Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Nunca he dicho la palabra alma
es una casa
donde nunca entré porque sí
—todos mis hábitos empiezan en porque sí
tal vez no haber vivido una palabra
significa no haber vivido su significado
Estoy tan rabiosamente acostumbrado
que no podría internalizar las cosas
de otra manera que con la forma de las
palabras
porque nada emito, sólo recibo
En última instancia
es como si el árbol recibiera
las frutas
desde la tierra, y ésta, de la lluvia.
pero he dicho como, como si el árbol
por eso no debe ser lo mismo
Y en ese caso
ya estoy poniendo en duda las
verdaderas palabras de decir lo que
he comparado para poder expresar
y dije última instancia
¿es alguna característica del alma?
porque haber dicho lluvia, es en
mi terreno remitirse a más
y a una extensión que me excede
Y yo llego hasta el último signo de
lo humano.
Yo que soy cualquiera
y estas cosas del "alma"
que no siempre son de la piel
en qué otro sitio que en el "alma" misma
pueden existir
Porque la duda de ella ya es una cosa
de ella
y la primera duda total
de mi existencia la certeza
sería no tener imágenes
Y qué imagen puedo pretender de
una cosa que no existe.
Y sin embargo
yo de todas mis cosas porque sí
me animo al alma
porque de tanto sacudirme
una palabra que se me ha instalado
quiero decírtela
porque si existe
y yo la tengo
creo que es allí donde existes.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Volcarme por los bordes de tu cordura
caer como hormigas que trepan
chorreando la sombra
desviscerada con palabras
vociferar mi silencio
como anchas lanzas de espacio
vivirlo todo con la infatigable infini-
tud de un verbo
y olvidar
o ya no pensar en todos los hombres que
he sido
redondo en mí
de haberte tragado como a un
túnel
y decir que hasta
asido como un náufrago en tu boca
cruda como el sol como el fuego
encallado en tus dientes
diciendo amor con pájaros calientes
rebalsándonos los ojos
que cerraban la locura.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En las sienes de la noche se desmoronan los
trenes
en el azul silencio del cielo tiritan grillos
de plata
yo camino recogiendo la poesía en cada
cosa
para vivírtela así como me viene
para irte el amor que se desata


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Una mañana de lluvia tenía los ojos con
hache linyera en el zaguán del tiempo
redondo de frío y de hambre
extendió los ojos como manos
despidiendo un barco alucinado
lo encontraron muerto de locura
pero él ya viaja en el barco.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Nos busco
como un hombre convertido en perro al que nadie comprende
me veo pasar y me ladro
algunas veces me ahuyenté con palos
ésta es la distancia amor pobre sabueso tirale
un hueso pero después no te hagás el desentendido
como los que dan porque les sobra y con eso ya
están abonados al paraíso.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El miedo de parecerme pero no.

*

La calle es nadie. Nos encontré palabras redondas

*

Un día, de tu carne gritada amaneceremos.
Yo te lameré el dolor para sentirme menos inútil.

*

Todos los dioses que hemos inventado
en todas partes nos son hermanos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En el ancho pecho de la mañana
el viento pasa la mano por la efe de los árboles.
El viento es un lacio pájaro de música vacía.
Esta mañana que te digo tú pensabas esto. Es decir
tu carne aceptaba las imágenes que crecías.
Entonces mirabas lo que me habías escrito.
como yo lo miro. Como ahora ya ninguno
de los dos empieza o termina en algún sitio
numerado y designado. ¿Te das cuenta?
Estoy leyendo lo que me has escrito.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Después de haber remado toda la luna
entre los animales muertos y los gritos
rotos
en tu bocado despeñado de luz
íntimo precipicio del pez sobre
la arena
en el musgo caliente que rodea
tu garganta más hambre
latiremos en silencio
como los barcos dormidos en los puertos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Las palabras nos van endureciendo
el tiempo que fuimos.
Y todo palabras
pero es tan fácil
antes del extático testigo
el infinito tal vez.
Así quedaremos
fijos en el tiempo que crecerá de nosotros
pero la eternidad nos guardaremos entre los
instantes
esperándonos los cerrojos descarnados.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

De la noche boquiabierta
vendrá descalza
la voz iluminada
de tu olor vegetal.
Yo habré estado esperando
a la orilla de los días
para
decir que siempre.
¿¡Qué podrá entonces desmentirnos
el barro original
que nos alzamos
si el acatado designio de la luna
latirá en nuestra marea
de altura.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Atrozmente dulce
el hombro de la noche
se clavará en tu mediodía de sangre.
las raíces ciegas
se ensancharán como el sol
por tus países de nunca.
será tan fácil reconocer
el rumor de tus abejas por adentro
despertadas al hijo...


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un día el mar
como un animal indómito de olor a pasto y
de canto de hormigas
dormirá como el zumbido de las flores
a tu piel
será mi piel de barro
Hembra mía
para la tuya luminosa
de trigo y de pan.
Entonces serás abierta como los caracoles
sonarás como un árbol de mi tierra
el canto del relámpago de savia
Colmena mía
a ti todos los labriegos de la sangre
para la invasión del grito que se repartirá
en tu carne
como el olor de las frutas en el viento.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ésta es una carta.
De mis selvas arranco los mejores dolores
vegetales para tejer este barco.
voy a buscarte
Voy a tocarte el amor con la savia del
silencio.
En algunas palabras duele aún el golpe
del hacha


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy es nunca.
El sitio de cualquier quizás
que nos encuentra.
Llegamos a nosotros.
El día nos sube a los ojos
por las cosas que vamos
Vas recogiendo tu tiempo.
un instante serás siempre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

lloré que todo lo veía con hache.

*

Descalzos de miedos abriremos los candados
de los nombres.

*

Oirás el hondo campanario del mar
último corazón
Todos nuestros buzos acaban allí.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT