Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

En tu sur occipital mis arrabales se clavan como raíces que camino
tu sombra de savia me existe la sed que se deslaga en la vertiente
vivir es acortar un ciego una manera de alargar un ciego
pero los rostros van cayendo como la fruta en la tierra original que nos consume
mi buzo te está el silencio que azul tus manos
raíces
manos de sed
desquicio de la hora sitial
en el ala que te tapa los suburbios de la sangre
andenes de sangre sienes de sangre
barro de sangre
centauro de vino y savia
luna de sangre
barro de fuego derretido
anillo
mineral que relámpago
el peregrino tenaz que ocupa el hambre.
amiga sur
caballo de silencio y barco


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Son tus versos
los que me hunden en
tus rincones y me vuelven a
tus esquinas
Son tus manos las que hacen
del viento una esscultura
y me rodean con tus nubes de
algodón
Es tu boca con garganta de
huracán hecho de pájaros
lo que se clava en mis entrañas
y me sangra por los ojos
y aún es tu ser el que emana
de mis te quieros de gusto
salado y olor a lluvia


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A ti que eres mi fe de un ciego en una mano,
ilusión de la esperanza que va a dormir a un puerto
voluntad que resucita el músculo ya muerto
y que pone algo de Dios en el escombro humano;
A ti que eres el culto que vuelve a Dios pagano
Que te alzas porque te alzo hasta el celeste incierto
Que me das la convicción de que Dios al fin es cierto
Quiero llevar la ofrenda de un esfuerzo sobrehumano.
Más allá del templo inmenso y arbitrario
Está el silvestre rito del néctar y la abeja
Y más aún cerca de Dios: el barro o carne vieja
con que hacer un oficio infinito y bueno y diario:
"Alzas el vientre como una iglesia nueva
Y Dios sobre la tierra hace que llueva".


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A ti que acechas atroz como la pesadilla
En cada recodo del profundo pensamiento
A ti que lenta y tibia eres tú misma lo que siento
Paz de mañana o inocencia silvestre de la ardilla
A ti que en el fragor del silencio eres la quilla
Que arredra la zozobra de mi ensimismamiento
y eres la misma dulce calma del limpio sentimiento
que ruega reza y ama pero que no se humilla
A ti que eres la cruz puesta al final de este calvario
Que das tu gesto a mi cotidiana paz de hablarte a solas
A ti que eres el pan sumido en el santuario
Donde hago la misa diaria del recuerdo
Quiero hablarte del incienso que el silencio inmola
Y agradecerte el diario fervor que al orar muerdo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ese fervor de rezar melancolías
en que un místico silencio me enmimisma
me sacia con la presencia misma
del ser que es oración día tras día
Porque acerca otras que ya fueron mías
a la hora solitaria que me abisma;
y del hábito mundano me desisma
como a un náufrago de la ola impía.
En el tibio fragor que me empecina
el tesón de regalar una tortura
se me vuelve el dolor bienaventura
y es bálsamo en mi humanidad mezquina
...Y tras poder con voluntad extraña
una presencia me acompaña
tácita...


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Aquella imagen que hospedaste un día
Ese rostro que te engendraba un sueño
es el rumbo al que mi paso empeño
por que sea tu sueño el que solía.
Y ese tu amplio mirar en que cundía
mi verdad, como un profundo ensueño
es un aljibe en que mi sed despeño
Por volver a beberme todavía.
Han pasado otras aras por tu altar que intento
me olvidó tu fervor que me fue cotidiano
porque no recogí tu mano que era ofrenda.
Pero ahora te tiendo la mía y me arrepiento
por tantas horas de silencio sobrehumano
y espero tu vieja devoción como a una venda.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú que eres más habitual que yo mismo
(yo solamente a veces; rescatado de los
ecos de los simétricos remedos)
Tú que tienes como todos,
de mí, lo que yo no puedo tener


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tus rituales gaviotas de miga
bajan a las dentadas escolleras, telares
sólo tú sabes tejer en ellos
las líquidas túnicas de música.
Tú enciendes hogueras
incensas luces calientes
como vahos de música
y cae lentamente a mi alma
la mañana tibia derretida
como un humo de perfume
Yo por fuera como un faro de costas
solamente puedo bordar roncas palabras
como antiguos tallos secos sobre tus banderas
de sabor y de viento.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quisiera asomarme a tu pecho
como a una jaula de reloj.
morder el eco de tu corazón que me llegue de lejos
desde un yunque campanario
como un tañido de palomas
Allí donde aletean las lejanas y profundas
costas de tus ojos
Yo te he mirado a los ojos
(ventanas al infinito)
he visto titilar tus manos
como pichones de piano
Yo quisiera asomarme a tu pecho por tu
mano
como un pájaro se asoma a la tierra por
el árbol
y beber las olas de tu corazón sacerdote,
herrero de hondado templo.
suavemente, lenta, vagamente
como una tibia onda de mariposa o
estrella
pero tu mano fugaz pasa, golondrina
de fruta
y queda sonando en mi sangre
como una lejana guitarra


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Y tú irás por donde sea
sazonada de adjetivos, pero irás
y me importa sólo un gesto tuyo
o más bien una mueca del silencio
irás sola de mí
O mejor dicho recordada desde mi soledad.
Ah! cuántos siglos en el instante
estuve asomado a tus ojos.
ciénagas de música
remansos de misterios
o aljibes o vasos.
Tú irás o mejor dicho: seguirás.
Y yo no pude cambiarte.
tus manos de miga de fruta
mariposas de barcos
tecleaban como gaviotas dóciles o silvestres
Yo te tuve una hora o algo así,
pero verdad, sólo te supe y tuve tiempo
de soñarte.
de hacer miel en los panales de mi
alma con el polen de dos o tres palabras
Yo te tuve o te sentí mía con pocas cosas;
sólo para poder recordarte
para tener que olvidarte.
Esa hora tuya sin recuerdo tuyo
la guardaré yo solo
en tantas horas llenas de recuerdo.
Y tú seguirás recordada
porque el olvido siempre es posterior al amor
Sin haberme dado tiempo para no
equivocarte
dejándome con esa costumbre de tus cosas
cuando las vuelva a tener
y ese no saber exactamente cómo
eras
porque siempre me falta tiempo para
averiguarte.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Porque te pareciste desde siempre a un sueño
y sin vigilia ni espera te he encontrado
porque en ti claudica el vacío de una mano
y mi tú sin rostro toma el tuyo para un rezo,
Quiero callarte mi silencio viejo
para que mis palabras ya sin cosas
aprendan tus veces poco a poco.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

No debo buscar desesperado
algún material que me sostenga.
Algunas páginas ya tienen piedras
aquí puedo poner los lagos.
Hay otras extensiones más boscosas
territorios de avidez y precipicios
Cuevas feroces, anatomía de sismos
este planeta tiene muchas cosas.
Lo que no debe tener es un país en blanco
una pradera sin hierba ni tierra
No hay lugar para el vacío en mi pradera
por eso estoy aquí con mis palas al trabajo
Llenando con la carne de las cordilleras
este valle vacío, inhabitado.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

tu nombre que ya solo es una casa.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Porque te pareciste desde siempre a un sueño
y sin vigilia ni espera te he encontrado
porque en ti claudica el vacío de una mano
y mi tú sin rostro toma el tuyo para un rezo,
Quiero callarte mi silencio viejo
para que mis palabras ya sin cosas
aprendan tus veces poco a poco.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Antes de buscar las flautas de
tu voz por las rocas
recogiendo las plumas caídas
de los ecos
yo te buscaba entre la nada
o te esperaba entre las cosas
con tu tú para ti que aún no
eres.
Ahora que eres, fuiste,
eso basta
Todo tu pasado es posible
toda tú eres posible
ahora que eres cierta
No bastaba saber todas las
cosas
Si me preguntas qué eres
para mí, qué tengo para
darte,
puedo contestar,
no tengo miedo que no seas
la última cosa averiguada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT