Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Hoy quiero escribir que no tengo nada que decirte
nada que no te haya dicho
nada que no te haya sentido
como el murmullo azul que deja la lluvia en las venas
de la tierra
Hoy quiero decirte palabras vacías
como regalarte pequeños templos huecos
que tú tildas con estrellas con el polen de la luna
con los ojos en el hambre original que nos envaina
garza marina.
Hoy quiero soltar mis pájaros como un racimo
de naves que campanas
Hoy todo lo quiero
regalarte mis tigres azules
estarte mi actitud salvaje
y el alga sumisa que te flote
y quiero chorrearte como el pelo
lamiéndote los hombros de manzana
mi beso está vivo
es un animal
un alga que estrella sobre tu piel en
silencio. Mis manos son dulces
cangrejos o arañas de fuego
como tú las vivas suertes
Tu piel frutal, techo con luna,
mis manos te cantan caminos
como las ratas suavemente,
Ya ves todo te lo digo hoy
todo emerge canto
para errarte la sangre como un barco
que tú eternamente
Mis palabras no se parecen a tus sensaciones
¡cómo!
Pero todo lo digo.
Hoy que quiero decirte
gritarte con las manos boquiabiertas
que he naufragado en la música
como un loco
y puedo nadar contigo
golondrinas que inventamos otra raza
en el grito transatlántico
hacia el delirio sobrehumano.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

De savia vengo
a treparte la hiedra
del beso
por tus piernas de pan
despeñado como un
pájaro inicial
a beber la locura
del mar
en la luna final
que late en tu guarida
De savia vengo
a buscarme la lanza
en tus heridas
a perderme el rastro
a cada sangre
como una tierra
que parte despoblada.
De savia vengo
a cantar por tus venas
como un ciego
como la lluvia larga
por los hormigueros
De savia vengo
a lavarme las manos
en tus dedos
a remar en tu navío
desbocado
cuando atraviesas
la locura conmigo
De tristeza venidos
a secarnos el mundo
como pájaros partidos
a sonarnos el sabor
de los templos
en el barro crudo
con los ojos desnudos
de savia y viento
De savia vengo
que de savia somos
como el pájaro de
altura que nos late
para hundirme en tu
ciénaga descalza
y dejar en tu paloma
mansa
mi mano de raíz
para que cante.
Amiga grita
de los pies emerge
grito de sol de savia
De savia vengo para tejerte
el beso sin vez por tu
espera solitaria.
De savia vienes
y en el nido entre las ramas
dormirá el cansancio
de diluvio
el pájaro que vengo
de savia


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando pueda con la última garganta de mis manos
rayar el cielo más hondo
tierra abajo de todas las cosas.
escrutando la última sombra
el número embrional sin antes
como un ateo destapando los escondrijos
de Dios
cuando haya levantado el último sitio
y pueda decir la nada entonces
cuando todo el tiempo haya sido veces
y entonces la eternidad y el infinito
sea en absoluta quietud de un
instante.
cuando haya atestiguado
todo como la mutua realidad de
cinco sentidos y todas las cosas
si no me apago —como se desvanecen
los rostros de los sueños.
si no me detengo en el inexorable
vacío de una imaginación que ya
no me exista.
y si el tiempo en realidad ha sido veces.
¿qué me quedará para dudar o creer a
Dios?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Es preferible vivir por alguien
que morir por alguien.

*

para que canten tus ojos ven a untarlos
de mi garganta

*

la carne de la tierra

*

tu pelo de manos de manos de raíz
de manos en silencio, tu pelo de silencio

*

...Mientras es mientras.

*

La magnitud del esfuerzo
valoriza el favor

*

Sin el miedo no existen los héroes.

*

La bondad no es sólo una actitud hacia
nadie.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando se alarga el tedio meticuloso
de los escaparates
Y el oficio es un paulatino y absurdo
pasadizo
tu pájaro
se levanta y muere con un turbio
grito hueco
y un ojo final definitivo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Paso por los días a recoger mi historia
Hoy el canto me viene de tu rostro

*

Una hormiga lleva la misma cantidad
de muerte que un rinoceronte.
¿La cantidad de muerte es la necesidad
posterior?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tus pies tienen flores en el camino
lámparas en la noche manos y lámpara a la hora
del ciego.
Tus pies tienen raíces en el camino tienen testimonio
y tu historia.
pasan ríos de guerra y hombres y cementerios pasan
vientos de cantos de manos calientes y ventanas
pasan púlpitos a oírte y señalarte
pasan lámparas de sombras y estrellas vacías.
Pasa.
Y yo apenas en un día sin nombre y sin número
sin la sorpresa de ser sin el asombro de somos.
en un día sin historia (como los de las cosas que buscan
encontrarse desde alguna parte
o esa eternidad desde mañana) paso con mi ventana
ante la tuya sin frenar todo lo que nos está humanos,
y apenas sabemos que nosotros que aceptamos que nos
debatimos en el naufragio cotidiano más allá o acá o
más a tiempo y mundo de un día que no existe.
Entonces aceptamos otros rostros, la distancia,
como siendo más dulce esperar para otra historia.
Porque mis pies tienen espalda y frente y semillas y
sangre y testimonio y mi historia.
Pero donde no nos encontramos, donde sabemos que
nuestra diariedad no nos hallará jamás como buscando
con ojos de lenguaje diferente y carne de una dimensión
distinta, tal vez con la única verdad que es el silencio
la profunda mano tendida en una mirada sin carne
que a veces emerge de sitios donde no estamos o de la
nuca, sabemos, que nosotros en una espera que nos hallará
más allá de todo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Amigo mío el diluvio se cierne
los pájaros no volverán esta vez
el barco es de otra raza
ahora nos preguntamos
cuántas cosas más que morir es morir
ahora el alba fundamental nos cava una campana.
Ahora que podemos morir
es la hora de existirnos mañana
y nada viene a vivirnos
nos muere un testigo que se cierra
y giramos afuera de un ciego
como se debate un niño que no sabe
nacer.
Pero qué atroz es saber que niños
que nacer y no saber
y que la existencia innumeral del polvo
del rostro sin imagen
del cerrojo total
muro en el muro.
Amigo mío
porque aunque no estemos
la misma espalda
porque aunque la mano sea un
muelle ciego
y el costado un país de peregrinos
aunque la frente venga buscando
espalda
nos muere el mismo testimonio vacío
por eso amigo
desde el jamás conjetural que nos acorta
desde el siempre circular que nos mantiene
el rumbo total nos acomete
(la infinitud direccional del punto)
nos descalza la nada que estamos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tu piedra de pan
tigre de niño
camina las venas de la tierra sin venas
está haciendo caminos
o se queda como un muelle
a la espalda de los que se van
Tu tigre de pan
anda viviendo hormigas
tu niño de piedra
pone la nuca
(todo nuca el ciego redondo de la
piedra)
para mirar la lluvia
como miran el nunca
los cerrojos de los muros sin puertas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

¿Qué dejarte amiga mía ahora que parto
para ser más extenso que el olvido?
cruzarte la cintura tal vez por un camino
donde el beso ha errado tanto
¿cómo quedarme desde más allá contigo
cómo buscarte ahora que ya has sido y que me
alejo
si yo mismo soy en todo lo que dejo
No me olvides, no me olvides nunca
ahora que emprendo la orfandad del hijo?
...Tanto anduvimos por los días cortos...
Aunque en cada rostro del camino te descubra
Más allá de nosotros el mundo tiene todavía
por allí andaré alargando la tristeza
acortando por delante la tristeza que nos
queda
Hasta que vuelva a gritar que te he olvidado
y sea mentira.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Me desconcierta un poco la mañana
el camino inexorable por delante
la partida.

*

Volcanes de música
enarbolado en ristre lanza fusil
alba fundamental
agua de acero

*

pájaros en actitudes de silencio
murmurando ruidos infinitos como la nada.
campanas de colores


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando se hayan extinguido las banderas
y vayan los hombres camino de los hombres
el odio y el amor se cambiarán los nombres
y será por fin la tierra sin fronteras
Habrán sido vencidos los pronombres
y será todo nosotros sin afueras


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Si somos un pedazo del camino
pasaremos como todo lo pasado
y si no somos el fin hallado
con los rostros y los nombres del destino
Si aquí nos parecemos al sueño y al vino
hoy se vuelve el sendero caminado
siempre desde ahora por pasado
lo que ha sido es desde aquí. No
ha sido sino por el fin


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Aquí estoy amiga crecido sobre tu
verdad
Ahora se aquieta mi fervor de lejanía
se amansa mi ciego de distancias
porque ya te tengo
porque tengo los caminos de la tierra
alargados hacia siempre en la garganta
Ya he aprendido la otra mitad del mundo
¿Qué puede pasar ahora amiga
ahora que subes por el siempre
desde un día
como si recién hoy fuese verdad toda
tu historia?
Tus pies se han herido en los dientes
del camino
No me importa dónde venciste la
lluvia
Ni tampoco cuántas veces creíste haberme
visto
Nadie es tú mejor que tú
por eso nadie puede parecerse a nosotros.
Has tachado ya sé todos los nunca
una por una fueron pobladas tus
guaridas
Toda tu tierra fue sembrada tantas
veces...
Y qué importa si al fin amiga mía
Al fin después del mundo nos
hallamos
aquí así, como nosotros
simplemente
gastados
eternamente nuevos
que siempre sucede algún camino
pero todo queda todavía
todo amor todo en nosotros
porque no importan las manos
que nos llevaron las
manos
porque no importan los sueños
que no se nos parecieron
porque no importa nada de lo que nos
precede
como una inútil manera de ser
o de esperarnos o buscarnos
hasta hoy que ya todo lo sabemos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Amo las voces de los hombres
manantial de trigo de piedra
púlpito de altura y viento
donde la tierra se eleva por los brazos
Camino de la sangre hacia la luz
árida carne
como un terreno donde los barcos
hacen sus casas.
Amo la voz
el corazón de la tierra se vuela por el
fuego
Y yo amo el volcán
y los hombres que tensan un arco en
la garganta
baja luna que pone más
allá la niebla
porque cuando el viento se pueble
de silencio
cuando se cierna el silencio crecido
en todas partes
se habrá muerto de verdad la verdad
y la tierra será sola para siempre


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT