Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

tú
que sobre la tierra reseca
de mi alma
has podido un altar
de tierra húmeda como un vientre
tendrás
todas las flores de mi huerto
abeja mía
como se afana la tierra
sobre el sitio de un muerto


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

me bastan
las dos teclas de tu pecho
para cantar sencillamente al amor
tartamudeando de a sorbos la
poesía de la sangre


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

la música es un baile de fantasmas derretidos
es el alma del agua disuelta en las almas
es el humo derramado por itinerarios de perfiles
de rostros y de cosas
es como escribir palabras con hebras del alma
y dejar entrar por ella una brisa de estrellas
es como liberar banderas en la sangre
y dejar que el carro del corazón
las arrastre
es como hacer flamear una mirada
o dejar evaporar una mano
o peinar con los dedos del corazón
la cabellera de dios


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

la voz de las páginas
tiene una mordaza para su silencio
en nuestros ojos
estrenamos palabras viejas
simultáneas de sí mismas y enredadas
en todos los instantes desde ellas
hasta nuestros ojos y las comprobamos
viejas
hay un puente puntual
como un intersticio entre instantes
consecutivos sobre un río que es
lo único que existe


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

esta noche puedo morir de luz
puedo huir despavorido de una vela
¿qué decir?
me hace falta una palabra nueva
es como si la sangre
se hubiese hinchado en el corazón
es como si esa hache de empañamiento
de los ojos bajo el agua estuviese
emburbujando el alma
creo que si me hiriera
comprobaría mi sangre de madeja


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

el cielo
como un compañero de diálogo
confidente
con el pecho amedallado de luna
como un corazón crucificado
en una cruz de silencio
ya no me responde
debe estar hablando contigo
un día era como un beso para dos bocas
hoy es como un río
para dos costas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

el corazón es como una trompeta
de sol que alumbra un canto de
rayos de sangre
es un empeño de pájaro como un
herrero eterno
como un fogonero
remero inevitable
galeote de puño equivocando mariposas
es un eco carnecido
que deletrea arietes para la sangre
es un reloj de arena roja
y yo un puñado de laberintos de horas de sangre


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

si tú supieras lo que es cruzar
ciego y a tientas los inmensos
territorios de silencio y de soledad
por las noches sin luna y sin barandas
mordiendo los ojos con los párpados
apretados de fervor sin fe
y las manos cerradas sobre el lugar
que dejaron las tuyas
y el nombre tuyo dicho a veces
ronca e inconscientemente
como si susurrara

"dios mío"


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

mi sangre es un largo silbido y a veces
brama en invierno como los
aleros que se llenan de tormenta

*

hay veces en que los mecanos de la vida
se quedan sin sentido
y el alma se levanta para rezar


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

los hombres viscosos de sectas
empujan
atesonados de esquinas
transportando himnos paganos
y arrastrando sexos por las veredas
y un mendigo ciego en el umbral
de un templo
pregunta por el oficio


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

es la tristeza
estoy de noche como una raza de solitarios
y no conozco mis hermanos
desde lejos
en el olvido circular de los relojes
vienen aboliendo campanas
gigantescos ritos de mecanos y de álgebras
las abejas son un error de los insecticidas
y yo no tuve aún la hipocresía de morirme
y ser importante como los silencios
la ciudad es un panal de cuadradas soledades
tras de algunos muros se doblan las parejas
tanteándose brutal los cementerios
y yo erijo los lutos de mi historia
como un largo camino
canto monocorde de mi sola manera de cantar
es la tristeza
larga historia
de llorar sin testimonio
y olvidar de madrugada como un loco


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

para clavar en tu silencio la raíz de mi garganta
y derrotar las largas trincheras de rituales sombras
para desenterrar un pájaro de empeño que te empuja
y hacer con mi albedrío la libertad de tus alas
levo anclas de mi barco de destierro sin principio
y desboco de azul mi paloma de diluvios
al otro lado del silencio eres un poco el mundo
y hasta allí levanto el canto que se me vuelve grito


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

la sangre se empecina en la sien de campanario
goteando sapos
como los relojes de los borrachos en la madrugada


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

más allá de tu tristeza está tu olvido
hoy tengo tu tristeza
larga todavía de tardes vacías
con nombres rotos como cartas de lejanas
batallas
largos cementerios
tumbas que suceden
a historias sin respuesta
y estos domingos callados
sonoros de silencio
porque tu tristeza es mía
agregada desde la soledad a la tarde
o recogida de las cosas que son este domingo
más allá de tu tristeza está tu olvido
pero cuánto rastro
mientras tu tristeza todavía


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

mi voz marcha por tus arrabales
esta noche de escaleras y zaguanes
de la sombra gutural y los mendigos
y la ternura acurrucada en los aleros
mi voz rueda como el ancho otoño tierno del rocío
desde lentas y ahorcadas cañerías
y la irremediable claustrofobia de los ciegos
este absurdo trajín de calendarios
siempre es siempre
el día es porque paso
me gasta o me completa como un árbol
siempre queda todavía
cuando ya no quede me encontraré
tendido sobre mi propia muerte
mientras mi muerte será
absurda larva
renuncia y
materia en un punto batallada
después de estas ciudades
estos espantos asestándome
balcones y oficios de engranajes


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT