Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Hinchados de luna nos andábamos
trepándonos la sed vertical de las paredes
en las ciudades abandonadas
Tiernas arañas de pan y savia
en las manos que nos hiedra
Topándonos garganta y espada en la sombra
gutural de la guarida iluminada.
Por el caracol de tu espiga
fui desenvainando el tigre
En tus lunas de barro amamantaba el relámpago
marinero de la savia
a campana y ola


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para ti que tuviste la palabra corta
porque siempre seremos mucho más que el verso
este silencio
el silencio tiene todas las palabras
porque no hay ninguna que niegue todas las
otras
en todos los idiomas el silencio es el mismo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

irrumpiré como un súbito
náufrago que emerge del nunca que
te late azul en un costado
Hay un nunca para cada rostro un silencio
para cada palabra en lejanía que no tendimos
nunca
El mundo nos topa marea azul que la espalda
rostro a rostro soledad a soledad.
de los barcos remotos que te llegan
cenizas lavadas de testigos
me volcaré como un grito caliente
en el tiempo redondo (completado)
de la eternidad en el instante abierto
Yo soy la voz en el acecho de tus caracoles
yo soy la vez que te existe
que te todos los púlpitos
soy el desde total que circunscribe tu
vigilia
soy la raíz que te tierra
soy el grito que te invade
grito de oro
como el sol en un templo sin muros
romperé tu nunca
mis manos caerán en el oleaje brutal
de tu locura conquistada
todo será ocupado como la lluvia en las venas
de la tierra
como la lluvia envainada en los hormigueros y las
cuevas
hasta volcarme en el siempre regresado
como la flor atestiguada en cada abeja
como la flor del hierro como la flor del pan
hasta que mi silencio rompa en tus
piedras existidas lamiéndote la
soledad que ya tendrá mi nombre
Hembra
para que se te ponga mi sol como una
navaja de oro
Dulce yegua de pan
latido para volverme luna
azuzando tu mar dormido
cómo no comer tus ojos de plenilunio
morderte con las manos el pájaro que estrella,
calentado de savia
Siempre la lejanía ha sido después
del día por eso alguna vez preguntarás
por la hora de este canto.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando el mundo te duela por tu risa
Cuando tu risa te duela
cuando te entre por la risa todo el dolor del mundo
como un ciego más atrás
que se lastima por los ojos
cuando te comas la pobreza de los hombres
y tu pobreza abierta como un pájaro


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

tu cuerpo es una ciudad
vacía y yo una rata
azul que te destapa las venas

*

pájaro de caña tu mano
tu cuello pan y cadena subterránea


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Este grito
me sale
de tus vísceras.

*

las vísceras
de la tierra
úteros de la tierra

*

clamor de silencio

*

Estrellas
latiéndome
en la piel
como la luna
mariposa quebrada
en el mar.

*

Morderás mi grito
lanza de sol de hierro


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

con la risa
tocándome campanas en el vientre de la
garganta
como un
mar de oro
tañéndome
los pájaros
y las peñas
de cristal.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Vamos.
la espalda
me cuesta
un hijo que me
desangro.
hembra veneno
luna de vino
que me sublevas
la savia
que me tasca las
sienes como
el mar en los
peñascos.
en los suburbios
de mis venas rompe


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Mordiéndonos
las manos con las
manos
Pero irrumpiste
mi sangre
como la luna
desboca el mar


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Creo en tus manos
tibias palomas de pan
en la sangre que hiedra
reptil como la espiga
Creo en tu campanario
marino
latiendo la golondrina
de travesía
Creo en tu hora
que me encuentra
en tu rastro,
tu historia recogida
creo en la profecía
que se inventa cada día
en el será que es a cada paso
creo en el tal vez.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hacia el hacia

*

Las de música
extraña.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un día me voy amiga
a tragarme los
días por la espalda
a recoger los rostros
de mi historia
A destaparme
mañana por
mañana.
Llégame amiga
mi frente te guarda
si me buscas
Tal vez en la lejanía
encuentre el regreso
La profecía son las
horas turbias
si te existo cava la
tierra con la garganta
abierta
nosotros llevamos el
siempre o el nunca
Un día me voy
si el dolor del silencio
que te ocupe es mi
manera de ausencia
búscate las manos
en un día y un nombre
cualquiera
Pero si se abren los campanarios
como el sol roto
como los cerrojos de los
ciegos en presagio
los días nos tendrán la
frente
aunque los días sean
otros
cualquier mañana
nos sucede
De tus manos emergen
las abejas más tibias
los cerrojos más ciegos
dan el nunca en tu
nuca


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

sangre desfollada
deshabitada

*

los hombros de la ola

*

si el remoto rumor
salvaje que mana de
mis...

*

El tal vez es un
rastro dormido
que espera

*

Nosotros que ya
hemos seremos
como recogernos
en tiempo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para volcar tu soledad
sobre mis manos
como un dolor de sangre
desocupada
Para vaciarte las manos
de silencio
Para beberte la sonrisa
solitaria
Para enjuagar las manos
en tu pelo
y buscarme el beso en
cada surco de tu pan
amigo
carne de raíz barro de
sangre y trigo
como un tigre que te brota
entre las piernas
y la sangre de estrellas
que nos digo
amiga porque nosotros
un tal vez cualquiera
el día es una palabra
que nos falta
un grito que habitamos
con los ojos
aunque sonemos mundo
afuera
donde no fuera vigilia
lo que nos pudimos espera
Aunque la historia nos
busque por los otros
Para sernos en la
palabra
donde beben dos silencios
para medir tus hormigueros
con las manos de la
lluvia
para comerme las
raíces secas
que te soledad en el
vacío de tus grutas
para buscarnos en un
nido el buzo que me
clave
aunque mi voz
venga sonando a estrellas
aunque no sepas en mi
flor de piedra ser la abeja
aunque no sepas como
lo que digo
es ésta la primera tierra
la primera lluvia
la raíz que ocupará
hasta el nido
para que tantees por mi
voz desnuda
la garganta larga
que te escribo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Serán decapitadas tus flores
en un principio un siempre
Luego todo será extirpado
en un principio un siempre
En el alba original que nos suceda
nunca nunca
El barro temporal que ya nos fuera
se desnudará el fuego
La ceniza sin espera
como el cuerpo abandonado
último rictus del ave
que voló totalmente
A ciego abierto y tierra herida de cerrojos
el canto será todas las flores
que todo nada nunca
ni el silencio
que tú tantas veces.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT