolemos
sin embargo que un árbol nunca ha sido
lejanías y nos quedamos, con las raíces
clavadas en nosotros, como estamos
buscándote el otoño en el verano


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La noche queda doliendo.
Te cansabas de comerte los
prados del cielo
como un potro azul de silencio
alargándose la sombra de vacío
por el viento
volveremos a nosotros dormido
sin sal de la locura
como el pescador que olvida el
hada que le subió de las redes


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ya vienen las botas tapando
en los hormigueros los ojos de los
hombres que fueron testigos
la tierra es hombres secos
manos vueltas al beso inicial
tiempos y sitios distintos que ya
son lo mismo
Pero este regreso no es haber
tenido partidas
Ya vienen las botas de la profecía
sobre los hombres que ya no son
las cenizas
Suenan sirenas extrañas en los
puertos vacíos
lloran algunos niños de historia atrasada
algunos ojos enormes comprenden y aceptan
al final de un camino que eso era el desvío
y mientras van desmantelando palabras
como las golondrinas de la última primavera
cierran como templos de Dioses desmentidos
uno por uno los extraños niños
y como el agua de la lluvia última
cerradas en el número infinito
todas las semillas que ya nunca frutas
emprenden la nada por los mil abismos
de los hormigueros que caen al nunca.
Una rama se quiebra bajo un pie desnudo
el primer acecho donde se abre un ciego
pregunta en la sed y en el hambre primeros
qué es esto a lo que empieza ya a llamarle mundo
Y sin saber que ya, es decir mañana
sin saber que estar es haber llegado
descubre sus manos al tomar la
rama
y se queda absorto contemplando el
barro.
Destapando miedos la primera
sombra
la noche primera todo dolorido
se vuelve redondo para achicar
el frío.
regresando al barro como buscando
abrigo
Huyó tanto ese día se hizo tanto a su carne
que reconoce los ojos por la mañana y se abre
se toca los pies, es el primer niño
es el primer miedo se toca se toca
se alza como un pino se tropieza y cae
le duelen los pies se toca, no sabe
toma algunas plumas, toma algunas
hojas
son suaves, las pisa y ya no se cae.
Una rama se quiebra bajo algunas hojas
reconoce un punto, un sonido extraño que
no está en el aire
levanta la rama que pisó. como antes.
reconoce antes reconoce ahora
los pies no le duelen, se mira las botas
ya no mira el barro sigue hacia delante


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A la orilla de tu silencio como un pescador
cargo mi hambre en el hombro de la tarde como la sombra.
Tiempo atrás de tus ojos vas remando tu sangre por rostros
que ya no florecen en los muelles que andas.
Y yo en la misma tarde. Otra tarde en verdad
otra sigla otro fondo en cada espejo
otro silencio (como todos ajenas ordenándonos
los ojos en las caras)
acerco a tu tarde viajada de puerto sin tiempo
a tu tarde alta de lejanos púlpitos. mi tarde con barcos de otras tristezas
como un pescador. que
guarda el sueño de los peces


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

la eternidad
no es en tiempo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

todos mis instantes
siempre cada vez
eterno porque el tiempo
mío
y yo ahora, un
estado de concien-
cia que creo que la
realidad es mi
vigilia


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo siempre desde
un día. llegado, Advenido como
tierra, la tierra convocada en
la raíz primera. Entonces tú
entonces tu mano tu costado
tu soledad que ya tuviera nombre
y distancia si la lejanía.
Todo lo estaré como el súbito
sol total en el pez ciego de infinito
Todo lo surgiré inventándote
la piel como el huerto en un
labriego. Hasta nosotros en el mudo
trigal
como un leñador devastaré tu
soledad. Rostro por rostro que no
han sido silencio por silencio
costado por costado que sola. Inun-
daré tus recodos como un
sol completo por un túnel
como un sol que hacha
las sombras a los dos lados
de la cueva. Todo lo desmantelaré
como el invierno para abrazarte
de nieve caliente


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

¿Amor?, sí, yo te diré lo que es amor.
Imagínate el alma como vena.
Amor es la sangre que va dentro.
Como el vino en el alma hecha botella.
El amor es una gota que está dentro de un lago;
el amor es la gota el alma es el agua.
El alma está toda hecha de amor,
porque amor, amor es alma.
El amor es eso que se siente cuando se ama.
Es como el incienso, el amor es una ofrenda.
Amor es la nube que llora en el triste.
Es un puente que nos ata como una cadena.
¿Lo ves ya?, es simple. Todo eso
es lo que significa. Eso es el amor.
¿Amor?, sí, yo te diré. Escucha atenta.
Amor es lo que siento yo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

la decisión de asumir un
momento, resuelve títeres
en hombres
todo porque tus manos me sugieren
pájaros de pan


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

tal vez, porque todo tal vez una circunstancia
cualquiera no sea más que una condición
de que los días integren la historia (cualquiera)
Pero creo que de las casualidades (los casos) nos
aferramos como náufragos para
subsistir a la nada, la terrible nada
de no tener testigos
Alguien que pretende guardar tu
testimonio que casualmente o porque
se llama jorge con minúscula y tiene un teléfono
te pide que lo llames: 4937816.

...Qué decir de nunca.
con qué nombrar la nada
cómo decir silencio
o tomar el propio rostro del agua sin
romperlo.
Cómo decir,
mírame aquí regresado. sin haber
partido nunca.
Cómo decir te encuentro si no he partido a buscar
te. cómo decir, eras sin más asombro
de ser entonces también verdad.
cómo emprender el tiempo que empieza
en cada cosa cómo contener la historia que
se nos viene encima sin rompernos mañana sin vivirnos el nunca
de los que no sufrieron cuándo. Que
para un camino de siglos, de segundos inexo
rables, uno solo perdido es nunca; porque
casi es no.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

tu sangre suburbial que te anda en canto la sombra
gato largo
silbo de fuego frío


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

un silbido como un alfil
oblicua punta que nos busca


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT