Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Mucho antes te quise
mucho hoy, aún, te quiero.
Pero no de la misma forma,
con el último romanticismo
de mi triste adolescencia,
sino con el despertar duro,
material, íntimo, de esta mujer
Con la fuerza que me da
el comienzo de mi grandeza,
y con la lucha de lo irresoluto,
lo extemporáneo, lo inconocible.
Pero sin el poder de la templanza,
de seguridad, de premio cierto.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

acatar mi rebelión
y maniatar el grito
crucificarme la garganta
derrotada
una raíz vencida sobre
la arena.

*

He llegado a la hora de retomar el talón de la garganta
La voz recupera primaveras


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En ti he perdido el rastro de mi espalda
la historia que me alcanza no llega hasta
mañana
y en la duda de que levanto mi pregunta
¿siempre todo es más allá de una ventana?
Ya no importa desde cuándo el sueño cambia
el rostro
el tal vez de profecía se vuelve
te acata.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando te haya zarpado rumbo adentro de
los ojos mi palabra nueva
cuando sea ausencia mi diaria lejanía
roto el mundo crecido sueño afuera
seré yo un poco tu melancolía

*

A veces un rito de ausencia te reclama
y ojo atrás emprendes un sueño de espejismo
donde no tiene rostro la voz que llama
y te vuelves canto más allá de un abismo
Y haces un recodo más allá de la mirada
donde no te alcanza el mundo que se vuelve
vano


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para tu mano de pan y de guitarra
y la lacia gaviota de tu boca
quisiera el canto que ya no te alcanza
y el fervor del mar sobre las rocas.
Para tu voz azul
Para tus ojos con latir de mariposa.
Para lavarte las palabras con silencio
para morder tu corazón de mano


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

tú, sistema frutal

*

Donde trajinan tangos,
alimañas de suburbios

*

tu pelo largo pájaro de sombras.

*

El sueño no me alcanza para soñarte
la voz se me atasca en la garganta


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

los libros esperan a cualquier
altura de la vida ser abiertos, la vida
no espera a cualquier
altura de la vida, ser vivida


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

permanecer firme sea cual
fuere el precio de mi fortaleza
aunque
mi motivo
les llegue a
confundir y
nombrar
con vanidad


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Soy más yo que la opinión
de los que se pueden equivocar.
por eso no importa
desmentir los detractores

*

suficiente hablar de mí con lo que hago,
¿desmentir a los equivocados?
yo no los equivoqué.

*

cada cosa da su propia medida, mi
inteligencia me habló de sí misma


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

colonizaré tus selvas y seré
amigo de tus ciénagas

*

Mi tarde tendrá el canto de
tus pájaros y volcaré mi sol
sobre tus últimas montañas
seré buzo y topo de sangre
en un punto de tus hormigueros

*

probable es sólo aquello de lo que
tengo pruebas. Cómo dudar
de mí mismo si soy
todas las cosas que existen?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

en un punto mi esférico infinito
albedrío dirigido.

*

inapelable disposición de escalonadas álgebras

*

yo soy ahora y aquí en cada lugar y cada día

*

el infinito de un pasillo anticipado en perspectivas
extensión de siglos en un punto

*

Somos hoy. Inocentes de ayer y responsables de
mañana.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

si mi historia sin vez es un sendero prefijado
si el ahora es una cláusula de ser en cuando
si me persigue un inimposible imperativo de astros y
profecía
acatada mi irreversible y larga espalda de razas
destino inexorable
alzo mi rebelión de ser mi propio encuentro
este suicidio, tal vez (y este tal vez) estén escritos.
y sobre mi propio barro
seré mi propia mano seré mi propia imagen
seré el embrión de mi propia idea
y mi orfebre


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

aquí estoy comiéndome la noche
el verso moja la noche

*

la lluvia se despereza en mi
techo. gatos de lluvia

*

Habré sido tan falso que
un día
mi nombre será
un seudónimo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para arrodillar el potro de soberbia doblegado
recuperado el niño, desnudado el
cobarde
la coraza más acá del acecho
vuelvo atrás mi trono es
mi destrono
de no haber sido y ser mi
propio amigo.
Y a los amigos insultados
me descalzo la garganta
todo el mundo fue mi tarde
(inflamado el rencor de ser
mi propio solo)
para todo el mundo una ventana
que será mi propia lámpara
(un
ciego
logrado a mis espaldas)
Hoy los ídolos tienen primavera
pero pueden sucumbir de
sed y de impaciencia.
Hoy alguna madre hará
una cuna en mis trincheras
en mis recodos dormirá un
mendigo
porque ya puedo un umbral
caliente donde hice buches
de invierno
Pueden comerme las manos
también me crecen flores en
verano
y se me caen los ojos en otoño
Puedo amamantar de poesía al
que ha perdido templos
olvido los candados de
mi puerta para que
puedan los que vengan mirar
las estrellas desde mis lugares.
mi silencio es una nueva
comarca de plegaria
un cementerio para empezar
(el otro lado de las tumbas).
Ésta es mi nueva voz
mi primera primavera.
me sacudo eternas golondrinas
y corro por mi sangre para
anunciar mis remos
lavo con música mis dedos
que no tuvieron dogmas
y desde niño lograré
mi sombra para subir
por mi talón hasta
acomodar
mi nuevo bueno
en mis ámbitos desmantelados.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Si tú me escuchas esta noche,
cuando haya madurado la
mañana que te sueño, cuando entorne mi silencio ojos
adentro
Cuando un canto un poco torpe
se levante de las ranas de mi pozo
si asomas tu recodo al canto en que me asomo
y tus manos maduras pueden flores


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT