Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Un despertar sin sueños,
un levantarse sin ánimo,
un vivir sin un mañana
ni un hoy que me conduzcan
ni un ayer que me consuele.
un divagar constante.
sin camino ni frontera.
en un dédalo pequeño, enorme,
circular, desierto.
Bajo un firmamento sin luz
y sobre una tierra estéril,
entre el grito del silencio
y el dolor de la indolencia.
Con los nervios distendidos
y la sangre circulando
dentro de esta cabeza hueca
llena de todos mis devaneos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Mucho antes te quise
mucho hoy, aún, te quiero.
Pero no de la misma forma,
con el último romanticismo
de mi triste adolescencia,
sino con el despertar duro,
material, íntimo, de esta mujer
Con la fuerza que me da
el comienzo de mi grandeza,
y con la lucha de lo irresoluto,
lo extemporáneo, lo inconocible.
Pero sin el poder de templanza,
de seguridad, de premio cierto.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

1.

acatar mi rebelión
y maniatar el grito
crucificarme la garganta
derrotada
una raíz vencida sobre
la arena.




2.

He llegado a la hora de retomar el talón de la garganta
La voz recupera primaveras


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En ti he perdido el rastro de mi espalda
la historia que me alcanza no llega hasta
mañana
y en la duda de que levanto mi pregunta
¿siempre todo es más allá de una ventana?
Ya no importa desde cuándo el sueño cambia
el rostro
el tal vez de profecía se vuelve
te acata.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A veces un rito de ausencia te reclama
y ojo atrás emprendes un sueño de espejismo
donde no tiene rostro la voz que llama
y te vuelves canto más allá de un abismo
Y haces un recodo más allá de la mirada
donde no te alcanza el mundo que se vuelve
vano


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

1.

Para lavarte las palabras con silencio
para morder tu corazón de mano




2.

Cuando te haya zarpado rumbo adentro de
los ojos mi palabra nueva
cuando sea ausencia mi diaria lejanía
roto el mundo crecido sueño afuera
seré yo un poco tu melancolía


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para tu mano de pan y de guitarra
y la lacia gaviota de tu boca
quisiera el canto que ya no te alcanza
y el fervor del mar sobre las rocas.
Para tu voz azul
Para tus ojos con latir de mariposa.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

1.

tu pelo largo pájaro de sombras.




2.

El sueño no me alcanza para soñarte
la voz se me atasca en la garganta


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Estás matada en mí, pero no has muerto
día a día riego el sendero
para que el pasto cicatrice el suelo
y astillo el agua para escombrar
tu perpetuidad de cielo
y cuando dejo de rodar en el vértigo y
despierto
las olas se han hundido y tu imagen
perfuma el agua
dormida
Y yo te he matado donde existes en mí
muerto
Y puedo matar tu cadáver
o hacharte como a la rama
crecida
y aunque te mato no puedo
porque tengo que hachar la
tierra


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

los libros esperan a cualquier
altura de la vida ser abiertos, la vida
no espera a cualquier
altura de la vida, ser vivida


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

permanecer firme sea cual
fuere el precio de mi fortaleza
aunque
mi motivo
les llegue a
confundir y
nombrar
con vanidad


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

1.

asumir la proa
del ahora que
ha sido todas las veces
y habrá sido todo
el tiempo.




2.

colonizaré tus selvas y seré
amigo de tus ciénagas




3.

Mi tarde tendrá el canto de
tus pájaros y volcaré mi sol
sobre tus últimas montañas
seré buzo y topo de sangre
en un punto de tus hormigueros




4.

probable es sólo aquello de lo que
tengo pruebas. Cómo dudar
de mí mismo si soy
todas las cosas que existen?




5.

Soy más yo que la opinión
de los que se pueden equivocar.
por eso no importa
desmentir los detractores




6.

suficiente hablar de mí con lo que hago,
¿desmentir a los equivocados.
yo no los equivoqué.




7.

cada cosa da su propia medida, mi
inteligencia me habló de sí misma


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un piano gotea su estela de burbujas.
el silencio se completa en esa música
Una vegetación de tules se disuelve en el aire
Los edificios cordillean con su tablero de ventanas y
su gula de habitantes.
Yo estoy fuera para que todo pueda existir
junto
Quizás alguien se pregunta sobre alguien o
Puedo pensar, y pienso, y estoy triste
mi alegría, que existe en mi impensamiento,
no existe.
Qué horrible su existencia, si no pudiese
saberla
Qué espanto ignoro mi felicidad y ni soy feliz
con ella
a veces la carcajada de un vidrio roto
resquebraja el silencio nítido


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Soy topo y horado en tus orillas
barrosas y de pasto.
Y algunas noches, perfumadas de luna,
te decía amor,
pero más te amaba amor.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El silencio va enroscando su hebra
en mi conciencia de palo
hasta inflarse en el ovillo de un espacio
donde existir,
hasta inculcarme la sensación de mi
corteza de mi piel
comprimiéndome con el peso lejano
de las voces que dudo,
de las voces que no llegan
y tengo la sensación de mi redondez
cabida y empotrada en la burbuja
de un anillo
que corona mi verdad de frente
con la ininterrumpida espina
de un frío inevitable
tu voz suena como un grillo
ignorado o sabido de
a ratos
Ignoro mi quietud,
también mis pasos
la sombra detenida no se abraza
me aturdo de mí
como un carozo me rodeo
y estoy sumergido en una aureola
de vacío
o se han ensordecido mis pupilas
y mis tímpanos pupilan en un
iris de noche


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT