Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Para escribirte una carta, primero pongo tu nombre en el sobre. Así ya está elegida. Así es una carta vacía; y yo la lleno como un bolsillo o un lugar cualquiera donde tener las cosas para vos.
Voy a empezar la carta.
Querida viviana:
Son las tres de la tarde y estoy solo. No siempre son las tres de la tarde; pero sí, siempre estoy solo.
Desde que tus cartas pueden sorprender la lentitud de los sábados, guardo cierto sabor de presagios como esperando una sorpresa con tu nombre.
Hay algunas cosas que bastan para sentirse solo; Saber quién no está.
La soledad y la tristeza siempre tienen nombre, si no se llaman melancolía.
Quisiera estar, pero no estoy, ser, pero no soy, más allá de mis cosas soy un sueño o un deseo. A veces quisiera ser un sueño tuyo.
Hoy yo también siento derechos de reclamar, de gritar por las cosas que son mías, porque basta haberlas tenido o quererlas, ahora, o todavía para que sean propias.
Por eso te llamo. Suelo ya no gritar. Por eso te llamo con un gesto vacío como el último gesto de un muerto que murió tendiendo la mano. Yo no me muero pero a veces pienso en los muertos.
Por eso quisiera ser un sueño o un deseo tuyo, para no estar muerto, para sacudirme el olor a esquina y a nombres vacíos, a caras sin historia y sin mañana que me son la diaria certeza de ser yo, aquí, lejanía y carta sin palabras que te alcanzo a veces.
También el mundo late a tu costado como un mar cotidiano.
Ese mundo es tu tristeza tu derrota matinal y tu verso hueco por las noches. Yo siempre quiero limpiarte a veces el rumor de las ciudades y el espanto de los ritos que te lastiman


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

siempre he querido saber la verdad, todas las cosas tienen una verdad. Pero no la verdad que les hace la gente. Esa otra verdad, ser donde se debía ser, Estar cuando se debía estar, Esa verdad de faltar pero estarnos aquí, de antemano, antes y para siempre aprendidos. y esperé arriesgué y nos hemos vuelto a encontrar esa verdad, eras aquí y somos y esperar hasta aquí y ahora ya no haber callado de nuevo. Era la inexorabilidad de pasar por aquí una vez para aprender el lugar, otra para buscarte


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tal vez alguien nos mire
con un poco de rabia de tener historia
con la impotencia de no poder ser dos veces

*

Esgrimo tu imagen como una antorcha
con que flotar en un mar de tinieblas
hasta que llegue el alba y pueda
soplar sobre las velas.


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porque el mundo es cada uno de nosotros
como millones de tal vez fantasías
sincronizadas y puestas de acuerdo
como un lenguaje que más allá de los símbolos
es irrepetible
entonces no somos egocéntricos
o el punto de vista o el centinela el testimonio
en realidad la única realidad
tantas veces de las cosas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El mundo se cierne como un sitio implacable
se alzará la gente para nombrarnos con veneno
y mientras subas como una dulce hiedra por mi carne
mientras yo llueva sobre ti mi grito de silencio
tratarán de lograrte las espinas
para matarnos por la culpa de ser buenos.
Pero nosotros no tengamos trincheras
los fusiles no se alargan más allá de los muertos
y la gente se romperá sobre nuestra frente
porque nuestras manos emigran desde algún
invierno
A anudarse como las golondrinas mientras dormimos
con el mundo a un costado vencido y ajeno.
Si podemos responder por mañana en un instante
Si todo el rito que te empeña logra un rostro nuevo
sobre el fragor de las ciudades se alzará un
himno remoto
bajado hasta nosotros como a un templo
para encender la soledad que nos precede
como un sol inaugurado que nos cae por el cuello.
Álzate conmigo, mi fervor se te acerca
morarás en mis ojos de barro y hornero
y labraré tu tierra con mis manos de palo
para hacerte un vientre bajo el suelo seco.
Toda la historia nos persigue por la espalda
levantemos la hora que ha llegado el tiempo.
Mi raíz empujará en los pasillos de tu sangre
como por andenes hacia nunca partirán los
rostros viejos
y el olvido será un largo camino por delante
mientras que el mundo nos señala con el dedo
y mientras en una calle inventada por nosotros
tragándonos las manos nos vamos por un sueño.
Ya ves mañana es fácil si nace de nosotros
podemos emprender otra historia con los huesos.
Siempre un muerto se afana mordiendo tus talones
Aunque no importa si adelante no hallaremos muertos
Puedo agregar mi insomnio a tu savia sin rumbo
y sobre tus cenizas o tus piedras arrancar un huerto


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quiero hacerte un nido largo
que te baje por los ojos a la tierra
que se enrolle y cante por la savia
de la fruta doble que te bifurca el pecho.
Quiero remar en tu sangre como un náufrago
como un centauro
sobre tu corazón ya desbocado,
para llegarte hasta la luna grande
que te subleva la marea de las venas
y quiero que mis manos vivan en tus vértices
amigas de la sombra y tu silencio tanto
Y quiero hundirme como un torrente
por tu garganta a media asta
que es un pasillo largo hacia mañana
y descubrir la herida anterior de la espada
y la batalla
con la feroz ternura de los barcos
que parten a tu vientre
Y quiero bajarte como un buzo
hasta el telar del medio
donde guardas un espejo para
alguna primavera
y subirte por el camino de la fruta
hasta caerte por el pelo que no he mordido
nunca.
Y quiero trepar como las enredaderas
por tus pies de pan y de raíz sin beso
buscándote las tumbas y el verano
para nadar hasta la orilla de tu
muerte conquistada
Y quiero olvidarme cualquier cosa
y que nos baste con morder el beso
o empeñar el insomnio en tu agonía
para despertarnos más allá de todo
con el olor vegetal que nos crece por los dedos
y las manos juntas subsistidas
en la húmeda dulzura a la batalla.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo quisiera correr por tu tristeza y
echar a volar en tus comarcas mi
grito salvaje consagrado para jugar con tus cosas
que ya no fueran tristes que ya
no fueran distantes que fueran mías,
como antes de la puerta que no
tuvo final.
Yo quiero atravesar nuestras propias
necedades, romper nuestras propias guaridas
para llegar hasta nosotros.
Por eso levanto este alarido para
que muerdas mi garganta, al otro lado
de la historia y la distancia y tengas
mi fervor de soledad que te acompaña
cuando el mundo te duele y te derrota.
Ésta es una carta para mi querida vivi
que se calla a veces y otras me despierta,
lo que no haya dicho
es un silencio que te
regalo para que lo llenes con las palabras
que prefieras


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

tus manos latirán
como los pájaros que esperan la raza
en el trasbordo ritual de los diluvios
pero llegará la paz al beso
y un rumbo para la libertad
que nos está buscando
ven grita conmigo
descalza como la tierra
echa a volar tu pájaro total
tu pan tu molino tu espiga
cisnes por fin
tascando las tormentas
como una nave
que late el mar
como tú amiga mía
baila baila baila
el viento se ha hecho para ti
árbol en libertad
levanta tu raíz muerde las
nubes con las manos
que yo besaré tu locura mientras tu luna
amiga
amor
te azuza el mar
que llevas dentro


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

vendrá la noche y tendrá tus ojos descalzos
acorralados de sombras contra el espanto
(una sola sombra no vencida
es la duda de estar ciego)
sí
vendrá la noche y tendrá tus dulces batallas
los tiernos cementerios y los surcos de sangre
ésas son tus cenizas
vendrá la noche o irás
la soledad es siempre dos
y partir o quedar
qué más da
los ojos vacíos a la espalda
la soledad es una cuando empieza
¿quién la nombra si no tiene principio?
solo
quedado solo
por eso vendrá la noche
con su música vacía a clavarte espacios
en los lentos lugares
llevar la cuenta es imposible entonces
cinco veces ciega y un solo bajo dolor
cómo contar el camino
cómo nombrar las certezas?
vendrá la noche y tendrá tus hogueras
quemará tus cotidianos hechiceros
así se suicidan tus manos
honda y lúgubre raza de pájaros sin raza
donde son palomas no han sido o ya no
por eso las ventanas con cerrojo
son el dolor de un muro sin pausa
ya no son
ya no soy
y tú mueres
a noche mueres
cuando el silencio arrecia
y la distancia es un lugar infinito alrededor
y el infinito ya no tiene números
donde morir
sobre la noche echa a volar
las mariposas de tu sangre
para envenenarte con bocados de noche
hasta que haya venido del todo
como la diaria muerte nocturna
que termina en la mañana cotidiana


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

el nocturno corazón de sótanos ahora vive
en la mañana como un murciélago que despertó
paloma

*

yo que me empujo con navajas y me llamo con sirenas
veo pasar a los que caminan hacia el horizonte

*

oración por los que nunca rezan
dios...
alguien que rece por mí que no lo hago nunca

*

si he rezado
después de haber gritado y dicho tanto
he logrado la voz


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La lluvia trota
como corazonando en la sangre
del carro de las horas.
La lluvia estrella el firmamento de mi silencio
El corazón deshilacha el sendero de la sangre.
tú detienes el tiempo de la sangre
para que pueda volver a empezar.
y allí chapotean los últimos párpados.
Hay muchos pájaros derretidos en el viento
en el viento de la sangre,
no importan
hay alas que se reiteran en el pecho los pájaros.
y la savia empecinada que tropieza
los árboles de las manos vociferan su crispación
en el viento
y las raíces son manos acandadadas en mí
ya el ariete testarudo, propio corazón.
como el mar contra los muros.
barcas sueltas
musgos rotos
algas muertas
tallos hondos.
el silencio sangra
tu silencio sangra
guardas ecos de la espada
y devolverás las palabras
y yo mientras escucho
cómo el perfume
gotea de las hojas
como tus ojos
emiten un arco
iris
como un
himno arderá con el fuego
eterno que encofran las cenizas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Se fue secando el silencio a mis manos
fui enjuagando mis pájaros en tus templos
uncí mis cangrejos a la luna
para latirte la locura de topaje marino
ungí mis anclas de tu costado azul
Todo lo dije estrella todo lo grité sangre
pero se me fue abriendo la veta ancestral que nos persigue
y me vine muriéndote como el ave
con el ala más corta que la lejanía
Todo fue quedar, no es necesario partir para partir.
No es necesario morir para morir.
se fue abriendo la veta ancestral que me existía
y fui surgiendo la sombra
el canto sin testigos como con rumor de lago
me vino la veta original que me suspende
y algo me moría más que mi propia muerte
mis manos se alzaban a silencio
como la cruz en la tumba del último muerto
candelabros enterrados
raíces como peces fuera de la tierra.
Todo me fue dormido en una sangre


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Escucha esta oración de siete versos
semana de amor desde un domingo solo en que rogaba:
Dios mío si llega sabré que es ella y podré decirle tú
tiene la cara que tendrá, la que en este día,
mañana no ignoraré
Señor dame una llave para romper
el candado de mi silencio, de mi noche,
de mi tristeza circular que me anilla
como el vacío que ocupo.
Lunes de ilusión, de buscar mi sueño
en mis preguntas
de evitar mi piel por temor de despertar
martes de amor supremo de palabras
de piel de temor inmenso de convicción
tan fuerte como el amor sentido
Miércoles de pendiente, de alud
de involuntad de piedra
de escombros en los diques
de riendas mutiladas
de amor crecido de alma hinchada
y ajustada contra el abrazo de
donde cabe.
Jueves de embarazo de amor de corazón
inflado, de ruego, de amarte
más que ayer de muros superados
de martes insignificante
de miedo de mañana
Viernes de hondura de lágrimas
de miedo de tu primera palabra
de ahogo en la garganta de
mil palabras rengas de voluntad
ficticia sábado débil de los dos
gastados de los dos inmensos de Domingo
con cruces de Iglesias con los dos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

en el ancho punto que nos vive nos existe ahora
los ojos congregados asisten la estadía de la hora
como el único ya nunca inimposible

*

llevo la luz de tu piel en mis manos que
saben a sombra


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

el fusil se hace redondo
en el cielo inalterable
como el anillo de la fruta por la raíz
y la tierra

*

De todas las cosas que me pasas
De todas las cosas que te paso
De la mano cotidiana a cada paso
De mi recodo imprevisible
te arraso más adentro de tu espacio

*

En la piel de tus ojos están flotando las guerras


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT